9 Erupciones

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Erupciones

Estaba jugando con fuego. Luis Acero lo sintió en cuanto cruzó la puerta principal del Eruptions Lounge en la exclusiva zona de Midtown Atlanta.

En una de las zonas más ricas de la ciudad, Eruptions era un club nocturno exclusivo para los grandes jugadores locales y los forasteros adinerados que se alojaban en los cercanos hoteles Four Seasons o Ritz.

Con cuatro bares distribuidos en tres niveles, varias pistas de baile y áreas de asientos privados, Eruptions ofrecía algo para todos, siempre que pudieran pagarlo.

Luis miró a su alrededor, se dio cuenta de que iba demasiado informal y se metió los faldones de la camisa. En cuanto al resto de su atuendo, ya no había nada que hacer. Por un segundo, consideró irse, pero las palabras de ese maldito detective resonaron en su cabeza.

Consíguenos algo… acércate a la acción… tráenos algo grande… salda tu deuda con nosotros… mejora tu posición… o si no.

El detective tenía ojos misteriosos. Luis nunca podía saber qué había detrás de ellos. Todo lo que podía hacer era tomar su palabra: llevarles algo grande o estaría fuera del negocio, o peor aún, en la cárcel.

Estaba atrapado. Había hablado sobre algo de lo que sabía muy poco. Ahora tenía que averiguar más y esperar que hubiera algo.

Eso significaba que tenía que estar donde estaban los peces gordos, y esos peces gordos estaban muy por encima de él en la jerarquía criminal de Atlanta.

Ellos volaban en la estratosfera mientras él se arrastraba por las aceras vendiendo drogas en una esquina sucia.

Los peces gordos estaban aquí esta noche.

Las personas hermosas de Atlanta se movían a su alrededor en un torbellino de color y brillo, mientras él reflexionaba sobre su dilema.

Se tocó el pendiente de diamante falso en su oreja y se dirigió a un bar en el tercer nivel.

Con un trago de tequila de diez dólares en la mano, se giró para observar la sala mientras bebía un sorbo.

Estaba en el lugar correcto. Las áreas de asientos privados estaban distribuidas alrededor del perímetro de la sala. Todas estaban ocupadas.

En uno de los reservados, un grupo de jóvenes con aspecto de ejecutivos, con los cuellos de sus camisas desabrochados marcas de bronceado y físicos bien trabajados, se sentaron a comprar bebidas caras.

Las compraban para un tipo de mujer que no caminaban por las calles como las que conocía Luis, aunque ofrecían los mismos servicios.

Al igual que en la jerarquía del narcotráfico, estas prostitutas pertenecían a una clase superior.

Ganaban en una noche más de lo que la mayoría de las trabajadoras callejeras obtenían en un mes.

Grupos similares ocupaban las otras áreas de descanso. Algunos eran mayores, lugareños que disfrutaban de una noche lejos de sus esposas.

Los rostros en una mesa le resultaban familiares; atletas profesionales locales. Luis reconoció a uno en particular, un miembro del equipo de fútbol americano Atlanta Falcons, conocido por su costoso gusto en joyas, ropa y coches.

La mesa en el rincón más alejado y oscuro era la que buscaba.

Bautista Ortega, conocido en las calles como El Toro, se sentaba con la espalda contra la pared para poder ver toda la sala.

Con él había tres más, incluido un gringo con un traje de negocios discreto que quizá era caro, pero que en Eruptions equivalía a llevar un esmoquin en Mardi Gras. Destacaba.

Luis bebió un sorbo de tequila y se concentró en el gringo. Podía no ser nada, pero un hombre así, vestido de esa manera, sentado en una mesa en la esquina más oscura con El Toro debía significar algo.

—Luis, ¿qué haces aquí?

Esteban Moya, un traficante de alto rango y lugarteniente en la organización de Ortega, le dio un golpecito en el hombro. Luis se giró de inmediato, casi derramando su bebida.

Moya lo miró fijamente, recorriendo a Luis de arriba abajo como si estuviera desnudo.

Una voluptuosa mujer negra sostenía su brazo.

Llevaba un vestido con un escote profundo que dejaba al descubierto la mayor parte de sus pechos, con las puntas de sus pezones apenas ocultas, mientras que sus enormes areolas estaban casi completamente expuestas.

Con el corazón acelerado, Luis no le prestó atención.

—Esteban —dijo, mientras su mente daba vueltas pensando qué decir a continuación.

Moya repitió la pregunta. —¿Qué haces aquí?

