35 Mariya

MARIYA

Estoy sentada en el sofá de crema mullido del salón de Anatoly, con las manos cuidadosamente entrelazadas sobre el regazo mientras lucho contra el impulso de salir corriendo hacia la puerta.

La habitación es elegante, pero de esa manera fría y estéril que grita dinero pero sin alma.

Todo es blanco, beige o algún tono de neutralidad cara.

Incluso los guardias apostados cerca de las ventanas se funden con el fondo como muebles bien vestidos.

Anatoly está sentado frente a mí en un sillón de cuero, con una pierna cruzada sobre la otra, su postura relajada.

Es objetivamente atractivo. Puedo admitirlo.

Alto, de hombros anchos, con rasgos marcados y pelo oscuro peinado a la perfección.

Su traje está hecho a medida para resaltar su físico, y hay un aire peligroso en él que probablemente dejaría débiles de rodillas a la mayoría de las mujeres.

Pero sus ojos están muertos.

Es la única palabra que lo describe. Cuando me mira, no hay calidez.

Ni humor, ni interés genuino, solo cálculo frío.

Como si estuviera evaluando una adquisición empresarial en lugar de hablar con una persona.

Me produce un escalofrío que no tiene nada que ver con el miedo y todo que ver con la repulsión.

Lleva veinte minutos hablando de nuestro —futuro juntos—, con una voz suave y segura. De lo bien que encajamos. De cómo nuestras familias se beneficiarían de una alianza verdadera. De que soy exactamente el tipo de mujer que podría estar al lado de un hombre como él.

Asiento de vez en cuando, emitiendo los sonidos adecuados de interés mientras me retuerce el estómago.

La pistola que descansa en la mesita junto a su sillón probablemente está ahí para intimidarme, pero, sinceramente, solo lo hace parecer inseguro.

Como si necesitara accesorios para sentirse poderoso.

—Entiendes la importancia del legado, ¿verdad, Mariya? —Anatoly se inclina ligeramente hacia adelante, sus ojos pálidos clavados en mi rostro—. Un hombre en mi posición necesita herederos. Hijos fuertes que puedan continuar lo que he construido.

La palabra —herederos— hace que me suba la bilis a la garganta. Trago con fuerza, manteniendo una expresión neutral. La idea de que este hombre me toque, de tener sus hijos, me dan ganas de vomitar sobre su sofá caro.

—Por supuesto —logro decir, con una voz firme a pesar de las náuseas que me recorren.

Él sonríe, claramente satisfecho con mi respuesta. —Sabía que lo entenderías. Eres inteligente y hermosa, y vienes de buenos linajes. Nuestros hijos serían excepcionales.

Clavo las uñas en las palmas, usando el dolor para mantenerme centrada. No reacciones. No le des nada que pueda usar en tu contra.

Pero mi mente sigue alejándose de la voz monótona de Anatoly, de esta habitación estéril y sus ojos muertos. En cambio, me encuentro pensando en Andrey.

La comparación es inevitable. Incluso cuando Andrey me capturó por primera vez, cuando estaba aterrorizada, furiosa y convencida de que iba a matarme, sus ojos nunca habían sido tan fríos. Siempre había algo ahí. Calor, ira, deseo, diversión. Algo vivo y real.

Nunca había sentido asco en su presencia. Frustración, sí. Furia, absolutamente. Pero nunca esta repulsión profunda que me hace querer frotarme la piel hasta dejarla limpia.

Y últimamente…

La realización me golpea como un puñetazo, robándome el aliento.

Últimamente, he esperado con ansias pasar tiempo con Andrey.

No solo el sexo, aunque Dios sabe que es increíble.

Sino las conversaciones durante el desayuno.

La forma en que escucha cuando hablo de mi día.

Cómo me toca casualmente cuando nos cruzamos en el pasillo, su mano encontrando la curva de mi espalda o sus dedos rozando mi brazo.

Los momentos tranquilos en la cama después de que ambos terminamos, cuando me atrae contra su pecho y puedo escuchar su latido bajo mi oído.

Me he enamorado de él.

De mi marido. De un Pakhan. Del hombre que me secuestró y me obligó a casarme.

La verdad me abruma con tal fuerza que incluso me tambaleo ligeramente en el asiento.

Mi pecho se oprime, mi pulso se acelera mientras asimilo lo que esto significa.

Amo a Andrey. Amo su fuerza y su protección, y cómo me hace sentir segura incluso cuando todo a nuestro alrededor es peligroso.

Amo cómo me mira como si fuera lo único que importa en el mundo.

Y estoy sentada aquí en el salón de otro hombre mientras ese hombre habla de hacerme llevar sus hijos.

—¿Mariya?

La voz de Anatoly corta mis pensamientos en espiral. Parpadeo, enfocándome en su rostro. Me observa con esa expresión calculadora, la cabeza ligeramente inclinada.

