11 Mariya

cWT

MARIYA

Llevo horas dando vueltas por esta habitación, y con cada paso, mi ira aumenta. La alfombra mullida bajo mis pies no hace nada para suavizar la furia que llevo hirviendo dentro de mí desde esta mañana. Desde que él salió de aquí como si lo que ocurrió entre nosotros no significara nada.

¿Cómo se atreve?

¿Cómo se atreve Andrey Melnikov a secuestrarme, interrogarme, encerrarme en esta jaula dorada y luego tener la audacia de follarme como si fuera una participante voluntaria en el retorcido juego que está jugando?

Y luego, luego, simplemente se va. Sin explicación.

Sin reconocer lo que hicimos. Simplemente desaparece, como si yo no fuera más que un problema que ha resuelto temporalmente.

Me detengo ante la ventana, aferrando los barrotes hasta que mis nudillos se ponen blancos. El metal es frío e inflexible, un recordatorio constante de que, por muy bonita que sea esta habitación, sigo siendo una prisionera. Sigo atrapada. Sigo completamente a su merced.

¿Y lo peor? No puedo dejar de pensar en ello.

En él. Es sexy y guapo, sin duda alguna.

Había pensado que podría simplemente acostarme con él, por el bien común, por supuesto, y seguir mi camino hacia la huida.

Pero lo que hicimos pareció ser algo más que solo sexo—al menos para mí.

Probablemente porque no tengo la costumbre de acostarme con cualquiera. Pero la forma en que me hizo sentir…

¡Ugh, tengo que dejar de pensar en él!

Reanudo mis pasos por la habitación, mis pensamientos dando vueltas.

Quizás él hace esto todo el tiempo. Quizás tiene un grupo de mujeres que mantiene encerradas en varias habitaciones por toda esta enorme propiedad, visitándolas cuando le viene en gana.

La idea me revuelve el estómago, pero no puedo quitármela de la cabeza.

¿Qué sé realmente de Andrey Melnikov? Nada, excepto que es peligroso, poderoso y aparentemente cree que me posee.

El sonido de una llave en la cerradura me hace helarme. Mi corazón golpea contra mis costillas mientras la puerta se abre, y allí está él.

Andrey entra en la habitación, con los brazos llenos de ropa.

Mis ropas, me doy cuenta de repente. Lleva vaqueros y una camiseta negra que se ajusta a su amplio pecho, y su pelo oscuro está un poco desordenado, como si se lo hubiera estado pasando las manos por él.

Esos ojos azules encuentran los míos de inmediato, y mariposas revolotean en mi estómago.

Mi reacción al verlo me enfurece aún más. Cruzo la habitación en tres zancadas rápidas y le doy un puñetazo directo en la nariz.

El impacto envía una descarga de dolor por mis nudillos, pero vale la pena. Su cabeza se echa hacia atrás, y la sangre brota inmediatamente de su nariz, corriendo por sus labios y barbilla. La ropa en sus brazos cae al suelo mientras sus manos vuelan hacia su cara.

—¿Qué demonios ha sido eso? —exclama, su voz apagada tras las manos.

—¡Por secuestrarme! —grito, mi voz temblando de rabia—. ¡Por interrogarme como si fuera una criminal. Por encerrarme en esta habitación. Por tratarme como si no fuera más que una propiedad que puedes usar como te dé la gana!

Él me mira, la sangre filtrándose entre sus dedos, y veo una genuina sorpresa en sus ojos. Como si no pudiera creer que realmente le haya golpeado. Como si no pensara que yo era capaz de hacer algo así.

Bueno, que se joda. Tengo mucho más dentro de mí de lo que él cree.

—Te acostaste conmigo y luego simplemente te fuiste —continúo, mi voz subiendo de tono—. Ni siquiera tuviste la decencia de decir algo. Simplemente me dejaste allí como si fuera una puta que recogiste de la calle!

—Mariya—.

—No. —Hago un gesto con la mano, cortándolo.

