2 Andrey

ANDREY

Estoy sentado en la biblioteca de mi finca, observando cómo las motas de polvo bailan en la luz del sol matutina que se filtra a través de las altas ventanas.

El sillón de cuero bajo mí es cómodo, la habitación está cálida y la compañía…

bueno, la compañía está poniendo a prueba cada onza de mi paciencia.

—El tiempo ha sido bastante agradable últimamente, ¿no crees?

—dice Sophia Belyaev desde el sillón frente a mí, con las manos colocadas con recato sobre su regazo.

Va impecablemente vestida, como siempre, su largo cabello negro peinado a la perfección, sus ojos verdes brillantes con lo que solo puedo asumir que es entusiasmo forzado por esta conversación.

—Sí —respondo, tomando un sorbo de mi café—. Muy agradable.

Ella sonríe, y noto cómo sus curvas resaltan el modesto vestido que lleva. Es una mujer atractiva, eso no se puede negar. Pero la atracción no es suficiente. Nunca lo ha sido.

—Estaba pensando que podríamos asistir a la gala benéfica del próximo mes —continúa—. Sería bueno que nuestras familias fueran vistas juntas. Padre cree que enviaría el mensaje correcto a las demás familias.

Claro que lo cree. Bogdan Belyaev lleva años presionando por esta unión, desde que cometí el error de decirle que «lo pensaría» cuando me propuso el emparejamiento por primera vez. Eso fue hace tres años, y todavía lo estoy pensando. O al menos, eso es lo que le digo.

La verdad es que ya he tomado una decisión.

Sophia es bastante amable. Es inteligente, aunque lo oculta bien, entrenada desde su nacimiento para ser la esposa perfecta de la Bratva.

Cree en la familia y la tradición, todas las cosas que un Pakhan debería querer en una esposa. En el papel, es perfecta.

En la realidad, me aburre hasta las lágrimas.

—Quizás —digo evasivamente, dejando mi taza de café—. Veremos cómo está mi agenda.

Ella asiente, aceptando mi no respuesta con la gracia que le han enseñado. —Por supuesto. Entiendo que estás muy ocupado.

Nos sentamos en silencio por un momento, y resisto la tentación de mirar mi reloj. Solo han pasado veinte minutos desde que llegó, pero se siente como horas. Busco algo, cualquier cosa, de lo que hablar que pueda hacer esto menos doloroso.

—¿Cómo está tu padre? —pregunto, lamentándolo inmediatamente cuando su rostro se ilumina.

—Oh, está bien. Muy bien. El otro día estaba diciendo lo mucho que espera… —Se interrumpe, un leve rubor tiñendo sus mejillas—. Bueno, los futuros desarrollos.

Futuros desarrollos. Claro. Como una boda que nunca va a ocurrir.

Me salvo de tener que responder cuando la puerta de la biblioteca se abre y Matvey entra.

Mi sovietnik es una figura imponente, mide seis pies y tres pulgadas, su largo cabello negro recogido en su habitual coleta, la cicatriz en su mejilla derecha un recordatorio de batallas pasadas.

Sus ojos oscuros se encuentran con los míos, y veo algo allí que acelera mi pulso.

Noticias. Noticias importantes. Una oportunidad para salir de esta aburrida reunión con Sophia.

—Pakhan —dice, su voz grave y ronca—. Negocios.

Estoy de pie antes de que termine la palabra. —Disculpa, Sophia. Me temo que el deber llama.

Ella también se pone de pie, alisándose el vestido. —Por supuesto. Lo entiendo. Quizás podamos continuar nuestra conversación en otro momento.

—Quizás —digo, ya dirigiéndome hacia la puerta. Siento una punzada de culpa por mi ansia de escapar, pero no lo suficiente como para detenerme.

Matvey y yo caminamos por el pasillo hacia mi oficina, nuestros pasos resonando en los suelos de mármol. No le pregunto de qué se trata. No aquí, donde cualquiera podría escucharnos. La finca está segura, pero no me convertí en Pakhan siendo descuidado.

Una vez dentro de mi oficina con la puerta cerrada, me giro para enfrentarlo. —¿Qué pasa?

—Un informante —dice Matvey, yendo directo al grano como siempre. Nunca ha sido de palabras innecesarias—. En el almacén. Podría saber algo sobre Pushkin.

Mi corazón golpea contra mis costillas. —¿Yegor Pushkin?

Matvey asiente una vez.

Me acerco a la ventana, contemplando los terrenos de mi finca.

Nueve años. Han pasado nueve años desde que ese bastardo testificara contra varias familias de la Bratva y luego desapareciera como el humo.

Mi familia no fue una de las que testificó contra él, pero eso no importa.

Lo que importa es lo que hizo antes de eso. Lo que importa es la masacre.

Cierro los ojos y vuelvo a tener diecisiete años, de pie en el dormitorio de mi madre, mirando su cuerpo.

