10 Andrey

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ANDREY

No puedo dejar de mirarla al otro lado de la mesa del desayuno.

Mariya está sentada allí, picando sus huevos con un tenedor, su pelo rubio cayendo en suaves olas sobre sus hombros.

Lleva el jersey verde que le envié esta mañana, y el color hace que sus ojos parezcan aún más vibrantes.

Cada vez que se mueve, recuerdo cómo se veían esos ojos anoche cuando se deshizo bajo mí.

Cómo se sentía su cuerpo envuelto alrededor del mío. Cómo sabía.

Joder.

Me ajusto en la silla, intentando concentrarme en la conversación que debemos tener en lugar del recuerdo de ella desnuda y dispuesta en mi cama. Esto es negocio. Ella es un medio para un fin, nada más. El hecho de que no pueda sacarla de mi cabeza es irrelevante.

—Cuéntame sobre la última vez que viste a tu padre —digo, manteniendo mi voz calmada.

Ella deja el tenedor, encontrando mi mirada con esos ojos verdes.

—Dímelo otra vez.

Ella suspira, pero accede. —Me despertó temprano. Desayunamos juntos, aunque ninguno de los dos comió mucho. Me dijo que tenía que dejar Rusia, que ya no era seguro. Me dio la caja de joyas de mi madre y dinero para una nueva vida en América. Luego se fue al tribunal, y nunca lo volví a ver.

Es la misma historia que me ha contado una docena de veces ahora. Palabra por palabra, sin variación, sin vacilación. O está diciendo la verdad, o es la mejor mentirosa que he conocido.

—¿Y nunca te contactó después de eso? ¿Ni una vez en nueve años?

—Ni una vez.

—¿Ninguna carta? ¿Ninguna llamada telefónica? ¿Ningún mensaje a través de intermediarios?

—Nada. —Su mandíbula se tensa. —He estado sola todo este tiempo, esperando a que me dijera que era seguro volver a casa. Pero nunca lo hizo.

Me reclino en la silla, estudiando su rostro en busca de algún signo de engaño. Pero todo lo que veo es agotamiento y algo que parece dolor genuino. Como si estuviera diciendo la verdad sobre haber sido abandonada por su padre.

—¿Y las reliquias? —presiono. —¿Los íconos que desaparecieron al mismo tiempo que tu padre? ¿Me estás diciendo que no sabes nada sobre ellos?

—Ni siquiera sé de qué íconos estás hablando. —Su voz se eleva ligeramente, con un borde de frustración. —Mi padre nunca mencionó ninguna reliquia, nunca me dijo que había robado algo de alguien.

—¿Entonces qué te dijo? Debió haber algo, alguna pista sobre adónde iba o qué planeaba.

—Me dijo que huyera. —Ella aparta su plato, su apetito claramente desaparecido. —Me dijo que no confiara en nadie y que nunca volviera a Rusia. Eso es todo. Eso es todo lo que sé.

Seguimos yendo y viniendo así durante otros veinte minutos.

Hago las mismas preguntas de diferentes maneras, intentando atraparla en una mentira o hacerla tropezar.

Pero sus respuestas nunca cambian. No sabe dónde está Yegor.

No sabe sobre los íconos. No ha tenido contacto con él desde que testificó.

Cuando finalmente me rindo, mi costado me duele donde ella me apuñaló, y mi paciencia está al límite.

—Llévala de vuelta a su habitación —le digo a Matvey.

Él asiente una vez y se acerca a Mariya. Ella se levanta sin protestar, pero capto un destello de algo en sus ojos. ¿Alivio? ¿Decepción? No puedo decirlo.

Los observo marcharse, mi mente ya avanzando hacia el siguiente paso. Si ella no me dice lo que necesito saber, quizás su apartamento lo haga. Cuando Matvey regresa, conducimos a su apartamento.

El apartamento de Mariya está en un edificio deteriorado en el borde de la ciudad, el tipo de lugar donde la gente se ocupa de sus propios asuntos y no hace preguntas. Perfecto para alguien que intenta permanecer invisible.

Matvey y yo, junto con dos de mis guardaespaldas, subimos la estrecha escalera hasta el tercer piso. El pasillo huele a grasa de cocina vieja y moho, y la alfombra está desgastada en algunos lugares. Saco las llaves que tomamos de su bolso y abro la puerta.

El apartamento es pequeño. Muy pequeño, un estudio con una cocina en una esquina, una cama contra la pared del fondo y un baño que apenas tiene espacio para moverse. Pero lo que más me llama la atención es lo escueto que es.

No hay casi nada personal aquí. No hay fotos en las paredes. No hay chucherías en las estanterías. Los muebles parecen venir con el lugar, baratos y funcionales. Incluso los armarios de la cocina están casi vacíos, conteniendo solo lo esencial.

—Estaba lista para huir —observa Matvey, sus ojos oscuros escudriñando la habitación.

Tiene razón. Este no es el apartamento de alguien que se haya establecido en una vida. Es el apartamento de alguien que ha vivido con un pie fuera, listo para desaparecer en cualquier momento.

Me muevo por el espacio metódicamente, buscando cualquier cosa que pueda darme una pista sobre el paradero de Yegor o los iconos desaparecidos.

El armario contiene algunos cambios de ropa, todos prácticos y sin distinción.

