Capítulo 23

¡Qué trabajo da este caserón! ¿Acabaré algún día?

Quizá debería tomarme un descanso. ¿He mencionado que tengo buena mano con las plantas?

Ayer lo dediqué a asegurar el caserón Les Ibis. Alban y yo reconstruimos con ladrillos y cemento el muro que bloqueaba la entrada a los túneles, y luego sellamos el acceso a la bodega con tablones de madera, tanto en la parte superior como en la inferior de la escalera, y debajo del lavabo.

Así que Alban pudo volver a su casa esa misma noche. Pasé una noche tranquila. Sola, pero libre de cualquier ansiedad. Dudo que mi agresor pueda atravesar las barreras que hemos levantado. ¡Ahora el caserón es prácticamente un búnker!

Descansada y con ganas, me levanto dispuesta a abrazar la vida.

A olvidarse de los ladrones. Me pongo un chándal y salgo a correr por la playa.

Rimbaud trota a mi lado. Inhalo profundamente el aire del mar; me despeja la mente como un lavado de cerebro.

Ya no quiero pensar en el beso de Alban.

Todas esas ñoñerías sentimentales no me hacen ningún bien.

De vuelta, me detengo en el mercado de pescado y compro unos lenguados, por si viene alguien a comer.

Así tendría algo que servir. Al llegar a Les Ibis, encuentro un camión aparcado frente a la verja.

Me está esperando. El conductor se baja y me entrega los botes de pintura, las semillas de césped y las plantas de brezal.

Después de comer sola con mi perro, me pongo a plantar rododendros, hortensias, azaleas y camelias.

El cielo alterna entre despejado, nublado y chubascos ligeros durante toda la mañana.

La lluvia intermitente no me impide terminar mi trabajo.

Sin embargo, el juego de traer cosas que Rimbaud aprendió de Corentin acaba agotando mi paciencia.

Cansada de lanzar palos y piedras que no deja de traerme, exploto.

—¡Vale, ya basta! —grito, tirando el rastrillo con frustración.

En lugar de acobardarse, Rimbaud empieza a ladrar furiosamente y sale disparado hacia la pérgola detrás de mí.

Me doy la vuelta. Con una pila de libros en las manos, Cédric Mahé salta de un pie a otro, intentando esquivar las fauces de mi teckel.

La escena sería divertida si no me diera tan mala espina.

Me siento incómoda al verlo en mi terraza.

—¡Quieto, Rimbaud! —grito.

Como mi perro se niega a calmarse, tengo que agarrarlo por el collar y encerrarlo en la cocina. No entiendo por qué está tan alterado. Araña la puerta de cristal con las patas delanteras y sigue ladrando como un loco.

—¿Qué hace aquí? —le pregunto bruscamente a mi inesperado invitado—. ¿Cómo ha entrado?

—Buenos días, señorita Beaumont. Siento si la he asustado. No era mi intención —se deshace en disculpas—. He venido por el lateral.

Señala la parte descuidada del jardín a lo largo de una de las paredes del hastial. Vaya, había olvidado que hay un paso entre la parte delantera y la trasera del caserón. Tendré que pensar en poner una barrera.

—¿Y a qué ha venido? —replico bruscamente.

—He venido a devolverle sus libros. Me fueron muy útiles para mi tesis. ¿Estaría dispuesta a prestarme algunos más?

En lugar de responder, lo examino. Alto, moreno, de aspecto anodino, me devuelve la mirada con sus ojillos negros.

Lo primero que pienso es que no parece peligroso.

Aun así, más vale ser precavida. Bien podría ser él quien tendió un cable en mi escalera.

El que entró repetidamente en mi casa por la abertura bajo el lavabo.

El que se peleó con Alban. ¿Acaso no acaba de entrar en mi jardín sin invitación?

—Lo siento, pero no puedo dejarle entrar. Estoy repintando la biblioteca. Y luego está mi perro. Hoy no está muy sociable.

