24 Andrey

ANDREY

No me acosté anoche.

La botella de vodka está sobre mi escritorio, medio vacía ahora, y el hielo de mi vaso se ha derretido hace rato.

Miro fijamente la lista de casas seguras desplegada sobre la superficie de caoba, los nombres y direcciones se difuminan mientras el agotamiento nubla mi visión.

Pero no puedo dormir. No cuando Mariya está arriba lidiando con las secuelas del atentado.

No cuando tres personas han muerto porque alguien quería enviarle un mensaje.

Quise ir a verla. Quise abrazarla y decirle que todo estaría bien.

Pero vi en sus ojos que necesitaba espacio, tiempo para asimilar lo ocurrido.

Así que se lo di, aunque todos mis instintos me gritan que debo estar cerca de ella.

Para protegerla. Para mantenerla cerca donde pueda verla, tocarla y saber que está a salvo.

La oficina parece demasiado silenciosa. Demasiado vacía. No dejo de pensar en cómo me miró antes de subir. Como si intentara descifrar si era su enemigo o su salvación. Quizá sea ambas cosas. Quizá ese sea el problema.

La puerta de la oficina se abre y Matvey entra sin llamar. Nunca llama. Cruza la habitación en tres zancadas largas y se desploma en la silla frente a mi escritorio, sus ojos oscuros fijándose de inmediato en el pergamino.

Niega lentamente con la cabeza. —Peligroso.

—Lo sé. —Me sirvo otra copa, el vodka quema al deslizarse por mi garganta. El ardor es bueno. Me recuerda que sigo vivo y funcional, aunque me sienta como el demonio.

—¿Qué diablos hacía Pushkin con esto? —Matvey se inclina hacia adelante, su dedo traza una de las direcciones—. ¿Cuál era su plan?

—No lo sé. —Dejo el vaso y me froto los ojos. Están irritados por la falta de sueño y me está empezando a doler la cabeza—. Pero fuera lo que fuese, ha costado vidas. Y ahora alguien más lo quiere tanto como para volar una maldita biblioteca.

Matvey gruñe, lo que podría significar desde acuerdo hasta preocupación. Con él, es difícil saberlo. Ha sido mi mano derecha durante años y confío en él más que en nadie. Si él cree que esto es peligroso, entonces es aún peor.

Permanecemos en silencio unos minutos, ambos estudiando la lista.

Algunas casas seguras están en ciudades importantes.

Otras en lugares remotos, sitios donde podrías esconderte durante años sin que nadie te encuentre.

Y unas pocas están aquí mismo, dispersas por este estado.

La magnitud es abrumadora. Esto no es obra de un hombre que planeaba huir.

Es obra de un hombre que planeaba una guerra.

—Tenemos que revisarlas —digo al fin—. Todas. Ver qué dejó Pushkin.

—Podría ser una trampa.

—Podría ser. —Me recuesto en la silla, el cuero cruje bajo mi peso—. Pero no lo sabremos hasta que miremos.

Matvey aprieta la mandíbula. —¿Y si lo es? ¿Si alguien nos espera en cada ubicación?

—Entonces lo resolvemos. —Miro sus ojos—. Hemos enfrentado cosas peores.

No parece convencido, pero asiente. Es todo lo que necesito.

Un alboroto arriba nos pone tensos a ambos. Voces elevadas, pasos, y luego la voz de Mariya cortando el aire, fuerte y furiosa.

—¡Quítense de mi camino!

Estoy de pie antes de darme cuenta, mi mano va instintivamente al arma en mi cadera. Matvey también se levanta, su cuerpo listo para la acción. Mi corazón late con fuerza, la adrenalina inunda mi sistema. Si alguien llegó a ella, si la lastimaron...

—¡He dicho que se muevan! —La voz de Mariya está más cerca ahora, bajando las escaleras.

El alivio me golpea tan fuerte que casi vacilo. Está bien. Está enfadada, pero está bien. Me obligo a respirar, a aflojar el agarre del arma.

Oigo sus pasos en el pasillo, rápidos y enojados, y luego pasa frente a mi oficina.

Se detiene abruptamente y retrocede cuando me ve a través de la puerta abierta.

