28 Andrey

ANDREY

Observo cómo Matvey le dispara un tiro en la cabeza al prisionero, el sonido resuena en la habitación de hormigón como un tañido fúnebre.

El hombre se desploma hacia adelante en la silla, con la sangre formando un charco bajo él, y no siento nada.

Ni satisfacción. Ni alivio. Solo una fría furia abrasadora que amenaza con consumirme por dentro.

Mariya, por suerte, se fue a nuestra habitación. No debería presenciar esto. Ya tiene suficiente con lo que está pasando como para ver más muerte.

Una recompensa de un millón de dólares. Por mi esposa. Por la esposa de un Pakhan.

La falta de respeto es pasmosa. La audacia de todo esto me hace hervir la sangre. Casarme con Mariya estaba destinado a protegerla. Debía enviar un mensaje claro a todas las familias, desde aquí hasta Moscú, de que está bajo mi protección. De que tocarla significa la guerra.

Pero a alguien le importa un bledo. Alguien ha puesto un precio por su cabeza igualmente.

—Limpia esto —le digo a Matvey, con la voz ronca—. Luego averigua todo lo que puedas sobre esta nueva familia. Dónde están, con quién trabajan, cuántos hombres tienen. Quiero saber incluso qué desayunaron esta mañana.

Matvey asiente con un gesto, sus ojos oscuros reflejando la misma rabia que siento yo. —Hecho.

Salgo de la sala de interrogatorios y subo las escaleras, mis botas pesadas sobre los escalones de hormigón.

Mi mente se sumerge en posibilidades, en estrategias.

Dos veces en un mismo día me han golpeado.

Dos veces. Los muelles y ahora mi puta propiedad.

Mi hogar. El único lugar que debería estar completamente seguro.

¿Cómo han evitado mi seguridad? ¿Cómo sabían que Mariya saldría a correr sola?

Las preguntas se persiguen unas a otras en mi cabeza mientras me dirijo a mi despacho. Necesito pensar. Necesito planear. Necesito descubrir cómo eliminar esta amenaza antes de que alguien logre quitármela.

El despacho parece demasiado pequeño cuando entro, las paredes parecen cerrarse sobre mí.

Me sirvo una copa, el vodka quema al bajar por mi garganta, pero no hace nada por calmar la furia que recorre mis venas.

Quiero golpear algo. Quiero romper algo, preferiblemente unas cuantas narices y cráneos.

Quiero encontrar a quien haya puesto esa recompensa por Mariya y hacerlos sufrir de formas que ni siquiera puedan imaginar.

Estoy sirviéndome la segunda copa cuando la puerta se abre. Mariya entra y me quedo congelado, la botella a mitad de camino hacia el vaso.

Se la ve preocupada, genuinamente preocupada, con sus ojos verdes muy abiertos y las manos entrelazadas frente a ella.

La visión me aterra más de lo que quiero admitir.

Esta mujer ha enfrentado secuestradores, interrogatorios y atacantes armados sin mostrar miedo.

Me ha golpeado en la cara dos veces y me ha apuñalado sin dudarlo.

Verla preocupada ahora me hace caer el estómago.

—¿Qué pasa? —Dejo la botella y me acerco a ella—. ¿Estás herida? ¿Ha pasado algo más?

—No, estoy bien. —Niega con la cabeza, su pelo rubio cayendo sobre sus hombros—. He estado pensando.

Espero, observando su rostro. Está mordiéndose el labio inferior, un hábito nervioso que he notado que tiene cuando está decidiendo algo.

—Las familias me quieren porque no pueden encontrar a mi padre —dice al final—. Creen que sé dónde está, dónde están escondidos todos sus secretos.

—Lo sé. —Me apoyo en el escritorio, cruzando los brazos sobre el pecho—. Por eso existe la recompensa. Por eso necesitamos encontrarlo primero.

Hace una mueca, algo entre frustración y resignación, luego mete la mano en el bolsillo. Cuando la saca, sostiene un trozo de papel arrugado.

Mi pulso se acelera. —¿Qué es eso?

—Una nota de mi padre. —Me la tiende y la cojo con cuidado, como si pudiera explotar—. La recibí cuando estábamos frente al incendio en la biblioteca.

