5 Mariya

cFA

MARIYA

Me siento mal del estómago.

El cuchillo sobresale de su costado, la pequeña hoja plateada clavada en su carne, y no puedo apartar la mirada. La sangre rezuma alrededor de la herida, tiñendo su cara camisa, y lo único en lo que puedo pensar es: Yo hice eso. Yo lo apuñalé.

Me tiemblan las manos. Tiemblo entera. Nunca antes había herido a nadie. No así. No con un arma. No con la intención de causar un daño real.

Mi padre me enseñó a pelear. Se aseguró de que supiera defenderme, usar mi cuerpo como arma y manejar un cuchillo si era necesario.

Pero el entrenamiento y la realidad son dos cosas completamente distintas.

En el entrenamiento, moderas los golpes.

Te detienes antes de lastimar a alguien de verdad. Sabes que no es real.

Esto es real.

El hombre al que apuñalé también mira el cuchillo, sus ojos azules muy abiertos con lo que parece asombro. Como si no pudiera creer lo que acaba de pasar. Como si no pensara que yo era capaz.

Yo tampoco pensé que lo fuera.

Durante un largo momento, los dos nos quedamos allí, congelados en este terrible cuadro.

Él con un cuchillo sobresaliendo de su costado.

Yo con la mano aún alzada, los dedos curvados como si aún sostuviera el arma.

El callejón está en silencio excepto por el sonido lejano del tráfico y el áspero jadeo de mi respiración.

Entonces, los instintos de supervivencia se activan. Me doy la vuelta y echo a correr.

O al menos, lo intento.

Doy unos tres pasos antes de verlo. Al otro hombre.

El que debía estar esperándome. Está al final del callejón, bloqueando mi única ruta de escape, y es enorme.

Fácilmente mide uno noventa, quizá más, con unos hombros tan anchos que parecen llenar todo el espacio del estrecho pasaje.

Lleva el pelo negro largo recogido en una coleta, y una cicatriz le atraviesa la mejilla derecha, lo que lo hace parecer aún más peligroso.

Es una bestia.

Mira el cuchillo en el costado del otro hombre, su expresión completamente inexpresiva. No puedo adivinar qué está pensando. No sé si está enfadado, impresionado o planeando matarme ahí mismo.

Entonces sus oscuros ojos se posan en mí, entrecerrándose ligeramente. Mi corazón golpea contra mis costillas. ¿Y ahora qué se supone que debo hacer?

Estoy atrapada, completamente atrapada. Un hombre detrás de mí, otro delante, y sin salida. Los muros de ladrillo del callejón se cierran a ambos lados, demasiado altos para escalar y demasiado sólidos para atravesarlos.

Me vuelvo hacia el hombre al que apuñalé, esperando que quizá esté lo suficientemente incapacitado como para poder pasar. Pero lo que veo me detiene en seco antes de poder dar un paso.

Se ha sacado el cuchillo.

Está ahí de pie, sosteniendo mi pequeña hoja plateada en la mano, limpiándose la sangre en los pantalones como si nada. Como si que lo apuñalen fuera solo una pequeña molestia. Como si no le hubiera clavado un cuchillo en el costado.

Y entonces sonríe. Un escalofrío me recorre la espalda, erizando los finos pelos de mi nuca. Intento tragar el nudo que de repente se ha formado en mi garganta, pero mi boca está demasiado seca.

¡Esa sonrisa! No es una mueca de dolor. No es una expresión forzada para ocultar lo mucho que le duele. Es una sonrisa genuina, que le llega a los ojos y le hace arrugar las comisuras. Parece casi… divertido.

¿Qué demonios?

—Eso ha sido inesperado —dice con solo un atisbo de acento ruso. Lanza el cuchillo a un lado, y este cae con un ruido metálico en el pavimento—. Te daré crédito. Tienes más pelea de la que pensaba.

No respondo. No puedo responder. Tengo la garganta demasiado cerrada, mi mente sopesa opciones y no encuentra ninguna que acabe bien para mí.

No hay a dónde ir en este callejón. Un hombre está en cada extremo, bloqueando la única salida.

Los dos son más grandes que yo, más fuertes que yo y, claramente, más experimentados en este tipo de situaciones.

Además, he herido a uno de ellos, y aunque parezca divertido, por lo que sé, esa podría ser su expresión de asesino.

Podría estar a punto de matarme ahora mismo.

Pero no voy a rendirme sin luchar.

Adopto una postura de combate, con los pies separados al ancho de los hombros, las rodillas ligeramente flexionadas y las manos levantadas en puños.

Mi padre me entrenó en esta posición hasta que se convirtió en algo instintivo.

Equilibrio. Centro de gravedad. Siempre preparado para moverme, atacar y defender.

La mejor defensa es un buen ataque. Golpea primero. Tómalos por sorpresa.

