52 Andrey

ANDREY

El almacén huele a óxido y agua salada, un aroma que se mezcla con la adrenalina que recorre mis venas mientras compruebo mi arma por tercera vez.

A mi alrededor, mis hombres se mueven con eficiencia entrenada, tomando posiciones tras cajas de transporte y pilares de soporte.

El espacio es enorme, vacío excepto por los esqueletos oxidados de maquinaria antigua y las sombras que se alargan sobre el suelo de hormigón.

Esto es todo. Después de meses de planificación, semanas de cuidadosa coordinación y años buscando la verdad, por fin vamos a terminar con esto.

Miro a Matvey, que está situado cerca de la entrada del muelle de carga con tres de nuestros mejores tiradores.

Sus ojos oscuros se encuentran con los míos y asiente una vez.

Listo. La cicatriz en su mejilla capta la tenue luz que se filtra por las ventanas rotas de arriba, y me recuerda todas las batallas que hemos librado juntos.

Esta será la más sangrienta hasta ahora.

Dmitri Volkov está a mi izquierda, sus ojos grises duros mientras inspecciona el almacén. Su padre murió en la masacre, y puedo ver la anticipación en la postura de sus hombros. Ha estado esperando este momento más que ninguno de nosotros.

—Vienen —informa uno de mis exploradores por el auricular—. Seis vehículos. Unos treinta hombres en total.

Treinta contra nuestros cuarenta y cinco. Los números están a nuestro favor, pero no nos enfrentamos a aficionados. Son los pakhans y sus soldados más leales, hombres que han sobrevivido décadas en este negocio gracias a la violencia y la astucia.

Me muevo hacia el centro del almacén, donde hemos colocado el cebo. Una mesa con documentos esparcidos, el tipo de papeles que probarían la conspiración si fueran reales. Por supuesto, no lo son, solo falsificaciones convincentes diseñadas para atraer a las familias aquí. Pero ellos no lo saben.

El sonido de motores corta el silencio. Señalo a mis hombres que mantengan sus posiciones, que esperen hasta que todos estén dentro antes de activar la trampa. Mi dedo descansa sobre el guardamonte del arma, mi cuerpo tenso y listo.

El primer vehículo se detiene fuera, luego otro.

Las puertas se cierran de golpe, las voces flotan en el aire inmóvil.

Cuento los pasos, siguiendo su aproximación.

Son cautelosos, pero no lo suficiente. La avaricia vuelve estúpidos a los hombres, y la promesa de encontrar a Yegor Pushkin los ha cegado ante la obvia trampa.

La puerta del almacén se desliza abierta con un chirrido de metal contra metal.

Entran lentamente, armas en mano, sus ojos escudriñando el espacio. Reconozco a la mayoría. Hombres con los que he hecho negocios a lo largo de los años, con los que he compartido tragos y a los que he fingido respetar. Verlos ahora, sabiendo lo que hicieron, hace que el odio arda en mi pecho.

El Pakhan principal, un cabrón de hombros anchos llamado Roman, ve la mesa y se dirige hacia ella. Sus hombres se dispersan, cubriendo las entradas y revisando las sombras. Son buenos, lo reconozco. Pero no lo suficiente.

Roman llega a la mesa y coge uno de los documentos, sus ojos escaneando el texto. Observo cómo su expresión cambia de sospecha a satisfacción. Cree que ha ganado, cree que ha encontrado la evidencia que le permitirá eliminar a cualquiera que conozca la verdad.

Salgo de detrás de la caja de transporte con el arma levantada.

—¿Buscas algo?

Roman levanta la cabeza bruscamente, sus ojos se abren al verme. Luego ve a Dmitri. Luego a los otros Pakhans que se han estado ocultando en las sombras, todos emergiendo a la vez con nuestras armas apuntando a sus hombres.

—Andrey —la voz de Roman es tensa, controlada—. Esto es un error.

—El único error fue pensar que saldríais impunes —me acerco más, mi dedo deslizándose hacia el gatillo—. Hace años, tú y tus amigos orquestasteis una masacre. Matasteis a familias enteras para consolidar el poder. ¿De verdad creísteis que nadie lo descubriría?

