CAPÍTULO 4 #4

Apoyó la cabeza en el borde, los ojos entornados, mientras los pensamientos se deslizaban unos sobre otros.

La tarde con Ethan resurgió en su memoria con una claridad casi molesta.

El masaje.

El olor de los aceites.

La voz del chico tan cerca del oído.

El modo descarado y a la vez fascinante en que lo había rozado.

Y la naturalidad con la que lo había desvestido.

Martin había insinuado que Ethan sabía mentir.

Tal vez era cierto.

Tal vez no.

Pero el contacto… eso había sido real.

Y Silas no podía negarse a sí mismo que su cuerpo lo recordaba demasiado bien.

Un recuerdo que le atravesó el vientre de un modo imposible de ignorar, intentó no pensar en su propia reacción evidente y la espuma de la bañera no ayudaba a ocultar el efecto que el recuerdo le había provocado.

Se sumergió hasta el pecho, intentando calmar la respiración.

Debía mantener la lucidez.

Todavía tenía demasiadas preguntas, demasiadas variables que evaluar.

Cuando salió de la bañera, se dio cuenta de un detalle banal pero molesto: no había toallas.

Miró alrededor, el agua deslizándose por su piel.

«¿Martin?» llamó. «No veo»

La puerta se abrió de nuevo.

Martin entró con un par de toallas dobladas.

Dio un paso, luego se detuvo.

Los ojos se posaron sobre Silas.

Y esta vez no hubo ningún intento de contener la mirada.

Durante unos segundos, Silas sintió con claridad que lo estaban mirando.

No de forma ofensiva.

Pero demasiado sincera para ser del todo inocente.

Martin le tendió las toallas, pero los dedos le temblaron levemente.

«Aquí tienes,» dijo con una voz más baja que antes. «Las había olvidado.»

Luego sonrió, a medio camino entre la incomodidad y algo más profundo.

«Entiendo por qué Ethan te retuvo tanto tiempo… hablando.»

Una frase descarada.

Cargada de un subtexto que ni siquiera intentó disimular.

Y salió.

Silas volvió a pensar en la escena con Hale, en el tono demasiado seco con el que había comentado la visita a Ethan.

Algo en aquella reacción lo había pinchado.

No era solo sospecha, era… personal. Por un instante, un pensamiento le cruzó la mente con una claridad que casi lo avergonzó: ¿y si entre Hale y Ethan había habido algo?

No tenía pruebas, solo una impresión, pero le parecía plausible, también por la forma en que lo había mirado pocos segundos antes y por la manera en que Hale había hablado del chico con irritación, con una nota casi celosa.

Evidentemente, Silas había tocado un territorio privado, y eso sugería mucho más de lo que Hale pretendía decir.

Tal vez una historia callada, tal vez solo una implicación emocional no declarada.

O tal vez, simplemente, Hale temía que Silas se dejara fascinar por Ethan del mismo modo en que, en otro tiempo, quizá le había ocurrido a él.

La cena fue silenciosa desde el principio. Martin había preparado dos platos simples, pan tostado, una sopa clara con hierbas, y una pequeña tabla de embutidos locales. Nada que pesara en el estómago.

Recitó una oración breve, casi susurrada, y Silas respondió inclinando ligeramente la cabeza. Luego empezaron a comer. La vajilla hacía un ruido leve, un tintineo apenas perceptible en la cocina inmóvil.

Silas esperó unos minutos antes de hablar.

«Martin… ¿tú qué sueñas cuando te duermes a las veintidós?»

El cura se tensó apenas. Dejó la cuchara con lentitud.

«Por lo general nada,» respondió. «Un vacío uniforme. Una habitación sin muebles, sin puertas.»

Vaciló. «A veces… muy rara vez… he visto lo que ven los demás. Pero más un relato escuchado, no una experiencia mía. No estaba dentro de la casa. Era… mirar una escena por una rendija.»

«¿Y cómo te lo explicas?»

Un microsegundo de silencio.

«Tal vez porque soy pastor,» dijo al final, con una voz que quería ser segura. «Tal vez esos sueños nacen del pecado, y a mí no me tocan de la misma manera.»

Pero Silas lo miraba, y entendía que el propio Martin no creía lo que estaba diciendo.

«¿Hay industrias cerca? ¿Fábricas? ¿Alguien ha controlado alguna vez el aire o el agua por posibles sustancias?» preguntó Silas, continuando a observarlo con calma.

Martin sacudió la cabeza.

«Somos una comunidad pequeña. No podríamos permitirnos… análisis costosos.»

Parecía una excusa. Una excusa mal construida.

Silas entornó los ojos.

«Martin, si quieres que resuelva este misterio, debes decirme todo. También lo que preferirías callar.»

El cura se humedeció los labios con la lengua. Miró fuera de la ventana, donde la noche se extendía… Un telón uniforme.

«A las veintidós,» admitió, «se encienden las instalaciones de una pequeña planta farmacéutica, poco fuera del pueblo. No creo que haya ningún vínculo… pero entiendo que el horario pueda levantar sospechas.»

Silas asintió.

Una coincidencia tan precisa casi nunca es una coincidencia.

Visitar la planta sería una prioridad. Pero no esa noche.

Continuaron comiendo en silencio durante otro minuto. Luego Silas desplazó la mirada hacia él, con una calma calculada.

«Y respecto a lo que pasó en el baño…» empezó.

Martin tensó la espalda, parecía que Silas hubiera rozado un nervio expuesto.

«No pasó inadvertido,» continuó Silas. «Entiendo que debe de ser difícil ser un hombre homosexual en un pueblo tan pequeño, y con el papel que desempeñas.»

Lo dijo sin malicia, sin juicio. Solo para ver qué se movía bajo presión.

Martin contuvo la respiración por un instante.

«Yo no me considero homosexual,» respondió con calma forzada. «Pero lo que es bello de ver puede… atraer atención. Y hacer creer que ciertos gestos significan otra cosa.»

Silas no se retractó. No se disculpó.

Sonrió apenas, tomando nota de una reacción preciosa.

Cuando terminaron, Martin recogió la mesa en silencio y lo acompañó hacia el pasillo.

«Te deseo que no sueñes, esta noche,» dijo con voz baja, casi fraterna.

Silas se volvió hacia él, la mirada aún viva.

«Yo, en cambio, no veo la hora.»

Y fue a su habitación, dejando a Hale inmóvil en la cocina.

Se tendió en la cama, la mano apoyada en el vientre y la mirada dirigida al techo.

«No debía mirarme así,» pensó.