El hombre al que apuñalé comienza a reír. Es una risa profunda y resonante que rebota en las paredes de ladrillo. —¿En serio? ¿De verdad crees que puedes luchar para salir de esta?

—Aléjense —advierto, con una voz más firme de lo que me siento—. Los dos. No quiero lastimar a nadie más, pero lo haré si es necesario.

La bestia al final del callejón da un paso hacia adelante. Solo uno, pero es suficiente para que mi pulso se acelere aún más.

—¡He dicho que se alejen! —grito.

No me escuchan. Ninguno de los dos lo hace.

El hombre al que apuñalé se acerca, y lanzo una patada dirigida a su rodilla. Es una buena patada, rápida y poderosa, del tipo que debería doblarle la pierna y darme una oportunidad para escapar.

Pero la bloquea con su brazo, absorbiendo el impacto como si nada. Antes de que pueda retroceder, su mano rodea mi tobillo, y de repente pierdo el equilibrio, saltando sobre un solo pie, completamente vulnerable.

Intento liberarme retorciéndome, pero su agarre es de hierro.

Tira de mi pierna, y caigo con fuerza, mi espalda golpeando el pavimento.

El impacto me deja sin aire, y por un momento no puedo respirar.

No puedo ni pensar mientras veo estrellas danzando sobre mi cabeza.

No puedo hacer nada más que quedarme allí, jadeando.

Entonces la bestia también está allí, erguida sobre mí como una montaña. Intento retroceder a gatas, pero no hay adónde ir. Mi espalda choca contra el muro de ladrillo, y estoy acorralada.

—¡Aléjate de mí! —le lanzo un puñetazo que conecta con su pecho. Es como golpear concreto. Ni siquiera se inmuta. Mis nudillos, sin embargo, me duelen como el demonio. Brevemente, me pregunto si me he torcido o incluso roto un dedo contra su pecho de ladrillo.

Sigo luchando de todas formas. Pateo, doy puñetazos, araño todo lo que puedo alcanzar. El entrenamiento de mi padre vuelve a mí en fragmentos. Apunta a los ojos. La garganta. La entrepierna. Cualquier lugar que pueda darme una ventaja.

Pero es inútil. Estos hombres son profesionales. Saben cada movimiento que voy a hacer antes de que lo haga. El hombre al que apuñalé agarra mis muñecas, sujetándolas juntas con una sola mano, mientras la bestia agarrar mis piernas.

—Para —dice el hombre de ojos azules, su voz calmada a pesar de la sangre que aún mana de su costado—. Solo te vas a hacer daño.

—¡Suéltame! —me retuerzo bajo su agarre, pero es como luchar contra cadenas de acero. Son demasiado fuertes, demasiado coordinados—. ¡No sé nada! ¡No puedo ayudarles!

—Ya veremos —dice.

La bestia saca algo de su bolsillo. Al principio, pienso que es un arma, y el terror me invade. Pero no es una pistola ni un cuchillo.

Es una bolsa. Una bolsa de tela negra.

—No —jadeo, entendiendo lo que está a punto de ocurrir—. No, por favor, no⁠⁠—

Pero mis súplicas caen en oídos sordos. La bolsa desciende sobre mi cabeza, sumergiéndome en la oscuridad.

Todavía puedo respirar, la tela es lo suficientemente delgada para eso, pero no puedo ver nada.

No puedo orientarme. El pánico me atenaza el pecho, haciendo que mi corazón lata tan rápido que creo que podría explotar.

Siento manos sobre mí, levantándome, cargándome.

Intento luchar, pero sin poder ver, mis movimientos son descoordinados e inútiles.

Escucho el sonido de una puerta de coche abriéndose, y luego me empujan al asiento trasero.

Mis manos y tobillos están atados antes de que me dé cuenta de lo que está pasando.

El cuero está frío contra mi piel, pero el espacio es reducido. Intento sentarme, alcanzar la manija de la puerta aunque no puedo ver dónde está, pero la mano de alguien presiona mi hombro, manteniéndome en su lugar.

—No lo hagas —dice una voz. La bestia. Su tono es plano, sin emoción—. Hazlo fácil.

¿Fácil? No hay nada fácil en esto. Me están secuestrando mafiosos rusos que creen que sé dónde está mi padre.

Que creen que tengo información sobre herencias robadas y fortunas ocultas.

Me van a llevar a algún lugar privado, donde nadie escuchará mis gritos, y me van a hacer daño hasta que les diga lo que quieren saber.

Y no puedo decirles nada porque no sé nada.

La puerta del coche se cierra de golpe, y escucho el motor arrancar. ¿Adónde me llevan? ¿Volveré a ver la luz del día? ¿Volveré a ver a mi padre?

Lo único que sé es que la vida que cuidadosamente he construido durante los últimos nueve años, esa existencia callada e invisible que me mantuvo a salvo, se ha terminado.

La Bratva me ha encontrado.

Y ahora estoy a su merced.