Ambos nos volvemos hacia la puerta del patio. Rimbaud sigue ladrando furiosamente contra el cristal, con los ojos muy abiertos y mostrando el blanco de rabia. A pesar de su pequeño tamaño, parece aterrador. Su comportamiento agresivo me da una excusa perfecta.

—No querría que le destrozara los pantalones, ¿comprende?

—Oh, ya veo. Entonces no la molestaré más.

Dicho esto, Cédric deja los libros sobre la mesa del patio.

—Lo acompaño a la salida —declaro.

—No hace falta, conozco el camino.

Aunque sé que no debería, lo sigo de cerca. Las malas hierbas invaden esta parte del jardín. Cédric tiene una forma peculiar de sortearlas. Es casi como si la pierna derecha no pudiera sostenerlo.

—¿Mi perro lo ha herido? —suelto de repente cuando salimos al patio delantero—. Está cojeando.

—No, es por la bicicleta. Ayer me caí sobre unas ramas rotas que había en la carretera.

—Ah, sí, es verdad. Ha habido fuertes vientos últimamente...

—Exacto. Rompieron muchas ramas —responde, deteniéndose—. ¿Cree que podría volver mañana? Necesito terminar mi tesis de verdad. Sé que su biblioteca tiene buenos libros sobre Bretaña.

—¿Qué está estudiando exactamente? Podría seleccionarle algunos libros y llevárselos al ayuntamiento.

—La historia de Bretaña... Es un tema amplio. Es mejor que los elija yo mismo. ¿Puedo volver mañana? —insiste—. No me importa el olor a pintura.

—Pero mi perro...

—Llevaré un pantalón viejo. Su perro puede afilarse los dientes con él.

Glup. Tiene respuesta para todo. Temiendo quedar atrapada en mis propias mentiras, decido aceptar.

—Pásese mañana sobre las tres —respondo, mientras me prometo no estar presente durante su próxima visita—. Y sería bueno que llamara al timbre.

—¡Pero si he llamado antes!

No soy la única que miente. El timbre se oye perfectamente desde el jardín, siempre que la puerta del patio esté abierta. Sin embargo, no lo oí.

—Bueno, ¡hasta mañana entonces!

Asiente y se dirige hacia la verja. De pronto se me ocurre algo. En los bolsillos traseros de mis pantalones llevo el MC113 y la cajita de caramelos de regaliz Lajaunie. En cuanto termine con el jardín, rellenaré el formulario y se lo llevaré a Anne.

—Espera, se te ha caído esto —le digo, sacando del bolsillo lo que encontró Rimbaud.

Se lo tiendo. Se da la vuelta y lo mira fijamente. ¿Cogerlo o no cogerlo? Su mano se acerca al objeto que tengo en la palma. Está a punto de agarrarlo cuando, de repente, retrocede.

—Eso no es mío —dice antes de desaparecer.

Este tipo es sospechoso. De hecho, todos los hombres de Foisic son sospechosos, empezando por Alban.

¿Por qué no responde a mis mensajes? Desde que se fue de mi casa, está ilocalizable.

Lo he llamado muchas veces; nunca contesta.

Quizá tenga que presentarme en su puerta.

Si al menos supiera dónde vive... «En algún lugar en lo alto del acantilado», me dijo.

Parece que está enfadado conmigo. Pero ¿por qué exactamente?

Moratones, un beso... ¿Cuál de los dos le molestó?

Todavía estoy sumida en mis pensamientos cuando Corentin aparece corriendo.

—Hola, Jade. Llego un poco tarde —se justifica, sin aliento—. He tenido que ayudar a mi abuelo en la tienda.

—Hola, Corentin. No llegas tarde, recuerda que estás de vacaciones. Por cierto, ¿sabes dónde está Alban?

En lugar de responder, se balancea de un lado a otro. ¿Qué estará ocultando? Me hago una idea.

—Está ayudando a Angadrem Le Roy en el salón de té, ¿verdad?

—Puede ser —murmura, con la cabeza gacha y la mirada huidiza.

—¿Qué te parece un paseo por la playa?

—¡Oh, sí, genial!

Veamos qué le impide hablar a Alban...