—Lo siento —digo rápidamente—. ¿Qué has dicho?

Sus labios se curvan en algo que podría ser una sonrisa si alcanzara sus ojos. —Pregunté si creías que debería matar a Andrey Melnikov. Simplificaría las cosas considerablemente. Sin divorcios complicados, sin disputas territoriales. Solo una eliminación limpia del problema.

Mi sangre se hiela. —¿Matarlo?

—Por supuesto. —El tono de Anatoly es casual, como si estuviera hablando del tiempo—.

Es el único obstáculo entre nosotros y un futuro muy rentable.

Una vez que desaparezca, serás libre de casarte conmigo como es debido.

Las familias se unirán y controlaremos territorios desde Moscú hasta la costa báltica.

Abro la boca para responder, aunque no tengo ni idea de qué voy a decir. Mi mente me grita que gane tiempo, que diga algo que no lleve a matar a Andrey pero que tampoco haga sospechar a Anatoly.

Antes de que pueda formar palabras, luces brillantes inundan el salón.

Vienen de fuera, duras y cegadoras a través de los altos ventanales. Levanto la mano para protegerme los ojos, la confusión mezclándose con una repentina esperanza. ¿Qué está pasando?

Anatoly se pone en pie de un salto, su mano yendo inmediatamente a la pistola en la mesita. Los guardias cerca de las ventanas entran en acción, armas en mano mientras corren hacia las puertas.

Entonces la tranquila tarde estalla en caos.

Gritos irrumpen desde fuera, voces masculinas gritando en ruso. Disparos resuenan en el aire, agudos y aterradores. La puerta principal se abre de golpe con un estruendo que me hace estremecer.

Me tiro al suelo sin pensar, mi cuerpo moviéndose por puro instinto. La alfombra mullida amortigua mi caída mientras las balas empiezan a volar. El sonido es ensordecedor, abrumador, y me tapo los oídos mientras mi corazón golpea contra mis costillas.

Andrey. Tiene que ser Andrey.

El tiroteo es brutal pero breve. Mantengo la cabeza agachada, los ojos cerrados con fuerza mientras continúan los disparos. Hombres gritan, algunos de dolor, otros dando órdenes. Un cristal se rompe en algún lugar a mi izquierda. Algo pesado cae al suelo con un golpe repugnante.

Luego, de repente, termina.

El silencio que sigue es casi tan fuerte como los disparos. Mis oídos zumban mientras levanto lentamente la cabeza, mis manos tiemblan mientras me incorporo un poco para ver qué ha pasado.

Anatoly yace en el suelo a pocos metros, sus ojos muertos mirando a la nada.

La sangre se acumula bajo su cabeza por el agujero de bala en su sien.

Sus guardias, los que siguen vivos, están siendo arrastrados hacia adelante por hombres que reconozco como los de Andrey.

Los obligan a arrodillarse, armas presionadas en la nuca.

Pero no me importa nada de eso.

Mi mirada encuentra a Andrey inmediatamente.

Está de pie cerca de la entrada, su amplia silueta recortada contra las luces del exterior.

Su pelo oscuro está despeinado, su chaqueta del traje rota en el hombro, y hay sangre salpicada en su camisa.

Pero sus ojos escudriñan la habitación frenéticamente, desesperados y salvajes.

Cuando su mirada se posa en mí, el alivio inunda su rostro tan completamente que me quita el aliento.

Se mueve hacia mí de inmediato, pasando por encima de cuerpos y escombros sin mirar abajo. Su atención está completamente en mí, y la intensidad de eso me hace doler el pecho.

Me pongo de pie con piernas temblorosas, todo mi cuerpo temblando por la adrenalina, el alivio y una docena de emociones más que no puedo nombrar. Vino por mí. Por supuesto que vino por mí.

Andrey llega a mí en segundos, sus manos van a mi cara mientras busca heridas. —¿Estás herida? ¿Te ha tocado?

La preocupación en su voz, el modo en que sus dedos tiemblan ligeramente contra mis mejillas, rompe algo dentro de mí. Todo el miedo, el asco y la confusión de las últimas horas caen sobre mí de golpe, transformándose en furia.

—¿Por qué has tardado tanto? —exijo, mi voz afilada y acusadora.

Andrey abre la boca para responder, pero no salen palabras. Su expresión cambia, la confusión parpadeando en su rostro. Entonces sus manos caen de mi cara, y noto la sangre.

Hay tanta sangre.

Se acumula en su pecho, extendiéndose oscura y húmeda sobre la tela blanca de su camisa. La mancha crece incluso mientras miro, y mi cerebro lucha por procesar lo que estoy viendo.

—¿Andrey? —Mi voz sale pequeña, asustada.

Se tambalea ligeramente, sus ojos pálidos encontrándose con los míos. Veo el momento exacto en que su fuerza se agota, el modo en que su cuerpo se afloja.

Entonces cae al suelo.