56 Zona Cero

CINCUENTA Y SEIS

Zona Cero

—Síguelos.

—Sin ánimo de ofender, pero ¿está seguro de que eso es seguro?

Garza se giró en el asiento para mirar a Esteban Moya y repitió su orden. —Síguelos.

—De acuerdo —respondió Moya, asintiendo—. Como usted diga.

«Hijo de puta... Este imbécil va a hacer que nos maten o nos arresten».

Pensó Moya mientras esperaba a que la caravana de vehículos policiales saliera del garaje debajo del edificio de Sillman.

Incorporó el coche de alquiler a Peachtree Rd.

para seguirlos. Sus ojos iban del espejo retrovisor a los coches alineados delante y detrás del espejo.

Era un maldito desfile. Soltó el acelerador y los dejó avanzar más adelante.

—Acércate —dijo Garza.

—Pero… —Moya empezó a objetar, pero luego lo reconsideró—. Por supuesto. Como desee.

Aceleró hasta que quedaron a solo un par de coches por detrás del último vehículo policial, una patrulla marcada de Atlanta. En cualquier momento, esperaba que las luces azules del coche se encendieran y que este girase para detenerlos.

El gran número de vehículos policiales que llegaban al edificio de Sillman tras la incautación de la cocaína del Sara Jane solo podía significar una cosa. James Sillman estaba bajo arresto y camino a la cárcel.

Los coches de policía ingresaron al estacionamiento de la división de Investigaciones Criminales. Como antes, Moya siguió de largo, dobló la esquina y luego regresó para estacionarse junto a la acera al final de la cuadra.

La falta de sueño lo estaba alcanzando. Su cabeza se inclinaba y oscilaba mientras intentaba vigilar el estacionamiento de la policía a través de la neblina del cansancio.

Alejandro Garza no tenía ese problema. Parecía inmune a las debilidades humanas como el cansancio. Era una máquina.

Pasó una hora, luego otra. Moya intentó reunir el valor para decir algo. Tal vez deberían regresar mañana o incluso pasado mañana, descansados y alerta. Para entonces, la policía quizá no los esperaría, y podría ser más fácil.

Su boca se abrió para pronunciar las palabras. Miró a Garza, que estaba sentado rígidamente en el asiento a su lado. Su garganta se cerró.

—Ese. —Garza asintió hacia el estacionamiento de la policía. Uno de los Crown Victoria estaba saliendo—. Sigue a ese.

La boca de Moya se cerró y soltó un suspiro de alivio. —Gracias a Dios.

—¿Estás seguro de que ese es el coche correcto? —preguntó Moya mientras encendía el motor. Esperó a que el Crown Victoria saliera del estacionamiento y girara a la derecha al final de la calle.

—Acércate.

—¿Más? ¡Joder! —murmuró Moya para sí mismo—. ¿Estás seguro?

—Sí —dijo Garza, con la mirada fija en el coche de los detectives.

—Bien, vamos.

Moya acercó el coche de alquiler detrás del Crown Victoria mientras la acidez le ardía en el estómago. Quería gritar. No entendía que demonios pretendían

Garza lo miró y asintió, percatándose por primera vez de su ansiedad. —Cálmate.

—Lo intento —dijo Moya—. Es solo que...

—¿Qué? ¿Nunca has seguido a la policía antes?

—Nunca, es una locura —añadió Moya apresuradamente—. No es que estés loco ni que yo tenga miedo. —Asintió—. Sabes que haré lo que me ordenes.

—Lo sé —asintió Garza—. Te preocupas demasiado. Piensa en la policía como cazadores, un coyote persiguiendo a una liebre. Se concentran en las liebres, en aquellos a quienes siguen. No esperan ser la liebre, ser seguidos. Si tenemos cuidado, estaremos a salvo.

Moya no se sentía muy seguro, pero decidió que lo mejor era aceptar la lección de Garza y dejarlo pasar. —Gracias por explicarlo.

