36 Andrey

ANDREY

El suelo está frío y duro contra mi espalda, y durante un segundo desorientador, no sé dónde estoy ni qué ha pasado. Entonces el dolor en mi hombro arde con intensidad, agudo y caliente, arrastrándome de vuelta por completo a la consciencia, y lo recuerdo.

Me desmayé.

Como un maldito civil débil que no puede soportar un poco de sangre.

La vergüenza me quema por dentro, más que la herida de bala.

Me han disparado antes. Me han apuñalado.

Me han golpeado hasta romperme las costillas.

He soportado interrogatorios brutales y nunca, ni una sola vez, he perdido el conocimiento.

Pero esta noche, delante de Mariya, he caído como un maldito aficionado.

—¡Andrey! —Su voz atraviesa la niebla en mi cabeza, entrecortada y llena de pánico—. ¡Dios mío, que alguien llame a una ambulancia!

Abro los ojos con esfuerzo y la encuentro inclinada sobre mí, su hermoso rostro pálido de preocupación.

Sus manos se ciernen cerca de mis hombros como si quisiera tocarme pero temiera hacerme más daño.

Esos ojos verdes están muy abiertos, aterrorizados, y a pesar de la humillación que arde en mi pecho, algo cálido se extiende por mí al ver su preocupación.

Le importo. Está preocupada por mí.

—Estoy bien —logro decir, con una voz más ronca de lo que pretendía.

—¡No estás bien! ¡Estás cubierto de sangre y te has desmayado! —Sus manos por fin se posan en mi pecho, presionando suavemente como si quisiera asegurarse de que soy real—. Necesitas un hospital.

—Nada de hospitales. —Me incorporo sobre los codos, ignorando cómo el mundo gira ligeramente a mi alrededor. El movimiento envía un nuevo dolor punzante a través de mi hombro, pero aprieto los dientes y me obligo a sentarme por completo—. Estoy bien, Mariya. Solo fue un segundo.

—¡Caíste al suelo con tanta fuerza que probablemente todos en la manzana lo oyeron! —Ahora casi está gritando, su miedo transformado en ira—. Podrías tener una conmoción cerebral. Podrías...

—No tengo una conmoción. —Alargo la mano sana y le acaricio la cara, mi pulgar rozando su pómulo. Su piel es suave y cálida, y el contacto me ancla más que cualquier otra cosa—. Lo prometo. Estoy bien.

No parece convencida, pero deja de discutir. Sus manos se mueven hacia mis hombros, evitando con cuidado la herida, y me ayuda a ponerme de pie. El mundo se inclina peligrosamente por un momento, pero bloqueo mis rodillas y me obligo a mantenerme erguido.

No me voy a desmayar otra vez. No delante de ella.

Mis hombres tienen a los atacantes supervivientes arrodillados en fila, con las manos atadas a la espalda con bridas.

La sangre mancha el suelo a su alrededor, charcos oscuros que se extienden desde los cuerpos de sus compañeros muertos.

Quedan cinco con vida, todos mirando al suelo con la resignación de quien sabe que está jodido.

Presiono la mano contra la herida en mi hombro, sintiendo la sangre caliente filtrarse entre mis dedos. La presión ayuda, pero sé que necesito atención médica pronto. Aun así, esto no puede esperar.

Mariya se queda cerca de mí mientras camino hacia los hombres arrodillados, su presencia a la vez reconfortante y distrayente. Siento su mirada sobre mí, observando cualquier señal de que pueda desplomarme de nuevo. Eso me hace erguirme más, moverme con más seguridad de la que realmente siento.

Me detengo frente al primer hombre, un cabrón de hombros anchos con la nariz rota y sangre corriendo por su barbilla. No mira hacia arriba cuando me acerco.

—Tenéis dos opciones —digo, mi voz resonando por el almacén—. Uniros a mi familia, jurarme lealtad y vivir. O negaros y morir aquí mismo.

El hombre levanta la cabeza de golpe, sus ojos abiertos por la sorpresa. No esperaba clemencia. Ninguno de ellos lo esperaba.

—Yo... —Traga con dificultad, su mirada saltando hacia sus compañeros—. Me uno. Juro lealtad.

—Bien. —Me muevo hacia el siguiente, un tipo más joven que no puede tener más de veinticinco—. ¿Y tú?

—Me uno —dice inmediatamente, con la voz temblorosa—. Lo que quieras. Lo haré.

Uno por uno, todos toman la misma decisión. No es sorprendente. La mayoría de los hombres eligen la vida sobre la muerte cuando se les da la opción, especialmente cuando la muerte les mira a la cara con un arma.

Para cuando termino con el último, mi visión empieza a volverse borrosa en los bordes.

He perdido más sangre de lo que pensaba, y la adrenalina que me mantenía en pie se desvanece rápidamente.

Pero no lo dejo ver. Me giro hacia mi segundo al mando y le doy instrucciones para procesar a los nuevos reclutas, y finalmente permito que Mariya me guíe hacia el SUV.

El viaje de vuelta a la finca transcurre en una neblina. Mariya se sienta pegada a mi lado sano, con su mano descansando en mi muslo como si temiera que desaparezca si no me toca. Quiero decirle que estoy bien, que no tiene que preocuparse, pero las palabras se atascan en mi garganta.

Porque la verdad es que me gusta que se preocupe por mí. Me gusta cómo sigue mirándome la cara, asegurándose de que sigo consciente. Me gusta la furia protectora en sus ojos cuando mira mi hombro.

Me encanta que se preocupe.

Para cuando llegamos a la finca, mi camisa está empapada de sangre y el hombro me palpita con cada latido del corazón.

El médico de guardia ya nos espera, llamado por uno de mis hombres durante el trayecto.