Aprieta la mandíbula. —No tenéis pruebas.

—Tenemos todas las pruebas que necesitamos —la voz de Dmitri corta el almacén, afilada por la furia—. Yegor Pushkin lo documentó todo. Cada nombre, cada ubicación, cada político que comprasteis. Sabemos lo que hicisteis.

El almacén estalla.

Los hombres de Roman disparan primero, las balas desgarrando el aire mientras se lanzan a cubrirse. Mis hombres responden al fuego de inmediato, el sonido ensordecedor en el espacio cerrado. Me refugio tras un pilar de hormigón, mi arma escupiendo fuego mientras apunto al objetivo más cercano.

Un hombre cae, la sangre brotando de su pecho. Luego otro. El almacén se llena de humo y el acre olor a pólvora, haciéndome lagrimear mientras sigo los movimientos en el caos.

La voz de Matvey resuena en mi auricular. —La entrada este está asegurada. Están acorralados.

Bien. Ese era el plan. Que creyeran que tenían rutas de escape, para luego cortarlas una a una hasta que no quedara adónde huir.

Me muevo de cobertura en cobertura, mi cuerpo actuando por instinto y entrenamiento. Un hombre aparece a mi izquierda, su arma girando hacia mí. Disparo dos veces, al centro del cuerpo, y cae. La violencia es brutal y eficiente, exactamente lo que esta situación requiere.

Al otro lado del almacén, veo a Dmitri peleando cuerpo a cuerpo con uno de los capitanes de Roman. Están igualados, intercambiando golpes que derribarían a hombres menos fuertes. Pero Dmitri tiene la ira de su parte, el recuerdo del asesinato de su padre impulsando cada puñetazo.

Una bala pasa silbando junto a mi cabeza, tan cerca que siento el desplazamiento del aire. Me giro y devuelvo el disparo, alcanzando al tirador en el hombro. Cae gritando, y uno de mis hombres lo remata con un disparo en la cabeza.

La pelea se prolonga, minutos que parecen horas mientras eliminamos sistemáticamente a las fuerzas de Roman. Son buenos luchadores, debo admitirlo. Pero nosotros tenemos la superioridad numérica, la posición y, lo más importante, la verdad de nuestra parte.

Veo a Roman intentando escapar hacia el muelle de carga. Ni en broma. Corro tras él, mis botas golpeando el hormigón mientras acorto la distancia. Él me oye venir y se gira, levantando su arma.

Soy más rápido. Mi disparo lo alcanza en la pierna y cae con fuerza. Estoy sobre él en segundos, mi bota presionando su pecho mientras apunto mi arma a su cabeza.

—Esto es por todos los que mataste —digo en voz baja.

Y luego aprieto el gatillo.

Los disparos comienzan a cesar cuando los hombres de Roman se dan cuenta de que están perdiendo. Algunos intentan rendirse, manos en alto, armas tiradas. Pero no habrá prisioneros hoy. Esto no es sobre justicia o misericordia. Es sobre eliminar una amenaza que ha existido durante demasiado tiempo.

Dmitri aparece a mi lado, con sangre corriendo por un corte sobre su ojo. —¿Y los demás?

—Muertos o muriendo. Recorro el almacén con la mirada, contando cuerpos. —Los acabamos a todos.

Un dolor agudo atraviesa mi brazo izquierdo, y miro hacia abajo para ver la sangre empapando mi manga. Uno de los hombres de Roman debió alcanzarme con un cuchillo durante el caos. La herida no es profunda, solo un corte largo en el bíceps que arde como el infierno.

—¡Jefe! —grita uno de mis hombres. —¡Matvey está herido!

Mierda. Me muevo rápidamente hacia donde Matvey está sentado contra un cajón, con la mano presionando su muslo. La sangre se filtra entre sus dedos, oscura y constante. Su cara está pálida, pero su expresión es tranquila y controlada.

