Capítulo 27 El asedio, primer día #2

—No es un muro. Es un portero que solo se acuerda de los que firmaron el registro.

—Ethan ya volvía a ponerse en marcha antes de rematar la frase, de regreso hacia el patio donde el estruendo no se había detenido durante su ausencia—.

Barato, en comparación con lo que acaba de impedir que entrase a un pasillo lleno de críos.

El muro oeste cedió primero, y cedió rápido.

No por causa del Celador; el Celador seguía a cuatro manzanas de distancia, con una calma que le erizaba a Ethan la piel más de lo que jamás lo había hecho cualquier cosa que se moviera deprisa.

El oeste cedió porque la riada que lo había salvado la noche anterior había ablandado el terreno bajo un tramo de tiza, y algo con suficiente masa detrás simplemente atravesó el fango por donde antes una línea se mantenía firme.

La brecha arrojó fuego sobre los puestos replegados de Vane antes de que nadie pudiera poner un cubo en movimiento: toldos de lona, cajas de chatarra recuperada, un mes entero de inventario de Sable Row reubicado dentro del perímetro del Dominio precisamente para una noche como esta, y nada de ello protegido por otra cosa que no fuera la cercanía a unos muros que acababan de fallar.

Vane ya estaba metida en faena cuando Ethan llegó: arrastraba una caja para alejarla del peligro con ambas manos y con la manga prendida fuego en el puño, sin detenerse a apagarla.

—Ni siquiera es tu terreno —dijo Boyle, llegando desde el norte con media cuadrilla y una cuerda de arpeo que todavía humeaba por el roce en el muro que acababa de dejar—. El edificio no es tuyo, el solar no es tuyo...

—Pregúntame si me importa a nombre de quién están las escrituras mientras esto arde. —Vane no levantó la vista de la caja—. Agarra el otro extremo o quítate de mi camino.

Boyle agarró el otro extremo.

Reyes se descolgó del portón para echar una mano sin que nadie se lo pidiera, y Prentice llegó apenas un respiro tras él, con una cadena humana de cubos formándose ya a su espalda con gente que de todos modos llevaba acarreando agua toda la noche.

—¿Dónde está la brecha? —preguntó Reyes, examinando ya el muro en busca del agujero que había dejado entrar el humo.

—Ahí —señaló Prentice con el hacha en lugar de con una mano libre—. Donde el fango todavía está blando.

Cuatro hombres que habían pasado el último mes como rivales, escépticos, o ambas cosas, permanecían de pie entre el mismo humo peleando por las mismas seis cajas en un suelo que no pertenecía a ninguno de ellos, y a nadie se le ocurrió detenerse a comentarlo.

Un mes atrás, Prentice había votado para echar a Ethan de una junta de vecinos por poseer demasiado poco.

Antes de eso, Boyle había rechazado un contrato de alquiler delante de medio distrito.

Nada de aquello salió a colación. No había sitio para eso, y no existía una sola versión de esta noche en la que tuviese la menor relevancia.

Ethan tampoco echó mano a un arma esta vez.

—Estas parcelas nunca figuraron en el contrato —dijo a media voz, interpretando el terreno del mismo modo que Okafor leía el engranaje de un reloj.

Terreno de acopio, terreno prestado, de cuatro solares de ancho y en llamas, situado justo al margen de cada norma que él había redactado jamás porque nunca se había molestado en reclamar una tierra que nadie pensó que llegaría a importar.

La reclamó en ese instante.

> [RECLAMACIÓN DE EMERGENCIA aceptada: 4 parcelas (fuego activo). Superficie del Dominio +11%. Perímetro de normas ampliado.]

El fuego no se extinguió. Al fuego le importan las escrituras de propiedad tanto como a la Marea.