Es un hombre delgado y nervioso de unos cincuenta años que lleva décadas curando a soldados de la Bratva.

Mariya se niega a apartarse de mi lado mientras el médico nos conduce a una de las habitaciones invitadas.

Se queda cerca de la cama mientras me quito la camisa arruinada, sus ojos siguiendo cada movimiento.

Cuando el médico empieza a limpiar la herida, se acerca aún más, observándolo con los ojos entrecerrados como si no confiara en que lo haga bien.

La escena es tan absurda, tan inesperadamente protectora, que me echo a reír.

Tanto el médico como Mariya se giran para mirarme con idénticas expresiones de preocupación. Las manos del médico se detienen en mitad del movimiento, sosteniendo una gasa empapada de sangre en el aire.

—¿Te sientes mareado? —pregunta el médico con cuidado—. ¿Aturdido?

—¿Necesitas tumbarte? —añade Mariya, llevándose la mano a mi frente como si me estuviera tomando la fiebre.

Me río aún más fuerte, lo que hace que el hombro me proteste con dolor, pero no puedo parar. Creen que estoy delirando. Creen que la pérdida de sangre me ha dejado ido. Pero en realidad, solo me divierte la imagen de Mariya mirando al médico como si fuera una amenaza.

—Estoy bien —logro decir entre risas—. Es que... pareces a punto de atacarle si hace un movimiento en falso.

Las mejillas de Mariya se sonrojan, pero no se echa atrás. —Me aseguro de que lo haga bien.

—Lleva veinte años haciendo esto, solnyshko.

—No me importa. Le estoy vigilando.

El médico, sabiamente, no dice nada y vuelve a su trabajo. La bala había salido limpia, lo cual es buena noticia. Limpia y venda la herida con movimientos eficientes, luego me da instrucciones para el cuidado y una receta de antibióticos.

—Nada de actividad extenuante durante al menos una semana —dice con firmeza—. Y si tienes fiebre o la herida muestra signos de infección, llámame inmediatamente.

Asiento, planeando ya ignorar la mayoría de sus consejos. Una semana de descanso no es una opción cuando dirijo un imperio criminal.

Cuando el médico por fin se marcha, Mariya intenta obligarme a ir al dormitorio. —Necesitas dormir. Has perdido mucha sangre.

—Necesito relajarme primero —la tomo de la mano y la llevo hacia la biblioteca—. Ven conmigo.

Quiere discutir, lo veo en sus ojos. Pero algo en mi expresión la convence porque me sigue sin protestar.

La biblioteca está en silencio y a oscuras, iluminada solo por la luz de la luna que entra por los altos ventanales. Me dejo caer en uno de los sillones de cuero cerca de la chimenea y atraigo a Mariya hacia mi regazo, con cuidado de no mover el hombro herido.

—Andrey...

—Solo quédate aquí conmigo —murmuro contra su pelo—. Por favor.

Ella se relaja contra mi pecho, con la cabeza bajo mi barbilla. Durante varios minutos, permanecemos en un silencio cómodo. Mi mano traza patrones perezosos en su espalda y siento cómo la tensión abandona poco a poco su cuerpo.

—¿Estás bien? —pregunto—. ¿Te hicieron daño?

—No —su voz es suave, casi frágil—. No tuvieron tiempo. Llegaste antes de que...

No termina la frase, pero no hace falta. Puedo imaginar lo que Anatoly había planeado para ella. El pensamiento hace que la rabia arda en mi pecho, y me alegro de que el cabrón esté muerto. Solo desearía poder matarlo otra vez, más despacio esta vez.

—Cuéntame qué pasó —digo en voz baja—. Desde el principio.

Mariya respira temblorosamente y empieza a hablar. Explica cómo Anatoly llevaba semanas planeándolo.

—Quería matarte y casarse conmigo —hace una mueca—. El muy cabrón dijo que nuestras líneas sanguíneas harían unos bebés excelentes.

La rabia en mi pecho se intensifica, ardiendo más que el dolor en mi hombro. —Me alegro de que esté muerto.

—Yo también —se mueve ligeramente, girándose para mirarme a la cara—. ¿Cómo me encontraste? No creía que nadie supiera dónde estaba.

La pregunta me trae el recuerdo de la llamada telefónica y frunzo un poco el ceño. —Alguien me llamó y me dio la ubicación del almacén.

—¿Quién?

—No lo sé. El número estaba bloqueado —paso los dedos por su pelo, disfrutando de su textura sedosa—. Pero quienquiera que fuese, sabía exactamente dónde estabas y quería que te encontrara.

Mariya guarda silencio un momento, procesando la información. —Eso no tiene sentido. ¿Por qué alguien querría ayudarnos?

—No lo sé —pero incluso al decirlo, algo me inquieta en el fondo de la mente. Algo sobre esa llamada que no noté en su momento.

La voz.

Estaba tan concentrado en la información, en llegar a Mariya antes de que fuera tarde, que no presté atención a quién hablaba. Pero ahora, sentado aquí en la silenciosa biblioteca con ella a salvo en mis brazos, el recuerdo surge con una claridad cristalina.

La voz me resultaba familiar. Más envejecida, más áspera, pero inconfundible.

Todo mi cuerpo se tensa cuando me doy cuenta.

—¿Andrey? —Mariya se incorpora, sus ojos grises escudriñando mi rostro—. ¿Qué pasa?

La miro fijamente, mi mente acelerada sopesando las implicaciones. No tiene sentido. No puede ser cierto. Pero sé lo que oí.

—La persona que me llamó —digo lentamente, con la voz tensa—. Reconocí la voz.

—¿Quién era?

Nuestras miradas se encuentran, y veo mi propio shock reflejado en sus ojos.

—Era Yegor. Tu padre.