4 Andrey

ANDREY

Estoy a punto de perder los nervios.

Estoy de pie cerca de la sección de referencia de la biblioteca, fingiendo ojear un libro sobre historia rusa mientras mis ojos escanean el edificio por enésima vez.

El informante juró que ella trabajaba aquí.

Juró que la había visto la semana pasada.

Pero llevo aquí veinte minutos y no hay rastro de ella.

Si ese cabrón me ha mentido, si me ha hecho perder el tiempo con información falsa solo para salvarse el pellejo, me aseguraré de que lo lamente. Lentamente.

Matvey está apostado en la entrada trasera, vigilando cualquier señal de ella. Hemos cubierto ambas salidas. Si está aquí, no puede escapar. Pero cuanto más espero, más me pregunto si esto no será otro callejón sin salida en una búsqueda que lleva durando casi una década.

Estoy considerando irme cuando la puerta principal se abre y entra una mujer. Mi corazón golpea contra mis costillas.

Es ella.

La reconocería en cualquier parte, aunque hace años que no la veía desde aquella reunión de la Bratva en Moscú. Entonces tenía dieciocho años, callada y discreta, siempre al lado de su padre. Solo otra hija de un miembro de la Bratva, nada especial.

¿Pero ahora? Ahora tiene veintisiete años, y la transformación es asombrosa.

Su pelo rubio es más largo de lo que recordaba, cayendo en suaves ondas más allá de sus hombros.

Lleva vaqueros y un jersey sencillo, nada lujoso, pero la forma en que se mueve capta mi atención.

Hay una gracia en su paso, una confianza que no estaba ahí antes.

Es más alta de lo que esperaba, quizá uno setenta, con un cuerpo delgado y atlético que sugiere que se cuida.

Y cuando se gira ligeramente, ajustando la correa de su bolso en el hombro, capto un vistazo de su perfil. Pómulos altos, una nariz delicada y labios carnosos. Es hermosa de una manera que me toma completamente por sorpresa.

La observo mientras camina hacia el mostrador de circulación e intercambia unas palabras con una joven pelirroja.

Mariya sonríe, pero es una sonrisa cuidadosa, una que no llega a sus ojos.

Guarda su bolso en un cajón del escritorio, luego toma un carrito cargado de libros y se dirige hacia las estanterías.

Le doy unos segundos de ventaja y luego la sigo.

La biblioteca está tranquila esta tarde, solo unos pocos usuarios dispersos por el edificio. Perfecto. Cuantos menos testigos, mejor. Me muevo por los pasillos con un silencio practicado, manteniendo la distancia pero sin perderla de vista.

Se detiene en la sección de literatura, sacando libros de su carrito y deslizándolos en las estanterías con movimientos eficientes. Está completamente concentrada en su tarea, inconsciente de que está siendo observada.

Rodeo hacia el lado opuesto del pasillo, situándome directamente frente a donde está trabajando. Las estanterías son altas, llenas de libros, pero hay huecos, espacios donde puedo ver al otro lado.

Espero hasta que ella alcanza otro libro, y entonces aparto unos volúmenes, creando una línea de visión clara.

Está justo allí, a menos de un metro de distancia, separados solo por el ancho de la estantería. Ahora puedo ver su rostro claramente, esos ojos verdes que recuerdo de hace años. Está concentrada en el lomo de un libro, comprobando el número de llamada con la estantería.

La observo, deseando que levante la mirada. Que me vea.

Y entonces lo hace.

Sus ojos se alzan, escaneando la estantería, y de repente, estamos mirándonos directamente el uno al otro a través de ese estrecho hueco entre los libros.

Por un momento, el tiempo parece detenerse.

Sus ojos se abren, sus labios se separan en un suspiro silencioso, y veo el instante exacto en que la comprensión la golpea.

Sabe quién soy. O al menos, sabe lo que soy.

Sonrío. No es una sonrisa amistosa, sino una que le deja saber exactamente lo que significa este momento.

Te he encontrado.

El color desaparece de su rostro.

—Ven conmigo —digo en voz baja, apenas un susurro—. No armes un escándalo.

Por un segundo, solo me mira, congelada en su lugar como un ciervo atrapado en los faros. Luego asiente, un leve movimiento de cabeza que casi me pasa desapercibido.

Bien. Es lo suficientemente inteligente como para saber que no puede luchar contra esto. Lo suficientemente inteligente como para entender que causar un escándalo en una biblioteca pública solo empeorará las cosas para ella.

Me alejo, dirigiéndome hacia el final del pasillo, esperando que ella me encuentre allí. La sacaré por la puerta principal, tranquila y fácilmente, y tendremos una conversación en la privacidad de mi coche. Sin drama, sin violencia. Solo una simple charla sobre su padre y las reliquias que robó.

Pero cuando llego al final del pasillo y doblo la esquina, ella no está allí.

Fruncio el ceño, mirando hacia atrás por donde vine. El pasillo está vacío. ¿Dónde diablos se ha metido?

