9. Ciudad muerta

Ciudad muerta

Gracias a la pericia de Phillip y Brett para orientarse y conducir, conseguimos evitar por completo al ejército de los Impi.

Pero sí tuvimos noticias de su avance cuando entramos en el radio de alcance de las emisoras de Hope City.

Phillip sintonizó las comunicaciones de la CDF.

Según decían, aunque los tres puntos de la Línea de los Tres Puntos habían caído, el ejército había logrado frenar el avance de los Impi hacia el este.

Aún no habían llegado al paso de Sir Lowry. Teníamos algo de tiempo.

Las emisoras de radio civiles trataban las noticias de la invasión con indiferencia, intercalándolas con historias de famosos de poca monta y ventas de pasteles escolares.

Escucharlo resultaba casi surrealista. Quizá no quisieran provocar el pánico.

Pero cierto grado de alarma habría sido apropiado.

Al acercarnos a los límites de la ciudad, nos encontramos con guardias exhaustos de la CDF, además de varios controles.

Estaban tan rendidos que ni siquiera repararon en que éramos fugitivos.

Muchos llevaban vendajes y lucían heridas recientes.

Estaban enviando al frente a todas las tropas que hubieran descansado un poco.

No podían prescindir de ningún soldado sano para cubrir otros puestos.

Aquello no auguraba nada bueno para nuestra ciudad.

Avanzamos renqueando hacia casa en un pequeño Golf rojo robado. Y, cuando por fin coronamos el horizonte, la vimos.

La Montaña de la Mesa. En todo su esplendor. La tumba del Titán. El símbolo de nuestra ciudad.

El sol naciente la teñía de oro. No llovía.

No había una sola nube en el cielo. Era un día tranquilo y silencioso.

Los pájaros estarían piando en los árboles.

La gente estaría despertándose y preparándose para ir a trabajar.

Para algunos, nuestros antiguos camaradas, la jornada laboral estaría terminando.

Les permitirían descansar, pues su profesión era nocturna por naturaleza.

No había incendios ni humo. Solo paz. Nuestra paz.

Con suerte, nos permitirían disfrutar de ella antes de que la carnicería comenzara de nuevo.

Respiré hondo y, por fin, sentí que me quitaba un peso de encima.

¡Estábamos en casa!

Por fin, maldito por las Grietas.

Las tierras de cultivo y las granjas dispersas dieron paso a un mar de bloques de viviendas, hormigón y chatarra.

La autopista ascendía y nos llevaba por encima de la miríada de suburbios de chabolas que se extendían abajo.

Algunos decían que la separación entre las autopistas y los suburbios contribuía a su degradación económica.

Entendía su punto de vista. Pero, después de que demasiados camiones fueran asaltados por necropandillas y piromantes renegados los sacaran de la carretera a tiros, no podía culpar a los urbanistas por querer evitar el problema por completo.

La autopista estaba relativamente vacía.

Apenas despuntaba el día. Pero incluso a esa hora debería haber habido un flujo constante de camiones transportando mercancías desde y hacia Hope City.

Un único transporte de tropas con las marcas de la CDF pasó a toda velocidad junto a nosotros, rumbo al frente. Solo uno.

¡Que el Titán nos proteja a todos!

Nunca pensé que diría eso en voz alta. Bueno, que lo pensaría en voz alta, al menos.

Nuestro pequeño coche empezó a detenerse entre resoplidos, echando humo y suplicando que lo libraran de su agonía.

Por suerte, Brett estaba acostumbrado a apurar hasta la última gota después de años recorriendo dos continentes a marchas forzadas con vehículos robados y combustible rescatado.

Consiguió sacar de la autopista aquel pequeño coche, todo un campeón, y meterlo en una gasolinera con área de descanso construida sobre una plataforma elevada, que proyectaba sobre los suburbios de abajo una sombra con forma de hamburguesa.

Sí, quizá aquella autopista planteara ciertos problemas.

Al final, el coche exhaló su último aliento mecánico.

