1. Promesas #2

No sabía si había sido el drude de los Alpes el que había provocado la recaída de Candace. El demonio de los sueños se había infiltrado en su mente y la había obligado a alzar a los muertos. Yo casi la había matado por ello. Ella me había perdonado, pero yo jamás me perdonaría.

Sin embargo, no podía creer que un simple desliz como aquel impulsara a mi hermana de alma a abrazar de nuevo semejantes atrocidades.

Todo había cambiado en Roma. En el 6 th Convento. Quizá verse expuesta a tanta magia oscura y a la causa fundamental de su ascenso como maga oscura había vuelto a despertar algo en su interior.

No lo sabía.

Pero ahora a Candace ya no le importaba. No se contenía a la hora de utilizar magia oscura contra sus enemigos. No temía la corrupción incurable de su alma.

Al final, sencillamente había dejado de intentar ser mejor. Porque, para ella, era imposible. Así que más le valía aceptarlo. Abrazarlo hasta el final. Un final que estaba convencida de que no tardaría en llegar.

Brett me apretó la mano para tranquilizarme. Tenía una expresión triste. Negó con la cabeza.

No valía la pena. Ni allí ni entonces. Tal vez nunca.

Seguimos a Candace hacia el interior de la prisión. Los cadáveres olían a Europa. A las trincheras donde el Sacro Imperio Romano Germánico había bombardeado a nuestros hombres con munición tanto mágica como convencional. Ambas mataban con la misma facilidad.

Aparté aquellos recuerdos. Eran demasiado recientes. Demasiado intensos. Pero tenía que ser más fuerte. Aún quedaba demasiado por hacer.

Doblamos la esquina y nos detuvimos. A ambos lados de un pasillo ensanchado se alineaban las celdas. Tres pisos de ellas se extendían hacia la oscuridad, donde la corriente se había cortado a causa de nuestro sabotaje.

Brett y yo intercambiamos una mirada y trotamos para alcanzar a Candace, que se había detenido.

Lanzamos algunas miradas a los reclusos.

No nos llamaron, ni soltaron improperios o maldiciones, ni siquiera nos prestaron demasiada atención.

Estaban delgados. Esqueléticos, incluso.

Sufrían una desnutrición severa y los monos grises colgaban de sus cuerpos escuálidos como si estos fueran simples perchas.

—Estos no son delincuentes —dijo Candace con voz fría y analítica, casi distante—. Son presos políticos. Su único delito fue nacer en otro lugar o atreverse a desafiar a un régimen que no tolera oposición alguna. No me sentiré culpable por eliminar a sus captores. Sea como sea.

Siguió andando.

Al ver a las víctimas de la dictadura de Goldfield, dominada por magos, hacinadas en jaulas que no eran aptas ni para animales, empecé a inclinarme hacia la visión del mundo de Candace.

No me sentía mal por matar a aquellos guardias.

Habían tomado una decisión. Limitarse a obedecer órdenes no era excusa.

Pero había límites. Y torturar mediante magia oscura y condenar a un alma a quedar atrapada en el cadáver putrefacto de su cuerpo reanimado superaba con mucho cualquier límite que yo estuviera dispuesta a aceptar.

Continuamos en silencio. Solo unos pocos prisioneros reconocieron nuestra presencia con miradas fugaces o con los ojos vidriosos.

No podíamos ayudarlos. No estaban en condiciones de huir por sí solos. Y teníamos que salvar a alguien. Con suerte, no habría recibido el mismo trato. No es que no le viniera bien que le bajaran un poco los humos, pero aquello era otra cosa.

Quizá, cuando todo hubiese terminado, podríamos regresar y liberar a aquella gente…

Miré a Brett. Su ceño fruncido proyectaba una sombra capaz de rivalizar con la oscuridad de Candace.

—¿Estás bien? —pregunté. Brett era de Goldfield. Tanto las víctimas como sus captores eran compatriotas suyos.

Estuvo a punto de negar con la cabeza, pero terminó asintiendo. Hacía tiempo que había aprendido que no podía mentirme. Al menos, no con facilidad.

—Limitémonos a encontrar al agente y larguémonos de aquí. No puedo impedir que mi gente se mate entre sí. Ya ni siquiera son mi gente.

Las hileras de celdas quedaban interrumpidas por una puerta de acero. Candace se volvió hacia ella y murmuró un encantamiento que arrancó la puerta de sus goznes antes de que pudiéramos recibir advertencia alguna.