Por un segundo, solo nos miramos. Su cabello rubio está despeinado, como si se hubiera pasado las manos por él, y sus ojos verdes arden de furia.

Lleva una de las camisetas que le compré ayer y unos leggings que abrazan su trasero y muslos con tanta devoción que mi polla se estremece.

La camiseta está holgada, cayéndole de un hombro, y puedo ver la curva de su clavícula, la piel suave de su cuello.

Dios, es hermosa. Incluso furiosa y exhausta, es lo más hermoso que he visto.

No espera a que la invite a entrar. Irrumpe en mi oficina, con los puños apretados a los costados.

—Tus guardias —dice, su voz tensa por la rabia apenas contenida—, no iban a dejarme salir de la habitación.

Miro a Matvey, quien observa el intercambio con lo que podría ser diversión en sus ojos oscuros. —¿Ah, sí?

—Sí, así es. —Da otro paso hacia mi escritorio, y puedo ver el agotamiento bajo la ira. Ojeras oscuras y un ligero temblor en sus manos. Tampoco durmió—. Si voy a ser la esposa del Pakhan, entonces maldita sea, mejor que me traten con respeto. Ya no soy una prisionera.

La comisura de mi boca se contrae. Es magnífica cuando está enfadada, toda fuego y desafío.

Quiero atravesarla sobre este escritorio y besarla hasta que olvide por qué está enfadada, quiero quitarle esos leggings y recordarle exactamente lo que significa ser la esposa del Pakhan. —Me encargaré de ello.

Matvey asiente con la cabeza una vez y se levanta, dirigiéndose hacia la puerta. Se detiene al llegar a Mariya, y por un momento, creo que va a decir algo. Pero solo le da un leve asentimiento, algo que podría ser aprobación, y luego se va, cerrando la puerta tras de sí.

El silencio que sigue es incómodo. Pesado. Ninguno de los dos parece saber qué decir. El aire entre nosotros se siente cargado, eléctrico, como el momento previo a una tormenta. Desde aquí puedo oler su perfume, algo ligero y floral que me hace pensar en verano.

Señalo la silla que Matvey acaba de dejar libre. —Siéntate.

Ella no se mueve, se queda ahí de pie, con los brazos cruzados sobre el pecho, y puedo ver sus pezones marcándose bajo la fina tela de su blusa.

Sin sujetador. La revelación envía calor directo a mi entrepierna.

Me obligo a mirarle la cara, pero eso no es mucho mejor.

Sus labios están ligeramente entreabiertos, y una imagen de esos labios rodeando mi polla aparece en mi mente.

—Prefiero estar de pie —dice.

Por supuesto que sí. Mujer testaruda.

Sirvo otra copa, luego vierto una segunda y la deslizo sobre el escritorio hacia ella. —Parece que te vendría bien esto.

Ella observa el vodka un momento, luego se acerca al escritorio y coge la copa. No se sienta, pero da un sorbo, y observo cómo trabaja su garganta al tragar. Cuando deja la copa, parte de la tensión ha abandonado sus hombros.

Ambos empezamos a hablar al mismo tiempo.

—Sobre lo de anoche⁠—

—Necesito saber⁠—

Los dos nos callamos, y casi sonrío. Casi. Sacudo la cabeza y extiendo la mano, indicando que hable ella primero.

Ella respira hondo, sus dedos rodeando la copa como si necesitara algo a lo que agarrarse. —¿Por qué odias realmente a mi padre? ¿Por qué estás tan convencido de que estuvo detrás de la masacre y de que robó las reliquias de tu familia?

Me reclino en la silla, estudiando su rostro. Se merece la verdad. Toda. Incluso si duele. Incluso si hace que me odie más de lo que probablemente ya lo hace.

—Tu padre llevaba un tiempo bajo sospecha —digo—. Todas las familias sabían de su obsesión por ganar más poder. Su comportamiento sospechoso. Cosas desaparecían de las casas después de sus visitas. Pequeñas cosas al principio. Joyas, documentos, objetos que no se echarían en falta de inmediato.

El rostro de Mariya palidece, pero no interrumpe.

