3 Los antojos

TRES

Los antojos

—¿Cómo demonios comes esa mierda?

John Sole se detuvo a mitad de un bocado, con un trozo de perrito caliente de Varsity colgando precariamente de su boca, gotas de chili y mostaza cayendo sobre la servilleta que había metido en la parte delantera de su camisa.

—Así —balbuceó Sole con la boca llena de perrito caliente.

Tras eso, se metió el resto en la boca. Con las mejillas hinchadas, se giró hacia Randy Travis, su rostro mostraba una sonrisa con los labios cerrados mientras masticaba, esforzándose por no reírse ni escupir toda la comida sobre el salpicadero.

Era su pedido habitual. El código de pedido en Varsity para ello, como todo verdadero amante de la comida rápida de Atlanta sabía, era un Heavyweight: un perrito caliente con mostaza y chili extra.

El resto del pedido, una bolsa de rags —patatas fritas— y un batido cremoso de naranja helada, estaba en la bolsa entre sus pies, en el suelo del sedán sin distintivos del Departamento de Policía de Atlanta.

—Mierda. —Travis sacudió la cabeza—. Eres asqueroso.

—La mejor comida de la ciudad. —Sole hizo una mueca y, con un último y enorme trago, se tragó el resto del perrito caliente con chile.

— ¿Acaso lo has saboreado?

—Cada rabo de cerdo procesado y cada pata de pollo.

—¿Me estás tomando el pelo, verdad? Ya nadie pone esa mierda en comida para personas , ¿o sí?

—Ese es el misterio. Mantiene la emoción —dijo Sole con una sonrisa—. Pero no, prometen que estos están hechos de productos de pura carne de res.

—¿Pero qué demonios lleva?

—No son rabos de cerdo ni patas de pollo, así que, ¿qué importa?

Se acomodaron en sus asientos. Sole abrió la bolsa de patatas fritas y sorbió el batido de naranja helado. Su compañero, Randy Travis, navegaba por el ajetreado tráfico de la tarde. Habían trabajado como compañeros desde que Travis llegó a la Unidad de Delitos Mayores.

—¡Atención! —avisó Clarence Pointer, el comandante de la unidad, alzando la voz por encima de las filas de cubículos y los investigadores que estaban concentrados en sus computadoras o discutiendo sus casos—. ¡Tenemos un nuevo integrante!

Las cabezas se giraron para observar al recién llegado.

—Carne fresca —gritó alguien.

—FNG, Fucking New Guy, en el equipo —dijo otro—. Un novato. Justo lo que necesitamos.

Las risas apagadas recorrieron la sala mientras esperaban las presentaciones. John Sole se puso de pie y se apoyó en el costado de su cubículo para ver mejor al FNG.

—Damas y caballeros... y uso ambos términos con reserva —continuó el capitán Pointer—. Este es el investigador Randy Travis. Viene de la división de robos de la Zona 2. Diez años en el departamento.

Las risas fueron más fuertes. Alto y delgado, Travis esperó, con un atisbo de sonrisa en el rostro y sus ojos castaños brillando, sabiendo lo que venía. Ya había pasado por esto antes.

— Me estás tomando el pelo —exclamó alguien.

—¿Qué? —dijo Wendell Pearson, mirando a los otros detectives, que ahora reían más fuerte—. No lo entiendo.

—¿Nunca has oído hablar de Randy Travis? —Clarence Still, el compañero de Pearson, apoyó sus robustos codos en el escritorio y negó con la cabeza—. Muy triste.

—¿Qué? Explícalo, Clarence, antes de que te lance por la maldita ventana.

—Randy Travis —comenzó Clarence con un suspiro—. Es un famoso cantante de country... una leyenda... ya sabes... *Forever and Ever, Amen... Deeper than the Holler... On the Other Hand*... y mi favorita personal, Hard Rock Bottom of Your Heart*.

—¿Cómo se supone que voy a saber esa mierda? —Wendell levantó su gran mano negra frente al rostro de su compañero—. Mira ese color, chico. En mi barrio no ponían esa mierda de hillbilly.

—Por eso es gracioso —respondió Clarence—.

Como puedes ver, el detective Travis es afroamericano, igual que tú.

—Se inclinó hacia Pearson, observando su rostro—.

De hecho, diría que es un poco más africano que tú.

Te ves un poco pálido. ¿Seguro que no se coló algún blanquito en tu árbol genealógico en el pasado?

—Que te jodan, Clarence. —Pearson se levantó y avanzó, extendiendo la mano hacia Travis—. Bienvenido a Crímenes Mayores.

Se estrecharon las manos, y el resto del grupo se turnó para dar la bienvenida al nuevo detective a sus filas.

—Muy bien —dijo el capitán Pointer—. Necesita un compañero. ¿Quién se ofrece?

