7 Mariya

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MARIYA

La venda me es retirada, y parpadeo contra la cruda luz fluorescente. Mis ojos se humedecen mientras se ajustan, y cuando mi visión finalmente se aclara, él está justo frente a mí.

El hombre al que apuñalé.

Se ve diferente ahora a como estaba en el callejón.

Más compuesto. Más peligroso. Su cabello oscuro sigue perfectamente peinado a pesar de todo lo que ha pasado, y esos ojos azules me estudian con una intensidad que hace que mi piel se erice.

La sangre en su camisa se ha secado formando una mancha oscura, un recordatorio de lo que le hice, de lo que soy capaz cuando estoy desesperada.

No es que me haya servido de mucho.

Él se acerca, y yo instintivamente me encogo.

Pero no me golpea. En cambio, sus manos se mueven hacia las bridas de plástico que sujetan mis muñecas a la silla.

El plástico corta mi piel mientras las libera, y cuando finalmente se sueltan, tengo que morderme para no gemir de alivio.

Mis brazos duelen por haber estado en la misma posición, y mis dedos están entumecidos.

Luego se agacha hacia mis tobillos, cortando esas ataduras con la misma eficiencia. Cuando finalmente estoy libre, quiero derrumbarme, quiero enrollarme en una bola y dejar que la fatiga se apodere de mí. Pero me obligo a mantenerme erguida, a mirarlo a los ojos sin retroceder.

No le daré la satisfacción de verme quebrarme.

—Vas a ser mi invitada —dice, con una voz calmada y medida. Como si me invitara a cenar en lugar de mantenerme prisionera—. Te quedarás aquí, en mi finca, hasta que decidas darme las respuestas que necesito.

Invitada. Claro. Porque los invitados suelen estar atados a una silla e interrogados durante horas.

Él agarra mis brazos, su firmeza no es dolorosa pero es firme, y me levanta.

Mis piernas casi ceden bajo mí. He estado sentada tanto tiempo que se han entumecido, y los músculos protestan al intentar sostener mi peso.

Él me estabiliza, esperando a que encuentre mi equilibrio antes de guiarme hacia la puerta.

Intento soltarme de su agarre. Es instintivo, automático, aunque sé lo inútil que es. Sus dedos se aprietan alrededor de mis brazos, no lo suficiente para lastimar pero suficiente para dejar claro que no voy a ningún lugar donde él no quiera que vaya.

Y aunque lograra soltarme, la bestia está justo ahí. Ha estado vigilando la puerta todo este tiempo, silenciosa y atenta, y sé sin ninguna duda que me atraparía antes de dar dos pasos. En el coche, escuché que el hombre al que apuñalé llamaba a la bestia Matvey. Al menos tengo un nombre.

Me dejo llevar fuera de la sala de interrogatorios, con mi ropa mojada pegada a la piel y haciéndome tiritar.

El pasillo más allá está tenuemente iluminado, con paredes y pisos de hormigón que hacen eco con cada paso.

Estamos en un sótano, me doy cuenta. Bajo tierra, donde nadie podría escucharme gritar.

Llegamos a una escalera, y la subo con las piernas temblorosas. Mi captor mantiene su mano en mi brazo todo el tiempo, guiándome hacia arriba. La bestia nos sigue detrás, sus pasos pesados y deliberados. Estoy atrapada entre ellos, apretada entre dos hombres que podrían dominarme sin esfuerzo.

En la cima de las escaleras, todo cambia.

El hormigón da paso a pisos de mármol y alfombras caras.

Las paredes están pintadas en tonos cálidos, decoradas con obras de arte que probablemente cuesten más de lo que he ganado en toda mi vida.

Los candelabros de cristal cuelgan de techos altos, proyectando una luz suave sobre todo.

Esto no es solo una casa. Es una finca, el tipo de lugar que grita riqueza y poder.

Caminamos por un pasillo, luego otro. Intento memorizar la ruta, contando puertas y notando giros, pero mi cerebro agotado lucha por mantener el ritmo. Izquierda, luego derecha, luego otra izquierda. ¿O fueron dos derechas? Todo comienza a difuminarse.

Finalmente, nos detenemos frente a una puerta. Mi captor suelta uno de mis brazos para sacar un juego de llaves de su bolsillo. El metal tintinea mientras las selecciona, encontrando la correcta. Desbloquea la puerta con un suave clic, luego la abre.

