43. Titán

Titán

El sol me calentaba el rostro, secándome las lágrimas y las gotas dispersas de lluvia que llevaban acosándome buena parte del día. Mi abrigo agradecía la tregua del frío y la humedad. Se deleitaba con el calor.

Llevaba a Candace en brazos. Los Espíritus del Recipiente luchaban abajo, impidiendo que los demonios nos siguieran por encima de las nubes. Solo Treth permanecía conmigo. Dentro de mi cabeza. Aquella presencia reconfortante que durante tanto tiempo había dado por sentada.

Solo estábamos nosotros tres. Brett no.

No podía permitirme pensar en eso ahora. No soportaba pensar en eso. Todavía no. Nunca.

Adamastor mantenía la atención fija en el mundo bajo las nubes. La parte superior de sus hombros y la coronilla asomaban por encima de sus nubarrones. La Ciudadela, agrietada, desmoronada y en ruinas, sobresalía de su mollera. No me extrañaba que estuviera tan cabreado.

Volé más cerca, lastrada por el peso de Candace.

—Gracias —dijo por fin, rompiendo el silencio.

—¿Por qué? —respondí.

No contestó de inmediato. Se volvió reticente. Vaciló.

—Por... creer al fin en mí.

—Siempre he creído en ti.

—No. No lo has hecho. Pero no te culpo. Lo que he estado haciendo, lo que he hecho... no está bien. Pero de eso se trata. Ya es demasiado tarde para mí. Así que será mejor que salve a tanta gente como pueda. Para compensarlo todo.

Alzó la mirada hacia mí. Y sonrió.

—A pesar de todo —dijo—, me has dado los años más felices de mi vida, Kat. Lo digo de verdad.

Había un deje de despedida en su tono. Me dolió el corazón.

—Candace... por favor, no te rindas. Podemos conseguirte la ayuda que necesitas. Siempre hay una manera...

No podía perderla. No podía darla por perdida.

—Tú... No puedo perderte.

Ya había perdido a Brett. No podía perderla a ella. No podía. No podía.

No podía.

Me estrechó con más fuerza entre sus brazos.

—No te preocupes, Kitty Kat. No me estoy rindiendo.

Me mordí el labio, sin saber qué decir. Aterrizamos sobre la cabeza del Titán, justo al lado de la entrada de la Ciudadela.

Aún quedaba algo de fynbos en su cabeza, creciendo como mechones de pelo.

La puerta de la Ciudadela había saltado por los aires.

La mayoría de sus agujas habían caído al abismo formado cuando Adamastor despertó.

La aguja principal se alzaba inclinada; la mitad de su estructura había caído junto con las demás.

—¿Puedes realizar aquí el ritual? —pregunté.

—Dentro será mejor. Hay un círculo de hechizo. Puedo usarlo como punto focal.

Candace dio un paso adelante, pero la detuve. Me miró desconcertada. Por mi rostro pasó un sinfín de emociones, hasta que decidí que nada de aquello importaba y la abracé. Con fuerza. Ella me devolvió el abrazo.

Entramos en silencio en la Ciudadela.

El vestíbulo que antaño había albergado a Cornelius Black, el segundo hombre al que había matado en mi vida, estaba destrozado. La sangre teñía las paredes y los montones de papeles arrugados y desperdigados.

Los cadáveres de los magos del Titán llenaban los pasillos. Algunos habían intentado huir de sus habitaciones. A otros los habían sorprendido en torno a sus lugares del ritual. Muertos en plena faena. Con la garganta cortada o los órganos reventados por la magia.

Habían muerto antes de que el Titán despertara. Fruto de la traición de Stephen.

—¿Adónde vamos? —pregunté a Candace.

Nos condujo por otro pasillo y bajamos por una escalera de caracol que nos llevó al interior mismo del cráneo de Adamastor. Una vez más, quizá fuera esa la razón por la que estaba tan enfadado. Pero no me correspondía a mí tratar de justificar los actos de titanes desbocados.

El sonido de unos sollozos se propagaba por los pasillos mientras descendíamos los escalones. Candace y yo intercambiamos una mirada antes de acelerar el paso para encontrar su origen.

Stephen, antaño Meister de los magos del Titán, estaba arrodillado en un charco de sangre, acunando a una Charlotte pálida y sin vida.

—Lo siento... Lo siento... Lo siento... —murmuraba una y otra vez.

Debo admitir que se me pasó por la cabeza cortarle el cuello allí mismo. Pero la profunda compasión de Treth me contuvo.

—¿Qué pudo hacerle El Mentor para obligarlo a hacer esto? —preguntó Treth.

No lograba imaginar una respuesta.

—Su chispa resulta útil —dijo Candace—. Tráelo.

—Lo siento... Lo siento... Lo siento... —siguió balbuceando Stephen mientras yo lo arrastraba por la túnica pasillo abajo. Tendió una mano hacia el cadáver de Charlotte, pero no se resistió ni siquiera cuando ella desapareció de su vista.

—¿Qué vas a hacerle? —preguntó Treth, materializándose junto a Candace.

—Voy a drenarlo de su chispa para ayudar a formar la nueva Ciudadela.

Treth palideció aún más, pese a su ya espectral tonalidad.

