50 Andrey

ANDREY

Estoy junto a la ventana de la casa segura, observando cómo la lluvia resbala por el cristal mientras mi teléfono vibra con otro mensaje cifrado. El tercer punto de encuentro en tantos días. Estamos siendo cuidadosos, incluso paranoicos, pero eso es lo que nos mantiene vivos en este negocio.

Detrás de mí, el sustituto de Matvey esta semana, un capitán llamado Viktor, revisa su arma por centésima vez. Es competente pero nervioso, lo cual me saca de quicio. Necesito gente a mi alrededor que pueda manejar la presión sin desmoronarse.

—Jefe —dice en voz baja—. El coche está listo.

Asiento con la cabeza y cojo mi chaqueta, mi mente ya tres pasos por delante.

Esta reunión es con la familia Volkov, una de las siete que han accedido a oponerse a la conspiración.

Su Pakhan, Dmitri, es cauteloso hasta el punto de la paranoia, pero tiene buenas razones.

Su padre fue uno de los hombres asesinados en la masacre hace doce años.

El trayecto dura cuarenta minutos por carreteras secundarias y zonas industriales. Cambiamos de vehículo dos veces, una precaución que parece excesiva hasta que recuerdo lo que estamos planeando. Si se filtra algo sobre estas reuniones antes de que estemos preparados, estamos muertos.

El almacén donde nos reunimos está abandonado, o al menos así lo parece desde fuera.

Dentro, otros seis Pakhans esperan con sus equipos de seguridad colocados estratégicamente por el espacio.

Reconozco a la mayoría. Hombres con los que he hecho negocios a lo largo de los años, algunos a los que respeto, otros a los que tolero.

Dmitri Volkov está de pie cerca de una mesa improvisada en el centro del almacén, sus ojos grises afilados mientras siguen mi aproximación. Tiene cincuenta y tantos años, construido como un tanque, con cicatrices que cuentan historias de un pasado violento.

—Andrey —dice con voz áspera—. Llegas tarde.

—Tráfico —respondo mientras me acerco a la mesa donde hay desplegado un mapa de la ciudad marcado con ubicaciones y nombres—. Empecemos. No tenemos mucho tiempo.

Los otros Pakhans se agrupan alrededor, sus expresiones van desde la determinación hasta el escepticismo. Saco copias de los documentos que Yegor dejó atrás, la prueba de la conspiración que ha controlado a la Bratva durante décadas.

—Estas son las familias implicadas —digo, señalando la lista de nombres—. Las que orquestaron la masacre y han estado consolidando el poder desde entonces.

Uno de los Pakhans más jóvenes, un hombre llamado Alexei, se inclina hacia adelante. —¿Cómo sabemos que esta información es precisa?

—Porque Yegor Pushkin lo arriesgó todo para reunirla —respondo, manteniendo su mirada sin pestañear—. Y porque algunos de vosotros perdisteis a familiares en esa masacre. Sabéis que algo no cuadraba en cómo sucedió.

Dmitri aprieta la mandíbula. —Mi padre murió esa noche. Nos dijeron que fue una represalia, una guerra que se les fue de las manos. Pero nunca me convenció.

—Eso es porque no fue una represalia —digo, golpeando los documentos—. Fue planeado. Coordinado. Y los hombres que lo hicieron siguen en el poder hoy.

El silencio llena la sala, solo roto por el sonido de la lluvia golpeando el techo de metal. Observo cómo la información se asienta sobre ellos, veo el momento en que aceptan lo que les estoy diciendo.

—Entonces, ¿cuál es el plan? —pregunta otro Pakhan.

Los siguientes veinte minutos los dedico a exponer la estrategia. Atacaremos a las familias de la conspiración simultáneamente, golpeando sus operaciones y cortando sus recursos. Tiene que ser rápido y brutal, sin darles tiempo a reagruparse o pedir refuerzos.

—Esto va a ser sangriento —comenta Dmitri en voz baja.

—Sí —admito sin edulcorarlo—. Pero si no actuamos, acabarán descubriendo que tenemos esta información. Y entonces vendrán por todos nosotros.

La reunión termina tras treinta minutos, y todos desaparecen bajo la lluvia tan rápido como llegaron.

Nunca nos reunimos más de media hora para reducir las posibilidades de que las familias equivadas descubran que estamos juntándonos.

Vuelvo al todoterreno con Viktor, mi mente ya enfocada en la próxima reunión programada para mañana.

La semana pasa en un torbellino de reuniones secretas y planificación meticulosa. Nunca nos vemos en el mismo lugar dos veces y nunca nos quedamos más de lo necesario. Cada Pakhan aporta nueva información, nuevas conexiones con la conspiración que hacen que la red sea aún más compleja.

