CAPÍTULO X Las Tablillas del Mar de Hielo y el Primer Sacrificio #3

Simplemente desapareció, como si el propio océano hubiera decidido guardarse aquel secreto para sí mismo, dejando tras de sí solo la pregunta silenciosa de qué había sido de sus tripulantes,

una pregunta que ni siquiera los archivos más completos de Atlán lograrían responder nunca con certeza alguna.

Ninguna de las tres flotas, no obstante, cargaba consigo las placas de memoria que aquel puñado de sabios había grabado hasta el último instante posible.

Aquellas, por decisión deliberada de sus propios creadores, no viajarían protegidas en ninguna bodega, ni bajo la custodia de ningún navegante entrenado.

Fueron arrojadas al mar, sin nave alguna que las transportara, confiadas enteramente a la paciencia ciega de las corrientes oceánicas, en un acto final que sus propios creadores concibieron como la única manera de garantizar que sobrevivieran incluso si las tres flotas enteras se perdían en el

intento de escapar.

Un mensaje lanzado sin remitente ni destinatario conocido, confiado únicamente a la posibilidad remota de que, en algún rincón del mundo, en algún momento del futuro, alguien todavía capaz de comprender su advertencia se topara con ellas.

Flotaron durante años enteros, arrastradas de corriente en corriente a través de un océano que todavía no tenía nombre alguno en ninguna lengua humana conocida, hasta que finalmente, mucho después de que el propio continente que las había visto nacer se hundiera para siempre bajo las aguas,

encallaron en las costas heladas de un norte remoto, donde una tribu primigenia, todavía ajena por completo a la existencia de reinos hundidos y civilizaciones perdidas, las recibió como el mayor de los presagios.

Fue el propio jefe de aquella tribu, un hombre curtido por décadas enteras de inviernos brutales, quien encontró las placas varadas entre el hielo de la orilla, en una mañana tan fría que el propio aliento se congelaba antes de completar una sola frase.

Había salido solo, contra la costumbre de su propio pueblo, siguiendo el rastro de una bestia herida que se había internado hacia la costa durante la noche, y fue aquella cacería fallida la que lo condujo, sin que él lo supiera todavía,

hacia el hallazgo que cambiaría el destino de su estirpe entera durante generaciones incontables.

Las observó durante un largo instante, sin comprender del todo qué clase de material era aquel metal ceniciento que ningún herrero de su pueblo había forjado jamás, ni qué significaban los símbolos grabados con una precisión que ninguna mano humana de su época podría haber logrado igualar.

El propio hielo que las rodeaba notó con un escalofrío que no era por completo causado por el frío, parecía haberse formado alrededor de ellas con una simetría que ningún invierno natural producía en ningún momento, como si el propio mar hubiera decidido, en algún momento de su travesía milenaria,

proteger aquel cargamento con la misma reverencia con que sus creadores lo habían confiado a las corrientes.

Cayó de rodillas ante ellas, sin que ningún dios de su propio pueblo le hubiera enseñado jamás semejante gesto, y sintió que las lágrimas se le congelaban en las mejillas antes de completar su propio recorrido.

—Los dioses del mar nos han enviado un mensaje —murmuró, ante el resto de su tribu reunida en la orilla apenas horas después, con una reverencia que ninguno de los presentes se atrevió a cuestionar—. Ningún hombre forjó esto. Ningún hombre grabó estos símbolos con manos mortales.

Las placas fueron guardadas, aquella misma noche, en el cofre más sagrado que la tribu poseía, envueltas en las pieles más finas que sus propios curtidores habían logrado producir nunca, y veneradas, generación tras generación,

como el tesoro más preciado de un pueblo que jamás llegaría a comprender del todo la magnitud real de la advertencia que custodiaba.

Ningún sacerdote de aquella tribu, ni de las generaciones que la sucederían durante siglos enteros, lograría descifrar nunca el significado completo de aquellos símbolos, y sin embargo ninguno se atrevió tampoco a descartarlos como simple curiosidad,

conservando con el mismo cuidado reverente con que se conserva cualquier objeto sagrado aquel mensaje que un puñado de sabios, en un continente ya hundido y olvidado, había grabado con la última esperanza de que alguien, algún día, comprendiera al fin lo que decía.

Con el tiempo, el propio cofre que las custodiaba se convirtió en el centro de un pequeño culto familiar transmitido de padres a hijos, cada nuevo jefe de la tribu recibía, al asumir su cargo, la responsabilidad silenciosa de proteger aquel tesoro sin nombre, sin que ninguno de ellos,

generación tras generación, llegara jamás a sospechar que custodiaban, en realidad, el mapa de una guerra que su propio pueblo todavía no sabía que estaba a punto de heredar.

Pasarían todavía muchas generaciones más, y muchos inviernos brutales sobre aquellas costas heladas, antes de que un joven llamado Halvar naciera entre los descendientes de aquella misma tribu,

heredero silencioso de un secreto que ni siquiera él comprendería por completo hasta que fuera demasiado tarde para elegir un destino distinto.