30 Andrey

ANDREY

—Absolutamente no —digo con más dureza de la que pretendía, pero no lo suavizo—. No hay ninguna puta manera de que te expongas a ese peligro.

Los ojos verdes de Mariya brillan de ira y da un paso hacia mi escritorio. —Es el mejor plan que tenemos. Lo sabes.

—Me da igual —me pongo en pie, necesitando moverme, necesitando hacer algo con la rabia y el miedo que me recorren—. Encontraremos otra forma.

—¡No hay otra forma! —alza la voz y veo cómo crece la frustración en ella—. Los Gusev me quieren. Han puesto precio a mi cabeza. Así que aprovechemos eso. Atraigámoslos a un lugar donde controlemos la situación, en lugar de esperar a que ataquen de nuevo.

—No —me muevo alrededor del escritorio acortando la distancia entre nosotras—. No voy a usarte como cebo. No voy a ponerte en una situación donde podrías salir herida o morir.

—¡Ya estoy en esa situación! —alza las manos—. ¿O acaso olvidaste a los tres hombres que intentaron secuestrarme ayer? ¿La bomba en la biblioteca? ¿El millón de dólares que ofrecen por mí?

Cada palabra es como un puñal en mi estómago porque tiene razón. Ya está en peligro. Lo ha estado desde el momento en que la encontré en esa biblioteca. Pero la idea de exponerla deliberadamente, de usarla como cebo para atraer a los Gusev, me revuelve el estómago.

—Encontraremos otra forma —repito, pero hasta yo noto lo débil que suena.

Se acerca, sus ojos escrutando los míos. —Podemos prepararlo con cuidado. Tendrías a tus hombres posicionados por todas partes. Asegurarte de que estoy protegida. Pero tenemos que acabar con esto, Andrey. Antes de que más gente muera. Antes de que consigan secuestrarme.

Quiero discutir, quiero decirle que está equivocada, que hay un plan mejor.

Pero la verdad es que no se me ocurre ninguno.

Su idea es sólida. Peligrosa como el demonio, pero sólida.

Si controlamos el lugar y tenemos suficientes hombres, podríamos acabar con los Gusev y terminar con esta amenaza de una vez.

Pero solo de imaginarla en medio de todo esto, de que sea el objetivo, siento un nudo de miedo en el pecho que no había experimentado en años.

—Necesito pensarlo —digo.

Abre la boca para protestar, pero levanto una mano. —Es todo lo que vas a conseguir por ahora. Déjame pensar.

Le aprieta la mandíbula, pero asiente. —Vale. Pero esto no ha terminado.

—Lo sé.

Bajamos a desayunar en un silencio tenso. El comedor ya está preparado, la mesa llena de comida que no me apetece. Mariya se sienta frente a mí y noto su mirada mientras sirvo café.

—Es un buen plan —dice, retomando el tema.

—Es un plan peligroso.

—¿Acaso existe un plan seguro? —pregunta burlona, mientras da un mordisco a su tostada—. Pero este nos da el control. Nosotros elegimos el lugar, el momento, todo. Eso es mejor que esperar a que nos ataquen otra vez.

No respondo, solo miro mi café como si tuviera las respuestas.

La puerta se abre y entra Matvey. Se acerca a la mesa y se prepara un plato antes de sentarse al final. Sus ojos oscuros van de Mariya a mí, y sé que percibe la tensión.

—Quiere hacer de cebo —le digo—. Para atraer a los Gusev.

Matvey mastica despacio, pensativo. Luego traga y mira a Mariya. —Buena idea.

Casi me atraganto con el café. Matvey casi nunca habla, y cuando lo hace suelen ser una o dos palabras. Que dé una opinión, encima oponiéndose a lo que yo quiero, es significativo.

—¿Crees que es buena idea? —pregunto.

Asiente una vez. —La mejor que tenemos.

El rostro de Mariya se ilumina de triunfo. —¿Ves? Hasta Matvey está de acuerdo.