—Nadie conocía sus motivos o qué planeaba hacer —continúo—.

Solo observábamos y esperábamos, intentando adivinar su juego final.

Mi padre tuvo reuniones al respecto. Discusiones con los otros Pakhans sobre qué hacer si Pushkin actuaba.

Pero fuimos demasiado lentos. Demasiado cautelosos.

Y entonces ocurrió la masacre. Familias enteras fueron eliminadas en una sola noche. Mi madre y mi hermana entre ellas.

Aprieto la copa con fuerza, el recuerdo de aquella noche aún fresco incluso después de todos estos años.

Llegar a casa y encontrarlas muertas. La sangre.

El silencio. Los ojos de mi madre mirando a la nada, la manita de mi hermana aún aferrada a su muñeca favorita.

Se suponía que debía protegerlas. Fallé.

—Tu padre nunca confirmó ni negó estar detrás de ello —digo, con la voz más áspera ahora—.

Pero luego testificó contra las familias.

Contra la misma organización de la que había formado parte toda su vida.

Dio nombres, reveló secretos, destruyó alianzas que habían durado décadas.

Eso prácticamente gritaba su culpabilidad.

—O su conciencia —dice Mariya en voz baja.

La miro, sorprendido. —¿Qué?

—Quizá testificó porque sabía quién estaba realmente detrás. Quizá intentaba detenerlos. —Deja la copa y se acerca más al escritorio, sus ojos buscando los míos—. ¿Lo has considerado alguna vez?

—No. —La palabra sale más dura de lo que pretendo—. Porque las pruebas apuntaban a él. El momento, los objetos robados, la forma en que desapareció justo después de testificar. Todo encaja.

—¿Para qué? ¿Para un hombre intentando proteger a su hija de las mismas personas que mataron a tu familia?

—Su voz sube de tono, y ahora hay pasión en ella.

Convicción—. Tú mismo dijiste que la masacre fue organizada.

Coordinada. Eso requiere planificación, recursos y conexiones.

Mi padre era poderoso, sí, pero no tanto.

No lo suficiente para orquestar algo así solo.

Tiene razón, y odio que la tenga. He pasado años creyendo que Yegor Pushkin fue responsable de las muertes de mi madre y mi hermana.

Años persiguiéndolo y las reliquias que robó, buscando respuestas.

Y ahora su hija está en mi despacho, haciendo agujeros en la narrativa que he construido, haciéndome cuestionar todo lo que creía saber.

—¿Entonces quién? —exijo, poniéndome de pie. Necesito moverme, necesito hacer algo con la energía que recorre mi cuerpo—. Si no fue tu padre, ¿quién estuvo detrás?

—No lo sé. —Baja la mirada hacia la lista de casas seguras en mi escritorio, y veo que su mano tiembla ligeramente al alcanzarla—. Pero quizá eso es lo que intentaba decirnos. Quizá por eso escondió todo esto.

Me muevo alrededor del escritorio, acortando la distancia entre nosotros. Ella no retrocede, no se encoge, solo levanta la barbilla para mirarme a los ojos, y maldita sea si eso no hace que la desee aún más.

—Me estás pidiendo que crea que todo lo que he pensado durante años está equivocado —digo, con la voz baja—. Que he estado persiguiendo al hombre equivocado. Que tu padre era inocente.

—Te pido que consideres la posibilidad —su voz es más suave ahora, casi suplicante—. Te pido que mires las pruebas con ojos nuevos. Porque si estás equivocado, Andrey, si mi padre no estuvo detrás de la masacre, entonces el verdadero asesino sigue ahí fuera. Y ahora viene por los dos.

Antes de que pueda responder, la puerta del despacho se abre. Uno de mis capitanes entra, pálido y respirando con dificultad, como si hubiera estado corriendo.

—Jefe —dice, con voz urgente—. Lamento interrumpir, pero⁠—

—¿Qué ocurre? —Ya estoy de pie, mi cuerpo tensándose ante cualquier mala noticia que vaya a dar.

—Algunos de los hombres en los muelles —traga con dificultad—. Han sido atacados. No sé cuántos, pero hay muertos.