CAPÍTULO 8 #2

El beso fue profundo y lento.

Fue una rendición hecha de alivio y agotamiento. Martin tembló, un temblor leve que le recorrió el torso, y Silas lo estrechó más, sintiendo aquella fragilidad ceder en su abrazo.

Se besaron de nuevo, con más seguridad.

Luego un tercer beso, más cálido.

Luego un cuarto, en el que Martin por fin respiró.

No había nada sucio ni violento.

Era deseo, tomando forma.

Silas lo guio a su propia habitación, sin prisa, sin esconderse. La puerta se cerró a sus espaldas con un clic discreto.

Se besaron contra el borde de la cama.

Martin extendió una mano y le rozó la garganta, el cuello, la línea lenta de la mandíbula.

Silas le tocó la cintura, los dedos deslizándose apenas bajo la tela de la camisa.

Ninguno de los dos hablaba ya.

La camisa de Silas se abrió bajo los dedos de Martin, un botón, luego dos, con una lentitud casi reverencial. Se deslizó de los hombros, dejando la piel desnuda en el aire fresco de la habitación.

Silas le rozó los costados, levantando apenas el suéter de lana fina que Martin llevaba puesto. Sus manos temblaban, pero no por incertidumbre: por la tensión acumulada, por el miedo compartido, por el consuelo encontrado en el otro.

Se desvistieron a medias, lo necesario para sentir encima la piel del otro, para tocarse sin vergüenza: el pecho cálido de Martin contra el de Silas, las respiraciones confundidas, las manos que exploraban con prudencia y deseo.

Se tocaron, sí.

Con una delicadeza intensa, sensual, sincera.

Un contacto lento, profundo, que hablaba más que un acto: hablaba de años de silencios.

Y fue ahí donde Martin se tensó.

No con miedo.

Con conciencia.

Lo detuvo apoyándole una mano en el pecho.

Un gesto firme, no violento.

«Silas… basta.»

El tono no era duro, pero estaba lleno de un esfuerzo gigantesco.

Silas se detuvo enseguida. «¿Hice algo que…»

«No.» Martin sacudió la cabeza, todavía demasiado cerca para que el mundo dejara de temblarle alrededor. «No, no es culpa tuya. Soy yo. Yo… no puedo.»

Inspiró hondo.

«No puedo ir más allá.

No puedo traicionar todo aquello en lo que creo.

No puedo deshonrar de nuevo mis principios.»

Sus dedos seguían sobre el pecho de Silas, no se habían movido.

Una parte de él no quería separarse.

«Ya los he resquebrajado» añadió, y aquella confesión le quebró la voz más que el llanto de antes. «Y si doy un paso más… yo… no sé si sabría detenerme.»

Silas le tomó la mano, pero con delicadeza.

No para atraerlo hacia sí: para decirle que había entendido.

«Martin, no te estoy pidiendo que cruces ningún límite.»

Martin cerró los ojos, con una arruga entre las cejas que hablaba de vergüenza y deseo mezclados.

«Yo te quiero, Silas» murmuró.

«Pero mi fe… mi posición… mi vida aquí… no puedo fingir que no existen.»

Silas le rozó la mejilla con un gesto lento, sin exigir nada.

«Entonces me quedo así. No voy más allá. No te llevo a otra parte.»

Martin esbozó media sonrisa triste.

Se dejó caer sentado junto a él en la cama, con la respiración todavía irregular.

«Yo… quiero que resuelvas este caso» dijo, con una seriedad nueva.

«Más que cualquier otra cosa. No puedo permitir que lo que hay entre nosotros empañe el motivo por el que estás aquí.»

Silas asintió.

Todavía estaba sacudido por el beso, por la cercanía, por el contacto interrumpido que habría podido arder mucho más tiempo.

«Te ayudaré» dijo. «Con lucidez. Con profesionalidad. Y con respeto. También hacia tus límites.»

Martin lo miró largamente.

Luego se levantó despacio, inspiró hondo y se acomodó la camisa.

«Gracias» dijo en voz baja. «Por haberte detenido.»

Se volvió hacia la puerta.

La abrió.

Dio un paso.

Luego otro.

Antes de salir, sin embargo, se giró una última vez.

«El beso… no fue un error.»

Una pausa.

Una sonrisa casi imperceptible.

«Pero debe quedarse aquí. Por ahora.»

Cerró la puerta.

Silas se quedó sentado en la cama, con la respiración todavía suspendida entre el calor y la frustración, entre el deseo y el respeto.

El caso acababa de volverse más complicado.

Y más importante.

***

La tarde se filtraba en la habitación de Silas con una luz oblicua, cálida pero incapaz de caldear el aire.

Alguien llamó suavemente a la puerta.

Un golpe, luego un segundo, apenas más vacilante.

«¿Silas? ¿Estás ahí?»

Silas dejó el lápiz, se levantó y fue a abrir.

Martin estaba en el pasillo, de pie, con las manos entrelazadas delante de sí, la mirada de un hombre que había tomado una decisión correcta pero todavía no se fiaba de sus propias piernas.

«¿Puedo?» preguntó.

Silas asintió y se apartó para dejarlo entrar.

Martin entró, pero no se sentó. Dio dos pasos en la habitación, luego se volvió de golpe hacia él, con la voz tensa.

«Silas… tienes que ayudarme a enfrentar a Marjorie. Esta historia debe terminar.»

«La llamaré» continuó Martin, ahora con una determinación distinta. «Haré que venga aquí. Tú puedes… quedarte escondido, si quieres. Escuchar. Y si llegara a derrumbarme… ¿podrías ayudarme?»

«Esa mujer me ha dado miedo toda la vida» añadió, más bajo.

Silas lo miró en silencio durante unos segundos, lo suficiente para que la respuesta no pareciera instintiva sino elegida.