La chispa estaba en la sangre. Así que Candace planeaba literalmente desangrar a Stephen. Quizá fuera un castigo apropiado. Y, en cierto modo, un acto de misericordia. ¿Una oportunidad de redimirse, aunque solo fuera un poco?

Por fin, el pasadizo desembocó en una cámara circular.

No había junturas en las paredes. Ni rastro de mampostería.

Solo mármol negro, liso e impoluto. Salvo allí donde el cráneo del Titán se abría y dejaba al descubierto un saliente que dominaba las lluvias y los nubarrones.

Cortinas de lluvia azotaban el lateral de la cámara, dejando el suelo resbaladizo y reluciente.

Por fortuna, el círculo de conjuro estaba intacto.

Parecía que los magos del Titán habían previsto semejante eventualidad y habían incorporado a la Ciudadela original la posibilidad de crear otra. Incluso tras la destrucción provocada por el despertar, la salvaguarda seguía intacta.

Quizá el culto del Titán hubiera hecho bien en profesar tanta estima a los magos del Titán originales. De verdad habían pensado en todo.

Bueno, en todo salvo en que su jefe fuera un traidor.

—Ponlo allí —ordenó Candace, señalando una esquina de un círculo grabado en el suelo.

Arrastré a Stephen hasta su posición, sin que dejara de murmurar ni un instante.

Candace ocupó su lugar en el centro del lugar del ritual, con el ceño fruncido por la concentración. Sacó un cuchillo del bolsillo y se lo lanzó a Stephen.

—Enmiende sus actos, Meister —dijo sin más.

Stephen dejó de repetir sus disculpas. Recogió el cuchillo y se lo acercó a las muñecas, manteniendo las manos sobre el círculo grabado, dispuesto a dejar que su sangre arcana goteara para alimentar el ritual.

Me situé detrás de él. Esperando. Observando. Quizá hiciera lo correcto.

Salí despedida contra la pared y me corté con las púas salientes de aquella estructura alienígena. La visión se me nubló y luego volvió a aclararse. El Mentor estaba detrás de Stephen, con un cuchillo atravesándole el pecho. Apartó al viejo Meister, sonriendo como el maníaco que era.

Me dispuse a abalanzarme sobre él, pero mi cuerpo no obedecía. La lluvia gélida entraba por la abertura y me golpeaba la piel como balas ardientes. Miré a Candace; ella también estaba inmovilizada.

El Mentor terminó de murmurar su encantamiento y se echó a reír. Se acercó a mí. Intenté asestarle un tajo. Intenté apuñalarlo. Pero los brazos no se me movían.

Y Treth no podía materializarse. Lo sentía forcejear, desesperado. Intentando luchar. Los demás Espíritus del Recipiente respondieron a su llamada, pero también estaban atrapados.

¿Qué era aquello? ¿Uno de sus nuevos poderes?

Tenía el pelo revuelto, la nariz rota y todavía sangrando. Parecía trastornado. Más psicótico que nunca. Ya no era el sociópata encantador, sino un loco de remate.

—Estoy cansado de darle oportunidades, Kat Drummond. Cansado de ver cómo mi creación fracasa en sus manos una y otra vez.

La sangre de Stephen formaba un charco alrededor de su cadáver. Candace forcejeaba contra el hechizo, intentando mover los labios.

—¡Lo intento, Kat! Intento liberarme. Pero... no puedo moverme —dijo Treth, a duras penas capaz siquiera de hablar. Las demás voces de el Vasija se sumaron a él, gritando todas. Intentando protegerme.

—Así que pensé: ¿por qué depender de niños incompetentes para que hagan mi trabajo? ¿Por qué permitir que sean ellos quienes porten mis bendiciones? Cuando podría hacerlo yo.

Se rio.

—Era muy sencillo. Y, sin embargo, me consideraba demasiado indigno para aceptar semejante don. Pero estaba equivocado.

Su sonrisa desapareció, sustituida por un gesto hosco.

—Me convertí en el nuevo Vasija. El auténtico Vasija. El que este mundo necesita.

—¡Estamos atravesando su hechizo, Kat! —me aseguró Allandrea—. Pronto podremos ayudarte.

Los sentía resquebrajar su hechizo. Pedazo a pedazo. El viento y la lluvia seguían golpeándome las mejillas. Helándome hasta los huesos.

El Mentor se inclinó hasta quedar muy cerca de mí, a un palmo de mi rostro. Entonces sentí un frío distinto.

—Solo puede haber un Vasija, Kat Drummond —susurró, sin un ápice de humor en la voz. Ni de arrogancia. Solo... una verdad sincera e inquebrantable.

—Y usted ya no es necesaria.

Mi cabeza quedó en silencio. Ya no percibía la presencia de Treth. Ni la de ninguno de los demás. En su lugar, no sentía más que...

Vacío.

Silencio.

Por fin podía moverme, y lo único que pude hacer fue mirarme las manos. Y gritar.

El Vasija había desaparecido. Treth había desaparecido.

El Mentor se rio. Justo cuando Candace pronunció una palabra de hechizo, rompió su parálisis y lanzó una andanada de conjuros contra El Mentor. Él alzó un escudo y desvió los hechizos mientras me agarraba por el cuello y me arrojaba por el saliente.

Caí.

Y solo yo grité.