Antes de que pueda procesar lo que está sucediendo, me empuja adentro. No con rudeza, pero con suficiente firmeza como para que tropiece unos pasos hacia adelante. Me doy la vuelta, lista para luchar, para suplicar, para hacer lo que sea necesario para salir de esto.

Pero él ya está cerrando la puerta.

El pestillo se activa con una finalidad que me hace caer el estómago. Estoy sola.

Me quedo allí durante un largo momento, mirando la puerta cerrada y escuchando el sonido de los pasos que se alejan por el pasillo. Cuando el silencio se vuelve absoluto, finalmente me giro para mirar mi prisión.

Y me sorprende lo que veo.

No es una celda. No es una habitación oscura y sucia con una cama y un cubo. Es un dormitorio. Un hermoso dormitorio.

La cama es enorme, fácilmente de tamaño king, con un edredón mullido de un burdeos profundo y más almohadas de las que una persona podría necesitar.

Hay un armario contra una pared, un sillón junto a la ventana y una puerta que supongo lleva al baño.

Las paredes están pintadas en un suave color crema, y hay cuadros colgados en marcos elegantes.

Una gruesa alfombra cubre la mayor parte del suelo de madera, y todo se ve caro. Lujoso.

Pero entonces me fijo en las rejas de las ventanas.

Barras de metal gruesas que sería imposible romper o doblar.

Y cuando miro más de cerca la puerta, veo el sistema de seguridad.

Un teclado está montado en la pared junto a ella, con una pequeña luz roja parpadeando de manera constante.

El tipo de sistema que encontrarías en un museo protegiendo artefactos invaluables.

O en una prisión protegiendo a prisioneros valiosos.

Camino hacia la ventana, con mis zapatos mojados chapoteando en cada paso, y miro a través de las rejas.

Afuera está oscuro, pero puedo distinguir las formas de los árboles y los jardines cuidados.

La finca se extiende en todas direcciones, rodeada por altos muros coronados con lo que parece alambre de púas.

Incluso si pudiera atravesar las rejas de alguna manera, nunca lograría saltar esos muros.

Estoy atrapada. Completamente y totalmente atrapada.

Me desplomo al borde de la cama, mi cuerpo finalmente cediendo al agotamiento.

Mi ropa todavía está empapada del agua que me echaron durante el interrogatorio, y estoy temblando a pesar del calor de la habitación.

Me duelen las muñecas donde las bridas me cortaron, y mi garganta está irritada por los gritos.

¿Cómo permití que esto pasara? ¿Cómo pude ser tan descuidada?

El hombre que me encontró, al que apuñalé, es de la Bratva. Estoy segura de ello. Todo en él grita crimen organizado. La forma en que se comporta, la ropa cara, la violencia casual. Y esta finca, con sus sistemas de seguridad y salas de interrogatorio subterráneas, es el hogar de alguien poderoso.

Un jefe, tal vez. O quizá él me interrogó primero, y el Pakhan vendrá a visitarme pronto. Quizá la verdadera tortura ni siquiera ha comenzado todavía.

Mi estómago se retuerce al pensarlo. He escuchado historias sobre lo que la Bratva les hace a los traidores y a sus familias. Las formas creativas en que extraen información. Las cosas que hacen para dar ejemplos de aquellos que se cruzan en su camino.

¿Eso es lo que me va a pasar a mí? ¿Me harán daño hasta que les diga lo que quieren saber? ¿Y cuando no pueda decirles nada porque realmente no sé dónde está mi padre o qué pasó con sus preciadas reliquias, me matarán?

Me envuelvo los brazos alrededor del cuerpo, intentando detener los temblores. Necesito pensar. Necesito idear un plan. Pero mi mente se siente lenta, agobiada por el agotamiento y el miedo.

Luchar contra ellos no funcionó. Lo intenté en el callejón, y todo lo que conseguí fue ser dominada y atada.

Lo intenté de nuevo en el coche, y simplemente me sujetaron con más fuerza.

La resistencia física es inútil contra hombres como estos.

Son demasiado fuertes, demasiado experimentados y demasiado preparados para ese tipo de reacción.

Entonces, ¿qué más puedo hacer?