«Sí, Martin» dijo al fin. Le apoyó una mano en el hombro, con un gesto firme.

«Aplastemos a esa zorra.»

Martin tuvo un sobresalto casi escandalizado. «Silas… ese lenguaje…» murmuró, alzando las cejas.

Silas se dejó llevar por una risa baja, repentina, que aflojó por un instante la tensión.

«Tiene razón, padre. Perdóneme» se corrigió, con una fingida seriedad.

Luego añadió, en voz baja, pero lo bastante fuerte para que él lo oyera:

«Aplastemos a la vieja zorra.»

A Martin se le escapó una sonrisa, luego una risa breve, verdadera. Algo en su rostro se aligeró.

Martin asintió.

Marcó el número con una vacilación que no pertenecía al hombre adulto en que se había convertido, sino al muchacho que ella había criado.

La llamada fue breve.

«¿Marjorie? Sí, soy yo. Necesitaría revisar contigo el texto del sermón del domingo… Preferiría hacerlo ahora, si puedes. Bien. Hasta ahora.»

Colgó, sujetando el teléfono con fuerza.

Luego lo dejó.

Se volvió hacia Silas.

«Llega en cinco minutos.»

Martin corrió ligeramente las cortinas pesadas, un terciopelo rojo oscuro que caía hasta el suelo como el telón de un teatro antiguo. «Ahí detrás». Silas se metió, conteniendo una sonrisa. La tela lo envolvió en la sombra.

«Parezco un espía» susurró, divertido. «O un niño jugando a las escondidas.»

Martin le lanzó una mirada torcida, con la tensión cerrándole la garganta.

«Silas, por favor… no te rías ahora.»

«Me portaré bien» murmuró él, y se refugió en el silencio.

Martin alcanzó a acomodarse en el escritorio, a cruzar las manos e inspirar fuerte, cuando la puerta se abrió sin que llamaran, porque Marjorie nunca había llamado a una puerta en toda su vida.

Entró casi como si estuviera en su casa.

La falda pesada rozó el suelo, los hombros rígidos, la mirada que registraba la habitación.

«Entonces, Martin» empezó con tono satisfecho. «Hoy te portaste bien. Un poco mejor que de costumbre. Pero recuerda ser más autoritario. Es fundamental arrancar el mal del rebaño.»

Martin no dijo nada. El corazón le golpeaba contra las costillas para advertirle que no era demasiado tarde para escapar.

Marjorie se acercó al escritorio.

«Y sobre todo» continuó, bajando la voz con una confianza molesta, «tenemos que alejar a ese doctor. Anda por ahí haciendo preguntas. Y no preguntas sobre los sueños. Estoy segura, husmeó también donde no debía.»

Detrás de la cortina, Silas dobló los labios para contener un comentario.

«Y no hablemos de su relación ambigua con ese… pervertido de Ethan.»

Escupió el nombre.

«La gente de la City es toda igual: promiscua, desviada. Ese hombre debe irse. Hoy mismo.»

Martin sintió un nudo de hielo en el estómago.

Marjorie siguió, implacable:

«Ya he organizado un boca a boca esta tarde. Diremos que el sueño ha desaparecido. Que Dios tuvo piedad. Todos lo confirmarán.»

«¿Todos?» preguntó Martin, mirándola por primera vez con atención.

«Sí, claro. O casi.»

Esbozó una sonrisa tensa.

«Si Harold y Mabel no lo confirman, será evidente que ellos son la causa de la pesadilla. Un mal oculto en la comunidad. El doctor se convencerá.»

Martin sintió un temblor, pero permaneció inmóvil.

«Ahora» retomó ella, sacando del bolso una libreta llena de notas, «dime qué partes del sermón querías revisar. Yo ya he preparado algo, de cara a la recreación de la purificación de fin de mes. Ya verás qué hoguera… un fuego que iluminará incluso el paraíso.»

Martin se levantó.

Con calma.

Cada gesto pesaba tanto como un paso sobre hielo delgado.

«Marjorie… siéntate un momento.»

Ella lo miró sorprendida.

Pero se sentó, quizá por costumbre, quizá porque no imaginaba que Martin pudiera cambiar el guion.

«¿No crees que ya es hora de acabar con estas recreaciones?» dijo él, la voz medida. «Tienen olor a paganismo. Y la Iglesia no las aprueba.»

Marjorie parpadeó un par de veces, luego estalló en una sonrisa vacía.

«Mi querido muchacho… tú apoyarás cualquier cosa que yo te diga que apoyes.»

Martin no se movió. «Marjorie, ¿tú me quieres?»

Ella se puso rígida un instante, luego tomó la respuesta más automática de su repertorio.

«Qué preguntas, Martin. Es obvio. Eres un hijo para mí.»

«Entonces ¿por qué no me dejas expresar la fe con mi propia voz?»

Las palabras le salían lentas, pero precisas.

«¿Por qué estos sermones extremistas? ¿Por qué me haces decir que la pesadilla es un castigo? ¿Por qué…»

Marjorie se levantó de golpe, picada por una ferocidad ardiente.

«¿Ves? ¿Ves, Hale? ¿Ves lo que pasa?» estalló, agitándose. «¡Ese doctor te ha llenado la cabeza de falsedades, de blasfemias! Tú debes seguirme a mí. Lo que yo te digo. Porque yo sé qué es bueno para ti.»

Las manos de la mujer cayeron sobre el escritorio, con un chasquido seco.

«Tenemos que aplastar esta mentalidad desviada» gruñó. «Te lo he dicho mil veces. ¿Y ahora vienes aquí a discutir? Lo sabía. Sabía que algo te estaba corrompiendo.»

Martin dio medio paso atrás.