15 Muy útil

QUINCE

Muy útil

— Estamos cerrados.

—No hay problema. —John Sole se encogió de hombros—. Abre.

Sole y Travis levantaron los bordes de sus camisas para mostrar las placas del APD enganchadas a sus cinturones.

— Volved a las tres. Estaremos abiertos entonces.

Buck Turpin era una figura imponente. Exjugador de línea defensiva en la Universidad de Georgia, había tenido una breve carrera como luchador profesional después de que la UGA lo eliminara del equipo.

Era uno de esos hombres corpulentos que cultivaban el ceño fruncido de un tipo rudo y usaban su tamaño para intimidar a los demás, haciéndoles creer que eran tan duros como su físico los hacía parecer.

Con un metro noventa y cinco de altura y ciento cincuenta y ocho kilos, podía bloquear la mayoría de las puertas simplemente parándose frente a ellas. A las nueve de esa soleada mañana en Atlanta, eso era exactamente lo que estaba haciendo frente a la puerta de Eruptions.

Sole no estaba impresionado. —¿Seguro que quieres jugar a ese juego? —preguntó con calma.

— Volved cuando estemos abiertos. —Turpin cruzó sus fornidos brazos y permaneció firme frente a la puerta.

—Está bien. —Sole se recargó contra la fachada de ladrillo del edificio, a un lado de la puerta, sacó un chicle y lo desenvolvió. Lo dobló por la mitad entre el pulgar y el índice y se lo metió en la boca, sonriendo—. Explícaselo, compañero.

— Claro. —Travis se apoyó contra la pared al otro lado de la puerta, obligando a Turpin a girar la cabeza de un lado a otro como un muñeco cabezón para seguir la conversación—.

Verás, queremos revisar el video de seguridad de hace un par de noches.

Probablemente nos tome solo una hora, quizá dos, y luego nos iremos.

—¿Tenéis una orden? —Turpin puso su mejor expresión de tipo duro—. Necesitáis una orden para ese tipo de cosas.

—No eres muy listo, ¿verdad? Supongo que por eso te tienen aquí en la puerta —dijo Sole y añadió—. No necesitamos una orden a menos que no cooperes.

Turpin giró la cabeza, mirándolo con ojos fulminantes.

—Exactamente, a menos que no cooperes.

El enorme cráneo de Turpin giró en la otra dirección.

—Así que, si no quieres cooperar —continuó Travis—, nos veremos obligados a conseguir una orden, como bien has señalado.

Mientras lo hacemos, uno de nosotros se quedará aquí, con nuestro coche justo ahí.

—Asintió hacia el Ford sin identificación estacionado en la zona de valet, a pocos metros de distancia.

—Podría tardar un rato conseguir la orden... podría llevarnos toda la noche —dijo Sole, encogiéndose de hombros y escupiendo su chicle en un alto arco hasta que cayó junto al bordillo.

—Eh, no podéis... —empezó a decir Turpin.

—Es cierto —interrumpió Travis—. Incluso, después de que anochezca, tendremos que encender las luces… como medida de seguridad, ya sabes, para que la gente no choque con nuestro vehículo policial estacionado.

—Eso será interesante. —Sole sonrió y soltó una risa—. Patrulla policial... luces encendidas... frente a Eruptions. Apuesto a que eso hará que la gente se lo piense dos veces antes de entrar esta noche.

—Sí —rio Travis—. Pero la seguridad primero.

Hablaban desde ambos lados de la puerta, recostados contra el edificio, como dos amigos esperando el autobús y charlando sobre el clima. La cabeza de Turpin se movía de un lado a otro para seguir su conversación.

—Déjalos entrar, Buck. Tráelos conmigo.

La voz que salió por el intercomunicador de la puerta principal era aguda, con palabras cortantes y secas.

—Sí, señor. —Turpin asintió y miró hacia la cámara sobre la puerta.

Sole y Travis se enderezaron y sonrieron a la cámara.

—Vaya, Buck —dijo Sole—. Tu jefe suena enfadado. Espero que no te hayamos metido en problemas.

—Cállense de una vez. Turpin abrió la puerta de un tirón y los condujo a una oficina en el cuarto piso, justo encima del salón de la planta alta.

Sergei Sokolov estaba sentado detrás de un amplio escritorio de roble en una oficina con una única ventana. A través del vidrio unidireccional, la ventana daba al tercer piso, donde se reunía la clientela más exclusiva de Eruptions.

Un antiguo ciudadano naturalizado de la Unión Soviética, Sokolov se había sumergido en la cultura estadounidense durante los últimos veinte años, dejando muy atrás sus años como trabajador en la línea de ensamblaje de una fábrica de automóviles rusa.

