14 Andrey

ANDREY

Observo el rostro de Mariya mientras ella mira la caja metálica con cerradura, y lo veo. Reconocimiento. Cruza sus rasgos con tanta claridad que no hay lugar a dudas. Sus ojos verdes se abren, sus labios se separan ligeramente y su mano se estira hacia la caja antes de que se controle y retroceda.

Ella conoce esta caja.

La emoción crece dentro de mí, caliente y urgente. Esta caja perteneció a su padre. Estoy seguro. Después de todo este tiempo, todos los callejones sin salida y las pistas falsas, finalmente hemos encontrado algo real. Algo que podría darme las respuestas que necesito.

—La reconoces —digo, con la voz áspera por la anticipación.

Ella asiente lentamente, su mirada aún fija en la caja. —Era de mi padre. La guardaba en su estudio. La vi un par de veces cuando era joven, pero nunca me dijo qué había dentro.

Cojo la caja, sintiendo su peso en mis manos. Es más pesada de lo que esperaba, de metal sólido que ha resistido bien a pesar de haber estado enterrada en esta habitación subterránea. La cerradura está oxidada pero intacta, y sé que no hay manera de abrirla sin romperla.

—Apártate —le digo a Mariya.

Se mueve hacia atrás y miro alrededor del pequeño espacio hasta encontrar lo que necesito. Una piedra grande, probablemente parte de los cimientos que se derrumbaron hace años. La cojo, compruebo su peso, y luego la golpeo con fuerza contra la cerradura.

El eco del golpe resuena por la habitación subterránea, fuerte y violento. Una vez. Dos veces. Tres veces. En el cuarto golpe, la cerradura cede con un crujido satisfactorio y trozos de metal oxidado se esparcen por el suelo de tierra.

Mi corazón late con fuerza mientras dejo la piedra y alcanzo la tapa.

Mis manos están firmes cuando la levanto, pero por dentro estoy vibrando de anticipación.

La tapa se abre con un chirrido de bisagras quejumbrosas y miro el contenido, mientras mi emoción se desvanece como el agua a través de un colador.

¿Qué cojones?

Dentro de la caja hay piezas. Docenas de ellas.

Parecen hechas a mano, cortadas de lo que parecen ser fotografías o documentos, cada una de forma y tamaño irregular.

Están dispuestas en capas, separadas por finas piezas de tela, y cuando cojo una, veo que es gruesa, como si hubiera sido laminada o sellada de alguna manera.

—¿Qué es esto? —murmuro, girando la pieza entre mis dedos.

Mariya se acerca, mirando dentro de la caja. Su ceño se frunce mientras examina el contenido. —No lo sé. Parecen piezas de un rompecabezas.

—¿Piezas de un rompecabezas? —Cojo otra pieza, luego otra. Tiene razón. Tienen forma de piezas de rompecabezas, con bordes que sugieren que encajan de alguna manera.

—¿Tu padre mencionó algo así alguna vez? —pregunto, mientras mi frustración crece. —¿Algún tipo de código o rompecabezas?

Ella niega con la cabeza, su pelo rubio cayendo hacia adelante mientras se inclina para ver mejor. —No. Nunca he visto algo así antes.

Le creo. La confusión en su rostro es demasiado genuina como para ser fingida. Está tan desconcertada como yo.

Con cuidado, saco la capa superior de piezas, colocándolas a un lado sobre la tela, y luego examino la siguiente capa.

Más de lo mismo. Docenas de piezas, tal vez cientos, todas cuidadosamente cortadas y preservadas.

Alguien pasó mucho tiempo haciendo esto.

Mucho esfuerzo se dedicó a crear este... lo que sea que sea esto.

Pero ¿por qué? ¿Cuál es el punto?

—Quizás forman un mapa —sugiere Mariya en voz baja. —O instrucciones para encontrar algo.

