6 Andrey

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ANDREY

Apoyo mi mano contra mi costado, sintiendo la calidez pegajosa de la sangre que empapa mi camisa. La herida late con cada latido de mi corazón, un recordatorio constante de que subestimé a Mariya Pushkin.

Matvey me lanza una mirada desde el asiento del conductor, sus ojos oscuros se fijan en mi costado antes de volver a la carretera.

Su expresión es tan impasible como siempre, pero lo conozco lo suficiente para notar lo que otros pasarían por alto.

Hay una leve arruga en la esquina de sus ojos, el más mínimo atisbo de diversión brillando en sus profundidades.

El cabrón se está riendo de mí.

―Ni una palabra —lo advierto.

No dice nada, pero sus labios tiemblan. Solo un poco, pero suficiente para que yo lo note.

―Lo digo en serio, Matvey.

Él se encoge de hombros con gesto indiferente, aún en silencio, pero puedo sentir su diversión irradiando de él en ondas.

¿Y por qué no habría de estar divertido?

Soy un Pakhan, un hombre que ha sobrevivido a innumerables peleas, que ha construido un imperio a través de la violencia y la estrategia, y acabo de ser apuñalado por una bibliotecaria.

Nunca viviré esto.

En el asiento trasero, Mariya se retuerce contra sus ataduras, sus maldiciones ahogadas apenas audibles a través de la mordaza que Matvey tuvo que ponerle en la boca después de que no dejara de gritar.

La bolsa negra sigue cubriendo su cabeza, sus muñecas y tobillos atados con bridas de plástico.

Nos luchó todo el camino al coche, pateando y arañando como una gata salvaje.

Tuvimos que ser los dos para asegurarla.

Tengo que admitirlo, estoy impresionado. La mayoría de la gente habría cedido ya, habría aceptado su destino, pero no ella. Sigue luchando, sigue negándose a rendirse aunque debe saber que es inútil.

El viaje a mi finca dura treinta minutos, y Mariya no deja de forcejear en todo ese tiempo. Para cuando cruzamos la verja, puedo escuchar su respiración agitada a través de la bolsa, agotada pero aún desafiante.

Matvey aparca frente a la casa principal y viene a abrir mi puerta. Salgo lentamente, mi costado gritando en protesta. La herida no es profunda, eso lo sé. No alcanzó ningún órgano importante, no rozó nada vital. Pero aún duele como si la hubiera hecho el diablo y sangra como loco.

―Llévala a la sala de interrogatorios —le digo a Matvey mientras saca a Mariya del asiento trasero—. Necesito que me cosan esto.

Él asiente una vez, levantándola sobre su hombro como si no pesara nada. Ella inmediatamente comienza a forcejear de nuevo, sus piernas atadas pateando inútilmente contra su pecho.

Los observo desaparecer dentro de la casa, luego me dirijo a la enfermería.

Mi finca tiene todo lo que necesito, incluyendo una sala médica completamente equipada y un doctor disponible las veinticuatro horas del día, los siete días de la semana.

Cuando estás en mi línea de trabajo, aprendes rápidamente que los hospitales hacen demasiadas preguntas.

El doctor está esperando cuando llego, ya preparando los suministros sobre la mesa de metal estéril. Tiene cincuenta y tantos años, de cabello gris y eficiente, y me ha curado más veces de las que puedo contar.

―Déjame ver —dice sin preámbulos.

Me quito la camisa arruinada, haciendo una mueca cuando la tela tira de la herida. La sangre la ha empapado por completo, manchando el material caro más allá de toda reparación.

Examina la lesión con manos expertas, su expresión neutral. ―Corte limpio. Superficial. Tienes suerte.

―Suerte —repito, la palabra sabe amarga―. Claro.

Limpia la herida con un antiséptico que arde peor que la puñalada inicial, luego comienza a coser. Observo sus manos trabajar, la aguja tirando del hilo a través de mi piel con precisión metódica.

―Doce puntos.

―Manténlo limpio —dice el doctor cuando termina, aplicando un vendaje―. Cambia el apósito dos veces al día, y nada de actividad extenuante durante al menos una semana.

Asiento con la cabeza, sabiendo ya que no seguiré esa última instrucción. Tengo trabajo que hacer.

Para cuando llego a la sala de interrogatorios, mi costado late de nuevo a pesar de los analgésicos.

La habitación está en el sótano, insonorizada y segura, con paredes de hormigón y una sola silla de metal atornillada al suelo y fijada a la pared.

Es donde llevo a las personas que necesitan responder preguntas que no quieren contestar.

Matvey está de guardia fuera de la puerta, con los brazos cruzados sobre su enorme pecho. Cuando me ve, se endereza ligeramente.

