26 Andrey

ANDREY

Los muelles huelen a sangre y pólvora.

Salgo del todoterreno antes de que Matvey lo detenga por completo, mis botas golpeando el hormigón con determinación.

La escena ante mí es un caos contenido. Cuerpos yacen esparcidos por la zona de carga, algunos cubiertos con lonas, otros aún siendo atendidos por mis hombres.

La lucha ha terminado, pero las secuelas son brutales.

Dos de mis hombres están muertos. Puedo ver sus cuerpos alineados cerca de uno de los contenedores, cubiertos pero inconfundibles en su quietud.

La visión me hace apretar la mandíbula con tanta fuerza que me duelen los dientes.

Eran buenos hombres. Hombres leales. Hombres con familias a las que ahora habrá que decirles que su marido, padre o hermano no va a volver a casa.

Varios más están heridos, sentados o recostados contra cajones mientras alguien con conocimientos médicos los atiende. La sangre mancha el hormigón en charcos oscuros, y los casquillos de bala salpican el suelo como un mortal confeti.

—Jefe. —Uno de mis capitanes se acerca cojeando. Su brazo izquierdo está envuelto en un vendaje improvisado, la sangre empapando la tela blanca—. Los contuvimos.

—¿Cuántos? —pregunto, escaneando el área.

—Seis atacantes. Matamos a cuatro, herimos a uno y capturamos a otro. —Señala hacia un contenedor en el extremo del muelle—. El prisionero está ahí dentro.

Matvey ya se dirige hacia allí, su enorme figura abriéndose paso entre los hombres dispersos como un tiburón en el agua. —El equipo de limpieza está en camino —dice, refiriéndose al grupo que mantengo disponible para ocasiones como esta, para limpiar antes de que llegue la policía.

Sigo a Matvey, mi mente analizando las implicaciones. Un ataque a mis muelles no es inusual. Las disputas territoriales ocurren. Pero el momento no me cuadra. Demasiado oportuno, justo después del atentado en la biblioteca.

Dentro del contenedor, un hombre está atado a una silla. Es joven, quizá de unos treinta años, con el pelo rubio corto enmarañado de sangre. Su rostro es un amasijo de moretones y cortes, pero sus ojos azules están alerta. Desafiantes. Nos observa entrar con algo que casi parece diversión.

Esa es mi primera señal de alarma.

—¿Quién te envió? —pregunto, rodeándolo lentamente.

Escupe sangre al suelo. —Que te jodan.

Asiento a Matvey, quien avanza y clava su puño en las costillas del hombre. El sonido del impacto resuena en el contenedor metálico, seguido de un gruñido de dolor. Pero cuando el hombre vuelve a mirarme, está sonriendo. Jodidamente sonriendo.

—Intentémoslo de nuevo —digo, manteniendo la voz calmada—. ¿Quién te envió?

—¿No lo sabes? —Se ríe, el sonido húmedo y doloroso—. Es de puta madre.

Matvey lo golpea otra vez, esta vez en la cara. La sangre brota de su nariz, pero la sonrisa no se desvanece. Más bien se ensancha.

Algo va mal. No es así como suelen ir los interrogatorios. La mayoría de los hombres se rompen rápido ante el dolor real. Especialmente con los puños carnosos de Matvey. Hablan, suplican, dan información para que pare. Pero este tío... está disfrutando.

—Familia nueva —dice al fin, arrastrando las palabras por la nariz rota—. Recién llegados de Rusia.

—¿Por qué atacar mis muelles?

—¿Por qué no? —Encoge los hombros, o lo intenta. El movimiento le hace torcer el gesto—. Hay que hacerse un nombre de alguna manera.

Estudio su rostro, buscando la mentira. Las disputas territoriales son bastante comunes, especialmente con familias nuevas intentando establecerse. Es brutal, pero es el negocio, algo que pasa en nuestro mundo con deprimente regularidad.

Pero algo de esto no me cuadra.

—Estás muy alegre para alguien que está a punto de morir —observo.

—¿Ah, sí? —Esa jodida sonrisa de nuevo—. Quizá sé algo que tú no.

Lo rodeo lentamente, observando cómo sus ojos siguen mis movimientos. No tiene miedo. Ni un poco. La mayoría de los hombres en su posición estarían calculando sus opciones, buscando una salida o intentando negociar. Este simplemente se sienta como si hubiera ganado un premio.

—Seis hombres —digo, manteniendo un tono conversacional—. Trajisteis a seis hombres para atacar un muelle fortificado. Mi muelle. El que tiene veinte guardias armados en rotación.

No responde, pero esa sonrisita se le crispa en la comisura de los labios.

—Eso no es un asalto —continúo—. Eso es un suicidio. Así que o eres el gilipollas más tonto que he conocido en mi vida, o tenías otro objetivo.

—Quizá somos así de buenos —dice él, pero hay algo en su tono. Algo burlón. Como si me retara a descifrarlo.

Miro a Matvey. La mandíbula de mi matón está tensa, sus enormes manos se flexionan a los lados. Él también lo nota, lo extraño de toda esta situación. Hemos hecho suficientes interrogatorios juntos como para no necesitar palabras. Una mirada basta.