Es posible. Pushkin era inteligente, cuidadoso. Si quería ocultar información, crear un rompecabezas que solo él pudiera resolver sería una forma de hacerlo. Pero eso no me ayuda. No tengo tiempo para sentarme a armar un puto rompecabezas elaborado mientras la Bratva se acerca a Mariya.

Cierro la caja con cuidado, asegurándome de que todas las piezas estén bien colocadas. —Nos llevamos esto de vuelta a la hacienda.

Mariya asiente, y puedo ver la decepción en sus ojos. Ella también esperaba respuestas, esperaba que esta caja contuviera algo que explicara lo que hizo su padre, adónde fue y por qué la abandonó.

En vez de eso, tenemos más preguntas.

Matvey nos ayuda a subir por el agujero del suelo, y salimos de la choza. La luz del sol es casi cegadora después de la oscuridad de la habitación subterránea, y tengo que parpadear varias veces antes de que mis ojos se acostumbren.

El camino de vuelta a la hacienda es silencioso. Mariya mira por la ventana, perdida en sus pensamientos, mientras yo sostengo la caja sobre mis piernas. Mi mente corre a través de las posibilidades, tratando de descifrar qué significan estas piezas y cómo encajan en todo lo demás.

Cuando pasamos por las puertas de mi hacienda, noto inmediatamente el coche aparcado en el camino circular, un sedán negro y elegante que reconozco al instante.

Mierda.

Bogdan Belyaev está aquí.

Matvey también lo ve. Su mandíbula se tensa y sus manos agarran el volante con más fuerza. Sabe lo que esto significa. Bogdan no hace visitas sociales. Si está aquí, es porque quiere algo.

Aparcamos y me giro hacia Mariya. —Ve directa a tu habitación. No hables con nadie. Matvey te acompañará.

Ella me mira, preguntas en sus ojos verdes, pero no discute. Chica inteligente.

Le paso la caja a Matvey. —Llévala a mi despacho. No dejes que nadie la vea.

Él asiente una vez, comprendiendo de inmediato. Si Bogdan ve esta caja, querrá saber qué hay dentro. Querrá ser partícipe de lo que hemos encontrado. Y todavía no estoy listo para compartir esta información con nadie.

Salgo del todoterreno y me dirijo hacia la entrada principal. Antes de llegar a la puerta, esta se abre y allí está Bogdan Belyaev, plantado en mi maldito vestíbulo como si fuera el dueño del lugar.

Tiene sesenta años, delgado y fibroso, con el pelo entrecano y una barba corta que hoy en día es más gris que marrón. Sus ojos grises son astutos, calculadores, y de inmediato pasan de mí a Mariya, que está bajando del todoterreno.

Veo cómo la mira. Cómo su mirada se detiene en su rostro, en su cuerpo, como si estuviera catalogando cada detalle. Mis manos se cierran en puños a mis costados.

—Andrey —dice, con una voz suave y agradable—. Espero que no te importe. Tu personal nos dejó entrar.

Por supuesto que lo hicieron. Bogdan Belyaev es un Pakhan, y mi personal sabe bien que no puede rechazar a alguien de su estatus. Pero eso no significa que tenga que gustarme.

—Bogdan —respondo, manteniendo mi voz neutral—. Esto es algo inesperado.

—Estaba por la zona. Pensé en pasar. —Sus ojos todavía están puestos en Mariya mientras Matvey la guía hacia las escaleras—. ¿Quién es la chica?

—Una invitada —digo secamente.

—Es muy guapa. —Por fin me mira, y hay algo en su expresión que me eriza la piel—. ¿Rusa?

—Eso no es de tu incumbencia.

Él levanta una ceja. —Todo lo que ocurre en esta ciudad es de mi incumbencia, Andrey. Lo sabes.

Me obligo a relajar las manos, a mantener la expresión calmada. Bogdan observa a Mariya y a Matvey mientras suben las escaleras hacia su habitación, su mirada sigue a Mariya hasta que desaparece tras la esquina. Luego se vuelve hacia mí con una sonrisa que no llega a sus ojos.

