BLOQUE 2 #3

La prudencia era especialmente importante porque cada nueva puerta podía alimentar la teoría de múltiples accesos reservados.

Riveiro miró el mapa.

—Empiezo a pensar que tendríamos que dejar de hacer un mapa único.

Lucía lo observó.

—Sí.

—Una serie por fases.

—Exactamente.

Tomás asintió.

Habían llegado inevitablemente a esa conclusión.

La ciudad no podía representarse correctamente en una sola planta.

Las señales se movían.

Las puertas cambiaban.

Los nombres también.

Un mapa único convertía sucesión en simultaneidad.

Era la raíz de buena parte del problema.

Riveiro empezó a separar fechas.

Lucía no quiso que terminara todavía.

Necesitaban más documentación.

Pero el método era correcto.

El teléfono vibró.

Número desconocido.

«Porta de Baixo no pertenece a 1486.»

Lucía lo abrió.

Adrián sonrió.

—También la conocía.

Lucía escribió:

¿Fecha?

Respuesta:

«Anterior.»

¿Cuánto?

«Más de medio siglo.»

Eso significaba que no debía formar parte del recorrido de Martín.

Lucía pidió fuente.

El remitente respondió con una signatura.

Clara la comprobó.

Existía.

El documento indicaba que el acceso había sido clausurado mucho antes de 1486.

Lucía sintió una satisfacción extraña.

El anónimo había dado una referencia verificable y correcta.

No una pista ambigua.

Eso era distinto.

Escribió:

Esto sí sirve.

La respuesta:

«Estoy intentando hacerlo mejor.»

Adrián observó.

Lucía no respondió.

No sabía si era arrepentimiento o estrategia.

Pero por primera vez la información estaba acompañada de fuente.

Eso permitía comprobarla.

Era el único modo en que seguirían utilizando sus datos.

La clausura de Porta de Baixo demostraba otra cosa.

Un índice moderno podía recuperar un nombre auténtico y, sin fecha, hacerlo parecer relevante para una fase posterior.

La puerta existió.

Pero no cuando Martín llegó a Santiago.

Eso bastaba para excluirla de aquella reconstrucción.

No de la historia de la ciudad.

Lucía anotó.

Cada referencia necesitaba dos preguntas básicas.

¿Qué era?

¿Cuándo servía?

No hacía falta convertirlas en una fórmula cerrada.

Pero si faltaba cualquiera de las dos respuestas, el mapa podía engañar.

Clara cerró el libro de memorias.

Lucía todavía tenía sobre la mesa la ficha que había abierto todo:

«Vuelta de los caminantes — señal retirada.»

Una frase breve.

Nada más.

Sin ella, quizá nunca habrían llegado a la copia de las inscripciones.

Adrián observó.

—Entonces un índice puede perder una ruta y también recuperarla.

—Sí.

Ése era el punto.

Las herramientas que habían contribuido a separar los documentos podían, leídas con cuidado, volver a conectarlos.

No estaban mal por naturaleza.

Solo tenían que entender cómo habían sido construidas.

Riveiro recogió sus correos.

Antes de irse dijo:

—Hay otra cosa que tengo que contarles.

Lucía lo miró.

—¿Qué?

Tomás dudó.

—La noche antes de que Manuel muriera, me preguntó si yo conocía a Santiago Mera.

El silencio se hizo inmediato.

—¿Qué respondiste?

—Que no.

—¿Y era verdad?

—Sí. No recordaba ese correo.

Lucía observó.

—¿Por qué te preguntó?

—Dijo que había encontrado el mismo nombre en solicitudes relacionadas con documentos que solo algunas personas sabían buscar.

Eso significaba que Varela ya estaba investigando al alias.

Quizá estaba muy cerca de descubrir quién lo utilizaba.

—¿Dijo de quién sospechaba?

Riveiro bajó la mirada.

—Sí.

Lucía esperó.

—De Nuria.

Adrián se quedó inmóvil.

Lucía no reaccionó de inmediato.

Seguía siendo una sospecha de Varela.

No una prueba.

Pero encajaba con la historia del blog y con el acceso de Nuria a documentación.

—¿Por qué?

—Porque reconoció una expresión.

—¿Cuál?

Tomás recordó.

«El camino que no cabe en el mapa.»

Lucía frunció el ceño.

—¿Qué tiene de particular?

—Nuria la usaba todo el tiempo cuando discutía con él.

Eso podía ser una huella lingüística.

No suficiente para identificar por sí sola.

Pero Varela la había conectado con textos firmados por S. Mera.

Lucía sintió que el círculo alrededor del anónimo se cerraba un poco más.

No del todo.

Todavía necesitaban evidencia directa.

Cuando Riveiro se fue, Adrián observó a Lucía.

—¿Ahora sí creés que es Nuria?

Lucía guardó la hoja con las inscripciones.

—Creo que Manuel la sospechaba.

—Y que el anónimo usa Santiago Mera.

—Sí.

—Y que Nuria terminó controlando el blog.

—Según dos testimonios.

Adrián sonrió.

—Nunca te voy a sacar una respuesta más rápida.

Lucía lo miró.

—Por suerte.

Volvió al libro.

La ruta olvidada seguía repartida entre nombres cambiados, fichas resumidas y documentos colocados bajo categorías que nadie habría asociado intuitivamente con peregrinos.

Pero ahora comprendían cómo empezar a recomponerla.

No siguiendo aquello que un índice moderno llamaba ruta.

Sino rastreando las palabras que la ciudad había utilizado cuando la ruta todavía no necesitaba nombre.

Porque mientras Santiago funcionaba, nadie tenía que explicar el sistema completo.

Bastaba registrar una reparación.

Una espera.

El traslado de una piedra.

Después, cuando esas funciones desaparecieron, quedaron las palabras.

Y siglos más tarde, encontrar el camino dependía de aprender a escucharlas otra vez.