Permanecimos sentados en silencio un momento.

Habíamos encontrado aquel coche junto a un garaje en llamas rodeado de cráteres de mortero y marcas de bolas de fuego.

Por lógica, ya debería haber acabado en el desguace.

Pero nos había llevado hasta casa. Por eso se merecía cierto reconocimiento.

Salimos del pequeño Golf y respiramos el aire de la ciudad.

En el ambiente flotaba un ligero olor a goma quemada.

Las oscuras lineas wey, tan comunes en los suburbios de chabolas.

Pero no resultaba demasiado sofocante. El aire fresco de Hope City se elevaba por encima.

En el aire del amanecer había un frío vivificante.

Y la ciudad estaba en silencio.

Tardé unos segundos en darme cuenta de aquel silencio. No se oía el rumor lejano del tráfico. Ni bocinas, ni gritos, ni disparos de gánsteres, ni pregones… nada.

Mi ciudad sonaba muerta.

Miramos alrededor, hacia la gasolinera y el área de descanso. El enorme letrero en forma de hamburguesa del local de comida rápida anexo giraba con indolencia impulsado por su silencioso motor, burlándose de la gente de abajo que no podía acceder a él.

Candace se detuvo junto al borde de la plataforma y escudriñó las oscuras profundidades. Los suburbios de aquella zona siempre estaban oscuros, atrapados bajo la sombra de la autopista, pero rara vez permanecían en silencio.

Regresó negando con la cabeza. No había nadie.

Brett y Phillip salieron de la tienda de la gasolinera y de la hamburguesería. No veía a nadie tras los escaparates. Sus expresiones sombrías revelaron que tampoco había nadie escondido dentro.

Vacío. Como una ciudad fantasma.

—Ha ocurrido algo —dijo Phillip al fin, rompiendo el silencio.

—Ya, claro —respondió Candace—. Nos están invadiendo.

A todos nos dolió que nos lo recordara. El silencio renovado sorprendió incluso a Candace. Se mordió el labio, con aire algo culpable.

Phillip contempló la montaña, pensativo. Los demás permanecimos callados. Estábamos cansados. La situación nos superaba.

No sabía qué esperaba encontrar al llegar a casa. ¿Una fiesta de bienvenida? ¿A todos mis amigos y familiares esperándonos con los brazos abiertos? ¿Música y globos?

Quizá no. Pero tampoco esperaba aquello.

Era como si hubieran abandonado la ciudad por completo.

Aun con una invasión en el horizonte, no podían evacuarla sin más.

No tan deprisa. ¡La Línea de los Tres Puntos había caído hacía un día!

Habría esperado ver a los refugiados afluyendo hacia el norte para probar suerte en las Tierras Baldías.

Pero todo estaba tan inmóvil como una tumba. Como si la ciudad ya hubiera perdido.

—Voy a averiguar qué ha ocurrido —dijo Phillip—. Aún debe de haber en esta ciudad algunos agentes que comprendan lo que está en juego. Recordarán…

Dicho aquello, y sin despedirse, Phillip se acercó a un coche aparcado cubierto de polvo, rompió la ventanilla, hizo un puente y volvió a incorporarse a la autopista antes de desaparecer en dirección a la montaña.

Con Phillip ya fuera, nos quedamos junto al destartalado Golf esperando algún tipo de orientación. Al final, suspiré.

—¿Cuál es nuestro próximo paso? —pregunté sin rodeos.

—Tenemos que organizar la defensa de la ciudad —dijo Treth, sin parecer demasiado convencido.

Brett y Candace negaron con la cabeza, desconcertando a Themba.

—La CDF hará lo que pueda —continuó Brett, aumentando aún más el desconcierto del único hombre que no podía oír ni ver a Treth—. No hay mucho que podamos hacer.

—Tenemos que limpiar el nombre de Kat. Eso es importante —añadió Candace.

—No es que quede mucha gente por aquí para arrestarme.