Las palabras me golpean como un puñetazo en la sien. Pero antes de que pueda decir algo, ella continúa.

—Lo vi. Solo un instante, entre la multitud. —Su voz es baja, casi disculpándose—. Al principio pensé que era mi imaginación. Han pasado nueve años y solo lo vi un segundo. Pero luego encontré esto en el bolsillo de mi chaqueta.

Despliego la nota y leo la letra apretada. El mensaje es breve, críptico, advirtiéndole que no confíe en nadie. Ni siquiera en mí. Aprieto la mandíbula ante eso, pero me obligo a seguir leyendo.

—¿Por qué no me lo dijiste? —La miro y noto el tono cortante en mi voz—. En cuanto encontraste esto, deberías habérmelo dicho.

—No estaba segura de qué hacer. —Alza la barbilla, desafiante incluso ahora—. La nota dice que no confíe en ti. Y luego pasó todo lo demás. El ataque en los muelles, los hombres que me persiguieron. No tenía precisamente tiempo para sentarme a hablar del tema.

Tiene razón, pero igual me saca de quicio. Doy vuelta la nota y es entonces cuando lo veo. Un dibujo en el reverso. Un pájaro, detallado y cuidadosamente trazado. Un cuervo.

Miro fijamente la imagen, mi mente analizando el simbolismo. Los cuervos representan sabiduría, longevidad y conocimiento profético. Pero también se les teme como oscuros presagios de muerte, brujería y desgracia. En la cultura rusa, son mensajeros entre los vivos y los muertos.

¿Qué diablos intenta decir Yegor? ¿Es una advertencia? ¿Una amenaza?

—¿Sabes qué significa esto? —pregunto, mostrándole el dibujo.

Ella niega con la cabeza. —Llevo todo el día intentando descifrarlo. Pensé que quizá era una ubicación o un código, pero no le encuentro sentido.

Estudio de nuevo el cuervo, siguiendo las líneas con la mirada. El detalle es impresionante, cada pluma dibujada con esmero. Esto no es algo que Yegor haya garabateado a la ligera. Se tomó su tiempo, lo que significa que es importante.

—Estaba en la biblioteca —digo, más para mí que para ella—. Entre la multitud, observando. Lo bastante cerca como para meter esto en tu bolsillo sin que te dieras cuenta.

Intento recordar a todos los que estaban allí. Las caras entre la gente, los que se acercaban para ver mejor la destrucción. Pero todo es un borrón. Yo me había centrado en Mariya, en asegurarme de que estuviera bien, en alejarla de allí antes de que alguien la reconociera.

¿Cómo pude no verlo? Es cierto que no lo veo desde hace años. La gente cambia. El pelo encanece, las caras envejecen, los cuerpos engordan o adelgazan. Pero no puede haber cambiado tanto como para que su propia hija no lo reconociera al principio.

A menos que sea tan bueno mezclándose y pasando desapercibido, siendo invisible cuando lo necesita. La idea me pone la piel de gallina. Si Yegor puede acercarse tanto a Mariya sin que me dé cuenta, ¿qué más puede hacer? ¿Qué otros secretos guarda?

—Te está vigilando —le digo a Mariya—. Controlándote. Asegurándose de que estés a salvo.

—O asegurándose de que no lleve a nadie hasta él. —Su voz es amarga—. Nueve años de silencio, y ahora aparece con notas crípticas y dibujos que no entiendo.

Me acerco más a ella, lo suficiente para sentir el calor de su cuerpo y el suave aroma floral que la caracteriza. —¿Estás enfadada con él?

—Sí. —La palabra sale cortante, honesta—. Estoy furiosa. Me dejó sola todo este tiempo y me hizo pensar que podía estar muerto. Y ahora juega, dejándome pistas que no puedo descifrar mientras hay gente intentando secuestrarme.

Alargo la mano y le acaricio la cara, mi pulgar rozando su pómulo. Su piel es suave y cálida, y noto la tensión en su mandíbula. —Lo resolveremos. Lo encontraremos, obtendremos las respuestas que necesitamos y acabaremos con esto.

Ella se inclina hacia mi contacto un instante antes de apartarse. —Hay algo más.

Por supuesto que lo hay. —¿Qué?

—Quiero intentar dejarle una nota a mi padre.