Capítulo 20

Una semana más tarde, mientras Isla se vestía para el banquete que Gregor había organizado en honor a la partida de su padre y de Duncan, no pudo evitar sentir una leve tristeza que se instalaba en su pecho con una persistencia silenciosa.

Aunque sabía que la misión de Duncan era importante y que su búsqueda podría traer noticias capaces de cambiar el destino de muchos, su ausencia dejaría un vacío inesperado en la fortaleza.

Durante los días que había permanecido allí, su presencia había aportado una sensación de continuidad con el mundo que Gregor había dejado atrás, una especie de puente entre el pasado de su marido y el presente que ahora compartían.

Sin embargo, aquella misma búsqueda también despertaba en ella una esperanza cautelosa.

El hecho de que Gregor hubiera cortado sus lazos con Constantinopla no era un gesto menor.

Significaba que había tomado una decisión definitiva, que su lugar estaba ahora en las Highlands.

Durante semanas, una inquietud persistente había habitado en el fondo de su mente como una sombra obstinada.

Temía que Gregor asegurara su posición como laird, la dejara embarazada para garantizar un heredero y después regresara a la vida que había conocido lejos de aquellas tierras.

Ahora ese temor empezaba a disiparse.

Pero la seguridad no era lo mismo que la felicidad.

En las últimas semanas habían caído en una rutina estable, casi cómoda, pero Gregor no mostraba ninguna señal de suavizar el muro que mantenía entre ellos durante el día.

La trataba con respeto, con una decencia que nadie podría cuestionar, y por las noches no reprimía el deseo que ardía en él cuando la tomaba en su cama con una intensidad que la dejaba sin aliento.

Pero cuando la luz del amanecer entraba por las ventanas del dormitorio, aquella cercanía desaparecía como si perteneciera a un mundo distinto.

En cuanto abandonaba la habitación, Gregor volvía a ser el laird, rodeado de hombres, decisiones y responsabilidades que parecían levantar entre ellos una barrera invisible.

Isla se volvió lentamente hacia Fiona, que limpiaba el tocador con movimientos meticulosos.

—¿Qué le preocupa? —preguntó la doncella sin levantar la vista.

—Nada.

Fiona dejó escapar un suspiro divertido antes de responder.

—Sé que no dice la verdad, mi señora. Cuando se preocupa, se le forman arrugas entre las cejas.

Isla frunció el ceño sin darse cuenta.

¿Se había vuelto tan descuidada?

Durante los años que había pasado en el castillo de Dunrobin había aprendido a ocultar sus emociones con una disciplina casi instintiva.

Si el conde o sus hijos percibían la menor señal de inquietud en su rostro, comenzaban a interrogarla con una persistencia agotadora, mientras que Iona vigilaba cada uno de sus movimientos como una sombra constante que nunca parecía apartarse de su lado.

Ocultar lo que sentía se había convertido en una segunda naturaleza.

Pero en la fortaleza MacAllister había bajado la guardia.

Una duda comenzó a abrirse paso en su mente mientras trataba de ordenar sus pensamientos. Sí, había complacido a Gregor y se había entregado a él con pasión, demostrando que no era una esposa fría ni distante. Pero el interés de su marido parecía desvanecerse en cuanto abandonaba el dormitorio.

Ella quería más.

Mucho más.

Anhelaba convertirse en su confidente, en su verdadera compañera, aprender todo lo necesario para ayudarlo a gobernar el clan MacAllister tanto dentro de la fortaleza como en las tierras que dependían de ella.

En otros clanes, la esposa del jefe intervenía en las disputas entre las mujeres del pueblo, una responsabilidad que Isla habría asumido con gusto si Gregor se lo permitiera.

Aquella tarea no solo le habría dado un propósito, sino que también habría aliviado parte del peso que descansaba sobre los hombros de su marido.

Pero todas sus peticiones habían sido ignoradas.

—Guardar secretos no la ayuda —dijo Fiona.

Isla suspiró.

—Tengo demasiados secretos como para contarlos.

La criada soltó una pequeña risa.

—Solo hay una cosa que le preocupa tanto.

—¿Ah, sí?

—Sí. Todo lo que tenga que ver con el señor Gregor.

Isla no pudo negarlo.

—Tendré que conformarme con las migajas que esté dispuesto a darme.

Fiona chasqueó la lengua con desaprobación.

—¿Se rendirá tan fácilmente?

—Le he pedido que pase más tiempo conmigo —respondió Isla con cansancio— y que me incluya en sus asuntos.

Pero Gregor había ignorado aquellas peticiones con una calma obstinada que la dejaba sin argumentos.

Se sentía derrotada.

Un golpe en la puerta interrumpió el silencio.

—Yo abriré —dijo Fiona.

—No —respondió Isla rápidamente—. Yo lo haré.

Cuando abrió la puerta, una sonrisa iluminó su rostro.

—Matteo.

El erudito se inclinó ligeramente.

—Mi señora Isla.

—¿Qué ocurre?

—¿Te gustaría dar un paseo conmigo? Tengo noticias.

Isla ladeó la cabeza.

—¿Qué tipo de noticias?

—Del tipo que nadie más debería oír.

Miró por encima del hombro para asegurarse de que Fiona no escuchaba.

—Voy a coger mi capa. Espérame fuera.

—Sí.

Cerró la puerta con cuidado.

—¿Quién era? —preguntó Fiona.

—Voy a dar un paseo con Matteo.