El cuerpo de mi hermana. Ambos masacrados en lo que todos dijeron que fue una represalia, una guerra entre familias que se salió de control.

Pero nunca he creído eso. La masacre de hace doce años fue demasiado organizada, demasiado meticulosa, familias enteras exterminadas en una sola noche.

Ese nivel de coordinación requiere planificación.

Requiere a alguien con conexiones, con conocimiento de sistemas de seguridad y rotaciones de guardias.

Alguien como Yegor Pushkin.

Y luego están las reliquias de mi familia. Iconos y joyas que habían sido transmitidos de generación en generación, valiosos tanto financiera como sentimentalmente. Desaparecieron casi al mismo tiempo que la masacre. ¿Coincidencia? No creo en las coincidencias.

—¿Qué tan fiable es este informante? —pregunto, volviéndome hacia Matvey.

Se encoge de hombros, un ligero movimiento de sus enormes espaldas. —No se sabe, pero creo que vale la pena comprobarlo.

Tiene razón. Incluso la pista más pequeña vale la pena seguir cuando se trata de Pushkin. He tenido hombres buscándolo durante años, persiguiendo sombras y rumores en dos continentes. Cada pista se ha enfriado. Cada rastro ha terminado en nada.

Pero quizás esta vez sea diferente.

—Vamos —digo, cogiendo mi chaqueta del respaldo de la silla.

El trayecto al almacén dura veinte minutos. Es una de las varias propiedades que poseo en la ciudad, esta ubicada en una zona industrial cerca de los muelles. Perfecto para el tipo de negocios que requieren privacidad.

Matvey estaciona el coche y entramos. Dos de mis hombres están esperando, vigilando a un hombre atado a una silla en el centro del espacio vacío.

Es de mediana edad, con entradas y el cuerpo blando de alguien que ha pasado más tiempo tras un escritorio que en el campo.

Su cara ya está magullada, con un ojo hinchado y cerrado. Mis hombres han estado ocupados.

—¿Quién es? —pregunto, rodeando la silla lentamente.

—Un asociado de bajo nivel —responde uno de mis hombres con un encogimiento de hombros. —Trabaja en la gestión de registros para un par de familias.

Gestión de registros. Eso podría ser útil. Si alguien sabe dónde está Yegor, sería alguien con acceso a las finanzas.

Me detengo frente al hombre, estudiándolo. Intenta parecer valiente, pero puedo ver el miedo en sus ojos. Bien. El miedo hace hablar a la gente.

—¿Sabes quién soy yo?

Asiente, tragando con dificultad.

—Entonces sabes que no tengo tiempo para juegos. Mis hombres me dicen que podrías tener información sobre Yegor Pushkin.

—No sé nada —dice rápidamente. Demasiado rápido. —Lo juro, no sé dónde está.

Suspiró. —Eso es decepcionante. Esperaba que pudiéramos hacer esto de la manera fácil.

Asiento a Matvey, quien avanza y abofetea al hombre en la cara. El sonido resuena en el almacén. La sangre brota de la comisura de su boca.

—Intentémoslo de nuevo —digo. —Yegor Pushkin. ¿Dónde está?

—¡Te dije que no lo sé! —Su voz sube de tono en pánico. —Desapareció después del juicio. Nadie sabe dónde fue.

—Pero sabes algo —insisto. —De lo contrario, no estarías aquí.

Niega frenéticamente. —No. Lo juro sobre la tumba de mi madre, no sé dónde está Pushkin.

Lo estudio durante un largo momento. Está diciendo la verdad sobre eso, puedo decirlo. Pero hay algo más, algo que está reteniendo.

—Matvey —digo en voz baja.

Mi sovietnik actúa con eficiencia practicada. Saca un par de alicates del bolsillo de su chaqueta, y los ojos del hombre se abren de terror.

—¡Espera! —grita. —¡Espera, por favor!

Levanto una mano, y Matvey se detiene. —Estoy escuchando.

—No sé dónde está Pushkin —dice, las palabras saliendo a toda prisa. —Pero… pero podría saber algo más. Algo que podría ayudarte.

—Continúa.

Vacila, y puedo ver que está sopesando sus opciones. Lealtad al código de la Bratva frente a la autopreservación. No es una gran competencia.

—La hija —dice finalmente. —La hija de Pushkin. Mariya.

Mi pulso se acelera. Casi me había olvidado de ella. Tenía dieciocho años cuando Pushkin testificó, sólo una niña. La había visto algunas veces en reuniones de la Bratva en Rusia, siempre callada, siempre cerca de su padre. Cabello rubio, ojos verdes, bonita de una manera discreta.

—¿Qué pasa con ella? —pregunto, manteniendo mi voz serena.

—Está aquí —dice Volkov. —En Estados Unidos. En esta ciudad.