Él no responde, simplemente se queda allí, la sangre goteando sobre su camiseta, manchando aún más la tela negra. Por un momento, siento un atisbo de culpa. Ahora le he apuñalado y le he dado un puñetazo en la cara. Pero entonces mis ojos se posan en lo que dejó caer, y toda la culpa se evapora.

Mi joyero. El joyero de mi madre. El que mi padre me dio la última vez que lo vi, lleno de las únicas piezas de mi antigua vida que me quedan. Mis manos comienzan a temblar, y tengo que apretarlas en puños para detener el temblor.

—¿De dónde has sacado eso? —exijo, señalando el joyero que yace entre la ropa dispersa—. ¿Has rebuscado entre mis cosas personales? ¿Has entrado en mi apartamento?

Andrey no responde de inmediato. En su lugar, se agacha y comienza a recoger la ropa, incluyendo el joyero. Se mueve con calma, metódicamente, como si no le hubiera acabado de dar un puñetazo en la cara. Como si la sangre no siguiera brotando de su nariz.

—¡Respóndeme! —grito.

Él se endereza, sosteniendo el joyero en una mano, y pasa junto a mí hacia el escritorio. Lo deposita todo cuidadosamente, luego se dirige al baño sin decir una palabra. Escucho el sonido del agua corriendo, y un momento después, emerge con un trozo de papel higiénico presionado contra su nariz.

—Sí —dice finalmente, su voz un tanto nasal por el papel higiénico—. Fui a tu apartamento. Necesitaba ver si había algo allí que pudiera decirme dónde está tu padre o qué pasó con las reliquias de mi familia.

—¡No tenías derecho! —Las palabras explotan dentro de mí—. Esa es mi casa. Mi espacio privado. ¡No puedes simplemente entrar y llevarte lo que quieras!

—Puedo hacer lo que me dé la gana —dice con voz plana, como si fuera lo más obvio del mundo—. Parece que sigues olvidando cuál es tu posición aquí, Mariya. No eres una invitada. Eres un aval. Y hasta que tu padre devuelva lo que le robó a mi familia, todo lo que posees me pertenece a mí.

La manera tan casual en la que lo dice, como si fuera lo más evidente del mundo, hace que quiera golpearlo de nuevo. Pero me obligo a permanecer donde estoy, clavándome las uñas en las palmas de las manos.

—Te traje tus cosas porque pensé que te harían sentir más cómoda —continúa, apartando el pañuelo para comprobar si la hemorragia se ha detenido. No lo ha hecho. Vuelve a presionar el pañuelo contra su nariz—. Pensé que apreciarías tener tu ropa, tus pertenencias. Claramente, me equivoqué.

—Has violado mi privacidad —digo, con la voz temblorosa—. Has revisado mis cosas sin permiso. Te has llevado algo que no te pertenece.

—Todo lo que hay en ese apartamento me pertenece ahora —dice, tirando el pañuelo ensangrentado a la basura y cogiendo uno nuevo—. Incluida esa caja de joyas.

—No —respondo con un gruñido—. Esa caja es mía. Era de mi madre. Es todo lo que me queda de ella.

Algo cruza su rostro. ¿Compasión? ¿Comprensión? Pero desaparece antes de que pueda identificarlo, reemplazado por esa expresión fría y calculadora que estoy empezando a odiar.

—Entonces deberías haberla guardado en un lugar más seguro —dice.

Nos miramos a través de la habitación, con una tensión tan densa que apenas puedo respirar.

Quiero gritarle, lanzarle algo, hacerle entender cuánto me ha arrebatado.

Pero sé que no servirá de nada. Hombres como Andrey Melnikov no se preocupan por los sentimientos ni por las fronteras personales. Solo les importa el poder y el control.

—Te odio —susurro.

—Lo sé —responde, comprobando su nariz de nuevo. La hemorragia por fin se ha reducido a un hilillo—. Pero eso no cambia nada. Te quedarás aquí hasta que consiga lo que necesito.

—Te he dicho todo lo que sé. No tengo información sobre tus preciadas reliquias ni sobre dónde está mi padre. ¿Qué más quieres de mí?