El baño tiene artículos básicos de tocador, nada lujoso.

En la mesilla de noche hay un solo libro, un thriller sobre una mujer en fuga.

Adecuado.

Debajo de la cama, encuentro una pequeña bolsa de deporte. Dentro hay dinero en efectivo, un pasaporte falso y un teléfono desechable. Un kit de escape. Realmente estaba preparada para huir en cualquier momento.

La revelación hace que algo se retuerza en mi pecho. Ha estado viviendo así durante nueve años. Siempre mirando por encima del hombro. Siempre lista para huir. Nunca permitiéndose echar raíces o establecer conexiones.

¿Qué clase de vida es esa?

Aparto el pensamiento. No importa. Es la hija de Yegor Pushkin, y eso la convierte en mi responsabilidad ahora. Mi palanca.

En el rincón de la habitación, escondido en una estantería, encuentro una caja de joyas de madera.

Es antigua, ornamentada, con delicados grabados en la tapa.

La abro con cuidado y dentro encuentro varias piezas de joyería.

Un collar con un pequeño colgante. Un par de pendientes.

Una pulsera. Nada que parezca particularmente valioso, pero están claramente bien queridas. Quizás reliquias familiares.

Cierro la caja y la guardo bajo el brazo. Si estas piezas significan algo para ella, podrían ser útiles.

Recojo algunos más de sus objetos personales.

Algo de ropa, artículos de tocador y el libro de su mesilla de noche.

Cosas que la harán sentir más cómoda en su nuevo alojamiento.

Me digo que es práctico, que un prisionero cómodo es más propenso a cooperar.

Pero la verdad es que me siento como una mierda por la forma en que ha estado viviendo y por el hecho de que he empeorado su situación.

—¿Encontraste algo? —pregunta Matvey.

—Nada útil —hago un gesto hacia el escuálido apartamento—. Ha estado viviendo como un fantasma.

Él gruñe en señal de acuerdo.

Salimos del apartamento, cerrando con llave tras nosotros. Mi siguiente parada es la biblioteca donde trabaja Mariya. Si va a ser mi invitada por un tiempo, necesito asegurarme de que su ausencia no levante sospechas.

La biblioteca está tranquila cuando llegamos, solo unos pocos usuarios hojeando los estantes. Reconozco inmediatamente a la mujer pelirroja del mostrador de circulación. Su placa de identificación dice Daisy.

Me acerco con mi sonrisa más encantadora, la que uso cuando necesito ser persuasivo. —Disculpe. Estoy aquí por Mariya.

Daisy levanta la mirada, su expresión amigable. —Oh, no está hoy. ¿Hay algo en lo que pueda ayudarle?

—En realidad, soy un amigo de la familia —la mentira sale fácilmente—. Me temo que ha habido una emergencia familiar. Mariya tuvo que volar de regreso a Rusia inesperadamente. Me pidió que le informara que estará fuera por un tiempo.

El rostro de Daisy se descompone. —Oh, no. ¿Está todo bien?

—Lo estará —la tranquilizo—. Pero no está segura de cuándo volverá. Quería que me disculpara por el aviso tan corto.

—Por supuesto. Dígale que no se preocupe por el trabajo. Nos las arreglaremos. —La preocupación de Daisy parece genuina—. Y dígale que espero que todo se solucione.

—Lo haré. Gracias.

Me doy la vuelta frente al mostrador, satisfecho de que la historia de cobertura esté en su lugar.

Matvey ya se dirige hacia la salida, y mis guardaespaldas me flanquean mientras avanzamos por la biblioteca.

La caja de joyas sigue bajo mi brazo, junto con algunos otros objetos que había agarrado de su apartamento.

Estamos casi en la puerta cuando esta se abre. Un hombre entra y lo reconozco de inmediato, o más bien, su actitud. Es Bratva, y su presencia aquí no es una coincidencia.

—Melnikov —dice el hombre, su voz llevando un tono casual que no coincide con la tensión que irradia de él. Tiene dos hombres con él, posicionados estratégicamente.

Lo reconozco con un gesto de la cabeza, manteniendo mi expresión neutral.

Mi mano se mueve instintivamente hacia mi costado, los dedos rozando el peso de mi arma.

Matvey se mueve a mi lado, leyendo la situación de la misma manera que yo.

Mis guardaespaldas se ponen tensos, listos para lo que sea que ocurra.

El capitán da unos pasos más cerca, sus ojos moviéndose entre mis hombres y yo. Está evaluando, calculando probabilidades. No las encontrará favorables.

—He oído que tienes una chica —dice, bajando el tono—. Muy bonita. Rusa. Me pregunto si tal vez es alguien que estamos buscando.

El hecho de que lo pregunte significa que no están seguros, pero están tentando. No respondo de inmediato. En lugar de eso, dejo que el silencio se extienda entre nosotros, que sienta el peso de mi mirada. Esto es un juego, y estoy decidiendo si jugar o terminarlo aquí mismo, en esta biblioteca.

—¿De qué chica estás hablando? —pregunto finalmente, mi voz baja y peligrosa.

El capitán sonríe, pero no llega a sus ojos. Da otro paso hacia adelante, y siento que la mano de Matvey se acerca más a su arma.

—La que sacaste de la calle —dice—. La que creemos que podría ser la hija de Yegor.