34 Andrey

ANDREY

La señal del GPS sigue muerta.

La he comprobado tantas veces en las últimas doce horas que me arden los ojos. Un momento, el dispositivo de seguimiento incrustado en el collar de Mariya mostraba que se movía hacia el sur junto al paseo marítimo. Al siguiente, nada. Solo estática vacía donde debería estar su ubicación.

Alguien la escaneó. Alguien sabía buscar dispositivos de rastreo y tenía el equipo necesario para matar la señal antes de que pudiéramos seguirla.

Lo que significa que esto no fue un secuestro oportunista de una familia desesperada intentando enviar un mensaje.

Esto fue planeado, profesional y ejecutado con una precisión que me saca de quicio.

Debí prepararme para esto. Debí tener planes por si esto ocurría.

Estoy de pie junto a la ventana de mi oficina, con las manos apoyadas en el marco mientras miro el césped impecable que hay abajo.

En algún lugar ahí fuera, Mariya está retenida por gente de la que no sé nada.

Un nuevo Pakhan, una nueva familia, tan recién llegados al territorio que ninguno de mis contactos tiene información útil.

Nadie conoce sus operaciones, sus ubicaciones o sus métodos.

Y mi esposa lleva con ellos toda una noche.

El pensamiento me oprime el pecho hasta que apenas puedo respirar. ¿Qué le están haciendo ahora mismo? ¿Está herida? ¿Asustada? ¿Luchando como sé que lo haría, o el miedo ha logrado finalmente atravesar ese coraje testarudo que lleva como armadura?

Debería haberla detenido, debería haberla encerrado en esta maldita oficina y haberme negado a dejarla ir a esa reunión. Pero estaba tan decidida, tan convencida de que podía valerse por sí misma, y la dejé ir porque una parte de mí creyó que tenía razón.

Me equivoqué, y ahora ella está pagando por ello.

Detrás de mí, seis de mis hombres más leales están alineados en la oficina, con expresiones que van de nerviosos a aterrorizados.

Deberían estar aterrorizados. Era su trabajo proteger a Mariya, rastrear el vehículo en el que se fue y tener vigiladas todas las rutas posibles desde el muelle. Y fallaron.

Matvey se apoya en la pared cerca de la puerta, con los brazos cruzados y la mirada fija en los hombres con una furia helada.

Ha permanecido en silencio desde que nos dimos cuenta de que Mariya había desaparecido, pero puedo sentir la rabia que emana de él.

Se culpa a sí mismo tanto como yo culpo a estos incompetentes que tengo delante.

Me giro lentamente desde la ventana, con las manos convertidas en puños a los costados. El movimiento atrae todas las miradas de la habitación, y veo cómo se tensan, esperando la explosión que saben que va a llegar.

—Explíquenme —digo en voz baja, con un tono mortalmente calmado— cómo seis hombres entrenados no pudieron rastrear un solo vehículo que salía del paseo marítimo.

El más veterano del grupo, un matón de hombros anchos, se aclara la garganta. —Jefe, teníamos vigiladas todas las rutas principales. El vehículo nunca pasó por nuestros puntos de control.

—Entonces usaron una ruta que no cubrieron. —Mi voz sigue siendo tranquila, pero el filo que hay bajo la superficie hace que el hombre se estremezca—. Lo que significa que no anticiparon sus movimientos.

—Cubrimos todo lo que pudimos...

—No cubrieron nada. —Las palabras resuenan en la habitación como un látigo—. Mi esposa ha desaparecido. Lleva doce horas en manos de una familia Bratva desconocida, ¿y están aquí diciéndome que hicieron lo que pudieron?

Aprieta la mandíbula, pero no discute. Hombre inteligente.

Me acerco más, recorriéndolos a los seis con la mirada. —Tenían un solo trabajo. Protegerla. Rastrearla. Asegurarse de que volvía a casa sana y salva. Y fallaron.

—Jefe... —empieza uno de los más jóvenes, pero lo interrumpo con una mirada.

—No quiero excusas. Quiero respuestas. —Me detengo frente a uno de ellos, lo bastante cerca como para que tenga que levantar ligeramente la cabeza para mirarme a los ojos—.

Tienen veinticuatro horas para averiguar quién se la llevó y dónde la tienen.

Si no lo hacen, se juegan el culo. Posiblemente la vida.

La amenaza queda suspendida en el aire, pesada y absoluta. Observo cómo la comprensión se apodera de sus rostros, veo el miedo que surge al saber que no estoy fanfarroneando. He matado a hombres por menos que esto.

—Largo —digo con frialdad—. Y no vuelvas hasta que tengas algo útil.

