27 Sara Jane

VEINTISIETE

Sara Jane

—¿Sabes quiénes somos?

Tolbert ‘Tully’ Sams observó al hombre bajo y moreno de mirada dura y a los tres hombres que lo acompañaban. —Lo sé.

—Bien. Llévanos al barco.

—Lo haré, pero primero tienen que quitarse esa ropa de ciudad. —Tully abrió la compuerta trasera de su camioneta, sacó dos grandes bolsas de lona y las sostuvo en el aire—. Aquí tienen. Hay ropa adentro… ropa que no los hará destacar por aquí.

Esteban Moya permaneció bajo el calor de la primera hora de la tarde, observando la bolsa por unos segundos, luego desvió la mirada hacia el hombre.

Sus ojos se encontraron. El Cessna que los había llevado al Aeropuerto Golden Isles de Brunswick se elevó desde la pista y ascendió sobre sus cabezas, girando de regreso a Atlanta. Ninguno de los dos se movió.

Tully dejó caer la bolsa en el suelo. —Será mejor dejar algo claro desde el principio —dijo con voz firme y serena—. Es mi barco. Yo soy el capitán. Tenedlo en cuenta y no habrá problemas.

—Pertenece al dueño. Nuestro acuerdo es con él —respondió Esteban, preguntándose si debería matar al viejo en ese mismo instante y decirle a Ortega que el trato se había cancelado.

Desechó la idea tan pronto como le vino a la mente. Aunque El Toro podría simpatizar con su deseo de deshacerse de ese capitán de barco desaliñado, Bebé Elizondo no lo haría. Moya no quería una visita de Alejandro Garza.

El viejo capitán no dijo nada, esperando a que Moya y sus hombres cumplieran sus instrucciones. —Explícate —dijo Moya cuando quedó claro que estaban en un punto muerto.

— De acuerdo —dijo Sams con un asentimiento pragmático—.

Nueva tripulación. Tienen derecho a conocer las reglas.

Señaló hacia el sur, enderezándose como si pudiera ver más allá del horizonte hasta su destino.

— Vamos a St. Mary’s. Es mucho más pequeña que Brunswick y muchísimo más pequeña que cualquier lugar que estén acostumbrados en Atlanta.

Si aparezco allí con cuatro mexicanos...

—El Salvador —dijo Moya—. Soy de El Salvador. —Asintió hacia sus compañeros—. Ellos son de Honduras.

Sams sonrió y sacó un paquete de cigarrillos del bolsillo de su camisa, encendió uno y continuó: —Aquí abajo, todos ustedes son mexicanos.

No es falta de respeto... así es como funciona, así que acostúmbrense.

Inhaló profundamente, dejando que el humo se disipara con la brisa de la tarde.

—Como decía, si aparezco en St. Mary’s con ustedes...

sin importar de dónde sean... la gente hará preguntas.

Es un pueblo pequeño, y todos se meten en los malditos asuntos ajenos.

Se rio entre dientes y asintió. —Pueden darlo por seguro.

Los ojos de Moya se mantuvieron firmes, fijos en el rostro del hombre. Este estúpido gringo no tenía ni idea de con quién estaba tratando ni de lo que podían hacer... o harían... si les daba una razón. Hombres habían muerto por insultos menores que la arrogancia de este viejo.

—Así que se quitan esos jeans elegantes —continuó Sams—, las camisas de diseñador, los collares de oro, las zapatillas llamativas, y se visten como si fueran jornaleros buscando trabajo en un barco camaronero.

A la gente de ahí no le importará si son mexicanos o cualquier otro lugar.

Todos saben lo que es necesitar trabajo.

Tampoco me juzgarán a mí por buscar una tripulación barata…

son solo negocios, dirán. Pero si llegan vestidos así, empezarán a hacer preguntas que ninguno de los dos quiere responder.

—Se encogió de hombros y sacudió la ceniza del cigarro entre sus dedos—.

