Chapter 7

La oscuridad de la laguna norte engullía el perfil llano de la Giudecca, permitiendo que solo unas pocas linternas de aceite señalaran la entrada del casino clandestino gestionado por una noble arruinada.

En el interior de una sala reservada, protegida por pesados biombos de laca de Oriente, el aire estaba denso por el humo del tabaco y el perfume dulzón de los vinos de Chipre.

El senador Alvise Contarini permanecía inmóvil en un sillón de alto respaldo, con su manto escarlata doblado sobre las rodillas y la mirada fija en el hombre sentado frente a él.

Era el barón von Reden , emisario especial del conde von Kaunitz, el poderosísimo canciller de la corte del Imperio Austríaco en Viena.

—Vuestras exigencias son excesivas, Contarini —dijo el barón, hablando en un italiano perfecto pero carente de calor, mientras jugueteaba con una tabaquera de oro macizo.

—El Imperio no financia un golpe de Estado basándose en simples promesas.

Queremos la certeza de que, una vez caiga el Dogo, los puertos de Trieste, Fiume y las rutas comerciales de Dalmacia pasen bajo el control directo de Viena.

Contarini esbozó una sonrisa fría, cuyos contornos se volvían fantasmales bajo la luz de las velas. Sobre la mesa, parcialmente cubierto por un mapa hidrográfico de la laguna, yacía una copia del pergamino con el león de las alas rotas .

—La certeza está escrita en el agua, barón —respondió Contarini con un susurro gutural.

—Nuestros calafates dentro del Arsenal ya han preparado la barrera hidráulica secreta.

La Noche de San Martín , toda la flota de guerra de la Serenísima quedará inmovilizada en los muelles, privada de agua o sumergida en el fango.

Trescientos barriles de pólvora negra harán el resto, destruyendo los talleres de la Tana y sumiendo a la ciudad en el caos más absoluto.

El barón von Reden se inclinó hacia adelante, con los ojos reducidos a dos rendijas. —¿Y el Consejo de los Diez? Sus inquisidores tienen espías en cada rincón de Venecia. ¿Estáis seguro de que nadie investiga vuestros movimientos?.

—La Cancillería Secreta está bajo mi control, barón.

Solo hay un pequeño ratón de archivo, un secretario llamado Marco Foscari , que ha mostrado demasiado interés en ciertos registros antiguos.

Pero ya he enviado a uno de mis hombres más fieles, protegido por una bauta blanca , para resolver el asunto de raíz.

Para mañana, Foscari será solo un recuerdo en el fondo del canal de San Polo.

Contarini alargó la mano hacia el misal bizantino que guardaba en una bolsa de cuero.

—Firmad los pactos de sangre, barón. El oro de Viena debe entregarse a los calafates antes de que termine la semana.

La Noche de San Martín, Venecia dejará de ser una República soberana y se convertirá en el puerto comercial del Imperio.

El barón levantó su copa de cristal de Bohemia en un gesto calculado: —Por un nuevo orden, senador. Y por una Venecia finalmente liberada de su propio fango.

Isabetta apenas mojó sus labios en el vino dulce, sintiendo un escalofrío gélido recorriéndole la espina dorsal.

El pacto de sangre para la Noche de San Martín acababa de ser sellado oficialmente ante sus ojos.

La República había sido vendida al mejor postor sobre una mesa de comedor en la Giudecca.

—Os dejo con vuestras discusiones políticas, caballeros —dijo Isabetta, levantándose con una gracia estudiada que ocultaba el temblor de sus rodillas. —El aire húmedo de la laguna me fatiga. Si me lo permitís, me retiraré a mis aposentos.

Contarini ni siquiera se volvió a mirarla, despidiéndola con un gesto vago de su mano enjoyada.

En cuanto se cerraron las puertas tras ella, la joven abandonó su máscara de obediencia.

Corrió por los pasillos en penumbra, apretando el mensaje de Marco contra su pecho.

El tiempo se agotaba inexorablemente. Debía advertir a Marco del acuerdo o la sombra de Viena devoraría la ciudad para siempre.