Podría intentar escapar, esperar a que alguien me traiga comida o venga a revisarme, y luego correr.

Pero incluso si lograra pasar por quien abriera esa puerta, aún tendría que navegar por una finca desconocida, sortear las medidas de seguridad que haya y de alguna manera saltar esos muros.

Las probabilidades de éxito son prácticamente nulas.

Podría negarme a cooperar, seguir repitiéndoles que no sé nada hasta que me crean o me maten. Pero eso no es realmente un plan. Eso es simplemente rendirse.

Tiene que haber otra manera. Algo en lo que no he pensado todavía.

Me levanto y camino hacia el baño, necesitando ver qué recursos tengo.

La habitación es tan lujosa como el dormitorio, con encimeras de mármol y una ducha que parece sacada de un spa.

Hay toallas limpias dobladas ordenadamente en un estante, y cuando abro el armario bajo el lavabo, encuentro artículos de aseo sin abrir.

Champú, acondicionador, jabón e incluso un cepillo de dientes todavía en su envoltorio.

Es como si alguien hubiera preparado esta habitación específicamente para un invitado. Una prisionera, pero bien tratada.

Me veo en el espejo y apenas reconozco a la mujer que me devuelve la mirada. Mi pelo rubio es un desastre enredado, aún húmedo por el agua que vertieron sobre mí. Mi rostro está pálido, con ojeras oscuras bajo los ojos. Mi ropa está arrugada y manchada, pegada a mi cuerpo de la peor manera.

Parezco exactamente lo que soy. Una víctima. Alguien que ha sido capturada y destrozada.

Pero no estoy destrozada. Todavía no.

Me quito la ropa mojada, dejándola en un montón en el suelo del baño, y entro en la ducha.

El agua caliente se siente como el cielo contra mi piel fría, y me quedo bajo el chorro durante mucho tiempo, dejando que me caliente desde fuera hacia dentro.

Me lavo el pelo y froto mi cuerpo, intentando eliminar la sensación de sus manos sobre mí y el recuerdo de estar atada, indefensa y completamente a su merced.

Al menos yo hice correr la primera sangre.

Cuando finalmente salgo, me siento casi humana de nuevo. Hay una bata colgada en la parte trasera de la puerta, suave y mullida, y me envuelvo en ella. Es demasiado grande, obviamente diseñada para alguien mucho más grande que yo, pero es cálida y limpia, y eso es lo único que importa ahora.

Vuelvo al dormitorio y me siento al borde de la cama de nuevo, mi mente trabajando en posibilidades. Necesito un nuevo enfoque. Algo que no esperen. Algo que pueda funcionar de verdad.

Y entonces me doy cuenta.

El hombre que me capturó, el de ojos azules y ropa cara, está atraído por mí.

Lo vi en el callejón, la forma en que su mirada se detuvo en mi rostro.

Lo volví a ver en la sala de interrogatorios, cuando me quitó la venda de los ojos y me estudió como si fuera algo valioso. Algo que merecía la pena conservar.

Quiere información de mí, sí. Pero quizás también quiere algo más.

Me revuelve el estómago pensarlo, pero me obligo a considerarlo. No soy ingenua. Sé de lo que son capaces los hombres como él. Sé lo que toman cuando lo desean. Pero ¿y si yo lo ofrezco voluntariamente? ¿Y si uso su atracción contra él?

Podría seducirlo. Hacerle creer que estoy interesada y que estoy dispuesta a cooperar a cambio de un mejor trato. Acercarme lo suficiente como para que baje la guardia. Y cuando lo haga, cuando esté distraído y vulnerable, podría escaparme.

Es arriesgado. Peligroso. El tipo de plan que podría salir terriblemente mal. Pero también es el único plan que tengo que podría funcionar de verdad.

Luchar no ha servido de nada. Correr no ha servido de nada. Así que quizás sea el momento de un enfoque diferente.

Me recuesto en la cama, mirando al techo, y dejo que el plan tome forma en mi mente.

Tendré que ser cuidadosa. Convincente. Tendré que hacerle creer que estoy atraída por él, que estoy dispuesta a intercambiar mi cuerpo por mi libertad.

Y tendré que esperar el momento adecuado, cuando esté lo suficientemente vulnerable como para que pueda escapar de verdad.

No es un plan perfecto, pero es todo lo que tengo.