Capítulo 8

Isla rezaba con fervor para que Gregor tuviera el sentido común de comprender lo equivocado que estaba en todo.

Deseaba que cambiara de opinión y enviara un mensaje a su padre, porque prefería enfrentarse a la ira de su progenitor antes que pasar un solo día más dentro de la fortaleza de los MacAllister.

Desde el momento en que cruzó la frontera, una tristeza persistente se había apoderado de ella.

Se quitó el vestido de lana, lo dejó sobre el respaldo de una silla cercana y se sentó en el borde del colchón, abrazándose las rodillas contra el pecho mientras contemplaba en silencio la penumbra de la habitación.

En un mundo más justo habría tenido la libertad de ir a donde quisiera, pero esa vida no existía para alguien como ella.

Solo podía imaginarla, como cuando era niña y soñaba con viajar, con ver Italia y Francia o quizá aquellos lugares exóticos donde Gregor había vivido durante tantos años, donde el sol besaba la arena y el mar se extendía brillante bajo un cielo interminable.

En ese momento una campana comenzó a sonar en el exterior, y el sonido grave y repetitivo la hizo levantarse con rapidez.

Corrió hacia la única y estrecha ventana de su habitación y se inclinó para mirar el patio.

Allí se había reunido una pequeña multitud mientras un hombre vestido con túnica negra y calzones hacía sonar una campana de mano.

—Nuestro amable señor Ronan Simon Gregor MacAllister nos ha dejado demasiado pronto —proclamó con solemnidad—. Por la mañana será enterrado en la iglesia…

Isla se apartó de la ventana con disgusto.

La campana fúnebre estaba destinada a ahuyentar a los espíritus malignos, y su sonido evocó de inmediato el recuerdo del funeral de su madre.

Entonces también había habido una campana bendecida por el sacerdote, y el campanero había encabezado la larga procesión de dolientes que recorrió varios kilómetros hasta el lugar donde su madre deseaba ser enterrada.

Regresó a la cama y se tumbó en el centro del colchón, cerrando los ojos mientras los recuerdos acudían sin que pudiera impedirlo.

Recordó la noche en que informaron a Laird Ronan de que Isla había aceptado su propuesta de matrimonio. Él había solicitado una audiencia con ella en el salón de las mujeres, con solo una anciana criada sorda como chaperona.

—¿Por qué? —le preguntó Ronan con desconcierto—. Tú le perteneces a Gregor.

—Si eso crees —respondió Isla con calma—, ¿por qué me has pedido que me case contigo?

Ronan se frotó la barbilla pensativo.

—¿Siempre respondes a las preguntas con preguntas?

—Solo cuando busco mis propias respuestas.

Ronan dejó escapar una leve risa.

—Gregor no ha conseguido reclamarte. ¿Cómo podría resistirse a ti ningún hombre, Isla?

Después de un momento de silencio, añadió con timidez:

—¿Puedo besarte? Para sellar nuestro compromiso.

Isla miró a la anciana que dormía profundamente en el taburete de la esquina.

—Sí.

Ronan besó primero su frente con ternura y, cuando ella abrió los ojos, depositó un casto beso en sus labios.

—Espero con ilusión nuestra vida futura, lady Isla.

Hizo una reverencia y abandonó la sala.

Isla permaneció inmóvil durante largo rato, tocándose los labios con los dedos.

No había surgido ninguna chispa entre ellos.

El contacto de Ronan no despertó ningún estremecimiento ni encendió su sangre.

Las lágrimas acudieron a sus ojos, pero las secó rápidamente, recordándose a sí misma que los sentimientos no importaban.

Cumpliría con su deber, consolidaría la alianza entre su familia y los MacAllister y, con suerte, daría un heredero.

Porque a quien amaba, en realidad, era a Gregor.

Cinco años habían pasado desde entonces, y en todo ese tiempo no había conseguido olvidarlo.

No había pasado una sola noche sin que Gregor invadiera sus pensamientos o sus sueños.

Algunos de aquellos sueños eran tan intensos que parecían reales, llenos de una pasión que su imaginación recreaba con sorprendente claridad.

Nunca lo había visto desnudo ni había estado desnuda con él, pero su mente completaba todos los detalles: el contorno de su musculoso cuerpo, el brillo verde de sus ojos, el calor de sus manos recorriendo lentamente su piel.

Como la mayoría de las mujeres, ansiaba la pasión.

Había oído innumerables historias de labios de mujeres casadas o de criadas libertinas de la casa de los MacBride, que describían los juegos amorosos con un entusiasmo que igualaba al de cualquier hombre.

Pero con Gregor ella no necesitaba todas esas ceremonias ni esos cortejos; bastaba con él.

—Solo él —susurró finalmente, llevándose una mano al pecho.

Aun así, sabía la verdad. Gregor no la quería. Si algo había aprendido sobre el hombre al que una vez amó era que tal vez incluso la odiaba, una idea que le resultaba dolorosamente difícil de aceptar.

—Mañana —murmuró con determinación mientras cerraba los ojos—, mientras se celebra el funeral, me marcharé de este lugar para siempre.