Un hombre de rostro pálido, que parecía más un burócrata que un curtido guardia de prisión, se quedó paralizado al ver lo que debían de parecerle tres demonios cubiertos con la sangre de sus compañeros.

A ambos lados había dos puertas de acero empotradas en la pared.

La sangre manaba por las junturas entre el acero y el hormigón.

Dos fusiles de asalto yacían aplastados en el suelo.

El guardia nos lanzó una mirada rápida, miró después la pistola que aferraba con manos temblorosas y echó a correr.

Salí disparada tras él, impulsada como un cohete por las llamas de mi abrigo.

Lo alcancé en un fogonazo, lo agarré por la espalda de la chaqueta y tiré de él hacia mí. Soltó un chillido al verse arrastrado hacia atrás. Le puse las manos sobre los hombros y lo empujé contra la pared.

Brett llegó detrás de mí y vigiló ambos extremos del pasillo para asegurarse de que no nos interrumpieran.

Aquella prisión no contaba con una dotación de guardias demasiado numerosa.

Tampoco la necesitaba. Aquellos eran los olvidados y los desnutridos.

No delincuentes curtidos. Seguramente habían pensado que un escuadrón de espadachines de conjuros era excesivo.

Lástima para ellos que tuvieran a nuestro… bueno, no amigo.

Candace llegó y observó al hombre como un ave de presa. Ahora que ni siquiera intentaba luchar contra la oscuridad, su sentido de la justicia era mucho más negro. Al menos no era la clase de maga oscura que se entregaba a demostraciones arbitrarias de poder.

—Phillip Brown —exigí al guardia.

El hombre pareció confuso. Lo alcé un poco más. Mis llamas me hacían parecer más alta. Lamían el suelo y el aire a mi alrededor. Sus ojos iban de Candace a mi rostro y de ahí a las llamas que amenazaban con quemarlo.

—¡Phillip Brown! —repetí mientras lo apretaba con más fuerza contra la pared.

—Phi… ll… —tartamudeó el guardia. No era un soldado curtido ni un autómata del Cuerpo de Magos. Solo era un administrativo con una pistola. Sentí una punzada de culpa, acrecentada por los habitantes más bondadosos de el Vasija.

Treth era la misericordia y la justicia el Entremedio, y así se manifestó junto al hombre, con expresión sombría pero resuelta.

—¿Dónde está Phillip Brown? —pregunté, ordenando a mi abrigo que se calmara. Aflojé la mano con la que sujetaba la chaqueta del hombre.

—Con… Contención Especial —consiguió decir al fin, mientras entre sus piernas se intensificaba el fuerte olor a orina.

Alzó una mano temblorosa y señaló hacia el fondo del pasillo.

Asentí para darle las gracias y le propiné un puñetazo que lo dejó inconsciente. Lo bajé con cuidado hasta el suelo y lo apoyé contra la pared.

Tendría un dolor de cabeza infernal, pero viviría. No quería cargar con otra muerte en la conciencia. Ya tenía demasiadas.

Candace dio un paso amenazador hacia el guardia. Le lancé la mirada asesina de Kat.

—¡No! —la reprendí. Retrocedió un paso, decepcionada, y continuó en dirección a Contención Especial.

Cuando nos dio la espalda, intercambié una mirada con Brett.

Él se encogió de hombros, derrotado. Treth parecía desconsolado. Últimamente siempre era así. Candace había sido amiga suya. Alguien a quien había creído capaz de salvar. Ya no compartían aquel vínculo especial.

Lo de Brett era más complicado. En otro tiempo había querido matar a Candace para salvarme. Pero después me había impedido que la matara yo misma.

—Acabemos con esto de una vez —dijo—. Podremos mandarla a terapia cuando volvamos a casa.

Solté un resoplido.

—¿Qué tienes contra los terapeutas para querer someterlos a ella?

Percibí que a Treth no le hacía tanta gracia como a mí. Aún tenía esperanzas puestas en ella. Incluso entonces.

Contención Especial estaba un poco más adelante. Se hallaba claramente señalizada en inglés y afrikáans con grandes letras azules estarcidas. Una puerta de acero protegía la entrada. Era el doble de grande que la anterior.

Demasiadas molestias para custodiar a presos políticos.