—Es ruidosa —dice, lo que para Matvey es prácticamente un discurso.

Puedo oírla incluso antes de abrir la puerta. Le han quitado la bolsa de la cabeza, pero ahora lleva una venda en los ojos y la mordaza sigue firmemente colocada. Si no puede ver dónde está, no puede planear una escapada.

Entro y cierro la puerta detrás de mí. El sonido se corta de inmediato. Se queda quieta, inclinando la cabeza mientras intenta averiguar quién acaba de entrar.

—Hola, Mariya —digo en voz baja.

Ella se tensa al escuchar mi voz, y sus manos atadas se convierten en puños.

Me muevo para colocarme frente a ella, estudiándola bajo la dura luz fluorescente.

Su pelo rubio está despeinado, cayendo en ondas enredadas alrededor de sus hombros.

La venda le cubre los ojos, pero puedo ver la tensión en su mandíbula, la forma en que su pecho sube y baja con respiraciones rápidas.

Está asustada, pero trata de no mostrarlo.

Valiente. Tonta, pero valiente.

—Voy a quitarte la mordaza —le digo—. Si gritas, volverá a su sitio. ¿Entendido?

No responde, pero tras un momento, asiente levemente.

Me inclino y desato la tela, quitándosela de la boca. Ella jadea inmediatamente, con los labios entreabiertos, y por un segundo, me doy cuenta de lo llenos que están. De cómo la luz fluorescente resalta la curva de su pómulo.

Aparto el pensamiento. No está aquí para que la admire. Está aquí para darme respuestas.

—¿Dónde está tu padre? —pregunto.

—No lo sé —su voz es ronca por los gritos, pero firme.

—¿Dónde están las reliquias que robó?

—No lo sé.

—¿Cuándo fue la última vez que hablaste con él?

—Hace nueve años.

Me apoyo en la pared, cruzando los brazos con cuidado para evitar presionar mis puntos de sutura. —¿Esperas que me crea eso? ¿Que te envió a América y nunca más te contactó?

—No me importa lo que creas —levanta la barbilla, desafiante aunque no pueda verme—. Es la verdad.

—Tu padre es un traidor. Testificó contra la Bratva, robó reliquias valiosas de mi familia y luego desapareció. Eres su hija. ¿Me estás diciendo que no sabes nada de todo eso?

—Eso es exactamente lo que te estoy diciendo.

Estudio su rostro, buscando signos de engaño. Pero solo veo agotamiento y miedo, y algo más. Resignación. Como si hubiera estado esperando este momento durante años y finalmente hubiera aceptado que ha llegado.

—Intentémoslo de nuevo —digo, apartándome de la pared—. ¿Dónde está Yegor Pushkin?

—No lo sé.

—¿Dónde están las reliquias?

—No lo sé.

—¿Cuándo fue la última vez que lo viste?

—Hace nueve años, el día que testificó.

Continuamos así durante horas. Hago las mismas preguntas una y otra vez, variando el orden, cambiando mi tono, intentando atraparla en una mentira.

Pero sus respuestas nunca cambian. No sabe dónde está su padre.

No sabe nada sobre reliquias robadas. No lo ha visto ni ha tenido noticias de él en nueve años.

O bien está diciendo la verdad o es la mejor mentirosa que he conocido jamás.

En un momento, Matvey trae un cubo de agua, y lo derramo sobre su cabeza, esperando que el shock rompa sus defensas. Ella jadea, tosiendo, sus ropas empapadas. Pero cuando vuelvo a preguntar, me da las mismas respuestas.

—No sé dónde está. No sé nada sobre reliquias. No lo he visto en nueve años.

Cuando llega la medianoche, estoy agotado y me duele terriblemente el costado. Mariya tiembla con su ropa mojada, el pelo pegado a la cara, pero no se ha quebrado, no me ha dado nada útil.

No creo en hacer daño a las mujeres. Es una línea que nunca he cruzado, ni siquiera en defensa propia más allá de lo necesario para protegerme. Pero me estoy quedando sin opciones. ¿De qué otra manera voy a conseguir respuestas de ella?

—Está bien —digo finalmente, con voz ronca de frustración—. Probemos algo diferente.

Me inclino y le quito la venda, apartándola de su cara.

Ella parpadea contra la luz repentina, sus ojos verdes llorosos mientras se ajustan. Cuando su visión se aclara, me mira directamente, y veo el momento en que la reconoce. Me recuerda de la biblioteca, del callejón. Sabe exactamente quién soy.

—Vas a ser mi invitada —le digo, manteniendo la voz calmada—. Te quedarás aquí, en mi propiedad, hasta que decidas darme las respuestas que necesito.