Para la tercera reunión, hemos identificado a doce familias involucradas en la masacre original. Algunas siguen siendo poderosas, otras han perdido influencia con los años. Pero todas están conectadas, todas forman parte de la misma red que ha estado manipulando a la Bratva desde las sombras.

—Necesitamos actuar pronto —dice uno de los Pakhan durante nuestra quinta reunión—. Cuanto más esperemos, más posibilidades hay de que alguien descubra lo que estamos planeando.

—De acuerdo. —Miro alrededor de la mesa, a los rostros de los hombres que se han comprometido con esta lucha—. Atacaremos en dos semanas. Eso nos da tiempo para posicionar a nuestra gente y prepararnos para las consecuencias.

Dmitri asiente lentamente. —Entonces vamos a la guerra.

La reunión final tiene lugar al séptimo día, en un sótano bajo un restaurante cerrado por reformas. Los siete Pakhan están presentes, junto con sus consejeros más leales. El ambiente es tenso, cargado con la certeza de que estamos a punto de desencadenar algo que no podrá deshacerse.

Extiendo la versión final del plan, detallando qué familias atacará cada uno. La coordinación debe ser perfecta. Si una sola familia recibe una advertencia, alertarán a las demás y perderemos nuestra ventaja.

—¿Preguntas? —pregunto al terminar la explicación.

Silencio. Entonces Alexei habla. —¿Y Pushkin? ¿Dónde encaja él en esto?

—No encaja. —La mentira sale con facilidad—. Nos dio la información que necesitábamos. Eso es suficiente.

No es del todo cierto. Yegor sigue ahí fuera, escondiéndose de las mismas familias contra las que vamos a luchar. Pero no puedo contarles la pista que recibí sobre su paradero. No puedo arriesgarme a que Mariya se entere antes de que yo pueda verificarlo.

La reunión termina con apretones de manos y promesas de lealtad. Estaremos unidos o caeremos juntos. Ya no hay término medio.

De vuelta en el hotel, me quito la chaqueta y me sirvo una copa.

El vodka quema al bajar, pero alivia la tensión acumulada durante la semana.

Mi teléfono está sobre el escritorio, en silencio.

No he llamado a Mariya desde que me fui, manteniendo la comunicación al mínimo para evitar cualquier posibilidad de ser rastreado.

La echo de menos. Echo de menos cómo encaja contra mi pecho al dormir, el sonido de su voz, la sensación de su vientre redondo bajo mi mano. Pronto, esto habrá terminado y podremos centrarnos en tener un bebé, en ser una familia.

Termino mi copa y me dirijo a la ducha, dejando que el agua caliente elimine el estrés del día. El plan es sólido. Tenemos números, recursos y el elemento sorpresa. Si todo sale según lo planeado, debilitaremos a las familias conspiradoras antes de que sepan qué les golpeó.

Pero llevo suficiente tiempo en esto para saber que nada sale nunca completamente según lo planeado. Habrá bajas. Traiciones. Complicaciones inesperadas que nos obliguen a improvisar.

Si no sale según el plan, será aún más sangriento de lo que estamos preparados.

El pensamiento pesa en mi pecho mientras cierro el agua y tomo una toalla. Mañana por la mañana, volveré a casa. Abrazaré a Mariya, sentiré cómo patea nuestro bebé y fingiré durante unas horas que somos una pareja normal esperando su primer hijo.

Después, comenzaré a prepararme para la guerra.

Me seco y me envuelvo la toalla alrededor de la cintura, pasándome la mano por el pelo mojado. La habitación del hotel está en silencio, solo el sonido de la lluvia contra las ventanas y el lejano rumor del tráfico.

Estoy alargando la mano hacia el teléfono cuando noto que algo no está bien.

La silla junto al escritorio se ha movido. Solo un poco, pero suficiente para que lo note. Mi mano va directamente al arma que guardo en la mesilla, mi cuerpo se tensa mientras escudriño la habitación.

Entonces lo veo.

Yegor Pushkin está sentado en la silla junto al escritorio, con las manos cruzadas tranquilamente sobre su regazo.

Es mayor de lo que recordaba, su cabello ahora más gris que rubio, pero sus ojos azules están vivos y alerta.

Viste ropa civil, nada que llame la atención, y no lleva ningún arma a la vista.

Pero el hecho de que haya entrado en mi habitación sin activar ninguna alarma me dice todo lo que necesito saber sobre lo peligroso que sigue siendo.

—Hola, Andrey —dice en voz baja.