Chapter 6

El calor sofocante que había caracterizado el verano en los Piombi se había desvanecido con la llegada del otoño, sustituido por un frío húmedo y malsano que se filtraba directamente desde las grandes planchas de plomo que servían de techo al Palacio Ducal.

Giacomo Casanova caminaba como una fiera enjaulada en el espacio restringido de su celda, cinco pasos de largo y cuatro de ancho, atento a no golpear su cabeza contra las macizas vigas de alerce del techo.

Su elegante traje de seda color ciruela, el mismo que vestía la noche de su arresto en julio por parte de los esbirros del Consejo de los Diez, estaba ya reducido a un harapo sucio y arrugado; los puños de encaje estaban negros de polvo y el perfume de jazmín había sido superado hace tiempo por el olor ácido de la orina, la paja podrida y el humo de las velas derretidas.

Sin embargo, la mirada de Casanova mantenía la misma lucidez despiadada y magnética que había encantado a las cortes de Europa.

Oyó el ruido de la pesada llave de hierro girando en la cerradura de la puerta exterior del pasillo. No era la hora de la comida. No era el paso arrastrado y cansado de Lorenzo, el carcelero. Aquel paso era ligero, rápido, casi temeroso.

La puertecita de la celda se abrió con un gemido de bisagras oxidadas. En el umbral apareció Marco Foscari , envuelto en su manto de ordenanza de la Cancillería Secreta. No estaba Lorenzo con él. Marco sostenía una linterna sorda y su rostro estaba tan pálido como la piedra de Istria bajo la luna.

—Foscari —susurró Casanova, con una sonrisa sardónica que torcía sus labios secos—.

Un secretario de los Diez que desciende a los círculos de los condenados sin escolta.

¿Debo deducir que la República ha quebrado finalmente, o que habéis venido a pedirme consejo sobre cómo seducir a la esposa del Dogo?

—Callad, Giacomo, por amor de Dios —cortó Marco, acercándose y cerrando la puerta tras de sí.

El corazón le latía con tal fuerza que le faltaba el aliento; había falsificado la orden de inspección nocturna , un delito que lo llevaría directo al patíbulo entre las dos columnas de la Plaza de San Marcos.

—No tenemos tiempo para vuestras agudezas.

Vuestra prisión no se debe a vuestras deudas o a vuestras lecturas libertinas de los textos de Voltaire.

Estáis aquí porque sabéis demasiado sobre la Sociedad del León Spezzato .

La sonrisa de Casanova se desvaneció al instante. Sus ojos negros se clavaron en los del secretario con una intensidad feroz. —¿Dónde habéis oído ese nombre?

Marco extrajo del forro de su manto una trascripción del cifrario geométrico que había encontrado dos noches antes.

—Esto estaba escondido en las cajas secretas de los Diez.

Está firmado por Los Tres . Habla del Arsenal, de trescientas raciones de pólvora y de la noche de San Martín .

Los cifradores de palacio no logran romperlo.

Pero sé que durante vuestra estancia en Lyon fuisteis iniciado en los secretos de la cábala numérica y de los códigos rosacruces.

Solo vos podéis descifrar la estructura de esta matriz.

Casanova arrebató la hoja de las manos de Marco, acercándola al tenue hilo de luz de la linterna. Sus dedos largos y afilados acariciaron los símbolos geométricos. Una expresión de puro asombro, mezclada con un terror genuino, se dibujó en su rostro expresivo.

—Esto... esto no es un simple código de sustitución, Foscari —susurró Casanova, con la voz reducida a un hilo ronco—.

Es una rejilla dinámica basada en la divina proporción, el número áureo .

Quien escribió esto no quiere solo derrocar al gobierno.

Quiere rediseñar los confines comerciales del mundo.

Pero la clave para leerlo no está en mi mente.

Es una clave que solo alguien que conoce desde dentro el Consejo puede construir.

Cada símbolo corresponde a una posición en la jerarquía: patricios, ciudadanos, funcionarios.

—¿La isla de los camaldoleses? —preguntó Marco, aterrado. —Es un lugar inaccesible, vigilado por los esbirros de la Quarantia.

—Entonces tendréis que ayudarme a salir de este agujero, mi querido secretario —dijo Casanova, con un destello de antiguo arrojo volviendo a sus ojos.

Se acercó a Marco, reduciendo la distancia entre ellos.

—Lorenzo me controla cada mañana. Pero si vos me proporcionáis la herramienta adecuada, yo haré el resto.

Hay una tabla de madera bajo el suelo que puedo perforar para alcanzar el desván inferior.

Marco vaciló solo un instante. Luego, metió la mano en el bolsillo profundo de su jubón y extrajo un objeto pesado, frío, envuelto en un trapo impregnado en aceite: un antiguo pestillo de hierro templado , recuperado de los desechos del taller de los herreros del Palacio, afilado en un lado hasta ser tan agudo como un estilete.

Casanova lo agarró con la rapidez de un halcón, ocultándolo inmediatamente entre los pliegues de su camisa sucia.

—Tenéis menos tiempo del que pensáis, Foscari —dijo el aventurero, apretando el hierro afilado que Marco le acababa de entregar. —La noche de San Martín es la fecha que han elegido para completar el traslado hacia Viena. Si falláis, la Serenísima no tendrá forma de recuperar lo que perderá.