47 Mariya

MARIYA

La finca se siente diferente ahora. Más silenciosa. Como si el aire mismo hubiera dejado por fin de contener la respiración.

Estoy de pie junto a la ventana del estudio de Andrey, observando cómo la luz matutina se extiende por los terrenos mientras él trabaja en su escritorio detrás de mí. El sonido de su pluma raspando el papel es constante y familiar, anclándome en este momento de paz inesperada.

Han pasado semanas desde que alguien intentó secuestrarme. Semanas desde que las otras familias hicieron su último y desesperado intento por tomar el control. Y Bogdan se ha ido.

Hubo un pequeño funeral. Privado, principalmente por Sophia.

Necesitaba cerrar ese capítulo, necesitaba despedirse del padre al que había amado a pesar de todo en lo que se había convertido.

Me quedé a su lado mientras lloraba, sosteniendo su mano mientras bajaban el ataúd a la tierra.

Andrey también estaba allí, en silencio y observando, su presencia un recordatorio de que incluso en la muerte, las acciones de Bogdan tenían consecuencias que nos afectaban a todos.

Eso fue el final. Sin gran ceremonia, sin reconocimiento público. Solo un entierro discreto y la comprensión de que seguíamos adelante.

Me aparto de la ventana y dejo que mi mirada se pose en Andrey.

Está concentrado en el documento que está revisando, sus ojos azules afilados por la concentración.

La luz matutina ilumina la línea fuerte de su mandíbula y la amplitud de sus hombros bajo la camisa ajustada.

Incluso haciendo algo tan mundano como el papeleo, irradia poder y control.

Mi mente regresa a unas semanas atrás, a la mañana en que salí a correr y vi a mi padre.

Por un momento, pensé que lo estaba imaginando.

El hombre parecía mayor, más avejentado.

Pero sus ojos eran los mismos, cálidos y familiares, llenos de ese amor que no se desvanece incluso cuando todo lo demás lo hace.

Dejé de correr y caminé hacia él lentamente, con el corazón latiendo tan fuerte que apenas podía respirar. Él se quedó quieto al verme, su expresión cambiando de cautelosa a aliviada en un abrir y cerrar de ojos.

—Mariya —dijo en voz baja, y solo escuchar mi nombre en su voz hizo que mi garganta se cerrara por la emoción.

No tuvimos mucho tiempo. Quizá cinco minutos antes de que el equipo de seguridad de Andrey me alcanzara.

Pero en esos cinco minutos, mi padre me dijo que me amaba.

Que estaba orgulloso de la mujer en la que me había convertido, y que todo esto terminaría pronto, una vez que Andrey y yo descifráramos las pistas que había dejado.

—Tienes que hacer esto —me dijo, apretándome las manos con fuerza—. Sobre todo Andrey. Necesita entender que no tuve nada que ver con la masacre. Necesita saber por qué testifiqué contra ciertas familias.

Entonces apareció Andrey, su presencia cortando el momento como una espada. Mi padre se apartó de inmediato, desapareciendo entre los árboles antes de que los hombres de Andrey pudieran alcanzarlo.

Me había enfurecido. Andrey había enviado hombres para seguirme, para localizar a mi padre y capturarlo. Discutimos sobre eso más tarde, mi ira chocando contra su lógica fría hasta que finalmente prometió que no le harían daño a Yegor si lo encontraban.

—Solo quiero respuestas —dijo Andrey, con la voz tensa por la frustración—. Quiero saber la verdad.

Le creí. Todavía lo hago. Pero estoy dividida entre querer que mi padre esté a salvo y querer que esté aquí conmigo, protegido por los mismos hombres que una vez lo persiguieron.

La voz de Andrey me devuelve al presente. —Vuelves a pensar en él.

No es una pregunta. Ahora me conoce demasiado bien, puede leer los cambios en mi expresión incluso cuando intento ocultarlos.

—Sí —admito en voz baja—. Solo desearía saber que está bien.

Andrey deja la pluma y se recuesta en la silla, sus ojos oscuros estudiándome. —Lo encontraremos eventualmente. Y cuando lo hagamos, obtendremos las respuestas que necesitamos.

—¿Y luego qué?

—Luego decidimos qué viene después. —Su tono es cuidadoso, medido.

Me acerco al escritorio, deslizando los dedos por la madera pulida. —¿De verdad vamos hoy a la propiedad de Bogdan?

—Sí —dice Andrey, cerrando la distancia entre nosotros. Su mano encuentra mi cintura, atrayéndome hacia él—. La llave dorada debería abrir algo ahí. Con suerte, otra pista.

Inclino la cabeza hacia atrás para encontrarme con su mirada. —¿Y si no lo hace?

