12 Andrey

ANDREY

Estoy frente al escritorio, con los dedos apoyados en la tapa tallada del joyero, y me giro para mirar a Mariya.

Ella sigue sentada al borde de la cama, sus ojos verdes fijos en el joyero como si fuera una bomba a punto de estallar.

El pánico que vi cruzar su rostro cuando lo traje por primera vez no ha desaparecido por completo.

Todavía está allí, acechando bajo la superficie, tensando sus hombros y haciendo que su respiración sea superficial.

¿Qué diablos hay en este joyero que la tiene tan preocupada?

Ya lo revisé una vez, en su apartamento.

Miré cada pieza de joyería dentro, buscando algo que pudiera estar conectado con las reliquias familiares desaparecidas de mi familia.

Pero no había nada, solo una colección de piezas modestas que parecían haber sido transmitidas a través de generaciones.

Valor sentimental, seguro, pero nada que justifique el tipo de miedo que veo en sus ojos ahora mismo.

—Sobre este joyero —digo de nuevo, observándola con cuidado.

Ella se pone de pie, sus manos se cierran en puños a los lados. —Devuélvemelo.

—No hasta que me digas por qué estás tan preocupada por él.

—Es mío. Perteneció a mi madre. Eso es todo lo que necesitas saber.

Estudio su rostro, buscando algún signo de que está ocultando algo. Su mandíbula está tensa, sus labios apretados en una línea fina, y no me mira directamente a los ojos, pero no parece estar ocultando nada.

—No es nada. Solo son joyas —dice—. Piezas familiares que significan algo para mí. Da un paso hacia mí, luego se detiene, como si temiera acercarse demasiado. —Por favor. Solo devuélvemelo. Es todo lo que tengo de mi vida pasada, de mi madre.

La desesperación en su voz casi me hace reconsiderar. Casi. Abro la tapa y vacío el contenido sobre la cama.

Las joyas se esparcen por el edredón burdeos. Un collar con un pequeño colgante. Un par de pendientes. Varios anillos. Una pulsera. Y un broche que parece viejo, deslustrado por el tiempo. Cojo cada pieza lentamente, examinándolas mientras observo la reacción de Mariya por el rabillo del ojo.

Ella intenta mantener una expresión neutra, pero puedo ver la tensión en su cuerpo. Sin embargo, no muestra más emoción por ninguna pieza en particular. No hay respiros repentinos ni intentos de arrebatarme algo de las manos, solo ese pánico constante y subyacente que parece emanar de ella.

Estoy a punto de rendirme, a punto de admitir que quizás realmente no hay nada aquí, cuando algo llama mi atención.

El broche. Es una pieza antigua, ornamentada pero desgastada, con un diseño que me resulta vagamente familiar.

Pero lo que llama mi atención es cómo está colocado el metal.

Parece ligeramente desalineado, como si alguna vez se hubiera roto y alguien lo hubiera pegado de nuevo.

Lo cojo, girándolo entre mis dedos. Ella extiende la mano como para quitármelo, pero luego la baja.

Me aparto de ella, sosteniendo el broche hacia la luz.

La costura donde fue reparado es más evidente ahora, una línea delgada a lo largo del borde.

Mis dedos encuentran un pequeño pestillo en el costado, y cuando lo presiono, el broche se abre.

Un pequeño trozo de papel se desliza y cae al suelo.

Mariya da un respingo, y no puedo decir si está tan sorprendida como yo o si está molesta porque lo encontré. Lo que sea que eso sea.

Me agacho y recogo el papel, desplegándolo con cuidado. Es viejo, amarillento por el tiempo, y solo hay una palabra escrita en tinta desvanecida.

Bayou

Miro la palabra, mi mente acelerándose a través de posibilidades. ¿Bayou? ¿Qué diablos significa eso? No hay bayous en este estado. No cerca de aquí, que yo sepa. Y ciertamente no en Rusia, al menos no de donde somos.

Mariya se asoma por detrás de mí, y por una vez, no parece cautelosa de acercarse demasiado. Su hombro roza mi brazo mientras se inclina para mirar el papel. —¿Qué es eso?

La miro, sorprendido por la genuina confusión en su voz. —¿No lo sabes?

—No. Extiende la mano hacia el papel, pero lo aparto. —Nunca lo había visto antes. Ni siquiera sabía que el broche se abría.

Le creo. La sorpresa en su rostro es demasiado real como para ser fingida. Lo que significa que su padre lo escondió sin decírselo. Pero ¿por qué? ¿Qué significa "bayou"?

—¿Podría ser un código? —pregunta Mariya, frunciendo el ceño mientras piensa. —Quizás no se refiere realmente a un bayou. Tal vez es… no sé, un acrónimo o algo así.

—Quizás. Le doy la vuelta al papel, pero el reverso está en blanco. Solo esa palabra en el frente. —O podría ser una ubicación. Algun lugar al que tu padre fue o planeaba ir.

—Pero por aquí no hay bayous —dice ella, todavía de pie muy cerca, tan cerca que puedo volver a oler su champú. Ese aroma floral me ha estado volviendo loco—. Y tampoco se me ocurre ningún lugar en Rusia que encaje.

Nos quedamos allí en silencio un momento, ambos mirando el papel como si de repente fuera a revelar sus secretos. Mi mente trabaja a toda marcha recorriendo posibilidades, tratando de conectar esta única palabra con todo lo que sé sobre Yegor Pushkin y las herencias desaparecidas.

