18 Pregunta del día

DIECIOCHO

Pregunta del día

Le tocaba a Sole conducir. En lugar de pasar de largo, se detuvo en la acera, al otro lado de la intersección frente al emporio de drogas callejero de Luis Acero.

Ya nervioso, el traficante de drogas se esforzó por no mirar el coche, pero no pudo resistirse.

Se secó la frente con la manga mientras giraba la cabeza de un lado a otro, lanzando miradas al vehículo sin distintivos, pero claramente identificable, de la policía de Atlanta.

Los malditos detectives dentro lo observaban, simplemente sentados ahí, mirándolo fijamente.

Una mujer corpulenta con dos niños pequeños a su lado dobló la esquina. Se detuvo en seco cuando estaba a punto de hacer el intercambio con Luis, dinero por cocaína. Entrecerró los ojos.

Metió el dinero de nuevo en el bolsillo de sus vaqueros demasiado ajustados, tomó la mano de uno de los niños y siguió adelante junto a Luis, con la cabeza baja.

—Malditos policías al otro lado de la calle —soltó con rabia y frunció el ceño hacia Luis, con los ojos enrojecidos y el rostro demacrado a pesar del exceso de carne flácida que cargaba.

—¡Ay! ¡Me estás haciendo daño! —La niña que arrastraba forcejeó para liberarse de un agarre como el de una garra.

—¡Cállate! —le soltó entre dientes la mujer, tirando del brazo de la niña—. Te llevo de vuelta con tu madre. Luego, dirigiéndose a Luis, añadió: —¿Te vas a mover o qué? Necesito mi dosis... la necesito ya.

—Sí, me voy a mover. En una hora estaré en la otra esquina... ya sabes dónde.

—Lo sé. Estaré allí, asegúrate de estar tú también.

—No me digas lo que tengo que hacer, perra. Si quieres tu mierda, nos vemos ahí en una hora.

Luis se dio la vuelta y entró en la tienda de la esquina que servía como su cuartel general en la calle, además de funcionar como licorería, casa de empeño y lugar para préstamos clandestinos.

Ignoró al anciano detrás del mostrador, quien le devolvió el gesto, y caminó hacia el cuarto trasero.

Abrió la puerta del refrigerador de cervezas, dejó su puñado de drogas en una caja de leche vacía y apiló varios paquetes de cerveza encima para mantenerlas a salvo.

Observó durante un minuto desde el refrigerador, mirando más allá de las huellas grasientas, las manchas de moscas y el vidrio de la ventana hacia la esquina al otro lado de la calle. Estaba vacía, el coche de policía se había ido.

—Hijos de puta —murmuró, saliendo de la nevera y caminando hacia la puerta principal.

Después de escanear ambos extremos de la calle a través del cristal, Luis salió.

No había razón para advertirle al viejo que no tocara su escondite en el refrigerador.

Tenían una relación de negocios. A cambio del uso de su tienda y el refrigerador, Luis le daba al dueño un pequeño porcentaje de sus ganancias.

Con el tiempo, estas sumaban lo suficiente para convertirse en un buen complemento para la futura jubilación del anciano.

Mientras daba un rodeo por varias calles para regresar al callejón, la ira de Luis aumentaba.

¡Malditos cabrones, aparcados al otro lado de la calle!

¿Cómo demonios se suponía que iba a ganarse la vida si hacían cosas como esa?

Para cuando llegó a su punto de encuentro oculto y abrió de un tirón la puerta trasera del Ford, estaba echando humo.

—¿Qué mierda…? —empezó, su voz elevándose con ira mientras se dejaba caer en el asiento y cerraba la puerta tras de sí.

—Cállate. —La voz de Sole era tranquila, firme y no admitía réplica.

Se quedaron sentados sin hablar durante casi un minuto entero. Travis lo observaba a través del espejo. Sole lo miraba desde el costado. Luis miraba por la ventana y sintió el impulso de retorcerse y sacarse los shorts del trasero. No lo hizo. Finalmente, habló.

— Te di… —susurró Luis, cambiando su tono, intentando bajar un poco el nivel de tensión.

El nivel de tensión no bajó.

—Nos diste mierda —dijo Sole.

—Pero...

—¡Mierda! —La voz de Sole se elevó.

