I Una semana nada santa

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15 de abril de 2019.

Una fecha perfectamente banal.

Un día como otro cualquiera.

Para mí, era sólo el comienzo de mi peregrinación anual a Sevilla, donde iba a pasar unos días con mi madre disfrutando de la Semana Santa y sus coloridas procesiones.

Para el mundo occidental, fue el día en que uno de sus iconos más prominentes se derrumbó en llamas.

Me enteré del incendio de Notre-Dame de París mientras esperaba que la cinta de recogida vomitara mi maleta en el aeropuerto de Sevilla.

Como cualquier otro turista ansioso por comprobar sus mensajes o notificar su llegada, encendí mi móvil sin mayor interés.

Lo primero que vi fue un mensaje de mi secretaria, diciéndome que la azotea de la catedral estaba en llamas.

Todos los canales de televisión y periódicos de todo el mundo estaban transmitiendo en directo cómo la estructura medieval de madera se consumía lentamente.

Empecé a ver aquel dantesco espectáculo precisamente en el momento preciso en el que la hermosa aguja del siglo XIX se estaba derrumbando. No podía creer lo que estaba viendo.

Algunos dirían más tarde que fue un desafortunado accidente, probablemente debido a un mal funcionamiento de la instalación eléctrica.

Otros vieron en este incendio el símbolo de la implacable decadencia del mundo occidental.

Debo confesar que al ver las imágenes del interior de Notre-Dame después de que se apagara el fuego, no pude evitar recordar el poema de Shelley, Ozymandias, y su representación de una antigua gloria convertida en ruinas.

Medio hundido, un rostro destrozado yace...

Los versos del poeta sobre la estatua de Ramsés II, otrora poderosamente erguida, parecía hablar de la fisonomía desfigurada de París.

Sin embargo, a pesar de mi emoción al ver esa colosal ruina, infinita y desnuda, me preocupaban más los dos tipos de aspecto sospechoso que no me habían quitado un ojo en el avión desde que salimos de París.