¿Podría ser un lugar de reunión? ¿Una casa segura? ¿Un sitio donde escondió algo valioso?

—¿Qué tal Luisiana? —sugiere Mariya de repente—. Ahí hay bayous. Muchos.

—Eso está a kilómetros de distancia —replico, negando con la cabeza—. ¿Por qué iba tu padre a esconder algo tan lejos de aquí?

—No lo sé. Pero si estaba intentando mantenerlo a salvo, quizá la distancia era el objetivo —me mira, y esos ojos verdes brillan con algo que parece casi esperanza—.

Tal vez escondió las herencias de tu familia en algún lugar donde nadie pensaría en buscar —hace una mueca—.

Si es que realmente se las llevó, como acusaste.

Es posible. Pushkin era inteligente, cuidadoso. Si quería esconder algo valioso, lo pondría en un lugar inesperado. En algún sitio que llevaría años encontrar, si es que alguien lo encontraba.

¿Pero Luisiana? Eso parece demasiado obvio. Demasiado fácil.

—Necesito pensar en esto —digo, doblando el papel y guardándolo en mi bolsillo—. Averiguar qué significa esto.

—¿Me devuelves el broche? —pregunta Mariya en voz baja.

Miro hacia abajo, la pieza en mi mano, luego a su rostro. La desesperación ha vuelto, pero ahora es diferente. Más suave. Más vulnerable. Solo quiere recuperar esa pieza de su madre.

Se lo entrego, y sus dedos se cierran alrededor de él inmediatamente, apretándolo contra su pecho como si fuera la cosa más preciada del mundo.

El pensamiento hace que algo se retuerza en mi pecho, pero lo aparto.

No puedo permitirme sentir pena por ella.

No puedo permitirme que la compasión nuble mi juicio.

—Gracias —susurra.

Asiento una vez, luego me doy la vuelta y me dirijo a la puerta. Necesito hablar con Matvey, averiguar qué significa «bayou» y si realmente es una pista o solo un callejón sin salida.

Cuando llego a la manija, Mariya habla de nuevo. —¿Andrey?

Me detengo, volviéndome hacia ella.

—De verdad no sabía nada de ese papel —su voz es suave, casi suplicante—. No estoy intentando esconderte nada. Quiero ayudar. Quiero que esto termine.

—Entonces esperemos que esto realmente lleve a algún lado —digo y salgo.

El cerrojo se activa detrás de mí con ese familiar clic, y avanzo por los pasillos hacia mi oficina. Matvey ya está allí, de pie junto a la ventana con los brazos cruzados sobre su pecho macizo. Se da la vuelta cuando entro, y sus ojos oscuros se fijan inmediatamente en mi rostro.

—¿Nariz bien? —pregunta.

Toco mi nariz con cuidado. Todavía está sensible, pero el sangrado se detuvo hace rato. —Sobreviviré. Aunque tiene un buen gancho de derecha.

Sus labios se curvan en lo que podría ser diversión. —Te advertí.

—Sí, bueno, no esperaba que me golpeara al segundo en que entré —me muevo hacia mi escritorio y saco el papel, extendiéndolo sobre la superficie—. Mira esto.

Matvey cruza la habitación en tres zancadas largas y se inclina para examinar el papel. Su expresión no cambia, pero veo que sus ojos se estrechan ligeramente mientras lee la única palabra.

—Lo encontré en un broche —explico—. En un compartimento oculto. Mariya ni siquiera sabía que estaba allí.

—¿Le crees?

—Sí. Estaba tan sorprendida como yo —me recuesto en la silla, pasándome una mano por el pelo—. Pero no sé qué significa. Bayou. Podría ser una ubicación, podría ser un código. Podría no ser nada.

Matvey toma el papel, levantándolo hacia la luz. Lo estudia un largo momento, con el ceño fruncido en concentración. Luego algo cambia en su expresión.

—El viejo campo —dice.

Me incorporo. —¿Qué?

—Había un lugar de reunión en las afueras de la ciudad, ¿te acuerdas? —coloca el papel, su dedo golpeando la palabra.

Busco en mi memoria, tratando de recordar algo sobre un viejo campo en las afueras de la ciudad. Imágenes vagas emergen. Historias que escuché cuando era más joven, sobre cómo la Bratva solía reunirse en lugares secretos antes de tener el poder y la influencia para operar más abiertamente.

—Todavía hay una cabaña allí —continúa Matvey—. O solía estar. Ha estado abandonada durante años.

—¿Y crees que «bayou» se refiere a eso? —pregunto, escéptico.

Él se encoge de hombros. —Los viejos lo llamaban así. El campo. Siempre húmedo y lodoso, como un pantano. Bromeaban diciendo que era su propio bayou.

Las piezas comienzan a encajar en mi mente. Si Pushkin conocía ese antiguo lugar de reunión, si había escuchado las mismas historias y bromas, podría haberlo usado como escondite. Es remoto, abandonado, y la mayoría de la gente ha olvidado que existe.

Es exactamente el tipo de sitio donde alguien escondería algo que no quiere que encuentren.

—Tenemos que revisarlo —digo, ya de pie.

Matvey asiente. —¿Esta noche?

—No. Esperemos hasta mañana, cuando haya luz y podamos ver mejor —mi mente corre hacia lo que podríamos encontrar. ¿Las herencias? ¿Documentos? ¿Algo totalmente distinto?

Un impulso repentino me golpea, y espero no arrepentirme luego.

—Llevaremos a Mariya —digo.