—¿Qué tan grave? —me agacho a su lado, ya quitándome el cinturón para usarlo como torniquete.

—De lado a lado. —Su voz es tensa por el dolor. —Sobreviviré.

Enrollo el cinturón alrededor de su muslo, apretándolo lo suficiente como para frenar el sangrado. —Más te vale. Mariya me matará si dejo que te pase algo.

Logra una débil sonrisa. —No podemos permitir eso.

A nuestro alrededor, mis hombres revisan los cuerpos, asegurándose de que no haya supervivientes. El suelo del almacén está resbaladizo de sangre, el aire denso con humo y el olor metálico de la muerte. Es brutal, feo y necesario.

Dmitri se mueve entre la carnicería, su expresión sombría mientras confirma cada muerte. Cuando llega al cuerpo de Roman, escupe sobre él. —Eso es por mi padre, pedazo de mierda.

Me levanto, con el brazo palpitante pero funcional.

Necesitamos movernos rápido ahora. Limpiar la escena, deshacernos de los cuerpos y asegurarnos de que no haya pruebas que nos vinculen a lo que sucedió aquí.

Los otros Pakhan que nos ayudaron ya están coordinando con sus hombres, todos trabajando con eficiencia practicada.

Esta no es nuestra primera limpieza. No será la última. Pero es la más importante.

Mi teléfono vibra en el bolsillo. Lo saco con la mano buena y veo un mensaje de uno de los exploradores que colocamos alrededor del perímetro. Todo limpio. No hay testigos.

La alivio me inunda. Lo hicimos. De verdad lo hicimos.

Las familias responsables de la masacre están muertas. La conspiración que ha controlado la Bratva durante doce años está rota. Y Mariya está a salvo.

Ese último pensamiento me oprime el pecho. Necesito llegar a casa con ella, necesito ver su rostro y sentir su cuerpo contra el mío. Necesito saber que esto realmente ha terminado y que finalmente podemos seguir adelante.

—Llevad a Matvey al médico —le ordeno a uno de mis capitanes. —El resto, empezad la limpieza. Quiero este lugar impecable.

Se mueven de inmediato, sin hacer preguntas. Ese es el tipo de lealtad que he construido a lo largo de los años, el tipo que hace posibles operaciones como esta.

Camino por el almacén una última vez, inspeccionando los daños. Hay cuerpos por todas partes, sangre acumulándose en el hormigón, y el olor acre de la pólvora todavía flota en el aire. Es una masacre, igual que la que comenzó todo esto.

Pero esta vez, es justicia.

Dmitri aparece a mi lado, limpiándose la sangre de la cara con la manga. —Está hecho.

—Sí. —Lo miro, viendo el mismo agotamiento y alivio que siento reflejado en sus ojos grises. —Está hecho.

Nos damos la mano, un gesto que lleva más peso que las palabras. Hemos vengado a nuestras familias, protegido nuestros futuros y eliminado una amenaza que nos ha perseguido durante décadas.

La guerra finalmente ha terminado.

Me dirijo a mi SUV, con el brazo todavía sangrando, pero el dolor es distante comparado con la satisfacción que se asienta en mi pecho. Matvey ya está siendo cargado en otro vehículo, con la pierna vendada y su color mejor que hace unos minutos.

El viaje de regreso a la finca se siente surreal. La ciudad pasa por mis ventanas, normal y ajena a lo que acaba de suceder. Personas continuando con sus vidas, completamente inconscientes de que una guerra acaba de terminar en un almacén junto a los muelles.

Cuando cruzo las puertas, el sol ya se está poniendo, proyectando largas sombras sobre los terrenos. Aparco y entro, con el cuerpo adolorido y la ropa manchada de sangre y humo.

Mariya está esperando en el recibidor, sus ojos verdes abriéndose de par en par cuando me ve. —Andrey.

Me acerco a ella y la abrazo con cuidado por mi brazo herido. Encaja perfectamente contra mí, su barriga redondeada presionando mi estómago, y por primera vez en meses, me permito relajarme.

—Se acabó —murmuro contra su cabello. —Finalmente se acabó.