Así son las cosas y, como dije, yo soy el capitán.

Habían perdido suficiente tiempo. Ortega estaría esperando un informe. Moya miró a sus hombres y asintió. —Háganlo.

Tully Sams se apoyó contra la caja de la camioneta y siguió fumando. Uno por uno, Esteban Moya y sus hombres subieron a la parte trasera del vehículo, hurgaron en las bolsas de ropa usada y se removieron en el asiento mientras se cambiaban.

Vestidos adecuadamente como migrantes de clase trabajadora, se amontonaron en la camioneta. Moya se sentó adelante con Tully Sams. Los demás se apiñaron en el asiento de la cabina trasera.

El trayecto de una hora desde Brunswick hasta St. Mary’s transcurrió en silencio.

Si hubieran podido aterrizar en el antiguo aeropuerto de aviación general de St. Mary’s, el viaje habría sido mucho más sencillo, pero ese aeropuerto cerró en 2017 tras dieciséis años de estudios de impacto sobre las amenazas a la seguridad de la base de submarinos King’s Bay de la Marina, ubicada en las cercanías.

Sams pensó que era lo mejor. Habría habido demasiadas preguntas por parte de los lugareños si lo veían recoger a un grupo de mexicanos bien vestidos, afirmando que eran marineros.

El senador JJ Sillman había elegido a Tully Sams por una razón. A diferencia de Wilson Bettis, cuya principal preocupación era la promesa de riquezas, Sams no tenía el menor interés en el dinero, pero era absolutamente leal a Sillman y solo quería la oportunidad de volver al océano.

Su relación se remontaba a los días en que Sillman era un adolescente asignado por su padre para trabajar en el barco del capitán Sams. El camaronero había sido un mentor para el muchacho, permitiéndole sentarse en la cabina y beber cerveza con él cuando estaban en el puerto, mientras hablaban sobre la vida y la pesca de camarón.

Con los años, siguieron siendo cercanos, y Sams sentía un orgullo especial por el éxito de Sillman, alardeando ante sus amigos en las tabernas de St. Mary’s de cómo había estado ahí cuando el senador aún era solo un muchacho que acababa de crecer el bigote.

En cuanto a esta empresa, Sams agradecía la oportunidad de saldar una deuda que había pesado sobre él.

Tras jubilarse de la Sillman Shrimp Company diez años antes, había planeado pasar el resto de su vida en St. Mary’s con su esposa, Sara Jane, viajando por el país para visitar a sus nietos.

Incluso compraron una casa rodante para remolcarla detrás de la vieja camioneta, de modo que tuvieran un lugar donde quedarse a dormir de viaje y durante visitas prolongadas a sus hijos.

La jubilación no duró mucho, y los sueños de una vejez tranquila se desvanecieron cuando a Sara Jane le diagnosticaron cáncer de mama cinco años después de que Sams se retirara. Las facturas se acumularon.

Sillman ayudó a cubrir los gastos y pagó el funeral cuando la agonía de Sara Jane finalmente terminó.

Después, se quedó con Sams mientras el anciano lloraba y suplicaba volver a trabajar gratis para pagarle a Sillman por lo que había hecho por ellos.

Sillman se negó, en gran parte por su amistad, pero también porque un buen político sabe que siempre es preferible tener a alguien en deuda con uno, y el senador Sillman era un buen político.

Cuando surgió el trato con Bebé Elizondo, Sillman decidió que era momento de cobrar la deuda. Sams se sintió agradecido. Además, el dinero que Sillman le ofrecía era más de lo que ganaría en un año de arduo trabajo en la pesca de camarón.

Sillman explicó lo que necesitaban y por qué, sin omitir nada. En cuanto a Tully Sams, si la gente quería freírse el cerebro con drogas, ¿quién era él para decirles que no podían? El mundo estaba lleno de tontos.