Le clavo una mirada a mi sovietnik, pero él se encoge de hombros y sigue comiendo. Traidor.

—Vale —digo, y la palabra me sabe a ceniza—. Lo haremos. Pero a mi manera.

La sonrisa de Mariya es radiante y, a pesar de mi miedo, siento algo cálido en el pecho. Está feliz. Aliviada. Y joder si eso no hace que quiera darle cualquier cosa que me pida.

—Gracias —dice suavemente.

Gruño en respuesta y termino mi café. Mi mente ya está calculando los detalles y cómo mantenerla lo más segura posible sin que la trampa pierda credibilidad. Va a requerir una planificación meticulosa. Una ejecución precisa. Y un montón de jodida suerte.

Después del desayuno, llevo a Mariya al sótano. No a la sala de interrogatorios, sino a otra zona que no ha visto todavía. El polígono de tiro.

Es una sala larga con paredes de hormigón y material acústico. Hay blancos a distintas distancias y en una pared hay un armero. Lo abro, saco una Glock 19, compruebo el cargador y se la entrego.

—Si vas a ser el cebo, necesitas saber cómo protegerte —digo—. ¿Alguna vez has disparado un arma?

Ella toma el arma, sus dedos envolviendo la empuñadura con una sorprendente confianza. —Mi padre me enseñó.

Por supuesto que lo hizo. Yegor Pushkin no enviaría a su hija al mundo sin asegurarse de que pudiera defenderse. Pero saber cómo sostener un arma y realmente ser capaz de darle a un blanco son dos cosas diferentes.

—Muéstrame —digo, señalando el campo de tiro.

Ella se dirige a la línea de tiro, su postura perfecta, los pies separados al ancho de los hombros, las rodillas ligeramente flexionadas y los brazos extendidos. Apunta por el cañón, su respiración constante, y luego dispara.

El disparo resuena en la habitación, y observo cómo el blanco al otro extremo se sacude. Justo en el centro. Directo en el pecho.

Dispara de nuevo. Y otra vez. Cinco disparos, cinco impactos perfectos. Todos en el centro de la diana.

La miro fijamente, con la boca ligeramente abierta. —Joder.

Ella baja el arma y se vuelve hacia mí con una sonrisa burlona. —Mi padre fue muy exhaustivo.

—Puedo verlo —me acerco, tomo el arma de sus manos y la coloco sobre el mostrador—. Eres mejor que la mitad de mis hombres.

—Tuve un buen maestro —su expresión se suaviza—. Quería asegurarse de que pudiera cuidar de mí misma. Que nunca tuviera que depender de nadie más para protección.

La ironía no se me escapa. Yegor entrenó a su hija para que fuera independiente y fuerte, y ahora está casada con un jefe de la Bratva que no quiere nada más que mantenerla encerrada donde esté a salvo.

—Vamos —digo, tomándole la mano—. Hay algo más que quiero mostrarte.

El gimnasio está en la planta principal, una gran sala con pesas, máquinas y un área acolchada para el sparring. Llevo esperando este momento desde que me apuñaló en ese callejón. Quiero ver qué puede hacer realmente. Quiero poner a prueba sus habilidades contra las mías.

—Vamos a pelear —le digo, moviéndome hacia el centro del tapiz.

Sus ojos se iluminan, y sonríe. De verdad sonríe, como si le hubiera ofrecido un regalo. —¿En serio?

—En serio —me quito la camiseta y la tiro a un lado—. Muéstrame lo que vales.

Ella se quita el jersey, dejándola solo con un sujetador deportivo y unos leggings que le abrazan el culo tan perfectamente que tengo que obligarme a concentrarme. Esto es sobre pelear. Sobre ver sus habilidades. No sobre lo jodidamente increíble que se ve su cuerpo.

Nos rodeamos mutuamente, ambos evaluando, buscando debilidades. Ella se mueve con la gracia de alguien que ha entrenado extensamente, su cuerpo equilibrado y listo.

