Capítulo 17

El Dominó Cae

✦ DANTE ✦

El contrato se canceló el viernes a las once de la mañana.

Léa me mandó un mensaje con tres palabras: cayó. Conforme lo previsto.

Me quedé mirando el mensaje un segundo. Después fui al cuarto.

Isadora estaba sentada en la cama con el laptop abierto, buscando algo que no identifiqué desde lejos. Levantó la vista cuando entré.

—Fue —dije.

Cerró el laptop despacio.

—El contrato.

—Sí. Léa lo confirmó. La holding va a empezar a aparecer expuesta en las próximas cuarenta y ocho horas. Reiter va a saber qué pasó en algún momento de hoy.

—Y Sorel.

—Reiter va a replegar a los hombres en el terreno. Sorel desaparece.

Se quedó callada un momento.

—Terminó —dijo. No era pregunta.

—Casi. Necesito esperar la confirmación de que Sorel salió de Europa. Puede tardar dos, tres días.

—¿Y después?

Hice una pausa.

—Después vuelves a Lisboa.

Me miró.

—¿Y tú?

Había una respuesta honesta para esa pregunta y yo sabía cuál era. Lo sabía desde hacía días.

—Tengo cosas que resolver —dije—. Con tu padre. Con el trabajo. No puedo simplemente—

—Lo sé —dijo—. No te estoy pidiendo que simplemente. Te estoy preguntando qué viene después de resolver.

Fui hasta la ventana. París afuera, el Marais en un día nublado, las aceras mojadas por una lluvia que había caído temprano en la mañana.

—No sé —dije, por fin—. Honestamente.

—Está bien —dijo ella.

Me di la vuelta.

Me estaba mirando con esa expresión que había aprendido a leer —no decepción, no presión. Solo ella siendo ella, directa y sin rodeos.

—Dante. —Se levantó de la cama—. No necesitas saberlo todo ahora. Solo necesitas no desaparecer.

Fui hacia ella.

Me detuve frente a ella, puse las manos en su rostro, y la miré un segundo que fue largo.

—No voy a desaparecer —dije.

Puso las manos sobre las mías.

—Entonces está bien —dijo.

Y lo estaba.

* * *

✦ ISADORA ✦

Pasamos el fin de semana en París.

No fue planeado. Dante dijo que necesitaba esperar la confirmación sobre Sorel y yo dije que no había prisa por volver a Lisboa y ninguno de los dos mencionó que había otras razones para quedarse.

Pero nos quedamos.

Salimos el sábado por la mañana sin destino —solo caminando, algo que Dante hacía con esa eficiencia de quien siempre sabe dónde está pero no necesita ir a ningún lugar específico.

Cruzamos el Sena juntos por primera vez en un puente desde donde se veía Notre-Dame en reconstrucción, los andamios dorados bajo el sol débil.

—¿Ya entraste? —pregunté.

—Una vez. Antes.

—¿Era hermosa?

—Lo era. —Una pausa—. Lo va a ser de nuevo.

Caminamos más. Nos detuvimos en un café en la Île Saint-Louis donde él pidió en francés y yo lo intenté y el mesero respondió en inglés y me reí de mi propia incompetencia sin vergüenza.

Dante me miró.

—¿Qué? —dije.

—Nada —dijo. Pero había esa cosa en su rostro que ya conocía.

—Estás casi sonriendo.

—¿Sí?

—Sabes que sí.

Bebió el café sin responder. Pero no lo negó.

El domingo, llovió.

Nos quedamos en el apartamento. Él trabajó parte de la mañana, yo fui hasta la tienda de discos de la calle y compré dos álbumes sin escucharlos antes —solo por las portadas, lo que era probablemente una tontería— y volví empapada y satisfecha.

Dante estaba en la ventana cuando entré.

—Fuiste a comprar discos bajo la lluvia —dijo.

—Fui.

—Sin avisarme.

—Fui a la calle y volví. Son treinta metros.

Me miró.

—La regla —dije, antes de que hablara—. Lo sé. Perdón.

Había algo en su rostro que no era rabia pero que no dejé que se convirtiera en discusión —fui hacia él y le mostré las portadas de los discos y miró con esa atención que le daba a cualquier cosa que le mostrara, como si cada cosa mereciera ser vista con cuidado.

—Este —dijo, señalando uno.

—¿Lo conoces?

—Miles Davis. Todo el mundo lo conoce.

—Yo no lo conocía.

—Ahora lo conoces.

Puse el disco. La música llenó el apartamento —trompeta, lenta y plena, ese jazz que no necesitaba prisa para decir lo que quería decir.

Me senté en el sofá.

Dante se quedó de pie un momento. Después fue a sentarse a mi lado.

No demasiado cerca. Pero cerca.

Nos quedamos escuchando la lluvia afuera y el disco adentro y París gris por la ventana.

En algún punto puso la mano sobre la mía en el cojín del sofá. Sin comentario, sin gesto grande. Solo la puso.

Giré la mano y entrelacé los dedos con los suyos.

Nos quedamos así hasta que terminó el lado A.

* * *

✦ DANTE ✦

El lunes por la mañana, el mensaje de Ferri llegó a las siete.

Sorel embarcó hacia Viena anoche. Confirmado.

Me quedé mirando el mensaje un momento.

Después fui al cuarto. La puerta estaba entreabierta. Isadora estaba despierta —de espaldas, mirando el techo, el cabello esparcido en la almohada.

—Sorel se fue —dije.

Me miró.

—Terminó —dije.

Cerró los ojos un segundo.

Cuando los abrió, había algo distinto —no era alivio exactamente. Era más profundo que eso.

—¿Cuándo volvemos? —dijo.

—Puedes irte cuando quieras. Hay un vuelo por la tarde.

—¿Y tú?

Fui hasta el borde de la cama. Me senté. Ella se quedó mirándome desde abajo.

—Necesito tener una conversación con tu padre —dije—. Antes que cualquier otra cosa.

—Sobre el trabajo.

—Sí.

—Vas a irte.

No era pregunta. Lo había pensado toda la noche —qué decirle a Marcos, cómo cerrar seis años de forma que no dejara rastros peligrosos. No era simple. Pero era necesario.

—Sí —dije.

—Por mi culpa.

—Por mí —dije—. Tú fuiste lo que me mostró que era hora. Pero la decisión es mía.

Se quedó callada un momento.

Después se sentó en la cama, el edredón cayendo, y me miró de frente.

—Te lo va a poner difícil —dijo.

—Probablemente.

—¿Y puedes salir de todos modos?

—Sí.

—¿Estás seguro?

La miré.

—Tengo cosas que tu padre no quiere que salgan a la luz —dije—. No es una amenaza. Es equilibrio. Él sabe que existe.

Asintió despacio. No le gustaba eso —lo veía. Pero lo entendía.

—¿Cuánto tiempo necesitas? —dijo.

—Una semana. Tal vez dos.

—¿Y después?

Me quedé mirándola un segundo.

—Después quiero verte fuera de todo esto —dije—. De tu padre, del trabajo, de Reiter. Solo tú.

Eran sus palabras. Devueltas.

Las reconoció. Algo en su rostro —no sonrisa, mejor que sonrisa.

—Está bien —dijo.

Me levanté.

—Voy a hacer café —dije.

—Dante.

Me di la vuelta.

Estaba sentada en la cama, el cabello despeinado, París gris por la ventana detrás de ella.

—Cuídate —dijo.

Dos palabras simples.

Se quedaron aquí de una forma que no esperaba.

—Lo haré —dije.

Y fui a hacer café.