—Pero su cabello…

—Aún queda tiempo antes de que empiece el banquete —respondió Isla mientras tomaba su mejor capa—. Si Gregor me busca, dile dónde estoy.

Antes de salir añadió con una sonrisa:

—El erudito es mi amigo. Y aquí escasean, Fiona.

Luego salió al pasillo.

—Saldremos por la puerta trasera —indicó Matteo tomándola del brazo—. Tu padre y tus hermanos están en el gran salón.

—¿Bebiendo otra vez?

—Tu padre tiene un entusiasmo especial por la vida.

Isla rió.

—Cuando empieza a beber no se detiene hasta caer de la silla.

Matteo se rió entre dientes.

—Venimos de mundos distintos.

—Y aun así decidiste quedarte aquí.

Matteo la condujo por un pasillo y bajaron por una estrecha escalera.

—No voy a abandonar a Gregor —respondió—. Y las Highlands me recuerdan a mi hogar.

Isla esperaba una explicación más complicada, pero no insistió.

—Solo llevas seis semanas aquí —comentó—. ¿Cómo sabes moverte tan bien por la fortaleza?

Matteo se sonrojó.

—Espera —dijo Isla deteniéndose—. Estas escaleras solo las usan las mujeres.

—Y yo no soy una mujer.

Isla lo miró con suspicacia, entornando levemente los ojos, como si quisiera atravesar la calma aparente de Matteo y encontrar lo que ocultaba tras ella.

—¿Estás cortejando a una de las criadas?

Matteo suspiró antes de responder; no fue un gesto teatral, sino uno cansado, inevitable, como si aquella pregunta hubiera llegado exactamente donde él sabía que acabaría llegando.

—Sí. Se llama Glenna.

Al pronunciar el nombre, su voz se suavizó apenas, con una naturalidad tranquila que no buscaba ocultarse.

—Es una mujer afortunada —observó Isla, con una calidez sincera.

—Nos vemos por la noche —repuso Matteo, inclinando levemente la cabeza.

—¿Lo sabe Gregor? —quiso saber ella, más por prudencia que por otra cosa.

—Por supuesto. Vamos —añadió Matteo en voz baja, tras echar un vistazo alrededor—. No quiero que nos encuentren aquí.

Salieron a los jardines. El aire fresco los envolvió de inmediato, arrastrando consigo el olor de la tierra húmeda y el murmullo lejano de la casa. A cada paso, el ruido del interior se desvanecía, sustituido por el roce de las hojas y el crujido leve de la grava bajo sus pies.

Matteo sacó una carta de su túnica con un movimiento cuidadoso, como si la misiva contuviera algo importante que debía respetarse.

—El conde ha respondido.

Isla volvió la atención hacia él de inmediato, dejando atrás cualquier pensamiento anterior.

—¿Qué dice?

Matteo sostuvo la carta un instante más antes de responder, como si el peso de su contenido se filtrara a través del papel.

—Somos bienvenidos en Dunrobin.

Isla sintió un escalofrío recorrerle la espalda, rápido y nítido, pese a que el aire no era tan frío. Sus dedos se movieron levemente, como si quisieran asegurarse de que aquello era real.

—¿Cuándo quieres ir?

—Esta noche.

Isla lo miró con sorpresa abierta esta vez, sin molestarse en ocultarla.

—¿Tan pronto?

—Tu padre estará distraído en el banquete.

La respuesta fue inmediata, firme, como si ya hubiera considerado cada detalle.

Isla extendió la mano, con un gesto contenido pero decidido.

—Déjame verla.

Matteo no dudó esta vez. Depositó la carta en su mano, y el contacto fue breve, pero suficiente para transmitir una tensión compartida.

Isla reconoció inmediatamente la escritura del conde. Sus ojos recorrieron las líneas con rapidez, pero su expresión cambió poco a poco, endureciéndose a medida que avanzaba.

—Estas no son las palabras del hombre que conozco.

Alzó la vista, sosteniendo la carta entre los dedos como si pesara más de lo que debía.

—¿Qué quieres decir?

Matteo dio un paso más cerca, atento a cada matiz de su reacción.

—El conde no acepta perder.

Sus palabras fueron bajas, firmes, cargadas de una certeza que no necesitaba explicación.

Matteo tomó su mano, cerrando con suavidad sus dedos sobre la carta. El gesto fue protector, pero también urgente, como si quisiera anclarla a algo más sólido que sus sospechas.

—Te protegeré con mi vida.

Isla sostuvo su mirada, sin apartarse, dejando que esa promesa se asentara entre ambos.

—Lo sé.

No hubo duda en su voz, pero tampoco alivio.

—La recompensa vale el riesgo.

Matteo lo dijo sin vacilar, como si esa idea fuera el eje que sostenía todo lo demás.

El silencio que siguió fue denso, cargado de lo que ninguno añadió.

Matteo la acompañó de regreso, manteniéndose a su lado mientras volvían hacia la casa, donde la luz, el ruido y el banquete los esperaban… ajenos todavía a la decisión que acababan de sellar.

—¿Estos son los hombres que maldijeron a mi hija?

—preguntó el laird MacLeod con la voz cargada de furia mientras recorría con la mirada a los prisioneros, deteniéndose en cada uno con dureza, evaluando su culpabilidad y temiendo que alguno pudiera romperse antes de tiempo.

Sus ojos, afilados y vigilantes, no dejaban escapar nada.