Luis metió la mano en el bolsillo en busca del paquete de cigarrillos y se colocó uno entre los labios, intentando ocultar el temblor en sus dedos. Se palpó el bolsillo en busca de un mechero, pero no encontró nada y miró a Sole. Esta vez, no había un mechero dispuesto a ayudarlo.

Sole rompió el silencio. —¿Y bien?

—¿Por qué? —respondió Luis con una pregunta.

—¿Por qué qué? —Sole se inclinó hacia él—. ¡No juegues con nosotros, Luis!

—¿Por qué dices que te di mierda? —dijo Luis, intentando mantener el contacto visual con Sole y razonar con él—.

Era verdad. El tipo blanco estaba ahí. No debía estar ahí, no en el tercer piso agazapado con Ortega...

y luego Esteban se me plantó enfrente. —Luis sacudió la cabeza, con el cigarrillo apagado temblando entre sus labios apretados, los dientes firmemente cerrados mientras hablaba—.

Te lo digo, esto es algo grande. Tienen algo planeado con ese tipo blanco, y tiene que ver con el suministro del sur...

ya sabes, México... Colombia... donde sea.

—Solo un pequeño problema —dijo Travis, apartando la mirada de la de Sole.

—¿Qué?

—No hay forma de identificar al tipo blanco que viste.

—¿Cómo que no hay manera? Habla con ese hijo de puta ruso… Sock-love o como demonios se llame.

—Sí, hablamos con Sokolov —dijo Sole, elevando la voz varios decibeles, haciendo que Luis girara la cabeza en su dirección—. No recuerda a ningún tipo blanco con Ortega. De hecho, ni siquiera recuerda a Ortega… nunca ha oído hablar de él.

—Eso es mentira.

—Sí. —Sole asintió, con la mirada fija en Luis—. La más grande, pero eso no cambia el hecho de que no podemos identificar al tipo blanco.

—¿Entonces por qué me estáis jodiendo?

—Vamos, Luis —dijo Travis—. ¿De verdad tenemos que repetírtelo otra vez? Nos debes algo grande. Tienes que pagar antes de que la presión te estruje a ti y a tu pequeño negocio.

—Te lo aseguro —se quejó Luis, sonando como un niño haciendo pucheros—. Esto es grande.

—Tal vez, pero no servirá de nada si no podemos identificar al tipo blanco que estaba con Ortega —respondió Travis.

—Nos consigues un nombre —añadió Sole con dureza—, o estás jodido.

—¿Cómo se supone que conseguiré su nombre? —se quejó Luis.

—Nos importa una mierda cómo lo hagas. Solo hazlo —espetó Sole—.

Así es como funciona esto. —Usó el pulgar para señalarse a sí mismo y a Travis—.

Nosotros somos los policías. Tú… —Apuntó a Luis con un grueso dedo índice—.

Tú eres el criminal. Eso te convierte en el informante…

el que tiene conexiones con otros criminales.

Usas esas conexiones para averiguar quién es el tipo blanco.

Eso podría resultarte beneficioso. Hazlo, y nosotros seguiremos mirando hacia otro lado mientras haces eso otro que sueles hacer.

—Sole sonrió—. Ya sabes, cosas de criminales.

— Si vuelvo allí, seguro que pensarán que fui yo quien los delató. Esteban me hará desaparecer.

—Vaya —dijo Sole con una risita—. Probablemente sea solo cuestión de tiempo antes de que lo haga, de todos modos.

Moya es un hijo de puta con muy mal genio.

—Asintió hacia Luis, con una expresión sombría en el rostro; el humor había desaparecido de su voz—.

Averigua quién es el tipo blanco, y quizás podamos evitar que Moya y Ortega arrojen lo que quede de ti al Chattahoochee.

—Me van a matar —murmuró Luis, empujando la puerta.

Lo observaron alejarse por el callejón, palpándose los bolsillos en busca de un mechero para el cigarrillo torcido que le colgaba de los labios.

—¿Qué piensas? —preguntó Travis.

—Es un todo o nada —respondió Sole—. Identificar al tipo blanco del traje y por qué estaba reunido con Ortega es la clave... de algo.

—Sí, pero ¿qué?

—Esa sería la pregunta del millón.