En el siguiente semáforo en rojo, se acercaron hasta el parachoques del coche del detective. Garza miró su palma y comparó los números entintados con la matrícula y el número del vehículo. Asintió.

—Es ese el coche.

—Está bien, es el coche. ¿Y ahora qué?

— Déjalo que avance. Ahora que sabemos cuál es su coche, podemos seguirlo a más distancia.

—Bien. —Moya asintió. Guardar la distancia sonaba bien; cuanto más lejos, mejor.

El Crown Victoria avanzó entre el tráfico ligero hasta la interestatal y tomó la I-75 en dirección norte. Tras varios kilómetros, salió a una calle secundaria en el noroeste de Atlanta.

El coche del detective avanzó lentamente. El conductor parecía tan fatigado como Moya. Después de unas calles, entró en el estacionamiento de una tienda de conveniencia que abría toda la noche. Randy Travis salió del coche, se estiró y caminó hacia el interior.

—Buenas noches, Billy —dijo al hombre bajo y corpulento detrás del mostrador.

—Querrás decir buenos días, ¿no? —sonrió Billy, el encargado nocturno.

Travis levantó la vista hacia el reloj sobre la caja registradora. Marcaba poco más de las dos de la madrugada.

Asintió. —Cierto, buenos días. Perdí la noción del tiempo.

—¿Algún caso interesante? —Billy era un fanático de la policía y siempre tenía un escáner policial encendido detrás del mostrador por las noches. Asintió hacia él—. No ha salido nada en la radio.

—No escucharás nada en las frecuencias de la policía —Travis sacudió la cabeza—. No en este caso.

—Entonces es algo grande —insistió Billy, esperando obtener un poco más de información de Travis, el detective que venía por leche y donuts al final de cada turno, fuera de mañana o de noche.

—El tiempo lo dirá —dijo Travis con una sonrisa.

—Siempre como una tumba —murmuró Billy.

—Es parte del trabajo. Ya deberías saberlo. —Travis se inclinó sobre el mostrador—. Pero te daré una pista.

—¿Sí? —Billy se inclinó hacia adelante, emocionado, mirando a su alrededor para asegurarse de que estaban solos y bajando la voz hasta un susurro—. ¿Qué es?

—Pon las noticias mañana —dijo Travis y se dirigió a la parte trasera de la tienda.

—¿Eso es todo? ¿Poner las noticias? ¿Cómo se supone que voy a saber de qué caso se trata?

—Oh, lo sabrás —dijo Travis por encima del hombro.

Caminó de regreso al refrigerador, bostezando todo el camino, y sacó una botella de leche. Luego, agarró una bolsa de donuts con azúcar en polvo de un estante mientras volvía a la caja.

—¿Cómo lo haces? —Billy negó con la cabeza mientras marcaba la venta—. Quiero decir, comer todo ese azúcar antes de dormir. Yo estaría despierto dos días.

—No. —Travis sacudió la cabeza—. Es mi metabolismo. Lo quemo rápido... duermo como un bebé.

—¿Meta... qué?

—Metabolismo. Mi cuerpo funciona a un ritmo más alto… quema mucha energía.

—Eso no suena saludable.

—No lo es. Por eso las donuts. Tengo que darle algo que quemar.

Billy metió las donas y la leche en una bolsa de papel y la deslizó por el mostrador hacia Travis. —Aquí tienes...

Billy levantó la vista, con los ojos abiertos de par en par.

Se oyó un zumbido repentino y la puerta detrás de Travis tintineó al abrirse de golpe.

El estruendo seco de un disparo resonó en el pequeño espacio.

Un pequeño agujero rojo apareció en la frente de Billy, congelando su mirada de asombro mientras se desplomaba al suelo.

Con la mano en la cintura, buscando su pistola de servicio, Travis se giró bruscamente y vio a dos hombres con pasamontañas apuntándole al rostro con sus armas desde una distancia de dos o tres metros.

Uno, más alto que el otro, gritó en español: —¡Hazlo!

