CAPÍTULO 13 #3

«Emily, ¿qué pensabas que haríamos? ¿Un paseo fotográfico? Es obvio que tengo que entrar en los edificios. Tengo que buscar pruebas.»

«Yo… no sé si me siento capaz.» Su voz traicionaba más vacilación que miedo.

Silas la observó un instante, levantando una ceja. «Bueno, por cómo te has vestido pensaba que estabas lista para meterte incluso en una cueva.»

Emily no sabía si ofenderse o reír. Al final soltó solo un medio resoplido. «Me quedo fuera. Si todo se derrumba, alguien tendrá que llamar a emergencias.»

Silas se volvió hacia la puerta. Dio un empujón decidido con el hombro y la estructura cedió al instante, abriéndose con un sonido seco. Justo después se oyó un asentamiento de la fachada, un ruido sordo, y algunas piedras cayeron a sus pies.

«Perfecto, excelente comienzo,» murmuró.

Encendió la linterna e iluminó la entrada. Parecía casi idéntica al recuerdo del sueño, solo más pequeña, más opresiva. Probablemente era la percepción del Martin niño, pensó. De pequeños todo aparece más grande.

Cruzó el umbral y observó las escaleras frente a sí. Subió con cautela, apoyando el peso en los puntos más cercanos a los muros.

En el piso superior, se detuvo frente a la habitación que en el sueño pertenecía a Marjuri. En el sueño estaba a la izquierda; aquí estaba a la derecha. La puerta estaba descuadernada, apoyada contra el muro.

Entró.

Las tablas del piso crujieron bajo su peso con un gemido largo, poco tranquilizador. Aquí todo se derrumba si no tengo cuidado. Se desplazó hacia los bordes de la habitación, evitando el centro, que parecía el punto más frágil.

El interior era un caos de objetos irreconocibles: viejos pedazos de mobiliario amontonados, sábanas podridas, metal oxidado, señales del tiempo y del abandono. Y, en el rincón más lejano, lo vio.

El escritorio.

O al menos lo que quedaba de él. Un cajón sobresalía ligeramente.

Silas se acercó y tiró del cajón con atención.

Dentro, entre polvo y fragmentos de madera, encontró lo que buscaba.

El diario de Marjuri.

Pero no era como lo recordaba del sueño.

Era un volumen rígido, cerrado, blanco. Encima, en el centro de la cubierta, una pequeña cruz de metal, oxidada.

Silas lo tomó en la mano. Estaba frío, sorprendentemente íntegro.

Miró de nuevo la habitación. Tal vez no era el lugar más adecuado para abrir un objeto tan frágil. Y, sobre todo, no quería arriesgarse a quedarse sepultado allí dentro con el diario en la mano.

Mejor salir, pensó. Mejor leerlo al aire libre.

Silas salió de la posada casi corriendo. Tenía la respiración agitada y el diario apretado contra el pecho.

Emily, que hasta ese momento se había quedado fuera controlando la estabilidad de la fachada, lo vio llegar y abrió mucho los ojos.

«¿Qué encontraste?» preguntó, acercándose.

Silas levantó el libro con un gesto brusco. «La prueba de que Marjuri existía de verdad. Y de que esa zorra beata… fue ella la causa del incendio que mató a todos.»

Emily lo miró un instante, sin hablar. Su rostro se endureció en una expresión suspendida entre incredulidad y cautela. «¿Lo leíste?»

«No, todavía no. Pero lo soñé. Mejor dicho, lo soñamos.»

Emily cruzó los brazos e inclinó apenas la cabeza. «Lo soñaron… por ese motivo que no puedes decirme. O sea que tú y Martin están conectados, ¿correcto?»

Silas le lanzó una mirada torcida. «No te burles de mí, Emily.»

«No me estoy burlando de ti,» respondió ella, con calma. «Estoy tratando de mantenerte en la realidad. Yo diría que lo leamos antes de cantar victoria, ¿qué te parece?»

Silas apretó la mandíbula, miró el diario, luego el pueblo alrededor.

Se alejaron unos pasos de la posada, hasta llegar a un murete bajo, medio cubierto de musgo, en el margen del bosque.

El aire era más fresco allí, menos impregnado del olor de madera podrida y hollín.

Emily se sentó primero, todavía con la mirada dirigida a la posada, parecía que temía que pudiera derrumbarse de un momento a otro.

Silas la siguió, pero mantenía los ojos fijos en el diario cerrado, sabiendo que tenía en sus manos un objeto sagrado.

Lo apoyó sobre las rodillas. Los dedos le temblaron ligeramente mientras rozaba la cubierta rígida, blanca, marcada por el tiempo. La pequeña cruz metálica reflejaba un destello de luz, nada más que un indicio, pero suficiente para darle la impresión de que aquel libro respiraba.

Por un momento no consiguió hablar. Miró el objeto, luego el pueblo, luego de nuevo el libro.

Era un’ otra prueba tangible de que el sueño no era solo un sueño: que detrás de las imágenes distorsionadas que su mente le había entregado había un pasado verdadero, una comunidad entera con una historia real, un dolor real, un niño real.

Contuvo el aliento.

Emily se inclinó ligeramente hacia él. «Adelante. Cuando te sientas listo.»

Silas inspiró lentamente, casi temiendo que el aire pudiera perturbar algo frágil dentro de aquel volumen. Luego deslizó los pulgares por el borde del diario, lo levantó unos centímetros y, con un gesto lento y controlado, lo abrió y se puso a leer en voz alta.