9 Mariya

cRX

MARIYA

La puerta se cierra tras él con un suave clic que resuena por la habitación como un disparo. La miro fijamente, mi cuerpo aún tembloroso, mi piel aún ruborizada por lo que acabamos de hacer. Por lo que acabo de hacer.

No puedo creerlo.

De verdad he tenido sexo con él. Con un miembro de la Bratva que me tiene prisionera. Un hombre cuyo nombre ni siquiera conozco.

Aprieto las manos contra mi rostro, sintiendo el calor en mis mejillas.

Se suponía que esto era una táctica, una forma de acercarme a él, de hacer que bajara la guardia para poder escapar.

Pero en algún momento entre el primer beso y cuando me empujó sobre la cama, el plan se desmoronó. O tal vez fui yo quien se desmoronó.

No. Me niego a pensar en cómo se sintió. Me niego a reconocer la forma en que mi cuerpo respondió a su tacto, la oleada de placer que me invadió cuando él se movió dentro de mí. Eso no fue real. Fue solo biología, solo una respuesta física. No significaba nada.

No puede significar nada.

Me levanto con las piernas temblorosas y camino hacia el baño, evitando mi reflejo en el espejo. No quiero ver lo que está escrito en mi rostro ahora mismo, no quiero enfrentarme a la verdad que intenta salir a la superficie.

La ducha ya me resulta familiar después de anoche, y pongo el agua tan caliente como puedo soportar.

El vapor llena el baño mientras me meto bajo el chorro, dejando que arrastre las huellas de lo que acaba de suceder.

Me froto la piel hasta que se pone rosada, intentando borrar el recuerdo de sus manos en mí, su boca en mí, el peso de su cuerpo presionándome contra el colchón.

Pero ni el jabón ni el agua pueden eliminar el hecho de que lo disfruté. Que durante esos minutos olvidé que era su prisionera, olvidé que él es peligroso, que quiere información que no tengo y que podría matarme en cualquier momento.

Olvidé todo excepto cómo me hizo sentir.

La comprensión me retuerce el estómago de vergüenza.

Así que, ¿qué se supone que debo hacer ahora?

El plan de seducción fracasó espectacularmente.

Si acaso, he empeorado las cosas. Él obtuvo lo que quería de mí, y yo todavía estoy encerrada en esta habitación sin escapatoria.

No estoy más cerca de la libertad que ayer.

Me quedo en la ducha hasta que el agua comienza a enfriarse, y entonces me obligo a salir. La bata sigue colgada en la puerta, y me envuelvo en ella, de repente agotada. La adrenalina que me ha mantenido en pie durante los últimos dos días finalmente se desvanece, dejándome vacía y sin fuerzas.

Debería mantenerme despierta. Debería usar este tiempo para buscar algo en la habitación que pueda usar como arma o herramienta para escapar. Debería estar planeando mi próximo movimiento.

Pero mi cuerpo tiene otras ideas. En el momento en que me acuesto en la cama, mis ojos se vuelven pesados. Intento luchar contra ello, obligarme a mantenerme alerta, pero es inútil. El sueño me hunde como una corriente, y estoy demasiado cansada para resistirme.

Un golpe en la puerta me saca de golpe. Me siento, desorientada, con el corazón acelerado.

La luz del sol entra por las ventanas enrejadas, brillante y alegre, en completo contraste con mi situación.

¿Cuánto tiempo he dormido? Parecen solo minutos, pero la calidad de la luz me indica que es por la mañana.

La puerta se abre antes de que pueda decir algo, y entra una mujer. Lleva un uniforme impecable compuesto por pantalones negros y una camisa blanca de botones, y sus brazos están llenos de ropa. Es de mediana edad, con el pelo gris recogido en un moño pulcro, y cuando me ve, sonríe.

—Buenos días —dice en un inglés con acento. Ruso, pero lleva suficiente tiempo en América como para que el acento se haya suavizado—. El Pakhan envió esto para usted. Pensó que quizá le gustaría un cambio de ropa.