—La verdad —dice, acercándose hacia mí, y me obligo a no retroceder, a no mostrar miedo—. Creo que sabes más de lo que me estás contando. Creo que tu padre te dijo algo, te dio algo que estás ocultando.

—Estás equivocado.

—¿Lo estoy? —se detiene justo delante de mí, tan cerca que puedo ver las motas de azul oscuro en sus ojos. Tan cerca que puedo oler su colonia mezclada con el olor metálico de la sangre.

Se da la vuelta y vuelve al escritorio donde dejó la caja. Sus dedos recorren la tapa tallada, y mi estómago se contrae. —Pero esa no es la única razón por la que vine aquí esta noche.

—¿Ah no? —cruzo los brazos sobre el pecho, intentando parecer desafiante en lugar de aterrorizada—. ¿Qué otras noticias deliciosas tienes para mí?

Se vuelve hacia mí, y la expresión en su rostro me hace detenerme. No es ira ni frustración. Es algo peor. Algo que casi parece arrepentimiento.

—Tu tapadera ha sido descubierta —dice en voz baja—. No soy el único que sabe sobre ti ahora.

Las palabras me golpean como un puñetazo. Incluso retrocedo un paso, extendiendo la mano para apoyarme en la pared.

—¿Qué? —la palabra sale apenas como un susurro.

—Había alguien en la biblioteca hoy. De la Bratva. Hacía preguntas sobre ti, sobre si había secuestrado a la hija de Yegor Pushkin —la mandíbula de Andrey se tensa—. No confirmé nada, pero él lo sabe. Lo que significa que otros también lo sabrán pronto.

No. No, no, no. Esto no puede estar pasando. He sido tan cuidadosa. Tan cautelosa. He seguido todas las reglas que mi padre me dio, nunca bajé la guardia, nunca hice conexiones que pudieran llevar a quién soy realmente.

Y ahora todo ha sido en vano.

—¿Quién? —logro preguntar—. ¿Quién era?

—¿Importa? —la voz de Andrey es más suave ahora, casi compasiva—. El punto es que, incluso si te dejara ir ahora mismo, no estarías a salvo. Te encontrarían en cuestión de días. Quizás horas.

—¿Y qué? —me río, pero sale agria y quebrada—. ¿Me estás diciendo que debería estar agradecida de ser tu prisionera? ¿Que debería agradecerte haberme secuestrado porque al menos me mantienes a salvo de los otros monstruos que hay ahí fuera?

—Te digo que más te vale acomodarte —se acerca de nuevo, y esta vez sí retrocedo—. Porque no vas a ir a ninguna parte. No hasta que esto se resuelva.

—¿Y cómo, exactamente, se va a resolver esto? —exijo—. Sigues haciéndome preguntas que no puedo responder. Sigues buscando información que no tengo. Así que, ¿cuál es tu plan aquí, Andrey? ¿Vas a tenerme encerrada para siempre?

—Si es lo que hace falta —su voz es dura ahora, sin rastro de compasión.

Me desplomo en el borde de la cama, de repente exhausta. Toda la rabia que me ha estado impulsando durante las últimas horas se desvanece, dejándome vacía y hueca. ¿Qué sentido tiene luchar? ¿Qué sentido tiene resistir cuando soy completamente impotente?

—Realmente no sé dónde está —digo en voz baja, mirando mis manos—. No he sabido de él en nueve años. Por lo que sé, está muerto.

—No está muerto —la voz de Andrey es firme—. Si lo estuviera, alguien lo habría encontrado ya. No, está vivo y escondido en algún lugar.

No respondo. ¿Qué hay que decir? Ha decidido lo que ocurrió, lo que hizo mi padre, y nada de lo que diga lo cambiará.

Andrey vuelve al escritorio, golpeando con los dedos la madera mientras mira la caja de joyas. Lo observo, con el corazón en la garganta. Casi me siento violada al verlo mirar lo único que me queda de mi familia.

—Ahora —dice Andrey, volviéndose hacia mí con una expresión que no puedo descifrar—. Sobre esta caja de joyas…