Ella golpea primero, un rápido jab dirigido a mi cara. Lo bloqueo fácilmente, pero ella ya está moviéndose, su pierna barriendo hacia mi rodilla. Retrocedo, evitando la patada, y contraataco con un puñetazo a sus costillas.

Ella lo bloquea y gira, su codo acercándose a mi cabeza. Me agacho y agarro su cintura, usando su impulso para desequilibrarla. Ella cae pero rueda inmediatamente, volviendo a ponerse de pie con esa misma sonrisa en su rostro.

—No está mal —dice.

—Eres mejor de lo que pensaba —me acerco de nuevo, probando sus defensas. Es rápida, sus bloqueos precisos, sus contraataques bien sincronizados. Pero yo soy más grande, más fuerte, y llevo haciendo esto mucho más tiempo.

Intercambiamos golpes, ninguno de los dos conteniéndose. Ella acierta una patada sólida en mi muslo que dejará un moretón, y yo la atrapo con un puñetazo en su hombro que la hace gruñir. La pelea es electrizante, la adrenalina bombeando por mis venas, mezclándose con algo más. Algo más ardiente.

Finalmente la inmovilizo, mi cuerpo cubriendo el suyo en el tapiz, mis manos sujetando sus muñecas sobre su cabeza. Ambos respiramos con dificultad, el sudor resbalando por nuestra piel, y puedo sentir cada centímetro de ella debajo de mí.

—He ganado —digo, con voz ronca.

—Esta vez —jadea, pero hay calor en sus ojos verdes. Calor que no tiene nada que ver con la pelea.

Bajo la cabeza y capturo su boca con la mía. Ella responde inmediatamente, su cuerpo arqueándose contra el mío, sus piernas rodeando mi cintura. El beso es hambriento, desesperado, y puedo saborear la sal de su sudor mezclado con su sabor único.

Mi mano desciende por su cuerpo, encontrando la cintura de sus leggings. Los bajo junto a sus bragas, y ella levanta sus caderas para ayudar. Su sujetador deportivo sigue, y entonces está desnuda bajo mí, sonrojada y hermosa.

Me quito los pantalones, mi polla ya dura y dolorida. Me posiciono en su entrada y me introduzco dentro en un movimiento suave. Ella gime, sus uñas clavándose en mis hombros.

—Muévete —exige, moviendo sus caderas. Con una risa ante su impaciencia, lo hago.

Establezco un ritmo rápido y duro, mis caderas golpeando las suyas. El tapiz debajo de nosotros proporciona el acolchado justo, y el sonido de nuestros cuerpos chocando llena el gimnasio. Ella responde a cada embestida, sus piernas apretadas alrededor de mi cintura, jalándome más profundamente.

—Joder, te sientes increíble —gruño contra su cuello.

Ella no responde con palabras, solo gemidos y jadeos que me vuelven loco. Meto la mano entre nosotros, encontrando su clítoris y rozándolo con mi pulgar. Su cuerpo se tensa, sus paredes internas apretándome, y entonces llega al clímax, su arcos arqueándose sobre el tapiz mientras grita mi nombre.

La sensación me empuja al límite, y la sigo hacia el olvido, enterrándome profundamente mientras me vengo dentro de ella.

Nos quedamos allí durante un largo momento, ambos tratando de recuperar el aliento. Mi cuerpo cubre el suyo, y puedo sentir su corazón acelerado contra mi pecho. Debería moverme, debería dejarla levantarse, pero no parece que pueda hacerlo.

Porque al estar aquí con ella, sintiéndola suave y cálida bajo mí, me doy cuenta de algo que me aterra más que cualquier enemigo jamás podría.

Ella no es solo mi esposa. No es solo un medio para un fin o una forma de encontrar a Yegor Pushkin y las reliquias robadas.

Se está convirtiendo en todo.

Y eso me aterroriza hasta la médula.