6 Interrogatorio

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SEIS

Interrogatorio

—¿De dónde eres? ¿De dónde vienes?

La agente de la Patrulla Fronteriza hablaba un español mexicano perfecto, sin el menor rastro del acento que la mayoría adquiría al aprender español en las escuelas yaquis.

—Pensé que lo sabrías —dijo Ernesto, encogiéndose de hombros—. De México, por supuesto.

—Tienes razón. Mi pregunta no fue lo suficientemente específica —dijo la oficial con una sonrisa. El agente de la DEA sentado a su lado no sonrió—. ¿De qué pueblo es, señor? —preguntó la oficial con suavidad, mostrando respeto hacia el anciano.

El rostro del agente de la DEA permaneció con el ceño fruncido. Aquel anciano había sido atrapado intentando pasar un camión cargado de narcóticos por la frontera.

—Ah, mi pueblo. —Ernesto asintió—. ¿Y cómo sabes que no soy de una gran ciudad?

Molesto, el agente de la DEA se inclinó sobre la mesa y habló en un español entrecortado. —Deja de jodernos y empieza a hablar. Se volvió hacia la oficial de la Patrulla Fronteriza, que actuaba como traductor. —Díselo.

—¿Qué? —Ernesto sonrió al agente de la DEA.

—Él le advierte que coopere… que responda nuestras preguntas —respondió la agente de la Patrulla Fronteriza.

Ella lo miró a los ojos, y reconoció en ellos su relajada confianza. No le intimidaba su arresto ni el malhumorado agente de la DEA. Había algo más en esos ojos. Detrás de los pliegues arrugados de sus párpados, la oficial percibió diversión. Para él, la interrogación sería un juego.

Sacudió la cabeza, con una sonrisa asomándose en su rostro ante la diversión en aquellos ojos ancianos. Consciente de que el agente de la DEA la observaba fijamente, reprimió la sonrisa hasta hacerla desaparecer.

—Debería cooperar, señor. Pueden hacerte las cosas muy difíciles.

—¿Difíciles? —Ernesto se encogió de hombros, y reflexionó sobre la palabra—.

Es algo relativo, lo que es difícil y lo que no lo es.

Pero, si necesitas una respuesta… —Dirigió la mirada al agente de la DEA y volvió a encogerse de hombros—.

Supongo que no es importante. Dile que soy de un pequeño pueblo… Cupuán del Río, en Michoacán.

El interrogatorio continuó durante cuatro horas.

Ernesto habló extensamente, dando las mismas respuestas a las mismas preguntas que el agente de la DEA repetía una y otra vez, con la esperanza de que cometiera algún error.

Para cuando terminó, había dicho muchas palabras, pero prácticamente no había revelado nada.

—¿Cuánto tiempo has trabajado para Los Salvajes?

—No conozco a ningún salvaje. Conduzco un camión. Eso es todo.

— ¿Dónde recogiste tu carga?

—Ya habían cargado el camión cuando me subí.

—¿Quién?

—No lo sé.

— ¿Dónde te subiste al camión?

— No lo recuerdo. Soy viejo, ¿sabe?, y tengo mala memoria.

—¿Por qué el hombre que estaba contigo llevaba un rifle?

—No sabía que tenía un arma hasta que lo mataste. Qué vergüenza. Felipe era solo un muchacho.

—¿Hay otros rancheros como Sam Bergen, trabajando con el cartel para el contrabando de drogas?

—No conozco a ningún ranchero. Yo conduje el camión, y el hombre abrió la puerta. Nunca lo había visto antes.

—¿Cómo llegaste a conducir este camión lleno de narcóticos ilegales? ¿Quién te contrató?

— Siempre he conducido camiones. La gente me llama para conducir, me pagan, me meto el dinero en el bolsillo. Mi esposa está feliz. No tengo ni idea de quiénes son ni qué hay en el camión.

—¿Ni idea?

—Nada.

Al final de la entrevista, había hablado sobre la vida en su pueblo y en Michoacán.

Sabían detalles sobre su relación con su esposa y que no tenían hijos.

Supieron que la ausencia de hijos había atormentado a Ernesto y a su esposa durante muchos años, pero el dolor había pasado y habían hecho las paces con su esterilidad a medida que envejecían.

Aprendieron mucho sobre la vida personal de Ernesto. No aprendieron nada sobre el contrabando de drogas a través de la frontera, al menos nada que no supieran ya o que ayudara en el caso contra el cartel de Los Salvajes.

—¿Y tú, hija? —le dijo a la oficial de la Patrulla Fronteriza—. ¿Cuánto tiempo llevas viviendo aquí, justo al otro lado de la frontera de tu tierra?

Ella sonrió. —Esta es mi tierra. Nací aquí.

—Entonces, ¿tus padres vinieron de México?

—Mis abuelos.

Miró la placa con el nombre en su uniforme. —García... He conocido a personas con ese apellido en Michoacán. Tal vez conocí a tu abuelo antes de que viniera aquí.

—Quizás. —Ella asintió y se levantó—. Ahora debes irte, abuelo. Creo que no verás Michoacán por un tiempo.

Llevaron a Ernesto a una celda de detención en la cárcel del condado local, donde esperaría el traslado a un centro de procesamiento federal.

Se recostó en el catre, con las manos detrás de la cabeza y una sonrisa en el rostro, seguro de no haber hecho ni dicho nada que pudiera ayudar a los gringos.

La joven agente de la Patrulla Fronteriza tenía una sonrisa bonita, y él se había asegurado de no dejarse engañar por ella para decir algo que no debía.

Según los estándares de investigación mexicanos, el interrogatorio había sido leve. No lo habían golpeado ni amenazado. Sus huesos no estaban rotos, y sus pocos dientes restantes seguían intactos.

Lleno de una sensación de paz, Ernesto se quedó dormido, reconfortado por la idea de que algún día regresaría a su pueblo para pasar el resto de su vida con su esposa.

La pensión que Bebé sería más que suficiente para asegurarles una vejez tranquila, lejos de los cruces fronterizos y los camiones cargados de drogas.