Pero el suelo bajo sus llamas pasó de no reclamado a Dominio en el espacio que media entre una respiración y la siguiente, y cada Norma de la Casa por la que Ethan había pagado mantenimiento se aplicó de golpe a seis cajas ardientes de inventario ajeno: nada que devore personas cruzará este umbral alcanzando un puesto que ningún monstruo había tocado todavía, y prohibida la violencia más allá del mostrador sellando una brecha que dos hombres de Ironworks habían estado a punto de morir defendiendo con las manos desnudas.

La brecha no se cerró sola. Pero dejó de ser un agujero y volvió a ser un muro: cuatro cuerpos y una reclamación en pie donde antes solo había fango; y la siguiente criatura que cruzó la abertura se estrelló contra una norma en lugar de contra una caja y se desintegró contra la nada, del mismo modo en que la primera bestia de la horda se había hecho pedazos en el hueco de la escalera de un edificio mucho más modesto un mes y toda una vida atrás.

—Bueno —dijo Vane, viendo cómo la línea resistía, con la manga por fin apagada—. Eso sí que es nuevo.

—Añádelo a la factura —dijo Ethan.

—Lo añadiré al contrato de arrendamiento.

—Vane miró hacia abajo, a cuatro cajas chamuscadas y once intactas, y no preguntó qué parte del inventario de Sable Row le habría quedado sin un casero que reclamaba solares en mitad de un incendio—.

Vas a querer una comisión en los días de mercado por esas parcelas de ahora en adelante.

Te la habría ofrecido antes de que la pidieras.

—Lo sé. Por eso no te la he pedido.

Al Celador le había llevado la mayor parte de una hora cruzar nueve manzanas, sin prisa durante todo el trayecto, con el sol despuntando a su espalda con el color de un hematoma que aún no ha decidido si está curando.

Recorrió los últimos treinta metros mientras Ethan todavía recuperaba el aliento tras el incendio.

Todos los que aún se tenían en pie retrocedieron hacia la garita sin que nadie se lo ordenase, replegándose tras ella las líneas norte y este ahora que el resto de la oleada había menguado lo suficiente como para darles un respiro, hasta que la mole tuvo el paso despejado hacia la escalinata de entrada del Marbury y nada se interponía entre ella y los escalones excepto Ethan y unos dos metros de acera.

Alcanzó el umbral original del Marbury: no el corredor de tiza de nueve manzanas de ancho, no el portón oeste ni el muro norte, sino la única línea más antigua que todo aquello, el auténtico límite catastral del número 118 de Kestrel Street que Ethan había recorrido con tiza y un plano parcelario centenario en la primera semana del corredor.

Se detuvo.

No aminoró la marcha. Se detuvo en seco, con una pata delantera alzada a mitad de zancada, del modo en que algo se detiene cuando choca contra un muro a través del cual puede ver perfectamente pero que aun así es incapaz de obligarse a cruzar.

—Eso no encaja —dijo Dex por la radio, con la mira aún levantada y la voz baja, como si aquella mole pudiera oírle a ciento veinte metros de distancia—. Dijiste que las unidades autorizadas no esquivan la propiedad. Dijiste «NO APLICABLE».

—No esquiva la ley de propiedad. —Ethan ya avanzaba hacia la línea por su cuenta, lo bastante cerca ahora como para contemplar su caparazón en detalle, lo bastante cerca como para notar que no estaba desplazando su peso como lo haría algo que aguarda para descargar un golpe.

La Visión de Parcelas superponía el viejo límite sobre la calle como una costura en el pavimento que solo él era capaz de leer—.

Esto no es el corredor. Esta es la parcela original.

Nadie ha tocado estas escrituras desde 1911.

La voz de Okafor entró queda por el canal, y por primera vez en toda la noche, no sonaba tranquila.

—Ethan. No es una línea de propiedad lo que está esquivando.

—Entonces, ¿qué está haciendo?

Un largo silencio en el canal, de esos que Okafor solo dejaba cuando estaba repasando sus propios cálculos dos veces antes de decirlos en voz alta.

—Creo que está esperando a averiguar a quién se supone que tiene que pedirle permiso.