Nadie sabía de dónde había sacado el dinero un hombre con orígenes tan modestos para comprar y luego transformar un viejo edificio en el club nocturno más de moda de Atlanta.

La policía de Atlanta sospechaba que tenía vínculos con el crimen organizado y que la mafia rusa lo había financiado, pero el rastro del dinero estaba demasiado bien oculto para probarlo.

Sole y Sokolov se habían encontrado en un caso anterior, cuando el dueño del club proporcionó información sobre una red de tráfico de personas a cambio de una relación más flexible con la policía.

Los traficantes eran asiáticos, sin conexión con los rusos con quienes Sokolov mantenía relaciones cercanas y que estaban encantados de ver eliminada a su competencia.

El pesado olor de colonia masculina flotaba en el aire mientras entraban a la oficina. —Vaya, Sergei —dijo Sole, dejándose caer sin invitación en una silla frente al escritorio mientras olfateaba el aire—. ¿Se te cayó un bote entero de Polo aquí?

—¿Qué quieres, Sole? —Sokolov, sentado erguido en su silla de cuero, con las manos entrelazadas sobre el escritorio, mientras los eslabones dorados de sus puños brillaban bajo la luz de la lámpara con pantalla a un lado.

—Tengo entendido que uno de tus clientes tuvo un encuentro con alguien que estaba en un reservado del tercer piso… un tipo blanco con traje de negocios… no es precisamente la vestimenta que uno esperaría aquí para una fiesta a altas horas de la noche.

—¿Y? No tenemos un código de vestimenta —dijo Sokolov con una sonrisa burlona—. Tal vez solo era un friki adinerado o alguien explorando los famosos lugares de Atlanta que no sabía qué tipo de sitio es este.

— Cierto. Podría haber sido por cualquier razón. —Sole asintió—. Lo que queremos saber es quién era… Se reunió con un tipo llamado Ortega… Bautista Ortega. Tal vez hayas oído hablar de él… en la calle lo llaman El Toro.

—Nunca he oído hablar de él —Sokolov negó con la cabeza—. Y no sé nada sobre un tipo blanco con traje.

—Me lo imaginaba —dijo Sole, sonriendo—. En ese caso, necesitamos revisar tus videos de hace un par de noches.

—¿Por qué?

— No es asunto tuyo.

—El video es mío. Eso lo convierte en mi asunto.

—Sergei —dijo Sole, suspirando—. No juguemos a esto. Es un asunto policial. Eso es todo lo que necesitas saber, y como le he dicho a Bucky mientras escuchabas por el intercomunicador, podemos conseguir una orden si nos obligas. —Sonrió y negó con la cabeza—. No nos obligues, Sergei.

—Dudo que puedan conseguir una orden con algo tan débil… un hombre blanco con traje de negocios.

—Tal vez no, pero igualmente me quedaré aquí, en mi coche, esperando en tu puerta mientras mi compañero visita a todos los jueces de la ciudad para averiguarlo. Eso podría tomar un buen rato.

—¿Por qué me estás fastidiando tan temprano, Sole? —Sokolov se recostó en su silla, enderezando los puños de su camisa mientras fulminaba con la mirada a los detectives.

— Tranquilo, Sergei. No estamos husmeando en tu negocio. Solo intentamos identificar a alguien que estuvo aquí la otra noche.

—¿Por qué? ¿Quién es?

—Mierda. Si lo supiéramos, no estaríamos aquí, ¿verdad?

Sergei se volvió hacia Turpin. —Llévalos a la oficina de seguridad y deja que vean el video que quieran. Luego, acompáñalos a la salida.

—Gracias, Sergei —dijo Sole con una sonrisa.

—Vamos. —Turpin puso una mano firme sobre el hombro de Sole.

—No hagas eso. —Sole levantó la mirada.

Sus miradas se cruzaron mientras Travis y Sokolov observaban desde lados opuestos de la habitación. Travis se tensó en su silla, listo para acudir en ayuda de su compañero si era necesario. No lo fue.

Turpin soltó su agarre. —Síganme.

La oficina de seguridad no tenía ventanas.

Filas de monitores mostraban diversas imágenes del interior y exterior del edificio.

Un hombre estaba sentado frente a las pantallas, observando.

Los detectives notaron que era más joven que Turpin, más un aficionado a la tecnología que algún tipo de guardaespaldas, probablemente un estudiante de ingeniería en Georgia Tech que trabajaba a media jornada para pagar el préstamo de sus estudios.