—Espera un minuto —dijo Pearson—. Primero quiero saber por qué tu madre te puso el nombre de un hillbilly blanco.

—Simple. Amaba la música country —dijo Travis con una sonrisa. Ya había pasado por esto antes—. En realidad, mi primer nombre es Charles, por Charley Pride. Me puso Randall como segundo nombre por Randy Travis.

—Entonces, ¿por qué no usas Charley, Chuck o Charles? —preguntó Clarence Still—. Al menos tendría sentido... rostro negro... cantante de country negro.

—Porque me encanta ver cómo se confunden blanquitos como tú, cuando escuchan mi nombre y ven mi cara —dijo el detective Charles Randall Travis, esbozando una sonrisa—. ¿Alguna otra pregunta?

—Yo lo acepto. —John Sole dio un paso al frente y extendió la mano—. Me alegra tenerte a bordo, compañero.

Eso fue hace tres años. Fue una combinación perfecta, a pesar de la falta de aprecio que Travis tenía por la comida rápida.

El tráfico había disminuido en esa parte de la ciudad.

Polvorientas fachadas de tiendas bordeaban la calle, algunas abandonadas, con tablones de madera sustituyendo los ventanales de vidrio en muchas de ellas.

Otras, cubiertas con barrotes de hierro, evidenciaban los peligros a los que se enfrentaban los dueños de los negocios.

Algunas tenían cerrojos y candados para mayor seguridad después del horario de cierre, aunque su efectividad era dudosa.

John señaló una esquina tres calles más adelante. —Ese es nuestro chico.

—Lo tengo. —Randy giró hacia el carril junto a la acera, manteniendo la velocidad.

Pasaron por la esquina donde un hombre alto y delgado estaba de pie, con las manos en los bolsillos, la cabeza gacha y el rostro parcialmente oculto por la omnipresente sudadera con capucha tan común en esta parte de la ciudad. El hombre los ignoró mientras pasaban.

—Nos ha visto —dijo John.

—De acuerdo.

Travis continuó por medio kilómetro y luego giró desde la calle principal hacia un callejón lateral.

A mitad de la calle, encontraron un espacio junto a un contenedor de basura desbordado, donde él retrocedió el coche para ocultarlo de cualquiera que mirara hacia el callejón desde la calle principal.

Sole abrió su puerta y se cambió al asiento trasero, mientras Travis permaneció en el volante.

Luis Acero tardó veinte minutos en recorrer la distancia desde la esquina que le servía de punto de venta para la marihuana y, ocasionalmente, alguna bolsita de cocaína.

Avanzó por el callejón con la misma postura encorvada que tenía desde su punto de origen.

Con la capucha baja sobre la frente, giró, abrió la puerta trasera del sedán y tomó asiento junto a Sole.

Para cualquiera que estuviera observando desde la calle, habría parecido que desaparecía por una puerta trasera o que simplemente estaba junto al edificio orinando.

Como informante criminal, Luis estaba por encima del promedio. La información que proporcionaba había llevado a Sole y Travis a varios arrestos importantes por delitos graves. Por esa razón, habían informado a la división de narcóticos sobre su condición de informante confidencial.

Era un acuerdo de simbiosis mutua entre las dos divisiones de investigación.

El equipo de narcóticos tenía sus propios informantes, algunos de los cuales eran buscados por los detectives de crímenes mayores.

Mientras el informante proporcionara información valiosa y procesable sobre actividades criminales más graves, los detectives de ambas divisiones les daban margen de maniobra.

No podían ignorar éticamente las violaciones flagrantes de la ley, pero podían ser selectivos sobre qué infracciones priorizaban.

Los informantes inteligentes captaban la indirecta y mantenían un perfil bajo.

Los tontos terminaban en la cárcel. La selección natural tendía a eliminar a los tontos.

Luis Acero siempre había sido uno de los inteligentes.

En su caso, eso significaba que podía vender cantidades de drogas para uso personal a sus clientes en la esquina, y los agentes antidrogas hacían la vista gorda.

Si en algún momento dejaba de proporcionar información útil o resultaba ser poco fiable, el trato se cancelaría, y ellos investigarían a fondo su operación.

Eso hacía de su vida un torbellino de emociones que harían que la mayoría de las personas vivieran perpetuamente paranoicas. Los informantes criminales como Luis prosperaban en ello, considerando la paranoia como algo inherente del negocio.

También era un riesgo. A lo largo de los años, más de un informante confidencial había sido descubierto como un soplón y había desaparecido o aparecido con un agujero de bala en la cabeza o la garganta cortada, abandonado en un contenedor para pudrirse.

—¿Qué tienes para nosotros? —preguntó Sole mientras Luis se acomodaba.

—No mucho. —Luis buscó el paquete de cigarrillos en el bolsillo de su sudadera con capucha.