—Tenemos algunos asuntos que discutir —dice.

Antes de que pueda responder, Sophia aparece desde la dirección del salón. Lleva un vestido modesto de color azul claro, su largo cabello negro está peinado a la perfección, y parece incómoda. Como si no quisiera estar aquí tanto como yo no quiero que esté.

—Sophia —dice Bogdan sin mirarla—. Ve a esperar a la biblioteca.

Me crispo ante la orden. Esta es mi casa, y él está dando órdenes como si fuera el que manda. Pero no discuto. Primero necesito averiguar qué quiere.

Sophia me mira brevemente a los ojos, y veo una disculpa antes de que se dé la vuelta y se marche. Sus tacones repiquetean contra el suelo de mármol, el sonido resuena por el vestíbulo hasta que se va.

—¿Vamos? —Bogdan señala hacia mi despacho.

Yo tomo la delantera, mi mente ya trabaja en estrategias. Lo que sea que quiera, lo que sea que haya oído, necesito controlar esta conversación. Necesito asegurarme de que no obtenga información que no estoy dispuesto a dar.

Mi despacho está exactamente como lo dejé esta mañana. El escritorio está despejado excepto por mi portátil y algunos archivos. Las sillas están colocadas una frente a la otra, y las ventanas dan al jardín. Es mi espacio, mi territorio, y necesito usar eso a mi favor.

Bogdan se sienta en una de las sillas sin esperar una invitación. Cruza una pierna sobre la otra, completamente cómodo, y me estudia con esos ojos grises calculadores.

—Entonces —dice—. Hablemos de la chica.

Me siento detrás del escritorio, poniendo la sólida madera entre nosotros. —¿Qué pasa con ella?

—He oído rumores. —Se reclina, sus dedos entrelazados bajo la barbilla—. Rumores interesantes sobre cierta bibliotecaria que desapareció de su trabajo. Sobre cómo guarda un parecido asombroso con alguien que todos pensábamos que ya no estaba entre nosotros.

Mi estómago se tensa, pero mantengo la expresión neutral. —Los rumores son solo rumores.

—¿Lo son? —Inclina la cabeza—. ¿Es realmente la hija de Yegor Pushkin?

La pregunta flota en el aire entre nosotros. Podría mentir. Podría decirle que está equivocado, que Mariya es solo una mujer con la que estoy saliendo. Pero Bogdan no llegó a donde está por ser tonto. Si pregunta, es porque ya sabe la respuesta.

—Sí —digo.

Sus ojos brillan de satisfacción. —Lo pensé. El parecido es notable. Tiene sus ojos.

—¿Qué quieres, Bogdan?

—¿Querer? —Extiende las manos con inocencia—. Simplemente estoy preocupado. Si se está corriendo la voz sobre la chica, eso significa que otros también lo saben. Otros que podrían querer usarla para llegar a Pushkin. O para llegar a lo que él robó.

—Puedo protegerla.

—¿Puedes? —Se inclina hacia adelante, su expresión seria ahora—. ¿Cuánta gente sabe que está aquí? ¿Cuántos la han visto? La Bratva tiene ojos por todas partes, Andrey. Lo sabes.

Lo sé. Y el hecho de que Bogdan esté aquí, haciendo estas preguntas, significa que la información se está propagando más rápido de lo que pensaba. Más rápido de lo que puedo controlar.

—¿Qué estás sugiriendo? —pregunto.

—Estoy sugiriendo que debes tener mucho cuidado. —Su voz baja—. Hay gente que pagaría una fortuna por información sobre la hija de Pushkin. Gente que haría cualquier cosa por poner sus manos sobre ella.

La inquietud que ha ido creciendo desde que llegó se intensifica. Tiene razón. Si la palabra se está esparciendo tan rápido, Mariya está en más peligro del que me había dado cuenta. Y mantenerla aquí, en mi propiedad, podría no ser suficiente para protegerla.