BLOQUE 3 #2

El silencio de la ciudad podía empezar en una línea contable.

Dejar de pagar pigmento.

No reparar letras.

No sustituir una tablilla.

Pequeñas decisiones ordinarias.

Nada espectacular.

Pero acumuladas durante generaciones transformaban completamente cómo se leía Santiago.

Lucía volvió al posible círculo de San Paio.

Ahora sabía que la marca probablemente no servía a peregrinos.

Había sido conservada durante una transición y después absorbida por obra posterior.

La intrusión contemporánea adquiría una dimensión todavía más absurda.

La persona que buscó allí podía haber tenido una fotografía o referencia auténtica.

Pero había atribuido al círculo una función que nunca tuvo.

—Quiero saber de dónde sacó la idea de que ese círculo señalaba la ruta —dijo.

Adrián miró el teléfono.

—El anónimo.

—Sí.

Pero la persona que envió la referencia también podía estar repitiendo una interpretación anterior.

Lucía escribió:

¿Qué le dijo exactamente a quien buscó el círculo?

La respuesta tardó.

«Que era una marca conservada del recorrido viejo.»

Lucía escribió:

Eso no significa que orientara peregrinos.

Silencio.

Después:

«Entonces no lo sabía.»

Lucía sintió que el remitente estaba empezando a reconocer cada vez más errores.

Pero eso no deshacía el daño.

¿Le dijo que estaba bajo mortero?

Respuesta:

«Sí.»

Eso explicaba por qué alguien intervino físicamente.

Lucía escribió:

Entonces usted sabía que para verla había que tocar el muro.

El silencio fue largo.

Finalmente:

«No pensé que lo haría sin permiso.»

Adrián negó.

La excusa podía ser sincera.

También irresponsable.

Lucía no siguió.

El dato ya estaba comunicado.

A media mañana recibieron confirmación de que la zona de San Paio había sido revisada de nuevo.

No había intervención adicional.

La superficie dañada estaba protegida mientras se evaluaba.

Eso permitió volver a concentrarse en la historia.

Clara encontró una serie de pequeñas órdenes de limpieza de fachadas.

Una decía:

«No se confunda suciedad con señal vieja; primero pregúntese al oficial que conoce el muro.»

Lucía sonrió.

Incluso en la época existía el problema de ver marcas donde no las había.

Eso era casi una advertencia epistemológica.

Una mancha podía parecer signo.

Una raya podía ser daño.

La interpretación dependía del conocimiento del soporte y del uso.

Adrián observó.

—Cinco siglos después seguimos haciendo lo mismo.

—Sí.

La necesidad de reconocer patrones era profundamente humana.

Y peligrosa cuando se buscaba una historia determinada.

Riveiro llegó cerca del mediodía.

No sabía que Mauro Seara había dado su nombre.

Lucía lo observó entrar.

Traía una carpeta.

Parecía normal.

No iba a enfrentarlo delante de Clara.

—Encontré otra versión del mapa —dijo Tomás.

La dejó sobre la mesa.

—¿De qué fecha?

Riveiro respondió.

Lucía escuchó.

Después preguntó de forma casual:

—Tomás, ¿alguna vez colaboraste con Bajo Compostela?

El silencio fue inmediato.

Muy breve.

Pero claro.

Riveiro no fingió no saber de qué hablaba.

—¿Quién te lo dijo?

Lucía sostuvo su mirada.

—Entonces sí.

Tomás dejó la carpeta.

Adrián permaneció en silencio.

—Mandé mapas —dijo Riveiro.

—¿Nada más?

—Algunas notas.

—¿Escribiste publicaciones?

Tomás tardó.

—Dos.

Lucía observó.

—¿Cuáles?

—No recuerdo los títulos exactos.

—Intentá.

Riveiro nombró una relacionada con la convergencia de rutas.

Otra sobre la posición de la señal.

Eso coincidía con la fase más técnica del blog.

—¿Por qué no lo dijiste?

Tomás se sentó.

