BLOQUE 3

La memoria de reparación estaba fechada varias décadas después de la última mención clara de Porta Alba.

Eso ya importaba.

La puerta seguía existiendo.

Pero ya no cumplía la misma función.

Lucía abrió el documento con Clara a su lado y encontró primero una descripción constructiva:

«La fábrica vieja del costado presenta desgaste en las juntas y letras en la piedra lateral.»

Adrián se acercó.

Riveiro dejó de mirar el mapa.

Lucía siguió.

La memoria distinguía claramente dos cosas.

El daño del muro.

Y las letras.

No parecían haber sido producidas por la reparación.

Ya estaban allí.

Más abajo aparecía:

«No se piquen las letras porque son antiguas.»

Lucía se quedó inmóvil.

Eso descartaba que fueran simples marcas recientes de obra.

No decía todavía qué significaban.

Pero alguien había considerado que debían conservarse.

Adrián observó.

—Entonces eran visibles.

—Sí.

Al menos en ese momento.

Clara siguió con la línea siguiente:

«Aunque ya no sirven para indicar el paso.»

Lucía levantó la vista.

Ahí estaba la primera pista funcional.

Las letras habían tenido relación con orientación.

Ya no la tenían.

Eso encajaba perfectamente con un acceso antiguo que había perdido uso.

Riveiro preguntó:

—¿Dice qué señalaban?

Clara pasó la hoja.

Aparecía una copia parcial.

«...TRADA...»

Lucía se quedó quieta.

Adrián frunció el ceño.

—Entrada.

Lucía negó.

—Puede ser.

No completarían.

Clara siguió.

Otra línea:

«En la piedra inferior se alcanza todavía ...GREX...»

Lucía sintió atención inmediata.

La semejanza con ...GREXA de la piedra de la Concha era evidente.

Pero no significaba que fueran la misma inscripción.

Tampoco que ambas tuvieran la misma fecha.

Adrián observó.

—Otra referencia a iglesia.

—Probablemente.

Necesitaban la memoria completa.

Clara encontró una hoja de copia hecha durante una reparación anterior.

La escritura era algo más legible.

Decía:

«ENTRADA...»

Después faltaba una parte.

Y más abajo:

«...IGREXA»

Lucía se quedó inmóvil.

Ahora sí.

La palabra entrada podía leerse con bastante seguridad en la copia.

La segunda, igrexa.

Pero faltaba la relación entre ambas.

No podían convertirlas automáticamente en una frase.

Riveiro preguntó:

—¿Estaban en la misma línea?

Clara negó.

Parecían estar en dos piedras distintas del lateral.

Eso podía cambiar completamente su función.

Una inscripción podía indicar una entrada.

La otra podía identificar dirección hacia la iglesia.

O una podía pertenecer a otra fase.

Necesitaban fechas materiales si existían.

Lucía siguió.

La memoria decía:

«Las letras de arriba corresponden a señal antigua del paso. Las de abajo se hicieron cuando se cambió el sentido de entrada.»

Se quedó completamente quieta.

Adrián leyó de nuevo.

—Entonces son de dos momentos.

—Sí.

Eso era fundamental.

La misma puerta conservaba inscripciones sucesivas.

No un mensaje único.

La piedra había acumulado capas de orientación a medida que la función cambiaba.

Riveiro observó.

—Y si alguien las lee juntas...

—Puede fabricar una frase que nunca existió.

Exactamente.

Eso era muy importante.

Una superficie histórica podía contener textos de fases diferentes.

Un investigador moderno podía unirlos físicamente porque estaban próximos.

Pero temporalmente no pertenecían a la misma instrucción.

Clara encontró una descripción más precisa:

«La palabra ENTRADA quedó de cuando por allí se hacía el acceso habitual.»

Lucía anotó.

Eso vinculaba la inscripción superior con una fase en que Porta Alba todavía tenía función principal.

La línea siguiente:

«IGREXA se añadió al cambiarse el giro, para que quienes llegaban supieran continuar por el lateral.»

Adrián observó.

—Entonces iglesia sí funcionaba como indicación direccional.

—En esa fase.

Eso era exactamente lo que Lucía quería preservar.

La inscripción no era una verdad eterna del acceso.

Había sido adaptada a una nueva circulación.

La puerta cambió.

La escritura también.

Riveiro abrió las fases del mapa.

Primero, Porta Alba como entrada habitual.

La palabra ENTRADA tenía sentido.

Después, al modificarse el paso, la misma estructura dejaba de ser el acceso principal.

En el lateral se añadía una indicación hacia la iglesia.

Eso podía explicar por qué algunos registros llamaban al lugar Puerta del Costado.

La estructura seguía ayudando a orientarse aunque su función arquitectónica hubiera cambiado.

Lucía observó.

—No la conviertas todavía en una secuencia definitiva.

Tomás asintió.

Las fechas eran compatibles.

Pero necesitaban otras fuentes.

Clara encontró una relación de gastos:

«Por pintar de nuevo las letras de la iglesia junto a la puerta vieja.»

Lucía se quedó inmóvil.

Puerta vieja.

Eso situaba la inscripción IGREXA en una fase donde el acceso ya era reconocido como antiguo.

El texto seguía ayudando a quien pasaba cerca.

La puerta había perdido función principal, pero su muro seguía siendo útil como soporte orientador.

Eso era fascinante.

Una estructura podía dejar de servir como puerta y seguir sirviendo como referencia.

Adrián observó.

—Entonces el edificio pierde una función y gana otra.