Travis no hablaba español, pero el significado era claro.

Cuando levantaba la Glock, dos balas de nueve milímetros le atravesaron el esternón. Una perforó la aurícula derecha de su corazón. La otra seccionó la aorta.

El hombre más alto dio un paso adelante, bajó la pistola y apretó el gatillo. La bala atravesó el cráneo del detective y se incrustó en el suelo de linóleo.

—Ve a por el dinero —dijo Garza.

Moya apartó la mirada del cuerpo del detective y saltó sobre el mostrador para vaciar la caja registradora.

Un monitor de video debajo del mostrador mostraba imágenes del interior de la tienda y del surtidor de gasolina afuera.

La sangre que se acumulaba alrededor del detective en el suelo se veía negra en la pantalla.

—¿Debería eliminar el video? —Miró a Garza.

—No. Esto tiene que parecer un robo. Que vean la grabación para probarlo. —Garza asintió hacia el cuerpo de Travis—. Coge su billetera y su móvil.

Moya volvió a saltar el mostrador y se paró junto al detective. Matar era una cosa, pero alterar los cuerpos después era otra. Era sacrilegio. Además, había sangre por todas partes, y no quería que se le mancharan los zapatos.

Dudó. Garza lo miró fijamente.

Moya se arrodilló, tratando de evitar la sangre en el suelo. Sacó la billetera del bolsillo trasero del detective, pero tuvo que buscar el teléfono, girando el cuerpo de lado. Lo extrajo del bolsillo delantero del pantalón con dos dedos y lo levantó para que Garza lo viera.

—Bien —asintió Garza—. Ahora nos vamos.

Afuera, corrieron hacia la parte trasera de la tienda, donde habían dejado el coche de alquiler. Después de avanzar una calle, se quitaron los pasamontañas.

—¿A dónde vamos? ¿De vuelta al edificio de Sillman?

Esteban Moya quería alejarse lo máximo posible de Alejandro Garza. Sabía que eso no era una opción. Acababan de matar a un policía. Se aferró al volante para disimular el temblor en sus manos.

¡Mierda! ¡Un policía! Muerto, y él lo mató, o al menos ayudó.

Moya ya había matado anteriormente, pero abatir a un policía era muy distinto a degollar a un informante traidor.

Miraba al frente, preguntándose qué más tenía Garza preparado para ellos.

Cuánto tiempo pasaría antes de que otros detectives lo rastrearan y lo encerraran en prisión por el resto de su vida, o simplemente lo mataran, alegando que se había resistido durante el arresto.

Decidió que no se resistiría cuando vinieran por él, pero no estaba seguro de que eso hiciera alguna diferencia.

Hasta que se detuvieron en la parte trasera de la tienda, Moya no entendió qué plan había ideado Garza. Simplemente le dijo que se pusiera el pasamontañas, tuviera el arma en la mano e hiciera exactamente lo que le indicara.

La vigilancia del edificio del senador significaba una cosa: Sillman era su objetivo, pero matar a un policía los había expuesto a un mundo nuevo de peligros. Esto no era México. Garza lo había dicho él mismo. Aquí, la policía no trabajaba con los cárteles.

Para Moya, la policía representaba al enemigo, pero también era sagrada e intocable. La ira extrema o la estupidez podían llevar al asesinato de un policía, pero el precio de una acción tan impulsiva siempre era alto, demasiado alto para el gusto de Moya.

Se dio cuenta de que esto era de lo que Garza había hablado con Elizondo por teléfono, la razón por la que había empezado a cuestionar su misión.

Garza también entendía el riesgo, pero la pérdida del cargamento había enfurecido a Elizondo más allá de toda razón.

Les ordenó matar al policía. Punto final. Bebé lo ordenó, y Garza lo cumpliría.

«¡Mierda!» El cerebro de Moya gritó la palabra. ¡Habían matado a un policía!

El peso de sus actos estaba a punto de caer sobre sus cabezas. Moya sabía que serían el centro de la investigación cuando sucediera.