—Porque cuando murió Manuel me arrepentí de haber participado.

—Eso no responde.

—No quería que confundieran mi trabajo cartográfico con el tono del sitio.

Lucía podía entenderlo.

Pero seguía siendo ocultamiento relevante.

—¿Mauro Seara te pidió mapas?

—Al principio, no.

—¿Cernadas?

Tomás levantó la vista.

—Xoán me pidió algunos.

Eso confirmaba que el sacerdote había participado en la primera fase.

—¿Cuándo empezaste a enviar directamente?

—Después.

—¿A quién?

Riveiro se quedó quieto.

—A una cuenta del blog.

No daba nombre.

—¿Quién la gestionaba?

—No lo sabía.

Lucía sintió que eso podía ser verdad o una evasión.

—¿Santiago Mera?

Tomás frunció el ceño.

—¿Quién?

La reacción pareció auténtica.

No bastaba.

—Un nombre utilizado para pedir documentación sobre los mismos puntos.

—No lo conozco.

Lucía observó.

—¿Nunca usaste ese nombre?

—No.

Respuesta directa.

—¿Participaste en las solicitudes hechas bajo la asociación de Seara?

—Con mi nombre.

Eso coincidía con una de las fichas.

No descartaba otras.

Pero al menos admitía las propias.

Lucía fue más lejos.

—¿Vos mandás los mensajes?

Tomás tardó en comprender.

—¿Qué mensajes?

—Los números anónimos.

Su expresión cambió.

—No.

—¿Tenés fotografías de la libreta de Manuel?

—Algunas.

—¿Cuáles?

—Páginas que me mandó para trabajar medidas.

Eso ya lo sabían en parte.

—¿La lista de los diecisiete?

Riveiro negó.

—No.

—¿La corrección de Martín?

—No.

—¿La nota sobre la posición final de la señal?

—Algunas versiones.

Lucía observó.

Su acceso era parcial.

Eso podía explicar algunas pistas, no todas.

—¿Utilizaste la cuenta de Manuel después de su muerte?

Tomás quedó inmóvil.

—No.

—La plataforma registra accesos.

—No fui yo.

—¿Seguro?

—Sí.

La respuesta fue firme.

Eso sería comprobable formalmente si los registros permitían identificar dispositivos.

Lucía no necesitaba presionarlo más.

—¿Quién más conocía las credenciales?

—No lo sé.

—¿Las compartía?

—Manuel era bastante descuidado con los accesos.

Eso coincidía con la existencia de carpetas abiertas.

—¿Guardaba contraseñas?

Tomás dudó.

—En el navegador.

Eso podía hacer que cualquiera con el dispositivo accediera a servicios sincronizados.

Otra pista racional.

No un hacker sofisticado.

Bastaba con tener un ordenador o teléfono desbloqueado.

Adrián habló por primera vez.

—Mauro dijo que una tercera persona terminó controlando el blog.

Riveiro miró a Lucía.

—¿Eso dijo?

—Sí.

Tomás negó.

—No fui yo.

—Pero seguiste enviando material.

—Sí.

—Entonces ¿quién publicaba?

Riveiro se quedó en silencio.

Lucía esperó.

—Una mujer.

—Nombre.

Tomás tardó.

—Nuria Seoane.

El mismo nombre que Mauro había dado como autora de la intervención en San Paio.

Lucía sintió que la estructura contemporánea empezaba a aclararse.

—¿Ella gestionaba el blog?

—Al final, sí.

—¿Arqueóloga?

—Sí.

—¿Trabajaba con vos?

—A veces.

—¿Con Varela?

—También.

Eso era importante.

Nuria no era una intrusa externa.

Formaba parte del entorno de investigación.

—¿Manuel sabía que ella controlaba el sitio?

Tomás bajó la mirada.

—Lo descubrió.

—¿Cuándo?

—Poco antes de morir.

Eso encajaba con el mensaje anónimo:

«Porque Manuel descubrió quién era yo.»

Lucía sintió una nueva hipótesis.