La mujer deja la ropa en el armario, todavía sonriéndome como si esto fuera una situación completamente normal. Como si llevara ropa a prisioneros todos los días. Tal vez lo hace.

—Gracias —logro decir, con la voz áspera por el sueño.

Ella asiente y sale sin decir nada más, la puerta cerrándose tras ella con el mismo suave clic.

Miro el montón de ropa, parte de mí quiere rechazarla por principio. Pero eso sería estúpido. No puedo quedarme en esta bata para siempre, y mi propia ropa sigue húmeda y arrugada por el interrogatorio de ayer.

Reviso lo que envió. Vaqueros que parecen quedar bien, un suéter suave de color verde oscuro, ropa interior aún en su envoltorio, calcetines e incluso unas zapatillas deportivas. Todo es de alta calidad, caro, y exactamente de mi talla.

¿Cómo sabe mi talla?

El pensamiento me eriza la piel, pero lo aparto y me visto. La ropa me queda perfecta, cómoda y cálida, y odio que me sienta agradecida por ello. Odio que haya pensado en esto, que me esté proporcionando cosas como si fuera una invitada en lugar de una prisionera.

Acabo de atarme las zapatillas cuando oigo el sonido de una llave en la cerradura. Mi pulso se acelera y me levanto, alisando el suéter con manos nerviosas. La puerta se abre, y ahí está él.

Se ve diferente con la luz de la mañana.

Sigue siendo peligroso, sigue imponiendo, pero hay algo más suave en él ahora.

Su cabello oscuro está ligeramente húmedo, como si se hubiera duchado recientemente, y lleva vaqueros y una camiseta negra que se ajusta a su ancho pecho.

El vendaje en su costado es visible a través de la fina tela, un recordatorio de lo que le hice.

Sus ojos azules me recorren, fijándose en la ropa, y algo parpadea en su expresión. ¿Satisfacción? ¿Aprobación?

—Bien —dice—. Te quedan bien.

No respondo. No me fío de mí misma para hablar sin decir algo que empeore la situación.

—Ven conmigo —continúa, apartándose para señalar el pasillo—. Es hora del desayuno.

—No tengo hambre —miento.

Como si fuera una señal, mi estómago gruñe tan fuerte que ambos lo oímos. El calor me sube a las mejillas.

Sus labios se contraen, casi sonriendo. —Mentirosa. ¿Vas a bajar como una persona civilizada o tengo que atarte las manos de nuevo?

El recuerdo de las bridas cortándome las muñecas me hace estremecer. No quiero que me aten de nuevo, no quiero sentirme tan indefensa.

—Seré civilizada —digo en voz baja.

—Buena elección.

Me guía fuera de la habitación y por el pasillo. Intento memorizar la ruta de nuevo, contando puertas y notando giros, pero es aún más confuso con luz del día. La finca es enorme, con pasillos que parecen no acabar nunca y habitaciones que solo puedo vislumbrar a través de puertas abiertas.

Bajamos por una gran escalera, del tipo que ves en películas sobre gente rica, con barandillas de madera pulida y una lámpara de cristal colgando sobre nosotros.

Mis zapatillas son silenciosas sobre el suelo de mármol mientras caminamos por lo que parece ser un salón formal, y luego entramos en un comedor que es más grande que todo mi apartamento.

Una larga mesa domina el espacio, puesta con vajilla fina y copas de cristal.

Pero solo hay dos lugares puestos, en un extremo de la mesa, uno frente al otro.

La Bestia ya está ahí, situado a un lado como un guardia, con sus enormes brazos cruzados sobre el pecho.

Sus ojos oscuros siguen mis movimientos cuando entramos, pero su expresión permanece impasible.

El Pakhan saca una silla para mí, y me siento, sintiéndome incómoda y fuera de lugar.

Él toma el asiento frente a mí, y casi de inmediato, el personal aparece con comida: platos de huevos, bacon, fruta fresca y pasteles que huelen a gloria.

Mi estómago vuelve a gruñir, más fuerte esta vez, y no puedo evitar coger un trozo de tostada.