Matvey se coloca a la izquierda del hombre mientras yo me quedo a su derecha. Posicionamiento clásico de intimidación. Los ojos del prisionero saltan entre nosotros, pero no parece preocupado. Más bien, parece divertido.

—¿Cuánto tiempo llevas en Estados Unidos? —pregunto.

—Un par de meses.

—¿Y en ese tiempo has aprendido lo suficiente sobre mi operación como para creer que podrías tomarte mis muelles?

—Hicimos nuestros deberes.

—Mierda. —Me inclino, acercándome a su cara—. Sabías que perderías. Sabías que la mayoría de tus hombres morirían. ¿Qué valía ese precio?

Su sonrisa vacila solo un segundo, lo justo para que vea que me estoy acercando a algo.

—Tiempo —dice suavemente.

La palabra me golpea como un puñetazo en el estómago. Tiempo. Necesitaban tiempo. ¿Tiempo para qué?

Me enderezo, mi mente repasando posibilidades. ¿Qué podrían lograr mientras yo estaba aquí? ¿Qué objetivo valdría el sacrificio de seis hombres?

Entonces lo entiendo. La única cosa que garantizaría que yo acudiera corriendo a los muelles. La única cosa que me apartaría de todo lo demás.

Mis hombres. Mi territorio. Mi negocio.

Pero solo hay una cosa más importante que todo eso junto.

Mariya.

El estómago se me hunde. Miro a Matvey y veo la misma comprensión asomando en sus oscuros ojos. Este ataque fue demasiado pequeño, demasiado contenido. ¿Seis hombres contra un muelle fortificado? Tenían que saber que perderían, que la mayoría moriría.

A menos que ese no fuera el objetivo.

—Esto fue una distracción —digo, las palabras saliendo frías y duras.

La sonrisa del hombre se ensancha aún más, la sangre tiñendo sus dientes de rojo. —Te tomó bastante darte cuenta.

Me muevo antes de que termine la frase, mi mano cerrándose alrededor de su garganta. —¿Una distracción para qué?

No responde, solo sigue sonriendo esa sonrisa irritante, incluso cuando aprieto más fuerte. Su cara se vuelve roja, luego morada, pero no cede, no me da nada.

—Jefe. —La mano de Matvey en mi hombro me retrae—. La finca.

Suelto al hombre, y él jadea buscando aire, tosiendo y farfullando. Pero incluso a través del dolor, puedo ver la satisfacción en sus ojos. Consiguió lo que quería. Nos mantuvo aquí el tiempo suficiente.

—Mátalo —le digo a Matvey—. Hazlo rápido. Luego reúne a los que queden de su grupo y envíales un mensaje que no olvidarán.

No espero a verlo hecho. Ya estoy corriendo hacia el SUV, con el teléfono pegado a la oreja mientras marco a la finca. Suena una vez. Dos. Tres.

—¿Señor? —responde por fin uno de los guardias.

—¿Dónde está mi mujer? —Las palabras salen como un gruñido.

—Salió a correr, señor. Hace unos veinte minutos.

Mi sangre se hiela. —¿Dónde?

—Por los terrenos. Sigue dentro de la propiedad.

—Encuéntrenla. Y que todos los hombres disponibles la busquen. —Corto la llamada y me lanzo al asiento del conductor. Matvey apenas tiene tiempo de subir antes de que salga disparado de los muelles, los neumáticos chirriando sobre el hormigón.

El viaje de vuelta a la finca dura quince minutos. Se siente como quince horas. Mis manos agarran el volante con tanta fuerza que los nudillos se me ponen blancos, y mi mente repasa cada posibilidad terrible. Si se la han llevado. Si la han lastimado. Si llego demasiado tarde.

Pienso en cómo se veía esta mañana, de pie en mi oficina con fuego en sus ojos verdes, exigiendo que la trataran con respeto. La forma en que su pelo rubio caía sobre un hombro, cómo la camiseta se le pegaba a los pechos. Cómo me había desafiado, resistido, negándose a ser intimidada.

Es magnífica. Irritante, testaruda y absolutamente jodidamente magnífica. Y si le pasa algo, arrasaré con toda esta ciudad.

Las puertas de la finca ya están abiertas cuando llegamos, con guardias colocados en puntos estratégicos. No reduzco la velocidad, simplemente paso a toda velocidad por la entrada principal. Mi reloj de seguridad vibra contra mi muñeca, pero lo ignoro. Cualquier alerta que envíe puede esperar.

—Allí. —Matvey señala hacia la sección este de los terrenos, donde el sendero para correr serpentea entre los árboles.

La veo de inmediato. Incluso desde esta distancia, reconocería esa coleta rubia, la gracia atlética de sus movimientos. Está corriendo, su cuerpo moviéndose con la fluidez que viene de años de práctica. Por un segundo, el alivio me inunda con tanta intensidad que casi duele.

Entonces los veo a ellos.

Tres hombres salen de detrás de un grupo de árboles, bloqueando su camino. No llevan mis colores. No son mis hombres. Y la forma en que están posicionados, la manera en que se acercan a ella con intención depredadora, hace que mi visión se tiña de rojo.