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David nos invitó a seguirlo a una habitación contigua y nos dejó tomar asiento frente a una gran pantalla negra.

Una voz metálica dijo algo en hebreo y la pantalla se encendió, mostrando la imagen de un Albert demacrado en una cama de hospital.

Con voz débil y con lágrimas en los ojos, me dedicó unas emocionantes palabras.

“Mein lieber Otto, David acaba de mostrarme las imágenes de la menorá. Das war wunderbar. Has cumplido el sueño de un niño, mein lieber Freund. Mi sueño. El sueño de Elías Mendes. El sueño de todo judío. Es imposible para mí expresarte adecuadamente mi gratitud,

pero hay algo al menos que me gustaría que tuvieras.”

David tomó un pequeño paquete de su maletín y me lo pasó. Cuando lo desenvolví, inmediatamente reconocí lo que era.

“Albert, esta es tu copia personal del Candelabro Enterrado de Stefan Zweig.”

“El libro que recibí de niño en mi viaje a Gran Bretaña. Quiero que lo tengas como muestra de mi gratitud.”

“Pero es un recuerdo de tu infancia, Albert.”

“Como te dije una vez, los objetos son como el dinero, tienen poca utilidad para un moribundo. Mis recuerdos están en mi cabeza, en mi corazón, y me acompañarán hasta la tumba”, respondió Albert, respirando con creciente dificultad.

“Ahora, mein lieber Otto, me temo que nuestra conversación va a ser necesariamente corta, pero no quisiera irme sin darle las gracias a tu amiga la Sra. Romanelli. Entiendo que ella también jugó un papel importante en esta operación.”

“Sólo uno menor, Sr. Cohn”, dijo Rebecca tímidamente. “Es un verdadero placer conocerle, aunque sea en una pantalla de video.”

“El placer es mío, Sra. Romanelli.”

“Espero que no estés sufriendo demasiado”, dijo con voz triste.

“El sufrimiento ya no tiene importancia, querida.”

Albert hizo una larga pausa, visiblemente abrumado por la emoción. Luego se dirigió a mí de nuevo.

“Otto, debo admitir que no fui completamente honesto contigo cuando nos conocimos en mi casa de Los Ángeles, y espero que me disculpes por ello. Desde el principio sabía lo que Mendes estaba buscando, y no te lo dije por miedo de que no me tomaras en serio.”

“Lo entiendo, Albert”, contesté.

“Tienes que entender, Otto, que lo que has logrado es finalizar con éxito una búsqueda que comenzó para mí en el mismo momento en que terminé de leer El Candelabro Enterrado.

Desde el mismo momento en que leí esta corta novela que ahora tienes en tus manos en aquel tren que me llevaba lejos de mi familia a un lugar seguro, la búsqueda de los objetos del Templo de Jerusalén se convirtió en una misión sagrada para mí.

Pero no era el sueño de un niño iluso tras un tesoro legendario, no. Para mí encontrar los objetos del Templo de Jerusalén representaba la restitución más importante de la historia. Algo más grande que devolver los mármoles de Elgin a Grecia,

más estimulante que encontrar el paradero del Retrato de un joven de Rafael, más impresionante que el descubrimiento de la tumba de Tutankamón. Por eso te pedí que lo llevaras a cabo, tú, nuestro gran experto en restitución de obras de arte. Sabía que nadie estaba más capacitado que tú para hacerlo.

Y acerté claramente. Ahora que los has encontrado y los he visto a través de una pantalla de ordenador, me siento como Moisés en el Monte Nebo, viendo la Tierra Prometida con mis propios ojos, pero sin poder alcanzarla. No tengo ciento veinte años como Moisés cuando murió,

y mis ojos se han debilitado y mi vigor ha disminuido. Pero moriré sabiendo que recuperamos todo lo que Tito robó, primero nuestra tierra, y ahora finalmente nuestro símbolo más preciado, la menorá. Ahora puedo morir en paz, y te lo debo todo a ti. Vielen Dank, mein lieber Otto. Leb wohl!”

Con estas últimas palabras llenas de gratitud, pronunciadas laboriosamente en su delicioso alemán vienés, Albert apagó la transmisión.