—¿Aquí? ¿En Eruptions? —Luis se encogió de hombros, intentando que no pareciera demasiado nervioso. Levantó el tequila—. Solo estoy tomando una copa.

—Mentiras. ¿Vienes aquí a tomar una copa? —Moya sacudió la cabeza—. Lo dudo. —Se inclinó más cerca—. Te he visto mirando hacia allá… a El Toro. ¿Por qué?

—Ninguna razón, Esteban. Yo solo...

—¿Por qué? —Moya asintió hacia uno de los matones que estaban junto a las mesas de Ortega.

—Nada… es solo que… —balbuceó Luis—. He tenido problemas para conseguir inventario.

Sabes que las cosas han estado lentas. Solo pensé en pasar por aquí y ver si podía averiguar cuándo se van a estabilizar otra vez.

—Se dio unos golpecitos en el bolsillo trasero donde guardaba la cartera y esbozó una sonrisa débil—.

Estoy jodido, tío. Eso es todo. No puedo llevar dinero a casa si no tengo inventario. Ya sabes cómo funciona.

—¿Problemas? —El hombre de confianza de Ortega se colocó junto a Moya.

Moya, con la mirada fija en Luis, negó con la cabeza. —No, puedo encargarme.

—Está bien. —El matón asintió hacia la mesa en el rincón oscuro—. Dijo que, sea lo que sea, lo arregles... ahora.

Moya se giró e inclinó la cabeza con cortesía hacia la mesa y hacia Ortega, quien había dejado de hablar con el gringo de traje y observaba desde el otro lado del salón. El gringo se giró en su asiento por un instante para seguir la mirada de Ortega y luego volvió a darle la espalda.

—Dile que está resuelto —dijo Moya.

El matón miró a Luis por un momento, se dio la vuelta y volvió a su posición de protección cerca de la mesa de Ortega. Luis luchó por no orinarse encima.

Moya se giró hacia la chica y sacó un billete de cien dólares de su bolsillo. —Toma, ve a comprarte algo de beber en el bar. Ahora vuelvo.

Ella sonrió, tomó el billete sin decir una palabra y se alejó, moviendo las caderas deliciosamente bajo la tela ajustada de su vestido.

En cualquier otro momento, los ojos de Luis habrían estado fijos en su trasero mientras caminaba.

Esa noche en cambio, intentaba contener la vejiga, rezando para que no hubiera otro matón y un coche esperándolo abajo.

—Ven conmigo —dijo Moya, tomando a Luis del brazo y guiándolo hacia las escaleras que llevaban a los niveles inferiores.

Bajaron un tramo, con Moya aún sujetándole el brazo.

En el descansillo, Moya se inclinó hacia Luis—.

No vuelvas a hacer esto. No vuelvas a un lugar como este.

No perteneces aquí, y cuando apareces, parece que estás buscando problemas.

— No era mi intención. —Luis sacudió la cabeza con solemnidad y énfasis—. Quiero decir, es solo que...

—Me importa una mierda tu inventario, cabrón.

Todos estamos jodidos ahora mismo. Ha habido problemas con el suministro.

¿Qué crees que está haciendo El Toro allá arriba?

—Moya se inclinó lo suficiente como para que Luis sintiera el aliento a bourbon en su cara—.

Está tratando de resolver los problemas de suministro.

Apareces así... mirando... podrías joderlo todo...

Ortega te vio. Tienes suerte de que no mandara a ese matón a por ti a dejarte en una cuneta con un agujero de bala en esa cabeza de mierda que tienes.

—Lo siento —susurró Luis, con los ojos desorbitados. Suscitarle interés a El Toro era lo último que deseaba—. Es decir... yo no...

—Cállate de una puta vez y lárgate ahora. Vuelve a tu sucio rincón —espetó Moya—. Recibes tu inventario cuando llegue, igual que todos. Si vuelves a aparecer por aquí, te sacaré y te cortaré el cuello yo mismo.

Esteban Moya se dio la vuelta y subió las escaleras, donde una mujer de curvas pronunciadas y pechos redondos y suaves lo esperaba para hacer desaparecer todos sus problemas.

Luis Acero descendió los dos niveles hasta la calle y logró no caerse ni desmayarse.

Ni siquiera se detuvo en el baño para orinar.

El maldito policía quería algo grande. Esto podría serlo. No estaba seguro, pero era lo único que tenía.

Moya dijo que el gringo de traje tenía algo que ver con su cadena de suministro al cartel. Podría haber sido una mentira. Tal vez el gringo era el contador o abogado de El Toro.

No importaba. Lo único de lo que Luis estaba seguro era de que no se acercaría a Bautista Ortega nunca más.