—O conserva una secundaria.

Sí.

La ciudad reutilizaba.

No borraba automáticamente todo lo viejo.

Otra cuenta decía:

«No repintar ENTRADA porque ya induce a error.»

Lucía se quedó quieta.

Ahí estaba la razón de su desaparición.

La palabra superior quedó obsoleta antes que la inferior.

Una vez que ya no se entraba por allí, mantener ENTRADA podía confundir.

Por eso dejaron de repintarla.

En cambio, IGREXA todavía podía servir para indicar hacia dónde continuar.

Dos inscripciones vecinas empezaban a desaparecer a ritmos diferentes porque habían perdido utilidad en momentos distintos.

Eso era una demostración perfecta del mecanismo que estaban estudiando.

Clara encontró una memoria posterior:

«La palabra entrada apenas se entiende. La de la iglesia todavía se ve.»

Lucía observó.

No había una decisión única de borrar el mensaje.

Había mantenimiento selectivo.

La ciudad conservaba aquello que todavía servía.

Lo demás se gastaba.

Adrián señaló.

—Entonces siglos después alguien podría ver solo IGREXA y creer que siempre fue lo único.

—Exactamente.

La pérdida parcial podía cambiar el significado del conjunto.

Riveiro revisó fotografías antiguas del acceso.

En una imagen del siglo XIX aparecían algunas irregularidades sobre el lateral.

No se distinguían letras con claridad.

Otra fotografía posterior mostraba superficie bastante desgastada.

Lucía observó.

Era posible que las inscripciones hubieran desaparecido casi por completo antes de la documentación fotográfica sistemática.

Eso explicaba por qué los planos modernos rara vez las incluían.

Clara encontró una transcripción temprana:

«Entrada / Igrexa, restos de indicación antigua junto a Porta Vella.»

Lucía se quedó inmóvil.

Ese investigador había reconocido ambas palabras.

Pero una publicación posterior las unió como:

«Entrada Igrexa»

sin barra.

Adrián negó lentamente.

—Ahí nace la frase.

Sí.

Una separación gráfica se había perdido.

La transcripción posterior podía hacer parecer que el muro decía Entrada Igrexa como una expresión continua.

Después algún autor podía traducir o interpretar eso como entrada de la iglesia.

Cuando en realidad eran dos inscripciones distintas de fases diferentes.

Otro ejemplo perfecto de cómo un resumen podía fabricar una unidad inexistente.

Riveiro buscó una reconstrucción moderna.

Allí aparecía:

«Entrada da Igrexa»

como nombre histórico de la puerta.

Lucía se quedó inmóvil.

—¿De dónde salió el “da”?

Tomás buscó.

No aparecía en ninguna copia antigua.

Había sido añadido para normalizar la frase gramaticalmente.

Adrián observó.

—Entonces una corrección lingüística inventó un nombre.

—Parece.

El autor probablemente creyó que estaba reconstruyendo una expresión deteriorada.

Pero había fusionado dos textos.

La puerta Entrada da Igrexa nunca estaba documentada de esa forma.

Sin embargo, algunos mapas la mostraban como denominación histórica.

Eso podía haber creado otro acceso ficticio.

Riveiro abrió un plano del blog.

Allí aparecían:

Porta Alba.

Puerta del Costado.

Porta Vella.

Entrada da Igrexa.

Cuatro puntos.

Lucía observó en silencio.

Todos podían corresponder a diferentes fases o lecturas del mismo sector.

La famosa ruta especial parecía haber pasado cuatro veces por un acceso que, históricamente, solo había cambiado de nombre y función.

Adrián negó.

—Esto es enorme.

Sí.

La red empezaba a desmoronarse casi por completo.

No porque los documentos fueran falsos.

Porque habían sido colocados todos en el mismo tiempo.

Clara encontró una nota de Rivas Soutelo:

«No existen cuatro puertas. Seguir la fábrica.»

Lucía sonrió.

Rivas había visto el problema.

Otra anotación:

«Alba > Costado? > Vella. Entrada/Igrexa son letras, no nombre.»

Perfecto.

Rivas había sospechado casi toda la secuencia.

Pero no había terminado de demostrarla.

Lucía sintió que ahora tenían documentos suficientes para avanzar mucho más.

Clara encontró una relación de obra donde aparecía:

«La misma fábrica que antiguamente se decía Alba se reparará ahora junto al costado viejo.»

Lucía se quedó inmóvil.

Eso ofrecía una conexión directa entre Alba y Costado.

No eran dos estructuras.

Era la misma fábrica identificada por denominaciones diferentes.

Riveiro marcó la equivalencia con fuente.

Otra relación posterior:

«La antigua puerta del costado, que hoy llaman Vella...»

Ahí estaba la segunda transición.

Costado a Vella.

Con eso la secuencia quedaba muy bien documentada.

Porta Alba.

Después Puerta del Costado.

Más tarde Porta Vella.

No necesariamente nombres instantáneamente sustituidos, pero sí diferentes fases del mismo acceso.

Adrián observó.

—Y Entrada da Igrexa no era puerta.

—No.

Era una interpretación moderna nacida de inscripciones parciales.

Riveiro eliminó ese cuarto punto.

El mapa cambió de manera abrupta.

La ruta lateral perdió una serie de giros que existían únicamente para conectar puertas duplicadas.

Ahora el recorrido resultaba mucho más corto.

Más lógico.

Y coincidía mejor con las calles reconstruidas mediante fachadas.

Lucía observó.