51 Mariya

MARIYA

La biblioteca está en silencio, solo roto por el crepitar suave de la chimenea y el ocasional pasar de una página.

Estoy acurrucada en el sofá de cuero cerca de la ventana, con un libro apoyado en mi vientre redondeado mientras la luz de la tarde se filtra a través del cristal.

El bebé da patadas de vez en cuando, pequeños aleteos de movimiento que todavía me hacen sonreír a pesar de lo habituales que se han vuelto.

He leído el mismo párrafo tres veces ya, mi mente demasiado distraída para concentrarse en las palabras.

Andrey lleva una semana fuera, y aunque me envió un mensaje esta mañana diciendo que estaba de camino a casa, no puedo quitarme de encima la ansiedad que ha sido mi compañera constante desde que se fue.

El sonido de la puerta principal al abrirse hace que mi pulso se acelere.

Dejo el libro a un lado y me incorporo del sofá, apoyando una mano en el reposabrazos para levantarme.

Ponerme de pie es complicado a los siete meses de embarazo, con el centro de gravedad completamente alterado por el peso de mi vientre.

Los pasos resuenan por el pasillo, familiares y firmes. Las botas de Andrey contra el suelo de mármol, el sonido que llevo toda la semana esperando escuchar.

Me dirijo hacia la entrada de la biblioteca, con una sonrisa que ya se dibuja en mis labios. Cuando aparece en el umbral, el alivio me inunda con tanta intensidad que me oprime el pecho. Está aquí. Está a salvo. Está en casa.

—Has vuelto —digo, con la voz ligeramente quebrada.

Sus ojos azules encuentran los míos al instante, cálidos e intensos, de esa manera que todavía hace que me revolotee el estómago. —He vuelto.

Empiezo a avanzar hacia él, lista para lanzarme a sus brazos a pesar de mi torpe caminar. Pero entonces veo movimiento detrás de él.

Otro hombre aparece en el umbral, y se me corta la respiración.

Conozco ese rostro. Conozco la línea de su mandíbula, la postura de sus hombros, el modo en que sus ojos azules se arrugan en las comisuras cuando me mira. He soñado con volver a verlo durante nueve años, he imaginado este momento tantas veces que, por un segundo, creo que estoy alucinando.

—¿Papá? —La palabra sale apenas en un susurro.

Yegor Pushkin está en mi biblioteca, más mayor y más curtido de lo que recuerdo, pero inconfundiblemente mi padre. Su pelo rubio oscuro tiene ahora más canas, y hay nuevas arrugas alrededor de sus ojos y boca. Pero cuando me sonríe, es la misma sonrisa que recuerdo de mi infancia.

—Mariya —dice en voz baja, con la voz ronca por la emoción.

No puedo moverme. No puedo respirar. No puedo hacer nada excepto mirarlo fijamente, como si fuera a desaparecer si parpadeo.

Durante tanto tiempo, me he preguntado si estaría vivo o muerto mientras construía una vida sin él, cargando con el peso de sus secretos.

Verlo fuera de la propiedad cuando salía a correr parece de otra vida, y a veces me pregunto si me lo habré imaginado todo.

Pero está realmente aquí, de pie frente a mí y sonriéndome.

Mis piernas recuerdan por fin cómo funcionar, y salvo la distancia que nos separa en tres torpes pasos.

Él viene a mi encuentro, rodeándome con sus brazos con cuidado, pendiente de mi vientre.

Aprieto el rostro contra su pecho, inhalando el aroma familiar de su colonia mezclado con algo más terrenal, y las lágrimas que he estado conteniendo durante años por fin se desbordan.

—Pensé que no volvería a verte nunca —sollozo contra su camisa.

Su mano acaricia mi pelo, el gesto tan familiar que me duele el pecho. —Lo siento, dorogaya. Lo siento mucho.

Permanecemos así varios minutos, abrazados mientras yo lloro. Andrey pasa a nuestro lado en silencio, dándonos espacio, y lo oigo hablar en tono bajo con alguien en el pasillo. Probablemente Matvey.

Cuando por fin me separo, mi padre me toma el rostro entre sus manos, con los pulgares enjugando mis lágrimas. —Déjame mirarte. —Su mirada desciende a mi vientre, y su expresión se suaviza. —Estás embarazada.

—De siete meses. —Coloco mi mano sobre la suya, que descansa en mi mejilla.

Sus ojos se llenan de lágrimas, y nunca antes había visto llorar a mi padre. Ni cuando murió mi madre, nunca. Pero ahora las lágrimas le corren por el rostro curtido mientras mira mi vientre.

—Un nieto —susurra.

Andrey se aclara la garganta al otro lado de la habitación. —Deberíamos sentarnos. Hay mucho que hablar.

Mi padre asiente y me suelta a regañadientes.

Me enjugo las lágrimas, intentando serenarme mientras nos dirigimos a la gran mesa donde todavía está desplegada toda la evidencia.

Matvey aparece en el umbral, su enorme figura llenando la entrada mientras observa la escena con su habitual expresión inescrutable.

Nos sentamos alrededor de la mesa, mi padre y yo a un lado, Andrey y Matvey al otro. Se siente surrealista estar aquí los cuatro como si fuéramos a tener una reunión familiar normal en lugar de discutir sobre conspiraciones y asesinatos.

