27 Mariya

MARIYA

Miro fijamente a los tres hombres que bloquean mi camino y todos los músculos de mi cuerpo se tensan.

El del centro es alto, quizá un metro ochenta y ocho, con pelo oscuro y una cicatriz que le recorre la mejilla izquierda.

Los otros dos lo flanquean como libros en un estante, ambos construidos como muros de ladrillo.

Llevan ropa informal, pero no hay nada informal en cómo me miran.

Como si fuera una presa que llevan cazando.

El del centro da un paso adelante, con las manos levantadas en lo que probablemente pretende ser un gesto inofensivo. Pero puedo ver la pistola enfundada en su cadera, el cuchillo atado a su tobillo. Estos hombres vinieron preparados.

—Sería lo mejor para ti venir con nosotros sin hacer ruido —dice, con un acento marcado. Ruso. Claro que es ruso.

Mi corazón late tan fuerte que lo siento en la garganta, pero me obligo a mantener la calma.

A pensar. Tres contra uno, todos más grandes y fuertes que yo.

Pero mi padre me enseñó que el tamaño no lo es todo.

La velocidad importa. La sorpresa importa.

Y ahora mismo, creen que solo soy una mujer asustada que hará lo que le digan.

Se equivocan.

—Que os jodan —digo y propino una patada circular a la mandíbula del del medio.

El impacto me envía una sacudida por la pierna, pero vale la pena.

Su cabeza se gira hacia un lado y retrocede tambaleándose, con sangre que ya brota de su boca.

Por un breve y hermoso instante, los tres hombres se quedan paralizados por la sorpresa.

No esperaban que me defendiera, no esperaban que supiera cómo hacerlo.

Aprovecho ese momento para correr.

Mis pies golpean el sendero mientras corro hacia atrás por donde vine, con los pulmones ya ardiendo.

Soy buena peleando. Mi padre se aseguró de eso.

Pero enfrentarme a tres hombres grandes de la Bratva no sería la decisión más inteligente.

No cuando puedo correr. No cuando puedo volver a la casa donde hay guardias, armas y seguridad.

Detrás de mí, oigo maldiciones en ruso. Pasos. Vienen tras de mí, y son rápidos. Más de lo que esperaba.

Me esfuerzo aún más, con los brazos bombeando, las piernas devorando la distancia. El sendero gira más adelante, serpenteando entre los árboles, y tomo la curva sin reducir la velocidad. Mis zapatillas se agarran al suelo y me inclino en la curva como si estuviera en una carrera.

Entonces los veo.

A Andrey y Matvey, corriendo hacia mí con las armas desenfundadas.

Un alivio tan intenso que casi duele me inunda.

Nunca en mi vida me había alegrado tanto de ver a dos personas.

Mi marido. La palabra me resulta extraña en la cabeza, pero ahora mismo no me importa.

Ahora mismo, es exactamente lo que necesito.

El rostro de Andrey está enrojecido por la furia, sus ojos azules llameantes. Incluso desde esta distancia, puedo ver la rabia que irradia en oleadas. Tiene la mandíbula apretada, el cuerpo moviéndose con una gracia letal, y parece la muerte personificada.

Me arriesgo a mirar por encima del hombro. Los tres hombres están acortando distancias, sus piernas más largas reduciendo la ventaja. El que pateé va en cabeza, con la cara cubierta de sangre y furia. Están quizá a seis metros detrás de mí ahora. Cuatro y medio.

Pongo toda mi fuerza en correr, cada pizca de energía que me queda. Mis piernas gritan, mis pulmones arden, pero no reduzco la velocidad. No puedo hacerlo. Me concentro en Andrey, en cómo se mueve hacia mí, en la promesa de seguridad entre sus brazos.

Sin perder el ritmo, Andrey levanta su arma y dispara.

El disparo resuena en el aire, fuerte y agudo, y detrás de mí alguien grita de dolor. No miro atrás y sigo corriendo.

—¡Abajo! —grita Andrey.

Me lanzo de lado, fuera del pequeño sendero y hacia la hierba. Mi hombro golpea el suelo con tanta fuerza que me quita el aire, y ruedo, cubriéndome la cabeza con los brazos.

Estalla el tiroteo a mi alrededor. El sonido es ensordecedor, disparo tras disparo resonando entre los árboles. Me aplasto contra el suelo, con el corazón martilleando, el cuerpo temblando por la adrenalina. El olor a pólvora llena el aire, acre y penetrante.

Luego, tan repentinamente como comenzó, se detiene.

El silencio que sigue es casi peor que los disparos. Tengo un zumbido en los oídos y solo oigo mi propia respiración entrecortada, pero nada más. Lentamente, con cuidado, levanto la cabeza.

Los tres hombres están en el suelo. Dos de ellos no se mueven, con charcos oscuros de sangre extendiéndose bajo sus cuerpos. El tercero está vivo pero herido, agarrando su hombro y gimiendo. Al que le di una patada. Hay cierta satisfacción en verlo derribado.

Andrey está a mi lado en segundos, con sus manos en mis hombros, sus ojos escaneando mi cuerpo en busca de heridas. —¿Estás herida?

Niego con la cabeza, sin confiar en mi voz. Todo mi cuerpo tiembla, el bajón de adrenalina golpeándome con fuerza.