Las ventanas vacías de lo que debería haber sido una concurrida área de descanso junto a una autopista importante me produjeron una sensación inquietante. Casi deseé que hubiera gente allí para mirarme boquiabierta e intentar entregarme. Habría sido mejor que aquello.

Themba se encogió de hombros y decidió renunciar a intentar entender nuestra conversación con un fantasma.

—Solo quiero ver a mi primo —dijo con voz agotada. Después de perder a tantas personas, necesitaba estar con el último miembro de su familia.

—Ese debería ser nuestro primer paso —respondí—. Encontrar a nuestros amigos. A cualquiera que conozcamos. Después podremos averiguar qué está pasando. Y entonces podremos pensar qué hacer a continuación.

Todos, incluido Treth, asintieron.

—Iré a buscar un coche —dijo Themba, metiéndose las manos en los bolsillos y dándonos la espalda para robar algún vehículo abandonado hacía tiempo.

—Tengo algo que por fin puedo tirar —dijo Brett, dándose unas palmaditas en el bolsillo del pecho de su chaleco táctico.

Su último cigarrillo de Hope City. O lo que quedaba de él, al menos. En Francia, entre los enanos francófilos, había terminado aquel cigarrillo y jurado conservarlo hasta que regresáramos a casa. Su sitio estaba en una papelera de Hope City.

Noté que se me humedecían un poco los ojos. Casi me había olvidado de él.

Pero Brett se había aferrado a él. Al resto de un cigarrillo que le había dado su mejor amigo en una ciudad a la que todos habíamos jurado regresar.

Candace y yo entramos en la tienda de la gasolinera para buscar algo de picar mientras Brett encontraba una papelera.

Casi todo se había vendido o lo habían robado.

La caja registradora había desaparecido.

No había señales de forcejeo ni vandalismo.

Era como si los dueños del local hubieran decidido que no merecía la pena quedarse y se hubieran marchado.

El polvo de los estantes indicaba que aquel lugar llevaba abandonado mucho más de un día. Así que la amenaza de invasión no había sido la causa. Entonces, ¿qué lo había provocado?

¿De verdad podía deberse todo aquello al ataque de El Mentor dos años atrás? ¿De verdad aquel hombre había podido arrebatarle la esperanza a mi ciudad durante tanto tiempo?

—¡Kat! —me llamó Brett. No había miedo ni urgencia en su voz, pero sí un atisbo de inquietud.

Asentí hacia Candace para indicarle que podía quedarse y seguir buscando cosas.

Treth se quedó allí. Vigilándola. Se había encargado por iniciativa propia de hacerle de niñera.

No es que ella ya necesitara ni quisiera una.

Ni que Treth pudiera hacer nada para detenerla si decidía empezar a escupir maldiciones.

Salí de la gasolinera, cuyas puertas automáticas aún funcionaban, y seguí la voz de Brett hasta un lateral del edificio.

Estaba de pie, con las manos en la cintura, mirando fijamente la pared. Me hizo señas para que me acercara.

Me situé a su lado y examiné la pared.

Entre la firma de una banda que representaba una calavera con cuernos y una pintada de pésima caligrafía que anunciaba —Dwayne estuvo aquí— , había un par de alas de ángel naranjas. Mis alas. Desvaídas y blanqueadas por el sol. Viejas.

Y debajo, las palabras: —Ella volverá—.

Sentí una punzada en las entrañas. Una puñalada en el corazón. La culpa reprimida afloró de golpe y noté que me flaqueaban las rodillas. Pero nada de aquello se reflejó en mi rostro. Contemplé la pintada mientras sus palabras resonaban en mi mente.

Había abandonado a mi gente. Durante demasiado tiempo. Y, sin embargo, ellos no habían perdido la fe en mí.

Apreté los puños y le di la espalda a la pintada. Themba hizo sonar el claxon de un descapotable al que acababa de hacerle un puente.

Por fin había vuelto. Y había llegado la hora de expiar mis pecados.