Travis suspiró y bajó la ventanilla. Odiaba llegar a casa oliendo a cenicero después de una reunión con el informante. Sole sacó un mechero, giró la rueda con el pulgar y le encendió el cigarro a Luis.

—No es suficiente —dijo Travis desde el asiento delantero, observándolo por el retrovisor.

—Tiene razón —asintió Sole—. Ha pasado un mes desde que nos diste algo. Es hora de cumplir o perderás tu buena reputación.

—¿Y qué hay de la casa de empeño en Moreland que traficaba con cosas robadas? Eso dio resultado.

—Insuficiente. —Sole sacudió la cabeza—. Lo allanamos. Un par de televisores de pantalla plana y una vieja pistola Ruger. Cerramos la tienda, pero no salió gran cosa de ahí. Diría que tu cuenta está en números rojos.

—Mierda. No tengo nada ahora mismo —Luis movió las manos frente a su rostro, con las palmas hacia arriba, mostrando lo vacía que estaba la industria de la información criminal en ese momento.

—Tiene que haber algo, Luis, amigo mío. Piensa. No queremos vernos obligados a revocar tu carta blanca.

—Mierda. —Luis bajó la cabeza y dio una larga calada al cigarrillo. Después de unos segundos, levantó la mirada, dejando que el humo saliera de su boca y nariz, rodeando la cabeza de Travis—. Puede que tenga algo.

—¿Puede? —preguntó Sole—. Suéltalo.

—No es tan fácil.

—¿Cómo? —dijo Travis desde el frente—. Estás haciendo esto muy difícil.

—Hay algo… —Luis sacudió la cabeza y se giró para mirar a Sole a los ojos, intentando mostrar su sinceridad—. El problema es que no sé qué es. Se habla de algunos tipos con negocios nuevos que vienen a la ciudad.

—¿Qué clase de negocios? —La boca de Sole se torció en una mueca de duda.

—Drogas. Nada que les interese. Sería para los de narcóticos.

—Cuéntanos y veremos cómo resulta. Si es buena información, podría saldar tus cuentas por un tiempo.

—Pero no sé nada. No sé qué es, pero se habla mucho.

—¿Nos estás tomando el pelo, Luis? —Sole entrecerró los ojos.

—No, hombre. No estoy jugando contigo. Eh, eh. De ninguna manera haría eso. Es solo que los rumores dicen que vienen tipos importantes... que van a cambiar las cosas... pero no estoy lo suficientemente metido como para saber de qué va la movida.

— entonces métete.

—Lo intentaré, hombre. Lo intentaré.

—No lo intentes, Luis. Intentarlo no vale una mierda. Métete lo suficiente a la acción para traernos algo… algo grande… algo que te ponga al día con nosotros y mantenga tu posición. Si no lo haces…

—Que sí, hombre. No tienes ni que decirlo. Sé lo que pasa si no lo hago.

—¿Qué opinas, compañero? ¿Una semana? —dijo Sole dirigiéndose a Travis directamente.

—Sí. —Travis asintió, mirando a Luis a los ojos en el espejo—. Creo que una semana está bien.

Sole se giró hacia el informante. —¿Te has enterado, Luis? Tienes una semana para enterarte y traernos algo.

— Mierda. No puedo hacer ni...

—Una semana —dijo Sole mientras se inclinaba sobre Luis para empujar la puerta—. Métete. Tráenos algo... algo gordo.

— Joder. Haré lo que pueda.

Luis salió mientras Travis arrancaba el coche y lo ponía en marcha. Sole bajó por la puerta trasera del pasajero y lo miró por encima del vehículo.

— Haz esto bien, Luis, y si es lo suficientemente grande, puede que saldes tu deuda por un tiempo.

—Mierda, tío —repitió Luis, su frase favorita para cada situación difícil. Sacudió la cabeza y se dio la vuelta, regresando por el callejón hacia la calle.

—¿Qué piensas? —preguntó Travis mientras Sole se sentaba en el asiento delantero.

—Estaba nervioso.

—Sí. Más de lo normal. —Travis se encogió de hombros—. ¿Tal vez porque lo amenazamos demasiado?

—Sí, pero parecía algo más que los típicos nervios de la calle. —Sole asintió—. Podría estar pasando algo grande, y nuestro muchacho tal vez tenga miedo de las consecuencias si se acerca demasiado. Solo queda esperar y ver.

—La historia de nuestras vidas.

—Oye —dijo Sole, animado—. Vamos a McDonald's. Me vendría bien una bolsa de papitas fritas y una Coca Cola Light.

—Hace una hora comiste lo mismo en The Varsity. —Travis sacudió la cabeza con disgusto.

—Sí, pero quedar con un informante siempre me da un subidón. Me da hambre.