Además, su abuelo le había contado historias sobre el contrabando de ron desde Cuba durante los días de la Prohibición. La gente no dejó de beber entonces, y no va a dejar de consumir drogas ahora, pensó. Solo estaba manteniendo una tradición familiar.

A medida que se acercaban a St. Mary’s, Moya notó un letrero junto a la carretera.

—King’s Bay —leyó y miró a Sams—. ¿Una base naval?

—Sí.

—¿Vamos a sacar un barco para pasar drogas justo al lado de una base naval?

— Es una base de submarinos, súper secreta… nunca se ven los submarinos. Se mantienen sumergidos hasta llegar a Fancy Creek, en el río St. Mary’s. Luego suben navegando hasta King’s Bay.

— ¿Submarinos… y vamos a…? —Moya era incapaz de creerlo—. ¿Estás loco… idiota?

— Para empezar —dijo Sams—, no llevaremos droga cuando salgamos de St. Mary’s, a menos que ustedes traigan algo encima.

Una vez que tengamos su carga a bordo, la descargaremos en un muelle privado en uno de los arroyos que desembocan en la bahía entre aquí y Brunswick.

—Se giró y le sonrió al nervioso traficante—.

Confíe en mí. Solo seremos otro barco camaronero saliendo a faenar.

Hacerlo justo al lado de una base naval...

diantres, nadie sospechará jamás. No podría ser más seguro.

—¿Y cuando el barco regrese sin camarones? ¿Qué dirán los demás?

—Ya me encargué de eso —respondió Sams con un asentimiento confiado—. Corrí la voz de que tengo un trato especial con Sillman, un cliente privado al que le vendemos y descargamos en otro lugar antes de regresar al puerto.

La expresión en el rostro de Moya era de duda.

Cruzar fronteras en el desierto, atravesar el Río Grande en ferry...

esas eran cosas que conocía. Pero los barcos que se adentraban en mar abierto eran otra historia.

Había visto películas sobre submarinos, espiando a los barcos en la superficie a través de periscopios.

La idea de un gran ojo observándolos desde debajo de las olas le inquietaba.

—Relájate —dijo Sams, exhalando el humo de su cigarro—. Todo saldrá bien.

—Más vale que así sea. —Moya miró la desviación hacia la base naval mientras pasaban.

Condujeron a través del pequeño centro de St. Mary’s hasta los muelles a lo largo del río. Sams estacionó en un terreno de tierra compuesto de conchas trituradas y arena.

Cruzó la calle en dirección al barco que Sillman había proporcionado para su empresa. Un par de marineros en un arrastrero cercano alzaron la vista y luego volvieron a inspeccionar las redes, ignorando a los nuevos miembros de la tripulación de Sams. Moya respiró un poco más tranquilo.

El barco era viejo y, al igual que Sams, había sido retirado por la Sillman Shrimp Company varios años antes. Mientras Sillman hacía sus arreglos con Bebé Elizondo, Sams se encargó de poner el barco en condiciones y lo renombró como el Sara Jane.

— Abajo. —Sams señaló el pasaje hacia la cocina—.

Quédense quietos. Voy a preparar las cosas en la cubierta.

No necesito que anden molestando como turistas, o la gente se dará cuenta enseguida de que no son verdaderos marineros.

Me encargaré de organizar todo. Pueden ayudarme a soltar las amarras cuando zarpemos.

Hasta entonces, manténganse fuera de la vista.

Moya no encontró nada que decir. Estaba fuera de su zona de confort y lo sabía. Guió a su equipo fuera de la vista.

Tully Sams deambuló por la cubierta, acomodando cosas y revisando las redes como si fueran a salir a pescar camarones esa noche.

Satisfecho de que todo estuviera en orden, sacó una cerveza de una nevera que guardaba en la cabina, se dejó caer en una silla de cuero agrietada y dio unas palmaditas en el mamparo a su lado, sonriendo.

—Es bueno tenerte de vuelta, Sara Jane.