El remitente podía ser Nuria.

No Riveiro.

Ella había continuado el blog.

Conocía documentos.

Había recibido mapas de Tomás.

Podía tener acceso a fuentes que Manuel compartía.

Y, según Mauro, había intervenido San Paio.

Eso explicaría por qué el anónimo admitió haber dado la referencia del círculo a quien dañó el muro solo si otra persona hubiera ejecutado la intervención.

Pero Mauro había dicho que Nuria fue quien lo hizo.

Eso generaba una contradicción.

Si el anónimo era Nuria, no podía decir que solo le había dado la referencia a otro.

Salvo que mintiera.

O Mauro estuviera equivocado.

Lucía no cerró nada.

—¿Nuria dañó el muro de San Paio?

Riveiro levantó la vista.

—No sé.

—Mauro dice que sí.

Tomás negó lentamente.

—Mauro no estaba allí.

—¿Vos?

—Tampoco.

Eso era una respuesta útil.

El dato de Seara no provenía de observación directa.

Necesitaban comprobarlo.

—¿Nuria buscaba el círculo?

Tomás tardó.

—Sí.

—¿Sabía que estaba bajo mortero?

—Probablemente.

—¿Por vos?

—No.

Lucía observó.

—¿Por quién?

—Por Cernadas.

Otro giro.

El sacerdote había conocido documentación temprana.

Podía haber transmitido referencias a Nuria antes de retirarse.

Eso explicaría el conocimiento sin necesidad de cuentas robadas.

La red se volvía compleja, pero no inverosímil.

Personas compartiendo documentos.

Después alejándose.

Material que continuaba circulando.

Interpretaciones que sobrevivían a las relaciones personales.

Lucía preguntó:

—¿Quién tomó la piedra?

Riveiro la miró directamente.

—No lo sé.

—¿La viste después de desaparecer?

—No.

Eso contrastaba con el anónimo.

Si Tomás decía la verdad, no era el remitente.

—¿Nuria la vio?

—No sé.

—¿Cernadas?

—Tampoco.

Lucía sintió frustración.

La pieza seguía separada de todos los hilos.

Eso quizá era importante.

La desaparición podía no provenir del núcleo principal del blog.

Tomás abrió su carpeta.

—Hay algo que vine a mostrarles y quizá ahora parezca peor que antes.

Sacó una fotografía.

Mostraba un muro antiguo.

En una piedra aparecía un círculo muy tenue.

Lucía se quedó inmóvil.

—¿San Paio?

—No.

Eso cambió todo.

—¿Dónde?

Riveiro señaló otro sector del antiguo recorrido.

Más al sur.

No dentro del área donde se había producido la intrusión.

—¿Cuándo tomaste esta foto?

—Ayer.

Lucía sintió atención inmediata.

—¿Con autorización?

—Desde espacio público.

No había tocado nada.

La marca era visible con luz lateral.

—¿Por qué pensás que es el círculo?

—No pienso que lo sea todavía.

Buena respuesta.

Riveiro había aprendido.

—Pero la posición encaja mejor con la relación de la casa vieja que San Paio.

Lucía observó a Adrián.

Eso significaba que la búsqueda contemporánea podía haber ocurrido en el lugar equivocado.

Otra vez.

Riveiro desplegó la referencia.

Con la esquina de la casa reconstruida de forma distinta, la distancia terminaba cerca de la piedra fotografiada.

—¿Qué cambia la esquina? —preguntó Lucía.

—Un documento que encontré anoche.

Mostró una relación anterior a una reforma de la propiedad.

La casa había tenido una esquina distinta en la fase de la marca.

La medición que ellos habían utilizado partía de una configuración posterior.

Adrián negó lentamente.

—Otra vez medir desde la ciudad equivocada.

—Sí.

Lucía sintió que el patrón histórico seguía intacto.

No podían medir una referencia antigua desde una arquitectura posterior.

La corrección desplazaba la posición del círculo.

Fuera de San Paio.

—¿Cuánto? —preguntó.