Capítulo 4 #2

—Lord Wexford también ha accedido a que usted y la señorita Fairbourne asistan al oficio matinal en mi parroquia el domingo que viene.

Violet lo miró.

—¿Ah, sí?

—Así es.

Otra decisión tomada en otra parte y comunicada a ella después. Tenía una semana antes de que la siguiente se hiciera pública.

Cuando llegó el domingo siguiente, Violet había aprendido con qué rapidez podían transcurrir siete días si todos conducían al mismo destino indeseado.

Ningún cortejo dramático había llenado aquel intervalo.

Nada había ocurrido que hiciera parecer más natural el matrimonio propuesto.

Los preparativos habían continuado en buena medida sin su intervención, mientras la certeza del anuncio inminente en la iglesia la acompañó día tras día.

Llegó con Isolde antes de que empezara el oficio. Frederick estaba cerca de la primera fila, con Clara a su lado y Colin a poca distancia. Clara vio a Violet casi de inmediato.

La niña vaciló solo el tiempo necesario para mirar a Frederick antes de cruzar hacia ella.

—¿Lady Violet?

Violet se inclinó un poco para que Clara no tuviera que alzar tanto la barbilla.

—Buenos días.

Clara le escrutó el rostro.

—¿Es verdad?

—Eso depende de lo que te hayan dicho.

—Que va a casarse con su excelencia. —Clara bajó la voz, como si el matrimonio fuera un ser capaz de molestarse si se hablaba de él demasiado alto—. Y que vendrá con nosotros.

Violet no fue capaz de responder con una alegría fingida.

—Sí. Eso es lo previsto.

El rostro de Clara se iluminó por completo.

—Entonces podrá enseñarme la magia de las flores.

Por un instante doloroso, Violet tuvo que bajar la mirada. Clara se había acordado de los pétalos aplastados y de los colores hechos a mano. Todo lo demás que rodeaba a un matrimonio con un duque no significaba nada al lado de aquella pequeña promesa del parque.

—Cuando tengamos lo necesario —dijo Violet—, te enseñaré lo que pueda.

—¿Incluso el verde?

—Sobre todo el verde.

Clara sonrió, una sonrisa leve al principio y luego sin ninguna cautela.

Verla así le escoció los ojos a Violet. La niña observaba cada respuesta como si fuera un consuelo.

Odiaba ser capaz de hacerla sentir así y odiaba aún más no poder culparla por la decisión de Frederick solo porque él se hubiera servido de Clara como motivo.

Frederick se acercó solo cuando Clara hubo dicho todo lo que quería.

—Lady Violet.

El saludo formal marcaba una distancia clara entre ellos. En el parque había sido un desconocido con barro en la bota y preocupación por una niña que lloraba. Ahora era el hombre cuyo nombre quedaría unido al suyo en breve, ante una congregación.

—Su Excelencia.

Desvió un instante la mirada hacia Clara, que seguía junto a Violet.

—Clara, la señorita Thorne te espera.

Clara obedeció, aunque miró atrás una vez antes de volver con su institutriz.

Mientras Violet e Isolde ocupaban sus asientos, una mujer atractiva de unos cincuenta años, de cabello plateado, se acomodó cerca de ellas con el aplomo de quien se mueve con igual soltura en la iglesia que en sociedad.

—¿Lady Violet Calvert? —preguntó con calidez.

—Sí.

—Soy lady Octavia Bellweather. Conozco a Harrowmere y a su familia desde hace muchos años.

El nombre le resultaba familiar de la Temporada, aunque nunca se las habían presentado. El aspecto elegante de lady Octavia encajaba con su reputación, pero su sonrisa no contenía nada de la curiosidad que Violet había aprendido a esperar de quienes conocían la historia de la novia maldita.

—Espero que perdone a una vieja por hablarle antes de que nos presenten como es debido —dijo Octavia—. Se me ocurrió que le gustaría saber que los páramos de Yorkshire no son del todo espantosos.

Violet la miró.

—Es una recomendación prudente.

La mujer arqueó una ceja y volvió la vista al frente.

—Me pareció más seguro que prometerle el paraíso y tener que responder cuando llueva.

Violet logró esbozar una sonrisa tenue.

—Entonces me prepararé para algo mejor que del todo espantoso.

—Es lo único que debería hacer cualquier viajero sensato.

El oficio comenzó antes de que Octavia pudiera decir nada más. Violet intentó seguir las oraciones, pero su atención volvía una y otra vez a Frederick, unos bancos más adelante, y a la conciencia de lo que aún estaba por venir.

Cuando el clérigo empezó a leer las amonestaciones, reconoció su propio nombre antes de estar preparada para oírlo.

El clérigo pronunció los nombres con claridad. Frederick Ashbourne, duque de Harrowmere, y lady Violet Calvert.

Una semana antes, el matrimonio había existido únicamente dentro del salón de su padre, donde todavía podía imaginarlo como una discusión que había perdido pero que aún no había terminado.

Ahora lo oían desconocidos. Los registros parroquiales lo perpetuarían.

Todos los avisos y trámites que habían hecho falta durante la semana ya estaban hechos.

Violet mantuvo los ojos al frente mientras la mano de Isolde descansaba cerca del borde del banco, a su lado.

—Está pasando de verdad —susurró Violet.

Isolde apenas volvió la cabeza.

—Lo sé.

El clérigo continuó con la declaración de costumbre y pidió que quien conociera alguna causa o impedimento por el que los dos no debieran unirse en santo matrimonio lo manifestara.

Violet tragó saliva y dejó que aquel silencio sofocante se asentara dentro de ella.

Podía levantarse ella misma y declarar que el matrimonio no debía seguir adelante.

Tenía causa e impedimento de sobra. Podía arruinarla, pero al menos no la ataría de por vida.

La idea seguía bullendo dentro de ella cuando un chasquido seco resonó al fondo de la iglesia.

Por toda la congregación se volvieron las cabezas, y Violet miró atrás como los demás.

Una mujer estaba de pie junto al pasillo del fondo, de unos treinta años, el cabello negro recogido bajo una elegante capota. Su porte era solemne, no avergonzado, y por un instante Violet no logró deducir nada de ella salvo que era una desconocida.

Quizá, después de todo, no tuviera que objetar nada.

La atención de Violet se desvió de la mujer y fue a Frederick. Él miraba fijamente a la desconocida y había perdido el color del rostro.

«Vaya por Dios».