Salen rápidamente, el eco de sus botas resonando contra el suelo de mármol mientras desaparecen por el pasillo. La puerta se cierra tras ellos con un suave clic, dejando solo a Matvey y a mí en el repentino silencio.

Vuelvo a la ventana, apoyando las manos en el marco mientras contemplo la ciudad. El sol de la mañana brilla, casi burlón en su alegría. En algún lugar ahí fuera, Mariya está atrapada, y yo aquí, impotente.

—No es culpa tuya —dice Matvey en voz baja desde detrás de mí.

—¿No lo es? —No me giro—. La dejé ir. Sabía que era peligroso, y aun así la dejé acudir a esa reunión.

—Habría ido tanto si lo hubieras aprobado como si no. —Matvey se acerca, su reflejo apareciendo en el cristal junto al mío—. Sabes lo testaruda que es.

Una risa amarga se me escapa antes de poder evitarlo. —Testaruda se queda corto.

—También es inteligente. Ingeniosa. Si alguien puede sobrevivir a esto, es ella.

Quiero creerle, aferrarme a la imagen de Mariya resistiendo, usando esa mente aguda y esa determinación sin miedo para mantenerse con vida. Pero el miedo es más fuerte, arañándome el pecho con cada hora que pasa.

—Estoy enamorado de ella —digo en voz baja.

Las palabras quedan suspendidas en el aire entre nosotros, crudas y honestas de una forma que rara vez me permito. Matvey no responde de inmediato, y puedo sentir su sorpresa incluso sin mirarlo.

—Lo sé —dice finalmente.

Me giro hacia él, arqueando las cejas. —¿Lo sabes?

—Lo sé desde hace semanas. —La expresión de Matvey es seria pero no despiadada—. La forma en que la miras cuando crees que nadie te ve. Cómo cambiaste los protocolos de seguridad después de que empezara a traspasar límites. No haces eso por alguien que te da igual.

Aprieto la mandíbula. —No quería admitirlo.

—¿Por qué no?

—Porque admitirlo lo hace real. —Me alejo de la ventana, recorriendo la oficina a grandes pasos—. Y si es real, perderla se vuelve insoportable.

Matvey guarda silencio un momento, observándome mientras camino. —No la vas a perder.

—No puedes saber eso.

—No —acepta—. Pero te conozco. Y sé que no pararás hasta encontrarla.

Tiene razón. No pararé. Destrozaré esta ciudad ladrillo a ladrillo si es necesario. Quemaré todas las operaciones de la Bratva, interrogaré a cada contacto y seguiré cada pista, por débil que sea.

Pero primero, necesito saber por dónde empezar.

—Volvemos al muelle —digo, dirigiéndome ya hacia la puerta—. Tiene que haber algo que se nos pasó. Un testigo, un ángulo de cámara, cualquier cosa que nos diga hacia dónde se fueron.

Matvey asiente y me sigue sin cuestionarlo.

El trayecto hasta el puerto dura veinte minutos con el tráfico del mediodía. Paso todo el tiempo mirando por la ventana, mi mente repasando escenarios. ¿Y si la han lastimado? ¿Y si ya está muerta y estoy persiguiendo un fantasma?

No. Aparto violentamente el pensamiento. Mariya está viva. Tiene que estarlo.

El muelle está más tranquilo de día, la actividad nocturna habitual reemplazada por operaciones legítimas de carga y estibadores moviendo mercancías. Aparcamos cerca del almacén donde tuvo lugar la reunión de Mariya, y salgo al aire fresco, recorriendo la zona con la mirada.

Matvey se coloca a mi lado, escrutando los alrededores con la misma intensidad. —¿Por dónde quieres empezar?

—Las rutas de salida. —Señalo hacia la carretera principal que se aleja de los muelles—. Tuvieron que irse de alguna forma. Aunque evitaran nuestros controles, alguien debió ver algo.

Pasamos la siguiente hora recorriendo la zona, interrogando a estibadores y empleados del almacén.

La mayoría afirma no haber visto nada inusual la noche anterior.

Unos pocos mencionan haber visto todoterrenos negros, pero eso no ayuda cuando la mitad de las familias Bratva de la ciudad usan vehículos idénticos.

La frustración crece con cada callejón sin salida. Estoy a punto de sugerir ampliar el radio de búsqueda cuando mi teléfono vibra en el bolsillo.

Número desconocido.

Lo saco, mirando la pantalla. Mis contactos están cuidadosamente seleccionados, cada número registrado y verificado. Las llamadas desconocidas son raras, y nunca traen buenas noticias.

Contesto de todos modos, acercando el teléfono al oído. —¿Sí?

—¿Andrey Melnikov? —La voz es masculina, desconocida, con un leve acento que no logro identificar.

—¿Quién es?

—Alguien que sabe dónde retienen a tu mujer.