—Me alegra ver que tienes apetito —dice, observándome untar mantequilla en la tostada con manos firmes.

Doy un bocado en lugar de responder. La comida está deliciosa, y tengo más hambre de lo que pensaba. No he comido desde el almuerzo de anteayer, antes de que todo se fuera al traste.

—¿La ropa es cómoda? —pregunta.

—Sí.

—Bien. Puedo hacer que te suban más si las necesitas.

Lo miro, confundida por las formalidades.

—¿Cómo te llamas? —pregunto de repente.

Él levanta una ceja. —¿No lo sabes?

—¿Cómo podría saberlo? Me secuestraste, me interrogaste y me encerraste en una habitación. Nunca te presentaste.

—Tienes razón. —Se recuesta en la silla, estudiándome—. Andrey Melnikov.

El nombre me golpea como un puñetazo en el estómago. Melnikov. Conozco ese apellido. Todo el mundo en la Bratva lo conoce. La familia Melnikov es poderosa e influyente, con conexiones que se extienden por todo el mundo.

Y acabo de tener sexo con su Pakhan.

—Veo que reconoces mi nombre —dice Andrey, algo oscuro brillando en sus ojos.

—Todo el mundo lo reconoce —logro decir.

—Entonces comprendes la posición en la que estás. —Coge su taza de café y bebe un sorbo lento. —Este es Matvey, mi sovietnik.

La Bestia asiente una vez, reconociendo la presentación, pero no habla.

—Ahora que nos hemos presentado correctamente —continúa Andrey, dejando la taza—, hablemos de tu padre.

Y así, sin más, el desayuno civilizado ha terminado.

—Ya te he dicho todo lo que sé —digo, mientras mi apetito desaparece—. No sé dónde está.

—No te creo.

—Me da igual lo que creas. Es la verdad.

Su mandíbula se tensa. —Tu padre es un traidor. Testificó contra la Bratva y luego desapareció. Pero antes de desaparecer, robó algo de mi familia. Algo muy valioso.

—No sé nada de eso.

—Reliquias familiares —continúa, como si no hubiera hablado—. Iconos que han pasado de generación en generación. Valen una fortuna, tanto financieramente como sentimentalmente. Desaparecieron más o menos al mismo tiempo que tu padre.

Niego con la cabeza. —No sé nada de ningún icono. Mi padre nunca los mencionó.

—¿Entonces dónde está? —Andrey se inclina hacia adelante, sus ojos azules perforando los míos. —¿Dónde se ha estado escondiendo todo este tiempo?

—¡No lo sé! —Las palabras salen más cortantes de lo que pretendo, cargadas de frustración y miedo. —Me envió a América el día que testificó. No lo he visto ni he sabido de él desde entonces. Por lo que yo sé, podría estar muerto.

—No está muerto. —La voz de Andrey es plana, segura. —Si lo estuviera, alguien habría encontrado el cuerpo ya. No, está vivo y escondido en algún lugar, y tú me vas a decir dónde.

—No puedo decirte lo que no sé.

Nos miramos a través de la mesa, la tensión tan espesa que podría cortarse. Matvey se mueve ligeramente, llamando mi atención. Su mano reposa sobre algo en su cadera. Un arma, probablemente. Un recordatorio de lo que podría pasar si no coopero.

Pero no puedo darles lo que quieren. Genuínamente no sé dónde está mi padre. No sé nada de reliquias robadas o fortunas escondidas. Y aunque lo supiera, ¿se lo diría? ¿Traicionaría a mi padre para salvarme?

—Déjame aclarar algo muy claramente —dice Andrey, su voz bajando a algo frío y peligroso—. Tu padre robó a mi familia. Esas reliquias me pertenecen, y las recuperaré. De una forma u otra.

—No puedo ayudarte —susurro.

—Entonces tú serás el precio. —Se levanta, imponente sobre mí. —Hasta que Yegor Pushkin devuelva lo que robó, me perteneces. Eres una garantía, Mariya. Y siempre cobro lo que me deben.