—Seguimos buscando —responde, deslizando su pulgar sobre mi cadera en un gesto posesivo y reconfortante—. Estamos cerca, Mariya. Lo siento.

Espero que tenga razón. Espero que esta pesadilla esté a punto de terminar y que por fin podamos avanzar sin el peso del pasado aplastándonos.

Una hora después, viajamos en la parte trasera del SUV con Matvey al volante. La ciudad da paso al campo, los árboles bordean la carretera mientras nos dirigimos hacia la finca de Bogdan. Ahora que él ha muerto, no hay guardias en la propiedad, nadie que nos impida entrar.

El edificio que buscamos se alza en medio del terreno, medio oculto por la vegetación descuidada. Es antiguo, con muros de piedra desgastados por el tiempo y el abandono. Andrey saca la llave dorada de su bolsillo al acercarnos, el metal reflejando la luz del sol.

—Aquí es —dice en voz baja.

Respiro hondo mientras él introduce la llave en la cerradura. El mecanismo gira con un clic pesado, y la puerta se abre con un chirrido de bisagras oxidadas. Un aire viciado sale al encuentro, haciéndome toser y taparme la nariz.

—Joder —murmura Matvey detrás de nosotros.

El interior está oscuro, iluminado solo por la luz que se filtra por las grietas de los muros. Cuando mis ojos se adaptan, comprendo lo que tenemos ante nosotros.

Una cripta.

Ataúdes alineados contra las paredes, algunos sobre plataformas de piedra, otros sellados en nichos. El aire es denso por el polvo y la decadencia, y el silencio resulta opresivo, como si los muertos nos observaran perturbando su descanso.

Andrey avanza primero, su linterna cortando la oscuridad. —Empecemos a buscar. Cualquier cosa que pueda ser una pista.

Lo sigo adentrándonos en la cripta, mis botas resonando contra el suelo de piedra.

El primer ataúd que abro contiene un esqueleto, los huesos amarillentos por el tiempo.

No hay forma de identificar quién fue. Ni placa con nombre, ni efectos personales.

Solo restos que llevan aquí tanto tiempo que se han vuelto anónimos.

El segundo ataúd es igual. Y el tercero.

Me acerco a los nichos, abriendo con cuidado los compartimentos sellados. Algunos están vacíos, simples huecos tallados en la piedra. Otros contienen papeles viejos que se deshacen al tocarlos o joyas tan deterioradas que son irreconocibles.

—Mariya.

La voz de Andrey suena tensa. Me giro y lo encuentro frente a uno de los nichos, su expresión oscurecida por la furia.

—¿Qué ocurre?

Se aparta para que pueda ver el contenido. Joyas e iconos, dispuestos con cuidado dentro del compartimento. Las piezas son ornamentadas, caras, claramente valiosas. Pero no es su valor monetario lo que hace que Andrey apriete la mandíbula.

—Esto pertenecía a mi familia —dice en voz baja—. Las reliquias que llevo buscando. Yegor sabía dónde estaban todo este tiempo.

Miro los objetos con el estómago revuelto. Bogdan las tuvo todo este tiempo. Le robó a la familia de Andrey y escondió las pruebas aquí, en esta cripta donde nadie pensaría en buscar.

—Andrey…

—¡He encontrado algo! —la voz de Matvey resuena desde el rincón más alejado de la cripta.

Nos acercamos rápidamente. Está junto a uno de los ataúdes más grandes, su linterna apuntando al suelo debajo de él. Hay una junta en la piedra, apenas visible si no la buscas.

Una trampilla.

Andrey y Matvey colaboran para apartar el ataúd, revelando la puerta por completo. Las bisagras están viejas pero funcionan, y cuando Andrey la abre, una escalera desciende hacia la oscuridad inferior.

—Quédate cerca —dice Andrey, tomándome de la mano.

Bajamos uno a uno, el aire volviéndose más frío con cada paso. Al llegar abajo, Matvey ilumina el espacio con su linterna.

Lo que encontramos me corta la respiración.

Una fosa común. Al menos diez cuerpos, quizá más, dispuestos en un hoyo poco profundo excavado en la tierra. Los restos son antiguos, esqueléticos, pero hay algo deliberado en su disposición. Esto no fue un vertedero casual. Fue intencionado.

—Joder —murmura Andrey a mi lado.

Me acerco, mis ojos adaptándose a la tenue luz. Entonces lo veo.

Un pequeño podio junto a la fosa, tallado en la misma piedra que los muros. Sobre él descansa una placa, el metal deslustrado pero aún legible.

Nombres grabados en la superficie. Diez, escritos con cuidado.

Andrey avanza, su linterna iluminando la placa. Observo cómo su expresión cambia al leer, el color desapareciendo rápidamente de su rostro.

—No —dice en voz baja. Luego más alto, más furioso—. No. Joder. No.