Turpin les hizo acomodarse en una mesa con un monitor y les mostró cómo acceder al video que necesitaban. Travis se sentó y comenzó a revisar las imágenes, buscando al hombre blanco con traje de negocios que, según Luis Acero, se había reunido con un capo de la droga.

—¿Qué me dices de la sala del tercer piso? —preguntó Travis mientras revisaba.

— No hay cámaras en el tercer piso.

—¿Qué? —Travis se giró para encarar al técnico—. ¿Por qué no?

—No lo sé —se encogió de hombros el técnico—. Supongo que es por privacidad. Los clientes de alto nivel no quieren ser grabados en el club. —Señaló con un dedo tembloroso el panel de interruptores—. Pero hay otras cámaras… las puertas… otros pisos… deberíais poder ver a quien estáis buscando allí.

Travis echó un vistazo a Sole y volvió al monitor, buscando al hombre del traje de negocios mientras entraba, salía o se dirigía al tercer nivel del edificio. No estaba allí.

Sole miró al joven técnico, que observaba desde su silla en la consola principal. —¿Hay otra puerta? ¿Una sin cámara?

—Eh... —El técnico lanzó una mirada nerviosa a Turpin.

—No mires a Bucky —espetó Sole—. Responde la pregunta.

— Bueno, hay una puerta, en el costado… da al callejón y lleva a una escalera que sube a todos los pisos. —Sacudió la cabeza—. No hay cámaras en esa puerta ni en las escaleras.

—Hijo de puta. —Travis se giró y volvió a revisar las imágenes del video.

Sole se inclinó sobre su hombro. Tardaron dos horas en revisar las grabaciones antes de confirmar que ninguna cámara había registrado al hombre que se reunió con Bautista Ortega.

—¿Y ahora qué? —Travis levantó la vista hacia Sole.

—Ahora se van—. Turpin había estado de pie junto a la puerta de la oficina de seguridad. Dio un paso dentro de la pequeña habitación y dejó caer una mano pesada sobre el hombro de Sole, intentando girarlo.

Era grande y fuerte, pero, como muchos hombres robustos, no estaba acostumbrado a que lo desafiaran, avanzando por la vida gracias a su corpulencia. La mayoría de las personas lo veían una vez y se apartaban. Nunca había enfrentado a un oponente decidido. Ahora se enfrentaba a John Sole.

Sole giró y sujetó el antebrazo de Turpin por debajo y a su alrededor mientras le torcía la muñeca en una llave. Tiró con fuerza, y Turpin se puso de puntillas, aullando de dolor.

— Te dije que no hicieras eso —dijo Sole, manteniendo la llave en la muñeca.

—Lo hizo, te advirtió —dijo Travis, asintiendo solemnemente—. Eso parece doloroso, Bucky. ¿Duele mucho?

—Nos vamos ya —susurró Sole al oído de Turpin—. Tú te quedas aquí. Nosotros sabemos salir solitos.

Soltó la llave y Turpin se desplomó contra la pared, sujetándose el brazo adolorido con la otra mano. Sole y Travis salieron de la sala, cerrando la puerta de seguridad tras ellos.

Examinaron el pasillo. La oficina de Sergei Sokolov estaba en un extremo. En el otro, una puerta con un letrero de salida iluminado.

—¿Qué piensas? —preguntó Travis—. Parece que podría haber una escalera hacia abajo.

—Vamos a revisarlo. —Sole asintió.

Tal como había prometido el experto en tecnología, no había cámaras en la escalera. Descendieron hasta la planta baja y empujaron la puerta. Una luz solar intensa inundó el interior.

—No hay cámaras ni dentro ni fuera —dijo Sole, mirando alrededor.

—Quienquiera que fuera el del traje, debió haber entrado por aquí.

—Sí, si es que entró.

—¿Crees que Luis nos estaba mintiendo? —preguntó Travis.

—No es imposible —respondió Sole—. Aun así, lo dudo. Tenía los ojos desorbitados, estaba muerto de miedo cuando llamó. No parecía que estuviera actuando.

—¿Y ahora qué?

—Volvemos a hablar Luis. Tal vez podamos sacar algo de su frágil memoria.

—Buen plan. —Travis asintió.

Caminaron por el callejón hasta la parte delantera del edificio. Al doblar la esquina, Buck Turpin salió por la puerta principal, acompañado por otros dos hombres.

—¿Qué tenemos aquí? —Sole sonrió y se giró para enfrentar al trío de matones.

—El señor Sokolov quiere asegurarse de que se vayan —dijo Turpin, intentando sonar tan rudo como antes, sin mucho éxito.

—Nos vamos. Pero puede que volvamos. —Sole sonrió mientras se deslizaba detrás del volante del Ford—. Le diremos a Sergei que has sido muy servicial.