—¿Puedes ponerte de pie? —Su voz es más suave ahora, pero aún puedo oír la furia bajo ella, la violencia apenas controlada.

Asiento y dejo que me ayude a levantarme. Mis piernas se sienten temblorosas, pero aguantan. Andrey mantiene un brazo alrededor de mi cintura, apoyándome, y me inclino hacia él sin pensar. Es sólido y cálido, y ahora mismo es lo único que me mantiene en pie.

Matvey ya se mueve hacia el hombre herido, con su arma apuntándole. Dos guardias más aparecen desde la dirección de la casa, armas en mano, sus rostros sombríos.

—Llévenlo a la sala de interrogatorios —ordena Andrey—. Y llamen al equipo de limpieza para los otros dos.

Los guardias actúan con rapidez y eficiencia. Es obvio que han hecho esto antes. Observo cómo arrastran al hombre herido, ignorando sus gemidos de dolor. La sangre gotea de su hombro, tiñendo su chaqueta de oscuro.

La mano de Andrey se aprieta en mi cintura. —Ven conmigo.

No discuto, no protesto. Simplemente dejo que me guíe de vuelta hacia la casa, mi cuerpo moviéndose en piloto automático. Mi mente aún intenta procesar lo que acaba de pasar. Tres hombres intentaron secuestrarme. Tres hombres que sabían dónde estaría, que me estaban esperando.

¿Cómo lo supieron? No le había contado a nadie mis planes porque fue una decisión de último momento. ¿Habían estado buscando una forma de entrar a la casa y luego me vieron corriendo?

El camino de regreso a la casa se siente surrealista.

La mañana sigue siendo hermosa, el sol cálido en mi rostro, los pájaros cantando en los árboles.

Como si nada hubiera pasado. Como si tres hombres no hubieran intentado llevarme.

Como si dos de ellos no estuvieran muertos en el camino detrás de nosotros.

No vamos a la casa principal. En cambio, Andrey me lleva a una entrada lateral que no había usado antes y por un conjunto de escaleras que no sabía que existían. El sótano. Mi estómago se contrae al darme cuenta de adónde vamos.

La sala de interrogatorios.

Solo he estado en esta habitación una vez, cuando llegué por primera vez. Cuando me habían atado y amordazado a una silla, aterrorizada y sola. El recuerdo me eriza la piel, y debo contener un escalofrío al entrar.

La habitación se ve exactamente igual. Paredes y suelo de hormigón. Una sola silla de metal atornillada al suelo. Luces fluorescentes duras en el techo. Hace frío aquí abajo, y me envuelvo los brazos alrededor del cuerpo, intentando alejar el escalofrío.

Matvey ya está allí con el hombre herido. Observo cómo lo fuerza a sentarse en la silla, la misma silla que ocupé no hace mucho. El hombre gime cuando Matvey ata sus muñecas y tobillos con bridas plásticas, apretándolas lo suficiente para que el plástico le corte la piel.

—Mariya. —La voz de Andrey recupera mi atención—. No tienes que quedarte para esto.

Lo miro, a la preocupación en sus ojos azules, y niego con la cabeza. —Quiero saber por qué vinieron por mí.

Estudia mi rostro por un largo momento, luego asiente. —Quédate detrás de mí.

El interrogatorio es brutal.

Matvey comienza con preguntas, su voz plana y sin emoción. ¿Quién te envió? ¿Por qué estás aquí? ¿Qué quieren con Mariya?

El hombre se niega a responder, escupiendo sangre al suelo en su lugar. Así que Matvey lo golpea. Un puñetazo sólido en las costillas que hace gritar al hombre. Luego otro. Y otro.

Me obligo a mirar, aunque mi estómago se revuelve. Este es el mundo en el que me he casado. Esto es lo que hace la Bratva. Violencia, sangre y dolor, todo en nombre de la información y el poder.

Andrey está a mi lado, su cuerpo tenso, sus manos apretadas en puños. Puedo sentir la rabia irradiando de él, apenas contenida. Quiere ser el que golpee, quiere hacer que este hombre pague por atreverse a venir por mí.

Después de lo que parecen horas pero probablemente son solo minutos, el hombre finalmente cede.

—Nueva familia —jadea, con sangre goteando de su boca—. Acabamos de llegar de Rusia.

Andrey no parece sorprendido. Más bien, parece más sombrío. —El ataque en los muelles fue una distracción.

No es una pregunta, pero el hombre asiente de todos modos. —Teníamos que alejarte de la finca. Alejarte de ella.

—¿Por qué? —Andrey da un paso adelante, y el hombre se encoge—. ¿Qué quieren con mi esposa?

—La recompensa. —Las palabras salen arrastradas, dolorosas—. Solo íbamos tras la recompensa.

Mi sangre se hiela. ¿Recompensa? ¿Qué recompensa?

La mandíbula de Andrey se tensa. —¿Cuánto?

El hombre lo mira, y a pesar del dolor, a pesar de la sangre, sonríe. Es una sonrisa terrible, llena de malicia y satisfacción.

—Un millón de dólares —dice—. Hay una recompensa de un millón de dólares por tu esposa. Por capturarla viva.