Me muevo rápido pero con calma hacia el frente de la biblioteca, escaneando el espacio. La mujer pelirroja sigue en el mostrador de circulación, ayudando a un usuario a sacar libros. Unas cuantas personas hojean los estantes. Pero no hay rastro de Mariya.

Saco mi teléfono, comprobando si hay un mensaje de Matvey. Nada. Si hubiera intentado salir por la puerta trasera, él ya la habría agarrado. Entonces, ¿dónde está?

Camino hacia la entrada principal, mi mente repasando las posibilidades.

La biblioteca no es tan grande. Solo hay unos pocos lugares donde podría esconderse.

Tal vez se metió al baño, esperando que me rindiera y me fuera.

O quizás está agachada detrás de uno de los estantes, esperando una oportunidad para correr.

Estoy casi llegando a la puerta cuando miro por la ventana y la veo.

Está corriendo hacia la calle, su pelo rubio ondeando detrás de ella, dirigiéndose hacia la fila de tiendas al otro lado.

¿Cómo diablos salió sin ser vista?

No pierdo tiempo intentando averiguarlo. Envío un mensaje rápido a Matvey, avisándole que intentó escapar, luego empujo la puerta y salgo tras ella.

Es rápida, se lo reconozco. Se mueve con la velocidad y agilidad de alguien que ha estado corriendo toda su vida. Pero yo soy más rápido. Mis piernas son más largas, mi zancada más poderosa, y cierro la distancia entre nosotros rápidamente.

Se mete en un callejón entre dos edificios, probablemente esperando perderme en el laberinto de calles traseras. Pero cometió un error. El callejón es estrecho, cerrado, sin salida más que seguir adelante. Y yo estoy justo detrás de ella.

La alcanzo a mitad del callejón, agarrando su brazo y girándola para que me mire. Ella inmediatamente comienza a luchar, sus puños volando hacia mi pecho, mi cara, a cualquier lugar que pueda alcanzar.

No puedo evitar sentirme divertido. ¿Cuánto mide ella? ¿Un metro sesenta y cinco? ¿Quizás sesenta kilos empapada? ¿Y cree que puede repelerme? Yo mido un metro noventa, peso cien kilos de músculo, y he estado en más peleas de las que puedo contar.

—Para —digo, atrapando sus muñecas y sujetándolas contra la pared de ladrillo detrás de ella—. Solo vas a lastimarte a ti misma.

—¡Suéltame! —Se esfuerza contra mi agarre, sus ojos llenos de miedo y furia—. ¡No sé qué quieres, pero no he hecho nada malo!

—¿No has hecho nada malo? —Me inclino más cerca, lo suficiente para oler su champú, algo floral y limpio—. Tu padre es un traidor. Robó a mi familia. Y vas a decirme dónde está y dónde ha escondido lo que se llevó.

—¡No sé de qué estás hablando! —Intenta levantarme la rodilla, pero cambio de peso, bloqueando el ataque—. ¡No sé dónde está mi padre. ¡No lo he visto en años!

—Mentirosa —Aprieto mi agarre en sus muñecas, no lo suficiente para lastimar pero sí para dejar claro mi punto—. ¿Esperas que crea que no has tenido contacto con él? ¿Que simplemente te envió a América y se olvidó de ti?

—Cree lo que quieras —Su voz tiembla ahora, pero hay desafío en sus ojos—. Eso no cambia la verdad. No sé dónde está.

Estudio su rostro, buscando señales de engaño. Pero todo lo que veo son miedo, ira y algo más. Desesperación. El tipo de desesperación que viene de años de huida, de mirar por encima del hombro y de nunca sentirse segura.

Tal vez está diciendo la verdad. Tal vez Pushkin realmente la abandonó, dejándola valerse por sí misma mientras él desaparecía en el agujero en el que se ha estado escondiendo.

O tal vez es simplemente una muy buena mentirosa.

—Vamos a tener una larga conversación —le digo—. Vas a contarme todo lo que sabes sobre tu padre, las reliquias que robó y dónde podría estar escondido. Y si cooperas, si me das lo que necesito, quizás te deje irte de esto.

—¿Y si no cooperoo o no puedo cooperar? —Levanta la barbilla, mirándome con un coraje que no esperaba.

—Entonces las cosas se pondrán desagradables.

Me mira durante un largo momento, y puedo ver su mente trabajando, calculando sus opciones. Luego, sin previo aviso, pierde toda resistencia en mis brazos, su peso cayendo de repente.

Es una jugada inteligente, una que no esperaba. Mi agarre se afloja instintivamente, y ella aprovecha, liberándose y retrocediendo tambaleante.

Pero no corre. En cambio, su mano se dirige al bolsillo, y cuando vuelve a salir, hay algo pequeño y plateado agarrado en sus dedos.

Un cuchillo.

Apenas tengo tiempo de registrar lo que veo antes de que ella se lance hacia adelante, la hoja brillando en la tenue luz del callejón.

Siento un agudo pinchazo en mi costado.

Cuando miro hacia abajo, me sorprende ver un pequeño cuchillo clavado en mi costado.