Capítulo 11 #2

Porque Gregor MacAllister no era un hombre que aceptara cadenas sin luchar.

Horas después de su conversación con Gregor en el lago, Isla permanecía encerrada en sus aposentos con el ánimo tan tenso como una cuerda a punto de romperse.

Había rechazado la comida con obstinación y también se había negado a permitir que Fiona la ayudara a vestirse con el hermoso traje preparado para su boda.

La prenda descansaba sobre la silla como una promesa ajena, brillante y silenciosa, mientras ella lo miraba con una mezcla de desafío y angustia que no lograba disimular.

—Prefiero morir de hambre y que los pájaros me picoteen las entrañas antes que casarme con un hombre al que no conozco —declaró finalmente, alzando la barbilla con una fiereza que nacía tanto del orgullo como del miedo que se negaba a reconocer.

Fiona, que había permanecido cerca de la puerta como si temiera que su señora decidiera huir en cualquier momento, suspiró con suavidad. Sus dedos se entrelazaron sobre el delantal mientras la observaba con una compasión sincera.

—Si pudiera ayudaros a escapar, lo haría, mi señora —confesó con una sinceridad que temblaba apenas en su voz—. Pero Laird Gregor ha duplicado la guardia en vuestra puerta y alrededor de toda la fortaleza. Me temo que desea asegurarse de que esta vez cumpláis con vuestro deber.

Isla dejó escapar una risa breve, amarga, casi incrédula.

—Esta vez… —repitió con ironía, aunque enseguida suavizó el gesto al advertir la inquietud en el rostro de la muchacha—. Lo siento, Fiona. No es nada contra ti.

—Lo comprendo, mi señora —respondió la doncella con dulzura.

Isla se dejó caer en el borde de la cama y apoyó las manos a cada lado del colchón. Sus ojos vagaron lentamente hasta la chimenea apagada, como si esperara que el silencio del hogar frío le ofreciera alguna respuesta.

—Estoy harta de que los hombres decidan adónde puedo ir y qué debo hacer —murmuró con una tristeza profunda—. Los hombres son más destructivos que el fuego, la fuente de toda la miseria del mundo.

Fiona tomó el peine y se colocó detrás de ella con movimientos suaves y prudentes.

—¿De verdad lo creéis? —preguntó mientras comenzaba a desenredar con delicadeza los rizos de Isla, procurando no tirar demasiado de los mechones.

Isla dejó escapar un suspiro largo.

—¿Hay alguna otra criatura en la tierra de Dios capaz de aplastarlo todo con tanta facilidad?

La joven criada reflexionó un instante antes de responder.

—No lo sé, mi señora. Nunca he pensado en esas cosas.

—Pensad en los oprimidos… en los que sufren —continuó Isla, con la mirada perdida en el vacío.

Fiona inclinó la cabeza con cautela.

—¿Eso es lo que creéis que sois?

La pregunta quedó suspendida en el aire como una verdad incómoda.

Isla se levantó lentamente y caminó unos pasos por la habitación, abrazándose a sí misma mientras reflexionaba con una sinceridad que le dolía admitir.

¿Era realmente una víctima?

La vida en las Highlands jamás había sido fácil para nadie.

Sin embargo, ella había nacido hija de un terrateniente poderoso y en el seno de un clan próspero.

Nunca había pasado hambre. Nunca había carecido de abrigo.

Siempre había tenido ropa limpia, sirvientes dispuestos y guardias que velaban por su seguridad.

Aquella conciencia la hizo detenerse.

—Perdóname, Fiona —murmuró finalmente con humildad—. Soy afortunada. La guerra es culpa de los hombres… pero los inocentes que mueren o son expulsados de sus hogares por su violencia son las verdaderas víctimas.

Fiona asintió lentamente.

—Sí, mi señora. El terrateniente Ronan siempre acogía a quienes no tenían hogar. Cuidaba de los enfermos, ayudaba a los desamparados, alimentaba a los huérfanos y jamás trataba mal a sus sirvientes.

Después añadió, con una esperanza sencilla:

—Algunos hombres son amables y gentiles. Espero que el terrateniente Gregor sea igual.

Isla sintió que aquellas palabras le atravesaban el pecho con una punzada inesperada.

Contuvo la respuesta que había estado a punto de pronunciar. No quería destruir la ilusión de la muchacha.

Porque, en realidad, tampoco sabía qué clase de laird sería Gregor MacAllister. Solo podía juzgarlo por la forma en que la había tratado… y aun así sabía que había razones para su conducta.

Ronan también lo había traicionado.

Ambos lo habían hecho.

De la peor manera imaginable.

¿Era extraño que él la despreciara?

Las lágrimas comenzaron a arderle en los ojos.

—¿Mi señora? —preguntó Fiona con inquietud mientras apoyaba una mano sobre su hombro—. No permitiré que nadie os haga daño.

Isla sorbió por la nariz y esbozó una sonrisa cansada.

—Gracias. Eres la única amiga que tengo aquí.

—Con el tiempo —respondió Fiona con ternura— las otras mujeres reconocerán lo buena que sois en realidad.

Isla respiró hondo.

—Hablemos de otra cosa —propuso finalmente—. Nadie me ha dicho con qué hombre se espera que me case.

Fiona se tensó de inmediato.

—¿Fiona? —preguntó Isla con atención—. ¿Sabes algo?

La criada negó con rapidez.

—Por favor…

—He jurado guardar el secreto, mi señora —explicó con evidente incomodidad.

Isla suspiró.

—Entonces dime al menos lo que puedas.

Fiona dudó antes de hablar.