La mirada de mi padre recorre los documentos, las fotografías y los mensajes descifrados. —Lo descubriste —dice en voz baja—. Sabía que lo harías tarde o temprano.

—Nos tomó bastante tiempo —dice Andrey, con un tono neutro pero con los ojos afilados—. ¿Por qué no nos cuentas qué pasó realmente? Desde el principio.

Yegor se recuesta en su silla, con las manos entrelazadas sobre la mesa. —Me enteré de lo que las familias estaban planeando unos cinco años antes de la masacre. Bogdan Belyaev, de entre toda la gente, fue quien me contactó en Rusia.

El nombre hace que se me encoja el estómago. El padre de Sophia. El hombre que repudió a su propia hija.

—Quería tantear mi reacción —continúa mi padre—.

Ver si estaría interesado en unirme a su plan para consolidar el poder.

Seguí el juego y actué como si me interesara solo para obtener información.

Aunque no tenía idea de que estaban planeando algo tan brutal como la masacre.

Pensé que solo hablaban de maniobras políticas, quizás algunas eliminaciones estratégicas.

La mandíbula de Andrey se tensa. —Pero no era así.

—No. —La expresión de mi padre se oscurece—. Cuando me di cuenta de lo que realmente planeaban, supe que tenía que hacer algo. Pero no podía acudir a los líderes de la Bratva porque no sabía quién estaba involucrado y quién no. Así que fui al FBI.

—Te convertiste en un informante —dice Matvey, con voz plana.

—Sí. —Mi padre no se inmuta ante la acusación en el tono de Matvey—.

Empecé a recopilar pruebas y a documentar todo lo que podía encontrar.

Las casas seguras, las conexiones políticas, las redes financieras.

Lo escondí todo en los iconos porque sabía que si las familias descubrían lo que estaba haciendo, me matarían y destruirían las pruebas.

Extiendo la mano sobre la mesa y tomo la suya. —Por eso testificaste. No porque fueras un traidor, sino porque intentabas detenerlos.

—Testifiqué contra las familias de las que tenía pruebas sólidas —confirma—. Pero había otras involucradas que no pude demostrar. Familias con conexiones tan profundas que exponerlas me habría costado la vida antes de poder llegar a un tribunal.

Andrey se inclina hacia adelante, con sus ojos azules intensos. —¿Y las reliquias? ¿Los iconos de mi familia?

Mi padre sostiene su mirada sin pestañear. —Nunca los robé. Fue Bogdan. Los tomó durante la masacre y los escondió en esa cripta, probablemente planeando venderlos después. Me enteré más tarde, cuando recopilaba pruebas, pero no pude recuperarlos sin exponerme.

—Así que dejaste pistas —digo en voz baja—. Guiándonos hacia la verdad.

—Dejé pistas que os llevaban a todo. —Su mano aprieta la mía—. La masacre, la conspiración, las familias involucradas y, sí, la ubicación de las reliquias robadas. Sabía que si algo me pasaba, necesitarías esa información para protegerte.

La habitación queda en silencio, solo roto por el crepitar de la chimenea. Miro a mi padre, viéndolo ahora de otra manera. No como el hombre que me abandonó, sino como alguien que lo sacrificó todo para exponer la verdad.

—¿Por qué no contactaste conmigo antes? —La pregunta sale más baja de lo que pretendo—. Nueve años, papá. Nueve años de silencio.

Su expresión se desmorona. —Porque me estaban vigilando. Esperando a que contactara contigo para poder encontrarte. No podía arriesgarme, Mariya. No hasta que supiera que estabas a salvo.

—Ahora está a salvo —dice Andrey con firmeza—. Es mi esposa. Quien la toque, tendrá que vérselas conmigo.

La mirada de mi padre se dirige a Andrey, evaluándolo. —La amas.

—Sí.

La certeza simple en la voz de Andrey calienta mi pecho a pesar de todo. Mi padre lo estudia durante un largo momento y luego asiente lentamente.

—Bien. Se lo merece.

Esa noche, cenamos en el comedor formal. La mesa está puesta con porcelana fina y copas de cristal, el tipo de comida que parece celebratoria a pesar del peso de todo lo que hemos discutido. Sophia se une a nosotros, con una expresión cautelosa al notar la presencia de mi padre.

No puedo dejar de mirarlo. Cada vez que aparto la vista, tengo que volver a mirarlo, solo para confirmar que realmente está aquí. Que esto no es un sueño del que despertaré.

Hablamos de cosas más seguras durante la cena. Del bebé, principalmente. Mi padre quiere saberlo todo. Cuándo nacerá, si ya hemos elegido un nombre y cómo es la habitación del bebé. Su entusiasmo es contagioso, y me sorprendo sonriendo más de lo que lo he hecho en semanas.

—Quiero ser parte de su vida —dice en voz baja, mirando mi vientre—. Una vez que todo se resuelva, quiero estar presente. Un abuelo de verdad.

—Lo serás —le prometo, cubriendo su mano con la mía sobre la mesa.

Andrey deja su copa de vino, con expresión seria. —Todo se resolverá en dos días. El plan está en marcha.